Chapter 25: Revelations and Reactions
Die Stille in der Umkleidekabine war das Lauteste, was Yukio je gehört hatte. Es war nicht die Stille konzentrierter oder erschöpfter Gefühle; Es war die betäubte, luftleere Stille nach einem Bombenanschlag. Alle Blicke waren auf die Hand gerichtet, die auf seine Uniform ruhte, auf die kleine, feste Wölbung, die er nicht länger verbergen konnte.
Moriyamas Mund stand offen, seine übliche Selbstgefälligkeit war wie weggeblasen. Hayakawa blinzelte, sein Gesichtsausdruck wechselte zwischen Verwirrung, Schock und einem allmählich aufkeimenden, übertriebenen Verständnis.
Kises Grinsen war verschwunden. An seine Stelle trat eine abweisende Intensität; Seine goldenen Augen ruhten auf Yukio, er las jede kleinste Regung, jeden angehaltenen Atemzug.
Yukio zwang seine Hand an seine Seite und ballte sie zur Faust. Das ausgesprochene Eingeständnis schien in der schwülen Luft zu hängen, vermischt mit dem Geruch von Schweiß und Industriereiniger. „Also“, fuhr er fort, seine Stimme ruhiger, als er sich fühlte. „Meine Kondition ist im Keller. Ich bin unkonzentriert. Der Arzt sagt, keine Spiele mehr. Nicht für diese Saison.“ Er sah jeden einzelnen in den Augen und fand wieder in den Rhythmus eines Kapitäns zurück, der eine schwierige Besprechung abhielt. „Ich werde auf der Bank sitzen. Ich werde Übungen leiten, wenn ich kann. Aber ich verlasse die Mannschaft nicht.“
Hayakawa reagierte als Erster. Hektisch rieb er sich mit einem Handtuch die stacheligen Haare. „Moment mal. Moment mal, okay. Also du bist… und es ist…“ Sein Kopf schnellte zwischen Yukio und Kise hin und her, seine Augen weiteten sich. „Heißt das etwa… dass du jetzt sein Trikot tragen musst oder so? Ist das so eine Omega-Sache?“
Es war eine so typisch Hayakawasche Frage, die auf einer einfachen, von schlechten Fernsehserien aufgeschnappten Sichtweise auf Dynamiken beruhte, dass die Spannung für einen Moment zerbrach. Moriyama unterdrückte ein halbes Lachen, das er schnell als Husten tarnte.
Doch Kises Reaktion ließ nicht lange auf sich warten. Seine Haltung veränderte sich, er richtete sich auf, nachdem er lässig an den Spinn gelehnt hatte. Ein leises, subtiles Geräusch, schnell ein Knurren, erfüllte den Raum. Es war nicht laut, aber es trug. Es war reine Alpha-Aura, eine Warnung. „Hayakawa“, sagte er, und der spielerische Unterton war verschwunden, ersetzt durch einen flachen, bedrohlichen.
Yukio trat vor. Er dachte nicht nach. Er bewegte sich einfach und stellte sich zwischen Kise und ihrem verdutzten Stürmer dar. „Das hat nichts mit den Trikots zu tun“, sagte Yukio, und seine Stimme durchbrach die plötzliche, urtümliche Spannung. Er warf Kise einen scharfen Blick zu. Ein abweisender Blick. Dann wandte er sich wieder Hayakawa zu. „Es bedeutet, dass ich schwanger bin. Es bedeutet, dass meine Biologie kompliziert ist. Es ändert sich nichts an den Spielzügen. Es ändert sich nichts an deinen Aufgaben.“
Er sah die Wirkung seiner Worte. Hayakawa, eingeschüchtert von Kises Reaktion, wandte sich nun wieder seinem Kapitän zu und nickte langsam. Moriyamas Gesichtsausdruck hatte sich von Schock zu berechnender Neugier gewandelt. Hinter ihm brodelte es vor stiller Energie, doch er hatte seine aggressive Pose aufgegeben.
