Chapter 26: La Profanation Dorée
Le verre de cristal dans la main d'Évangeline captait la lumière, le liquide ambré tourbillonnant tandis qu'elle prenait une lente gorgée, savourant chaque détail. Ses yeux, pourtant, ne quittaient pas Sébastien. Le garçon se tenait là, métamorphosé, le tremblement initial de ses mains disparues, remplacé par une immobilité sereine, presque défiante. La robe blanche de communion n'était plus un vêtement de honte, mais l'uniforme de son nouveau rang.
« Et maintenant ? » avait-il demandé. La question planait dans l'air parfumé, comme un défi.
Le lourd rideau de velours au fond de la pièce bougea, non pas sous l'effet d'une brise, mais d'un mouvement délibéré. La baronne Jeanne se tenait là, ayant observé toute la scène depuis l'ombre. C'était une femme aux traits angulaires et au jugement froid, ses cheveux argentés formant un casque sévère. Elle claqua la langue, un son semblable au claquement d'un petit marteau sur du verre.
« Suffisant », déclare-t-elle d'une voix sèche. Elle s'avança, ses talons résonnant silencieusement sur l'épaisse moquette. Elle tourne autour de Sébastien, le scrutant du regard. « Le novice à du potentiel. Mais le potentiel est ennuyeux. Il faut de la pression pour qu'il devienne intéressant. » Elle s'arrêta juste devant Armand. « Monseigneur. La guêpière rose. Celle de Milan. Il est temps pour une communion moins… révérencieuse. »
Une lueur – peut-être d'anticipation – traverse le visage impassible d'Armand. Il fit un bref signe de tête et se dirigea vers un cabinet chinois laqué.
Le sourire d'Évangeline s'élargit. « Jeanne veut voir le fond de teint craqueler, chérie. Pas seulement le vernis. » Elle repose son verre d'un clic sec. « La caméra tourne toujours. C'est pour la collection permanente. »
Le calme retrouvé de Sébastien vacilla un instant, une inspiration brève et brusque. La sensation en lui se fit soudain plus présente, comme une prémonition. Il observe Armand apparaître derrière un paravent. La transformation fut saisissante. La sévère soutane noire avait disparu. À sa place, un ensemble de lingerie d'une rose pâle et délicate. La guêpière, structurée et baleinée, soulignait et affinait son torse en une silhouette en sablier contre nature. Des bas, maintenus par de fines jarretières roses, enveloppaient ses jambes. Le contraste entre cette parure féminine et son visage masculin et impassible était profondément troublant.
« À terre », ordonna Armand. Sa voix avait perdu son ton monotone et rituel. Elle était plus grave, empreinte d'une faim nouvelle et viscérale.
Il n'y avait plus de scène, plus aucun accessoire, si ce n'est leurs propres corps. Sébastien s'affaissa lentement sur le tapis persan, dont le tissage rugueux grattait le fin nylon de ses bas. La robe blanche s'étalait autour de lui. Il se sentait vulnérable, l'air frais de la pièce caressant ses cuisses nues, au-dessus de ses bas.
Armand s'approcha, non pas avec la démarche mesurée d'un prêtre, mais avec la furtivité d'un chat. La soie rose de son corset luisait sous les projecteurs. Il ne dit rien. Il s'agenouilla simplement derrière Sébastien, ses mains – fraîches et sèches – remontant les pans volumineux de la robe de communion par-dessus le dos de Sébastien, et les nouant autour de sa taille. L'air caressa la peau nue de Sébastien, lui donnant la chair de poule.
L'obscénité régnait dans le silence, seulement troublé par le léger bruissement de la soie et le bourdonnement sourd de l'appareil photo. Les mains d'Armand l'écartèrent. Puis vint la chaleur de son souffle, une chaleur glaciale sur son intimité la plus profonde. Sébastien tressaillit, ses doigts s'enfonçant dans le tapis.
Le premier contact de la langue d'Armand ne fut pas un léchage, mais une pression lente, douce et délibérée. C'était humide et d'une intimité troublante, caressant le bord où le plug de satin effleurait sa peau. Sébastien haleta, la tête renversée en avant. C'était différent de l'objet. C'était une personne. C'était Monseigneur Armand, dans son corset rose, qui le goûtait.
