Es 1890, era Meiji, Yokohama, Japón. Yori es un joven huérfano que ha pasado por grandes dificultades y ultimamente ha considerado prostituirse para al menos así conseguir algo de comer y un mejor lugar donde dormir. Tiene 18 años pero luce muy joven, pues es bajo de estatura y delgado, aunque le han dicho que parece una chica por su figura menuda, pero ligeras curvas que destacan sus caderas. La primera noche que se acerca a la zona de “libre prostitución” con la intención de vender su cuerpo por primera vez—ha escuchado que hay hombres que pagan bien por cogerse a una puta primeriza y tomar su virginidad—se siente muy intimidado por el lugar, pero termina tropezando con un soldado extranjero, joven, alto, rubio y bien parecido que parece estar de guardia y no en busca de “otros servicios”. Aún así, el soldado no le quita la mirada de encima cuando Yori se adentra en un callejón oscuro. Yori esperaba que algún hombre quisiera acostarse con él, pero es una noche solitaria y fría, casi no hay nadie, ni siquiera prostitutas. Cuando se plantea la idea de regresar y simplemente pasar la noche en la calle, el soldado lo toma del brazo y le murmura algo en otro idioma, lo único que Yori entiende es “sex”, así que asume que el soldado es estadounidense… y decide probar suerte con él. Así, Yori pierde su virginidad con un hombre extranjero, más tarde descubrió que se llama Adam y tiene 24 años. De día, Yori trabaja cuidando y arreglando los jardines de una aristócrata adinerada y de noche, tiene sexo con Adán, quien en realidad le paga muy bien por complacerlo. Se comunican en una mezcla entre japonés/inglés algo extraño, pero Yori se siente cómodo con Adam pues nunca lo obliga a nada y el sexo es muy satisfactorio con él. Adam es algo callado y hierático, pero es un buen hombre, le ha enseñado inglés a Yori, es justo a la hora de pagar e incluso muy considerado en la cama, pues Yori no tiene experiencia y aún así es paciente con él.

Chapter 12: Самый красивый цветок казармы

El kimono azul con las grullas plateadas yacía doblado sobre la tosca caja de madera que servía de mesita de noche, un toque de lujo imposible en la sombría habitación del cuartel. La linterna parpadeaba, haciendo que las grullas parecieran mover las alas. Danny dormía, pero no era un sueño reparador. Su cuerpo era un alambre tenso, con todos los músculos en tensión.

Empezó con un gemido bajo, un sonido que nada tenía que ver con el placer. Su cabeza se revolvió contra la fina almohada. «Nyet», dijo entre dientes, una súplica ahogada. «¡Ogon'prekratit'!». Alto el fuego.

Mai ya estaba despierta. Dormía como un soldado, ligeramente, con un oído siempre atento a la frecuencia de sus pesadillas. Se movía en silencio, levantándose de la cuna desnuda como el día de su nacimiento. Conocía el procedimiento. Él mismo le había enseñado, en horas diurnas tranquilas y precisas: cómo girar la muñeca, dónde aplicar presión, cómo usar su propio peso contra sí mismo.

Su brazo salió disparado, un golpe ciego y potente dirigido a un fantasma enemigo. Ella lo atrapó, no con fuerza bruta, sino con un movimiento fluido, aprovechando su impulso para ponerlo boca abajo. Le clavó la rodilla en la parte baja de la espalda, inmovilizándolo contra el colchón delgado. Él se resistió, como un animal salvaje atrapado en una trampa, con un rugido gutural desgarrando su garganta.

Ella se inclinó, se acercó la boca a su oído, y su voz, normalmente tan suave en japonés, se convirtió en una orden tajante en su lengua materna. "¡Stoy, soldado!" ¡Alto, soldado! "¡Eto prikaz!" ¡Es una orden!

Se quedó paralizado. El campo de batalla fantasma se alejó, reemplazado por la sensación de su piel contra la suya, la presión de su rodilla, la autoridad familiar e impactante en su voz. Su respiración era entrecortada, su cuerpo cubierto de un sudor frío que nada tenía que ver con el aire húmedo de la noche.

"¿Ty menya slyshish'?" —preguntó, su tono no admitía discusión. ¿Yo oye?

Un escalofrío lo recorrió. "Pa", dijo con voz áspera contra la almohada.

"Gde ty?" ¿Dónde estás?