„Aber…“, wagte Moriyama, ungewöhnlich zögerlich. „Der Vater…?“
Yukio zuckerte nicht mit dem Wimper. „Ist irrelevant für unsere Pick-and-Roll-Spielweise. Verstanden?“
Wieder Stille. Diesmal war es anders. Der anfängliche Schock versetzte sich, ersetzt durch eine unbeholfene, unsichere Akzeptanz. Das waren seine Teamkollegen. Sie hatten gemeinsam Spiele mit doppelter Verlängerung durchgeführt, Siege gefeiert, Niederlagen erlitten. Das hier war einfach nur … eine weitere Zahl. Eine völlig unerwartete, aber dennoch eine Zahl.
„Verstanden, Cap“, sagte Hayakawa schließlich mit einem festen, entschlossenen Nicken, als er gerade ein kompliziertes Spiel entschlüsselt hatte. „Bank. Übungen. Keine Trikottausche. Kapiert.“
Moriyama zuckte nur mit den Achseln, ein langsames, vertrautes Grinsen kehrte zurück. „Hey, solange du uns noch wegen lascher Verteidigung anbrüllen kannst, ist es mir egal, wer du bist.“
Die Normalität, so erzwungen sie auch Krieg, war ein Rettungsanker. Yukio bezeichnete ihn. „Gut. Dann ab unter die Dusche. Ihr stinkt alle. Morgen um sieben ist Besprechung. Seid pünktlich.“
Der Bann war gebrochen. Die gewohnten Geräusche der Umkleidekabine ertönten hier wieder – das Quietschen der Turnschuhe auf den Fliesen, das Zuknallen der Spindtüren, das Rauschen des Wassers. Hayakawa und Moriyama packten ihre Sachen zusammen, ihr Gespräch verstummte zu einem gedämpften, dringlichen Flüstern, als sie sich auf den Weg zu den Duschen machten.
Dadurch war Yukio allein mit Kise.
Er spürte Kises Blick in seinem Rücken, heiß und eindringlich. Er beschäftigte sich mit seinem Spind und öffnete seine Schuhe mit bedächtiger Langsamkeit.
„‚Irrelevant für den Pick-and-Roll‘?“, zitierte Kise mit leiser Stimme. Er hatte sich lautlos bewegt. „Das ist herzlos, Senpai.“
„Das ist die Wahrheit.“ Yukio drehte sich nicht um.
„Wirklich?“ Kises Hand senkte sich auf die Spindtür neben Yukios Kopf, schlug sie nicht zu, sondern blieb einfach dort liegen und hielt ihn gefangen. Sein Duft, verstärkt durch das Spiel und die aufgewühlten Emotionen des Alphas, war überwältigend. „Du hast dich vor mich geworfen. Für Hayakawa.“
Yukio drehte sich schließlich um und blickte in diesen brennenden goldenen Augen. Die Nähe war spürbar. „Du warst kurz davor, etwas Dummes zu tun. Imponiergehabe in der Umkleidekabine ist schlecht für die Moral.“
„Er hat dich respektlos behandelt.“
„Er hat sich dumm gestellt. Das ist ein Unterschied.“ Yukio blieb standhaft, obwohl sein Puls ihn bis zum Hals hämmerte. „Und ich brauche dich nicht, um meine Ehre zu verteidigen. Das kann ich selbst.“
Eine seltsame, zwiespältige Bewunderung flackerte in Kises Augen auf. „Du kannst es wirklich, nicht wahr?“ Er beugte sich vor, seine Stimme wurde leiser. „Selbst jetzt. Selbst so. Es ist zum Verzweifeln. Und unglaublich heiß.“
Yukio stieß gegen seine Brust, aber Kise rührte sich nicht. Es war, als würde man gegen einen Wand rennen. „Lass mich in Ruhe, Kise.“
„Oder war?“ Die Herausforderung war da, aber sie war mit etwas anderem vermischt. Einem unstillbaren Hunger, der nichts mit Basketball zu tun hatte.