« Qu’il vous entende », lança Jeanne d’une voix clinique et directe, depuis le bord du terrain. « Je veux entendre votre dévotion. »
La technique d'Armand était méthodique, obscène. Il ne s'agissait pas de plaisir, mais de consommation. Il le frappait de larges mouvements humides, puis concentrait une pression pointue et insistante qui fit sursauter Sébastien malgré lui. Les sons étaient indubitables, humides et rauques, emplissant la pièce silencieuse. Sébastien sentait la sensation glissante se répandre, le frottement de la barbe naissante d'Armand contre l'intérieur de ses cuisses. La honte le submergea à nouveau, mais elle fut aussitôt mêlée à une soudaine et intense excitation. Son corps le trahissait, réagissant à la violation.
« Oui », murmura Evangeline d'une voix rauque, comme un commentaire face caméra. « C'est la fissure. Juste là. Ne détourne pas le regard, chéri. »
D'un geste brusque et brutal, les mains d'Armand agrippèrent l'élastique des bas de nylon blancs et le déchirèrent. Le bruit fut un craquement sec, comme si le tissu et la dignité volaient en éclats. Le nylon déchiré s'ouvrit en grand, dévoilant la peau pâle de la cuisse de Sébastien. La violence du geste fut un choc, une limite franchie.
Il n'y eut plus de préambule. Le poids d'Armand se déplaça. Une main agrippa la hanche osseuse et dure de Sébastien. L'autre se guida. Il n'y eut aucune douceur, aucune préparation, si ce n'est l'humidité de sa bouche et le bouchon encore enfoui à l'intérieur. Il poussa.
Sébastien laissa échapper un cri, un son court et étouffé, tandis que la plénitude se transformait en une brûlure intense et oppressante. Les fibres du tapis lui raclaient la joue. Le rythme d'Armand était immédiat et brutal, chaque coup le projetant en avant. La guêpière rose s'enfonçait dans son dos, telle une cage rigide. Il entendait la respiration haletante d'Armand, sentait la chaleur émanant de son corps. Ce n'était plus un jeu de rôle. C'était quelque chose d'ancien et de viscéral.
Les larmes montèrent aux yeux de Sébastien, sous l'effet de la douleur, du désarroi, de l'horreur surréaliste de la situation. Il vit son propre reflet fragmenté dans les miroirs : un garçon en robe de communion déchirée et souillée, démembré par un homme en lingerie rose. L'image se gratta à sa mémoire.
Le rythme d'Armand s'accéléra, devenant frénétique, égoïste. Ses doigts s'enfoncèrent brutalement dans les hanches de Sébastien. Un gémissement guttural lui échappa, un son de pur et intense soulagement, et il pénétra une dernière fois profondément, en frissonnant.
Le poids pesait sur lui un long moment, lourd et suffocant. Puis Armand se retira brusquement. Un air frais envahit l'espace qu'il laissait derrière lui.
Sébastien gisait sur le sol, tremblant, sa robe blanche déchirée comme un linceul. Il se sentait vidé, à vif. Le voyant rouge de la caméra était toujours allumé, un œil unique et fixe.
Armand se leva, ajustant les bretelles roses de sa guêpière avec un retour étrange à une méticulosité retrouvée. Il baissa les yeux vers Sébastien, dont l'expression était indéchiffrable.
Jeanne hocha la tête d'un air bref et satisfait. « Mieux », dit-elle. « Les fondations sont compromises. Maintenant, nous pouvons construire quelque chose de concret. »
Evangeline finit par quitter sa cachette. Elle s'agenouilla près de Sébastien, sans le toucher, son visage tout près du sien. Son parfum couvrait l'odeur de sueur et de désir. « Tu vois ? » murmura-t-elle, la voix empreinte d'une fierté terrible et grisante. « Plus rien n'est interdit maintenant. Tu es des nôtres. »
Elle tendit la main et toucha doucement, presque tendrement, le nylon déchiré sur sa cuisse. Sébastien tressaillit.
« Ne vous inquiétez pas », dit-elle avec un sourire si acéré qu'il aurait pu faire saigner. « Nous en avons bien d'autres comme ça. »
Le souffle de Sébastien se coupa lorsque les doigts d'Évangeline caressèrent le bord effiloché du nylon déchiré. Ce contact était une empreinte, à la fois possessive et étrangement douce. Il se sentait écorché vif, la pression fantôme de la violation d'Armand demeurant une mémoire vive et lancinante au plus profond de lui.