Parpadeó, y la áspera lana de la manta se enfocó. "Zdes'", susurró. Aquí.

Ella liberó la presión, pero no se apartó. En cambio, sus manos, que momentos antes habían sido instrumentos de contención, se suavizaron. Le acarició el cabello húmedo de la frente; su tacto contrastaba marcadamente con la violencia de segundos antes. Él rodó sobre su espalda, con los ojos abiertos y perdidos, mirando las sombras que danzaban en el techo. Sin decir palabra, hundió el rostro entre sus pechos, buscando ancla en el suave y cálido aroma de su piel. Ella le sostuvo la cabeza allí, enredando los dedos en su cabello, hasta que los temblores finalmente remitieron.

El miedo no desapareció; se transformó. Se convirtió en un hambre cruda y desesperada. Su boca, que había estado apretada contra ella en busca de consuelo, se volvió exigente. Succionó un pezón profundamente, su lengua lo azotaba sin descanso. Una mano la agarró de la cadera, clavándose los dedos en su carne, mientras que la otra se deslizaba entre sus piernas, encontrándola ya mojada para él.

"Ya khochu tebya", gruñó contra su pecho con voz ronca. Te deseo.

—Entonces toma lo que es tuyo —la desafió en japonés, conteniendo la respiración cuando dos de sus horribles dedos la empujaron dentro, curvándose hacia arriba.

La giró boca abajo con una repentina y brutal eficacia. Sin preámbulos, sin suaves caricias. La montó por detrás, con una mano aferrándose a su cabello y con la otra guiando su polla. La penetró con una única embestida castigadora que le arrancó un grito agudo. Ella estaba apretada, y él era enorme, estirándola, llenándola por completo.

"Bozhe moy", gimió, marcando un ritmo implacable y palpitante con sus caderas. ¡Dios mío! La camilla se estrellaba contra la pared con cada embestida, y el sonido resonaba con el frenético latido de sus corazones.

Se inclinó sobre ella, con el pecho pegado a su espalda sudorosa, la boca en su cuello, mordiéndola y succionándola. "Skazhi moë imya", le ordenó, con la voz ronca como un susurro en su oído. Di mi nombre.

—Danny —jadeó ella, mientras sus dedos arañaban la áspera manta.

—Net —gruñó, embistiéndola con más fuerza—. Po-russki. En ruso.

—¡Danil! —gritó, y el nombre extranjero fue una señal de rendición en sus labios—. ¡Danil!

La folló como si intentara exorcizar cada demonio, cada recuerdo de arena y disparos. Fue un acto crudo, sucio y catártico. Ella respondió a su furia con la suya, empujándose contra él, su trasero golpeando sus caderas, sus gemidos se convirtieron en gritos cuando él la penetró en un punto profundo que le nubló la vista.

"Córrete, demonio", gruñó en inglés, y luego volvió al ruso, con palabras sucias y explícitas. "Quiero sentir cómo te corres en mi polla".

La crudeza de sus palabras, su fuerza animal, destrozó su último resquicio de control. Su cuerpo se presiona contra él en oleadas violentas y palpitantes, su grito ahogado por el colchón. Sentir su clímax fue el detonante final para él. Con una última embestida profunda que la presionó contra la cama, se vació dentro de ella con un rugido gutural y ahogado, con todo su cuerpo paralizado antes de desplomarse sobre su espalda, exhausto.

Durante un buen rato, el único sonido fue su respiración agitada mezclándose en la oscuridad. La linterna titiló, amenazando con apagarse. Lentamente, él se retiró y se alejó, tumbado de espaldas junto a ella.

Ella se movió y se giró para mirarlo. Tenía los ojos cerrados, pero la mandíbula ya no estaba apretada por el terror. Extendió la mano y recorrió la cicatriz de su hombro, una reliquia de una guerra de la que nunca hablaba.

Su mano se alzó y cubió la de ella, deteniendo su movimiento. Abró los ojos y miró el kimono sobre la caja, las grullas plateadas aún bajo la luz moribunda.

—Spasibo —dijo en voz baja—. Gracias.

Ella no respondió. Simplemente recostó la cabeza en la almohada, observándola, un arma hermosa y rota que solo ella sabía calmar. La ciudad tarareaba afuera su distante y extraña canción, pero en la habitación, solo se sentía el lento regreso del silencio.