Bevor Yukio etwas erwidern konnte, überkam ihn eine Schwindelwelle. Kalter Schweiß brach ihm auf der Stirn aus, und der stechende Geruch der Umkleidekabine verschmolz zu einer widerlichen Welle. Er schwankte, sein Griff um die Spindtür verstärkte sich.
Kises Verhalten verändert sich augenblicklich. Die Aggression wich der Besorgnis. Seine Hand löste sich vom Spind und legte stattdessen Yukios Ellbogen an, um ihn zu stützen. „Hey. Okay. Okay, setz dich.“
„Mir geht's gut“, murmelte Yukio, doch sein Protest war schwach. Er ließ sich von Kise zur Bank führen, und die Welt um ihn herum geriet ins Wanken.
Kise hockte sich vor ihn und versammelte ihn mit suchendem Blick. „Du bist kreidebleich. Hast du nach dem Spiel überhaupt etwas gegessen?“
Yukio schüttelte den Kopf und schloss die Augen vor dem sich drehenden Raum.
Er hörte, wie Kise in seiner Tasche kramte, dann das Geräusch, als eine Verpackung aufgerissen wurde. „Hier. Nur ein Proteinriegel. Immerhin etwas.“
Yukio öffnete die Augen. Kise hielt ihm die Stange hin, sein Gesichtsausdruck undurchschaubar ernst. Kein Grinsen. Keine Arroganz. Nur konzentrierte, praktische Dringlichkeit. Das war die andere Seite der Alpha-Medaille – der Versorger, der Beschützer. Irgendwie war sie entwaffnender als der Besitzgier.
Er nahm den Riegel, seine Finger streiften Kise. Ein statischer Schlag, oder vielleicht waren es nur seine eigenen Nerven. Er biss ein wenig ab, die Süße war aufdringlich, aber beruhigend.
Kise blieb in der Hocke sitzen und beobachtete ihn beim Kauen; Seine anfängliche Anspannung war eine Wachsamkeit gewichen. Die Duschen leben noch immer, ihr Geräusch hallte in dem gefliesten Raum weiter.
„Das ändert sich nichts an unserer Leistung auf dem Platz“, sagte Yukio leise, aber bestimmt, während er den Mund voller Haferflocken und Schokolade hatte.
Kises Mundwinkel zuckten. „Alles ändert sich, Senpai. Aber“, fügte er hinzu, als er Yukios Stirnrunzeln sah, „ich weiß, was du meinst. Du bist immer noch der Kapitän. Ich bin immer noch der Ass. Das Spiel läuft immer noch über dich.“ Er hielt inne, sein Blick wanderte zu Yukios Bauch und dann wieder zu dessen Gesicht. „Aber abseits des Spielfelds … das ist eine ganz andere Sache.“
Er stand auf und ließ Yukio auf die Bank zurück. „Mach das fertig. Ich fahre dich nach Hause.“
„Ich kann den Zug nehmen.“
„Du wärst fast ohnmächtig geworden“, sagte Kise unmissverständlich. Es war keine Bitte, sondern eine Feststellung. Er schulterte seine Tasche und sah zu Yukio hinunter, wobei ein Hauch seines alten Grinsens wiederverwendet wurde. „Und ich bin mir ziemlich sicher, dass der Inhalt für mich von großer Bedeutung ist.“
Er ging in Richtung Ausgang, ohne sich umzudrehen, im sicheren Wissen, dass Yukio ihm folgen würde.
Yukio saß noch einen Moment da, der Proteinriegel zäh wie Ton in seinem Mund. Er blickte sich in der leeren Umkleidekabine um, seinem Zufluchtsort, der sich nun grundlegend verändert hatte. Dann, mit einem langsamen, beruhigenden Atemzug, steht er auf. Der Schwindel war vorüber. Zumindest vorerst.
Er warf sich seine Tasche über die Schulter und folgte Kise hinaus in die kühler werdende Abenddämmerung. Die letzten der kommenden Monate lastete schwer auf ihm, Schritt für Schritt.