Chapter 13: Locker Room Tension
Die Umkleidekabine war ein einziges Chaos, eine Symphonie aus kirrendem Metall, Stollenschuhen auf Beton und dem Stimmengewirr von zwanzig energiegeladenen Körpern. Yukio stand vor seinem offenen Spind, wie eine Statue der Konzentration inmitten des Lärms. Seine leicht zitternden Finger zupften an seinem Trainingsshirt. Es fühlte sich kleiner an, enger an den Schultern und, war noch beunruhigender Krieg, um seine Taille.
Die weiche, feste Wölbung unterhalb seines Bauchnabels war nun unübersehbar. Eine bleibende, lebendige Erinnerung. Zwei Herzschläge, nicht nur einer. Die sterile Stille der Klinik war eine ferne Erinnerung im Vergleich zu dieser schwülen, lärmenden Realität.
Er zog das Trikot herunter, der Stoff spannte sich. Es passt noch, aber nur knapp. Jeder tiefe Atemzug würde es verraten. Überall sonst trug er lockerere Hemden, aber hier, in der Uniform seines alten Lebens, war der Beweis in aller Deutlichkeit sichtbar. Zumindest für ihn. Hoffte ähm.
„Kapitän! Sie sind zurück!“
Hayakawas Stimme hallte von den Fliesen weiter, gefolgt von einem heftigen Klaps auf Yukios Schulter, der ihm die Zähne klappern ließ. Yukio erstarrte und zwang sich zu einem neutralen Gesichtsausdruck, als er sich umdrehte.
„Verpasst man wegen einer Magen-Darm-Grippe ein paar Trainingseinheiten, vergisst man gleich, wie man immer noch ist, Hayakawa?“, sagte Yukio mit seinem Kapitänston, der wie eine abgenutzte Maske wirkte.
Hayakawa grinste ungerührt. „Schön, dich zu sehen! Wir haben gerade mit Kobori trainiert. Es war furchtbar. Keine Führung!“
„Meine empfindliche Konstitution blieb auch verschont“, murmelte Yukio und bückte sich, um seine Schuhe zu binden. Die Bewegung drückte seinen Magen zusammen, ein seltsames, volles Gefühl. Langsam richtete er sich auf.
„Und was war es?“, fragte Moriyama und lehnte sich mit einem Handtuch um den Hals an den Spind. „Lebensmittelvergiftung? Du warst nach dem letzten Spiel wie vom Erdboden verschluckt. Kise sah eine Woche lang aus, als hätte jemand seinen Welpen getreten.“ Er zog die Augenbrauen hoch. „Hattet ihr zwei Streit?“
Kises Name durchfuhr Yukio mit einem Ruck, ein doppelter Puls aus Angst und dieser quälenden, ständigen Wachsamkeit. Er musste nicht hinsehen, um zu wissen, dass Kise gerade den Raum betreten hatte. Das Summen in seiner Brust verstärkte sich und steigerte sich von einem leichten Brummen zu einem leisen Rauschen. Der Duft von Zeder und Gewitter durchdrang den Moschusgeruch der Garderobe und ließ Yukio für einen Moment schwindlig werden.
„Wer kämpft?“
Kise's Stimme war leicht und mühelos. Er trat in Yukios Blickfeld auf, eine goldene Erscheinung. Er sah Yukio nicht an. Er leerte methodisch seine Tasche, doch seine Haltung war angespannt, aufmerksam und zwar so, als sei seine Aufmerksamkeit ganz auf den Raum gerichtet, den Yukio einnahm.
„Du und der Kapitän“, warf Hayakawa hilfsbereit ein. „Moriyama glaubte, ihr hattet einen Liebesstreit.“
Kise lachte, sein Lachen klang etwas zu schrill. „Sei nicht albern. Ich habe mir nur Sorgen um unseren verehrten Anführer gemacht.“ Schließlich wanderte sein Blick zu Yukio. Es war eine körperliche Berührung, ein prüfender, ein musternder Blick. Ein Kontrollieren. Die goldenen Augen verweilten einen Augenblick auf Yukios Trikot, auf der Art, wie seine Hand unbewusst an seiner Hüfte ruhte. „Du siehst besser aus, Senpai. Erholt.“
Das Wort „Senpai“ war ein Seitenhieb, ein bewusster Rückzug in die Förmlichkeit, der alles Ungesagte unterstrich. Yukio hörte die Frage darunter: Geht es dir gut?
„Mir geht’s gut“, sagte Yukio mit angespannterer Stimme, als er beabsichtigt hatte. „Konzentrieren wir uns einfach aufs Training. Wir haben Zeit verloren.“
Er wandte sich Kise zu und ging in Richtung der Turnhallentüren. Als er vorbeiging, knisterte es zwischen ihnen. Yukio spürte den Sog, eine magnetische Versuchung, sich an diese Wärme zu lehnen, den Duft des Alphas seine aufgewühlten Nerven beruhigen zu lassen. Er hasste es. Er presste die Zähne zusammen und ging weiter.
