Chapter 14: Le Spectacle Interdit
Le satin de l'habit bruissait sur le plancher tandis que la suggestion d'Évangeline planait dans l'air. Les mains de Chloé, qui avaient caressé tendrement les joues de Sébastien, glissèrent sur l'étoffe épaisse de ses épaules et l'aidèrent à s'allonger. Le monde bascula. Le plafond, orné de chérubins délavés, semblait flotter au-dessus de lui. Il était allongé sur le dos, la guimpe blanche et rigide lui servant d'oreiller, Chloé, une présence chaleureuse et souriante, reposant sur ses hanches.
« Doucement, petite sœur », murmura-t-elle, son souffle chaud caressant sa mâchoire. Ses doigts trouvèrent le bas de la robe de satin et commencèrent à le remonter.
La porte de la Chambre des Novices s'ouvrit brusquement avec un craquement qui résonna comme un coup de feu.
"Évangéline ! Où es-tu, ma chère ? Ne me cache pas !"
La voix était tranchante comme une lame, perçant l'atmosphère feutrée. Une femme se tenait sur le seuil, sa silhouette se détachant sur la lumière plus vive de la boutique au-delà. Grande et longiligne, elle portait un tailleur-pantalon gris anthracite, strict et d'une coupe impeccable. Ses cheveux argentés étaient tirés en un chignon serré, et ses yeux, couleur silex, scrutaient la pièce, ne laissant rien passer.
Évangeline, agenouillée près d'eux, ne sursauta pas. Un sourire lent et calculateur se dessina sur ses lèvres. Elle se leva avec la grâce fluide d'une panthère, la dentelle transparente de sa soutane ne la dissimulant en rien tandis qu'elle s'avançait vers la nouvelle venue. « Jeanne, ma baronne. Vous êtes en avance. Et quelle entrée en scène ! »
Le regard de la baronne Jeanne de la Tour balaya la scène au sol : Chloé figée en plein mouvement, Sébastien plaqué sous elle, le visage figé par une stupeur confuse, encadré par la guimpe d'un blanc immaculé. Une lueur sombre et affamée traversa son regard. « En avance ? Je suis précisément à l'heure pour la dégradation que je finance. Ceci, dit-elle en les désignant d'un geste du poignet, est pittoresque. Une méditation de débutant. Je m'ennuie. Les clients s'ennuient. Il nous faut quelque chose de plus… parfumé. »
Elle entra d'un pas décidé dans la pièce, ses talons claquant sur le parquet. L'air se glaça. « Le nouveau. Le garçon en habit. Il reste. Vous allez jouer maintenant. Une improvisation. Le thème est… la consécration. »
Le sourire d'Évangeline ne faiblissait pas, mais ses yeux brillaient d'une lueur nouvelle et intense. « Une improvisation ? Jeanne, tu sais bien que je préfère une vraie répétition. »
« La vie n’est pas une répétition », lança la baronne. « Je veux le voir conquis. Par elle. » Elle pointa un long doigt osseux vers Chloé. « Et je veux que l’or pleuve. J’ai payé pour l’alchimie, pas pour cette… poésie sirupeuse. Le parfum doit être enivrant. Comprenez-vous ? »
Le cœur de Sébastien battait la chamade. Pris ? Une pluie d'or ? Son regard passa du visage impitoyable de la baronne à celui, serein, d'Évangéline, une froide angoisse perçant la chaleur du gin. Ce n'était plus un jeu de blasphèmes murmurés. C'était tout autre chose.
Évangéline se tourna vers eux. Sa voix était basse, un fil d'acier se mêlant à sa mélodie habituelle. « Debout. Tous les deux. La Baronne exige une représentation. » Elle se pencha, ses lèvres près de l'oreille de Sébastien. Son murmure était brûlant, un contraste saisissant avec le froid ambiant. « Voici ta véritable initiation, ma belle novice. Tremble si tu le dois, mais ne cède pas. L'or n'est que vernis. La honte n'est que carburant. Laisse-les voir la sainte se muer en pécheresse en leur nom. »
Il fut aidé à se relever, les jambes flageolantes. L'expression de Chloé, d'abord sensuelle, avait fait place à un professionnalisme concentré. Elle lui serra la main d'un geste bref et ferme. « Suis-moi », murmura-t-elle. « Respire. »
Ils ne furent pas conduits dans la boutique principale, mais par une autre arche, dissimulée derrière des rideaux, que Sébastien n'avait pas remarquée auparavant. Elle menait à une petite estrade surélevée, une sorte de scène. La lumière y était plus vive, presque clinique, et une douzaine de fauteuils de velours moelleux étaient disposés en demi-cercle. Ils n'étaient pas vides. Des silhouettes indistinctes y étaient assises, leurs traits estompés par la pénombre, mais il sentait leur regard collectif, une pression palpable qui lui hérissa les poils des bras.
