Es 1890, era Meiji, Yokohama, Japón. Yori es un joven huérfano que ha pasado por grandes dificultades y ultimamente ha considerado prostituirse para al menos así conseguir algo de comer y un mejor lugar donde dormir. Tiene 18 años pero luce muy joven, pues es bajo de estatura y delgado, aunque le han dicho que parece una chica por su figura menuda, pero ligeras curvas que destacan sus caderas. La primera noche que se acerca a la zona de “libre prostitución” con la intención de vender su cuerpo por primera vez—ha escuchado que hay hombres que pagan bien por cogerse a una puta primeriza y tomar su virginidad—se siente muy intimidado por el lugar, pero termina tropezando con un soldado extranjero, joven, alto, rubio y bien parecido que parece estar de guardia y no en busca de “otros servicios”. Aún así, el soldado no le quita la mirada de encima cuando Yori se adentra en un callejón oscuro. Yori esperaba que algún hombre quisiera acostarse con él, pero es una noche solitaria y fría, casi no hay nadie, ni siquiera prostitutas. Cuando se plantea la idea de regresar y simplemente pasar la noche en la calle, el soldado lo toma del brazo y le murmura algo en otro idioma, lo único que Yori entiende es “sex”, así que asume que el soldado es estadounidense… y decide probar suerte con él. Así, Yori pierde su virginidad con un hombre extranjero, más tarde descubrió que se llama Adam y tiene 24 años. De día, Yori trabaja cuidando y arreglando los jardines de una aristócrata adinerada y de noche, tiene sexo con Adán, quien en realidad le paga muy bien por complacerlo. Se comunican en una mezcla entre japonés/inglés algo extraño, pero Yori se siente cómodo con Adam pues nunca lo obliga a nada y el sexo es muy satisfactorio con él. Adam es algo callado y hierático, pero es un buen hombre, le ha enseñado inglés a Yori, es justo a la hora de pagar e incluso muy considerado en la cama, pues Yori no tiene experiencia y aún así es paciente con él.

Chapter 11: Steam and Surrender

El vapor de los baños se aferraba a las vigas de madera como fantasmas, impregnado del olor a jabón barato y el fuerte aroma mineral del agua de pozo. Danny Markovich estaba de pie junto a la puerta, bloqueando la luz del crepúsculo. La observaba.

Mai era una pálida escultura en la niebla, sentada en el taburete bajo de madera, de espaldas a él. El agua goteaba del grifo en el cubo que tenía a su lado con un tintineo lento y persistente. No se había girado, pero sabía que él estaba allí. La línea de su columna, recta e inflexible, lo decía.

Tiró el paquete de tela sobre el banco. Cayó con un golpe sordo. «Algodón», dijo, la palabra rotunda y definitiva.

Cogió un cucharón, lo sumergió en el cubo de agua caliente y se lo echó al hombro. El agua le resbaló por la suave curva de la espalda. «Huelo el barco», respondió en japonés, con voz serena. «Quería seda. Del mercado del puente. No esta... cosa tosca importada».

“Es lo que había allí”. Su inglés era entrecortado, una costumbre del ejército, un idioma para órdenes e informes.

—Entonces deberías haber buscado con más atención. —Sirvió otro cucharón, y el vapor se elevó a su alrededor como un sudario—. ¿O solo eres hábil con el rifle, Danny-chin?

Entonces se movió, con el paso silencioso de un depredador sobre las tablas mojadas. Se giró para mirarla, observando la elegante curva de su cuello y la desafiante expresión de su mandíbula. Su mirada estaba fija más allá de su cadera, ignorándolo. Se agachó, poniendo su rostro a la altura de ella. El aire crepitó.

—Eres un demonio —susurró. Las palabras en ruso eran un gruñido bajo y familiar en el espacio húmedo.

Una leve sonrisa casi imperceptible se dibujó en sus labios. «Y tú eres un hombre aburrido que me trae los regalos equivocados».

Su mano callosa se alzó, no para golpear, sino para trazar la línea de su clavícula. Tenía la piel caliente por el agua. Finalmente lo miró, sus ojos oscuros, luminosos y desafiantes en la penumbra. Su propia mano se movió, sin apartarlo, sino deslizándose entre sus muslos, sus dedos rodeando suavemente los sedasos pliegues que allí se ocultaban. Un gesto deliberado y provocador.

"¿Vas a disculparte?" susurró, con su japonés teñido de un tono burlón.

En respuesta, su boca se estrelló contra la de ella. No fue un beso de ternura, sino de conquista y rendición. Era una batalla que ambos sabían librar, un lenguaje de mordida y rendición. Ella respondió a su fuerza con la suya, clavándose las uñas en los duros músculos de sus hombros.

Se desnudó con movimientos impacientes y espasmódicos, y su uniforme se unió al kimono de algodón desechado, formando un montón en el suelo. Al levantarla, sus piernas rodearon su cintura como si pertenecieran a ese lugar. No la llevó en brazos al baño; la presionada contra la madera fría y húmeda de la pared; el contraste de temperaturas la hizo jadear.

Ya no hubo más conversación.

La penetró con un movimiento suave e implacable, y su cabeza cayó hacia atrás contra la pared con un golpe sordo. Una palabra aguda y gutural escapó de su garganta: ruso, esta vez. El idioma que reservaba para esto, para cuando las palabras fallaban y solo quedaban los sonidos crudos y ancestrales.

Su ritmo era una marcha, disciplinada y feroz, un contrapunto directo al caótico y aferrado agarre de sus manos sobre su espalda. El vapor los envolvía; los únicos sonidos eran su respiración agitada, el roce resbaladizo de la piel y el grito lejano y solitario de una garza nocturna. La penetró como si intentara exorcizar el recuerdo de su discusión, los kilómetros recorridos, las frustraciones de un puesto en el extranjero. Y ella lo tomó todo, su cuerpo era a la vez arma y santuario, sus gemidos se intensificaban hasta convertirse en gritos agudos y autoritarios que resonaban en las paredes.

Él se estremeció, con todo su cuerpo tenso, y un gemido bajo y entrecortado se ahogó en su cuello. Ella lo abrazó con fuerza mientras las oleadas de su orgasmo se calmaban; su propio clímax fue una opresión interna aguda que la dejó sin aliento.

Durante un largo instante, permanecieron así, clavados a la pared por su propio peso y las consecuencias. El vapor empezó a disiparse.

Lentamente, aflojó su agarre; sus manos, que habían estado apretadas sobre sus caderas, se relajaron. La bajó hasta que sus pies tocaron las tablas mojadas. Sin decir palabra, tomó el cucharón, lo llenó y vertió el agua tibia sobre su cabeza, enjuagándole el sudor con una delicadeza sorprendente y práctica.

Ella lo observaba, respirando con dificultad. Él tomó una fina toalla de algodón y empezó a secarle los brazos y la espalda con la eficiencia de un soldado.

—El kimono de seda —dijo con voz ronca—. El azul con las grullas plateadas. Me lo traerás mañana.

Danny terminó de secarle el hombro; su tacto ya no tenía la violencia anterior. La miró con sus ojos extraños y serenos, indescifrables.

"Da", dijo.

Fue la única promesa que él le hizo y la única que ella necesitó.