„Hey, Captain, was ist das an Ihrem Handgelenk?“ Hayakawas Stimme, neugierig und direkt, ließ ihn abrupt innehalten.
Yukios linke Hand schnellte an sein rechtes Handgelenk und bedeckte das schmale, blaue Notfallarmband, das er vergessen hatte abzunehmen. Die Klinik hatte darauf bestanden. Für den Notfall, hatten sie gesagt. Darauf standen sein Name, sein zweites Geschlecht und ein diskreter Schwangerschaftscode.
„Nichts“, sagte Yukio zu schnell.
Plötzlich war Kise da, sein Körper bildete einen unauffälligen Schutzschild zwischen Yukio und Hayakawas forschendem Blick. „Ein Glücksbringer, wahrscheinlich“, sagte Kise und winkte ab. „Komm schon, Hayakawa, du bist heute langsamer als meine Großmutter. Lass uns gehen.“
Er trieb die Verwirrten zur Tür und warf Yukio einen letzten, undurchschaubaren Blick über die Schulter zu. Ein klarer Befehl: Zieh es aus.
Das Training war eine ganz besondere Qual.
Jeder Sprint fühlte sich an wie ein Kampf. Jeder Sprungwurf erforderte eine Neuberechnung des Gleichgewichts. Sein Schwerpunkt war nur um wenige Millimeter verschoben, aber für einen Point Guard, dessen Spiel auf Präzision und blitzschnellen Richtungswechseln basierte, war das katastrophal. Er fühlte sich schwerfällig. Wie festgenagelt.
Er spürte Kises Blicke unentwegt auf sich gerichtet. Nicht offensichtlich – Kise trainierte mit ihm, lachte mit Moriyama und ahmte die Fußarbeit des neuen Centers mit unheimlicher Genauigkeit nach –, doch die Verbindung war von Aufmerksamkeit durchdrungen. Jedes Mal, wenn Yukio nach einer harten Landung zusammenzuckte, durchfuhr sie ein kurzer Anflug von Besorgnis, gefolgt von einer Welle gezwungener Ruhe, die Kise unbeholfen, aber bewusst zurücksendete.
Es war zum Verrücktwerden.
Während einer Trinkpause lehnte Yukio mit schwer atmender Brust an der kühlen Turnhallenwand. Er trank gierig Wasser und versuchte, den dumpfen Schmerz in seinem unteren Rücken zu ignorieren.
„Du belastest deine linke Seite zu sehr“, murmelte Kise neben ihm. Er hatte ihn nicht kommen hören. „Deine Drehung ist langsamer.“
„Mein Pivot ist in Ordnung“, schnauzte Yukio und wischte sich den Mund ab. „Kümmere dich lieber um deine Verteidigung. Die ist immer noch effekthascherisch und oberflächlich.“
Kise ging nicht darauf ein. Sein Blick war ernst. „Du gehst zu weit.“
„Was soll ich denn sonst tun?“ Die Worte waren herausgerutscht, zischend und leise, bevor Yukio sie aufhalten konnte. „Aussetzen? Allen Bescheid sagen? Ich bin der Kapitän.“
„Sie sind auch …“ Kise brach ab und blickte sich um. Er trat näher, seine Stimme wurde leiser. „Sie erwarten Zwillinge. Der Arzt hat gesagt, ich solle mich schonen.“
„Du hast mir nicht das Recht, den Arzt zu zitieren“, sagte Yukio, doch sein Kampfgeist schwand und wurde von einer müden Angst abgelöst. Er war erschöpft, und sie hatten erst die Hälfte geschafft.
Der Pfiff des Trainers ertönte. „Fünf gegen fünf! Erste Mannschaft gegen zweite! Kasamatsu, du spielst die Point-Guard-Position für die erste Mannschaft. Kise, du spielst bei ihm.“
Das Spiel war rasant und chaotisch. Yukio verlor sich für kostbare Minuten darin. Der Ball war ein Teil seines Willens, das Spielfeld eine Karte, die nur er lesen konnte. Er dribbelte, passte, gab die Spielzüge vor. Für einen Moment war er einfach nur Yukio Kasamatsu, Kapitän und Spielmacher.
Dann stolperte Moriyama, der ihn verteidigte. Er fiel schwer gegen Yukios Seite, ein Unfall, alles Ellbogen und Schwung.
Der Aufprall raubte Yukio den Atem. Nicht vor Schmerz, sondern vor Schock – ein tiefer, innerer Schock. Er taumelte zurück, seine Hände schnellten instinktiv zu seinem Bauch.
Ein Knurren zerriss die Luft.
Es war nicht laut, aber es war eine unverfälschte, unmissverständliche Bedrohung. Das Spiel erstarrte. Alle drehten sich um.
Kise hatte Moriyama am Trikot gepackt, die Hand fest im Stoff vergraben, und zog ihn von Yukio weg. Sein Gesichtsausdruck war wild, die Augen glühten golden, und ein tiefes Knurren grollte noch immer in seiner Brust. Der freundliche, verspielte Alpha war verschwunden. Das hier war etwas Urinstinktives, Beschützendes und Furchteinflößendes.