« Les mécènes spéciaux », murmura Evangeline en le guidant vers le centre de la scène. Elle plaça Chloé derrière lui. « N'oubliez pas, vous leur offrez un cadeau. »
La baronne prit place au premier rang, les jambes croisées, un sourire satisfait et prédateur sur ses lèvres fines.
Evangeline, depuis le côté de la scène, prit la parole, sa voix résonnant dans le petit espace. « Mes chers amis. Une offrande unique. Une novice, au bord de la foi et de la chair. Une cérémonie de… libération. »
Les mains de Chloé revinrent vers lui, mais leur contact était différent. Délibéré, théâtral. Elle fit glisser lentement la robe de satin de ses épaules, la laissant tomber à sa taille, dévoilant son torse lisse et la dentelle délicate de la chemise qu'il portait encore en dessous. Le public, silencieux, les observait.
Chloé l'aida alors à se mettre à quatre pattes. La texture rugueuse du sol de la scène lui entaillait les paumes. La robe blanche, désormais salie, lui semblait une cruelle plaisanterie.
« Maintenant », lança la voix de la baronne, brisant le silence du premier rang, « la pluie d'or. Qu'elle commence. »
Des ténèbres en coulisses, une silhouette émergea : une femme que Sébastien reconnut, une des autres artistes. Elle tenait un petit pichet en laiton finement ouvragé. Elle s’avança jusqu’au bord de la scène, juste au-dessus de Sébastien, agenouillé. Elle sourit, sans méchanceté, et inclina le pichet.
Il ne faisait pas chaud, comme il l'avait craint irrationnellement. L'air était frais, et l'odeur, légère et âcre, d'ammoniaque y était palpable. Le liquide, un filet pâle couleur miel, lui éclaboussa le dos, imbibant instantanément le fin satin de son habit. Il dégoulinait de la guimpe blanche et rigide, ruisselant en ruisseaux le long de ses tempes et de ses joues. L'odeur l'enveloppa, intime et humiliante, un nuage âcre qui le marqua.
Chloé, derrière lui, n'hésita pas. Tandis que la pluie dorée continuait, elle souleva le tissu trempé de sa robe, le dévoilant entièrement à partir de la taille. Son toucher était sûr, ses mouvements précis. Il entendit le bruit d'un sachet d'aluminium qui se déchire, un léger clic, puis la pression froide et glissante du lubrifiant.
Évangéline apparut soudain, agenouillée au bord de la scène, son visage à la hauteur du sien. Leurs regards se croisèrent. Sa soutane transparente était parsemée de gouttelettes dorées. « Regarde-moi », murmura-t-elle, sa voix comme une ancre dans le tumulte de sa honte. « Regarde-moi seulement. Tu es magnifique. Voilà le pouvoir. Être vu dans toute sa vérité. Maintenant, ressens-le. »
Il sentit le poids de Chloé se poser derrière lui, ses mains sur ses hanches. Une pression intense et brûlante le saisit un instant, puis une lente et inexorable sensation de plénitude. Il haleta, ses doigts se crispant sur le sol. L'odeur de l'urine lui emplit les narines, le liquide se refroidissant sur sa peau, tandis qu'à l'intérieur, une chaleur profonde et enveloppante se répandait.
Chloé commença à bouger, un balancement régulier et rythmé qui le propulsait en avant à chaque mouvement. Sa vision se brouilla. Les visages flous du public, le regard critique de la baronne, les sensations physiques qui se bousculaient en lui… c’était trop. Il fixa les yeux d’Évangéline, ces puits sombres d’approbation inébranlable.
« Oui », murmura-t-elle, à voix basse pour lui seul. « C’est ça. Donne-leur tout. Il n’y a pas de beauté sans le grotesque. Pas d’extase sans… cet abandon. »
La baronne se pencha en avant sur sa chaise, les yeux écarquillés, une main tremblante portée à sa gorge. « Encore », ordonna-t-elle d'une voix rauque. « Qu'ils voient tout. »
Évangéline fit un léger signe de tête, presque imperceptible, à Chloé, dont le rythme s'intensifiait. Les bruits de leurs corps, le claquement humide de leur peau, le souffle haletant de Sébastien, devinrent la seule musique dans la pièce. Il n'était plus un garçon déguisé. Il était la performance elle-même, une toile vivante et respirante de transgression, peinte d'or et parfumée de sel et d'ammoniaque. Et à travers cette sensation bouleversante, une étrange et terrifiante clarté commença à poindre : il était, exactement, là où il devait être.