„Kise!“, bellte Yukio, wobei die Autorität in seiner Stimme brach.
Kise blinzelte. Die Wut wich aus seinem Gesicht und wurde von einem aufkeimenden Entsetzen über seine eigene Reaktion abgelöst. Er ließ Moriyama los, der eher verwirrt als verängstigt aussah.
„Was zum Teufel, Mann?“ Moriyama richtete sein Trikot. „Es war ein Unfall!“
„Du hast ihn zu heftig geschubst“, sagte Kise, doch seine Stimme zitterte. Sein Blick traf Yukios, dessen Augen vor Entschuldigung und Panik geweitet waren.
Es herrschte Stille. Alle Mitspieler starrten. Der Trainer kam mit finsterer Miene herüber.
Yukios Maske zerbrach. Er fühlte sich bloßgestellt, das Geheimnis pulsierte direkt unter seinem gespannten Trikot, noch verstärkt durch die öffentliche, besitzergreifende Überreaktion seines Alpha-Partners. Die Bindung war wie ein Stromkabel, das vor Kises Adrenalin und Reue nur so sprühte.
Er konnte hier nicht atmen.
„Mein Fehler“, hörte Yukio sich selbst sagen, seine Stimme klang abwesend. „Ich habe den Halt verloren. Entschuldigung. Ich brauche … Wasser.“
Er drehte sich um und verließ das Spielfeld, nicht in Richtung der Spielerbänke, sondern in Richtung Umkleidekabine. Er brauchte die Kälte, die Stille, die gefliesten Wände. Er hörte den Pfiff des Trainers zum Trainingsbeginn, das zögernde Gemurmel seiner Teamkollegen.
Er schaffte es noch zu den Spinden, bevor die Übelkeit ihn überkam, eine Welle von Schwindel und Panik. Er stemmte sich gegen das kühle Metall, den Kopf gesenkt, und kämpfte um seine Beherrschung.
Schritte. Langsam, bedächtig.
Kise blieb ein paar Meter entfernt stehen. Die Bindung war von Schuldgefühlen und Angst geprägt.
„Yukio…“
„Tu es nicht“, flüsterte Yukio mit fest zusammengepressten Augen. „Das kannst du nicht tun. Das geht einfach nicht. Sie werden es merken.“
„Ich weiß. Es tut mir leid. Ich… als er dich geschlagen hat, habe ich…“ Kises Stimme war rau. „Ich habe deine Angst gespürt. Es war wie ein Blitzschlag. Ich konnte nicht klar denken.“
Yukio sah ihn endlich an. Kise stand da, das perfekte Vorbild, das geniale Spiel, und wirkte völlig verloren. Seine Aufrichtigkeit war spürbar.
„Du musst es unter Kontrolle bringen“, sagte Yukio erschöpft. „Sonst kann ich nicht hier sein. Und ich muss hier sein.“
Kise nickte, eine entschlossene Geste. „Ich werde es schaffen. Ich finde eine Lösung.“ Vorsichtig trat er näher. Sein Duft war nun ruhig, eine wohltuende, beruhigende Decke aus Zederholz. „Geht es Ihnen … geht es ihnen gut?“
Yukios Hand ruhte auf seinem Bauch. Er wartete und lauschte, trotz seines hämmernden Herzens. Keine Spur von Angst, nur der gleiche gleichmäßige, volle Druck. „Es geht ihnen gut. Es war nur ein Schock.“
Die Erleichterung, die Kise durchströmte, war so tiefgreifend, dass Yukio weiche Knie bekam. Darauf folgte eine so heftige Entschlossenheit, dass sie sich wie ein Schwur anfühlte.
„Geht zurück zum Training“, sagte Yukio und stieß sich von den Spinden ab. „Sagt ihnen, mir sei schwindelig von der Pause. Ich bin gleich wieder da.“
Kise zögerte, innerlich zerrissen zwischen dem Drang, sich dem Befehl zu widersetzen. Dem Befehl des Hauptmanns. Schließlich nickte er. „Dräng nicht darauf. Bitte.“
Er ging. Die Bindung war brüchig geworden, eine angespannte Sorge verband sie über die Entfernung hinweg.
Yukio blickte auf seine Hände. Sie waren jetzt ruhig. Er betrachtete sein Spiegelbild in der polierten Spindtür – ein blasses Gesicht, ein Trikot, das ein Geheimnis verbarg, ein Kapitän, der nicht mehr nur ein Kapitän war.
Er holte tief und zitternd Luft. Die Panik wich einer kälteren, härteren Entschlossenheit. Er musste klüger sein. Er musste stärker sein. Für das Team. Für sich selbst.
Für sie.
Er zupfte sein Trikot ein letztes Mal trotzig zurecht. Dann drehte er sich um und ging zurück zur Sporthalle, die Geräusche des Spiels wurden mit jedem Schritt lauter. Er musste das Training beenden. Es gab keine andere Möglichkeit.