« Regarde-moi, chéri », murmura Evangeline d'une voix basse qui perça le brouhaha dans sa tête. Il força son regard à se fixer sur le sien. L'éclat malicieux était toujours là, mais plus aiguisé, plus scrutateur. « La première blessure est toujours la plus profonde. Tout le reste n'est que… décoration. »
La voix de la baronne Jeanne, venue du coin de l'œil, déchira le silence. « C'est la décoration qui paie les factures, Evangeline. Ne t'attache pas à la marchandise. » Elle n'avait pas bougé de son poste d'observation, silhouette sévère et critique. « Il obéit. Bien. Passons maintenant au prochain tableau. Je pensais à quelque chose aux tons… plus chauds. »
Armand, de nouveau vêtu de sa sévère soutane noire, s'avança dans la lumière. Il paraissait parfaitement calme, comme si l'homme à la guêpière rose n'avait été qu'une hallucination. Il se versa un verre d'eau d'une carafe en cristal, ses gestes précis et d'un calme déconcertant. « Il faut que les fondations soient solides avant d'appliquer le glacis, Baronne », déclara-t-il d'un ton monocorde et autoritaire. « Le sujet est malléable, mais sa structure est actuellement fragilisée. »
« Ce n’est pas un pont, Armand », dit Evangeline en riant légèrement, tout en gardant les yeux rivés sur ceux de Sébastien. Elle retira finalement sa main. « C’est un garçon qui vient d’apprendre qu’il peut voler. L’atterrissage est toujours un peu brutal. »
Un rire tremblant et incrédule s'échappa des lèvres de Sébastien. Il sonnait étranger à ses propres oreilles. Mouche ? Il avait l'impression d'avoir été précipité du haut d'une falaise. Chaque terminaison nerveuse était à vif, exposée à l'air parfumé. L'odeur de jasmin et de sueur était désormais gravée à jamais dans sa mémoire, un cocktail écœurant de dégradation et d'un frisson étrange et terrifiant.
« Pouvez-vous vous lever ? » demanda Evangeline, d'un ton pratique.
Il se redressa sur ses bras tremblants, la dentelle blanche et rigide de sa robe de communion lui éraflant la peau. Ses jambes étaient flageolantes, mais elles tinrent bon. Le bas déchiré était grand ouvert, laissant entrevoir une peau pâle déjà marquée de bleus. Il sentit une douce chaleur glisser le long de sa cuisse et réprima l'envie de regarder.
« Tu vois ? » Evangeline sourit, un vrai sourire cette fois. « Encore entier. Enfin, presque. » Elle ouvrit un placard et en sortit une paire de bas blancs transparents, encore sous cellophane. Elle les lui lança. « Un petit cadeau. Pour avoir si vite compris. »
Jeanne laissa échapper un grognement d'impatience. « Assez de câlins ! Le concept des "Golden Jets"... Je veux voir les storyboards. Et le casting des autres acteurs. Je refuse de travailler avec des amateurs incapables de se placer correctement au bon moment. » Elle se retourna et se dirigea d'un pas décidé vers un lourd bureau en acajou, à l'autre bout de la pièce, s'attendant visiblement à être suivie.
Armand fit un léger signe de tête, presque imperceptible, à Sébastien avant de se tourner pour suivre son protecteur. Ce n'était pas une approbation, mais un accusé de réception. Une transaction conclue.
Sébastien fixait les bas neufs qu'il tenait entre ses mains. Le cellophane bruissait. Ce petit objet banal lui semblait absurdement déplacé. C'était la promesse de la répétition, de nouveaux costumes, de nouveaux rôles, de nouvelles transgressions. Son cœur battait la chamade, tel un oiseau affolé dans une cage d'os et de dentelle.
Evangeline se pencha vers lui, son parfum l'enveloppant à nouveau. « La robe est à toi, tu sais », murmura-t-elle, son souffle chaud contre son oreille. « Un souvenir de ton premier vol. Maintenant, change-toi. Nous avons une réunion de production, et Jeanne déteste attendre. » Elle lui fit un clin d'œil, puis se retourna et suivit les autres, le bruit de ses talons étouffé par l'épais tapis.
Seul dans la vaste pièce tapissée de miroirs, Sébastien contempla son reflet. Le garçon en robe de mariée déchirée et souillée le fixait, les yeux grands ouverts et sombres d'un chaos indéfinissable. Lentement, méthodiquement, il commença à enrouler les bas neufs le long de ses jambes ; la douceur de la soie contrastait fortement avec le souvenir du nylon. Ses mains avaient presque cessé de trembler.e
Le nylon immaculé lui semblait un mensonge contre sa peau, une fiction lisse masquant la vérité crue des marques en dessous. Il redressa sa robe de communion déchirée, dont le tissu témoignait désormais non pas de piété, mais d'un sacrement différent, plus viscéral. Son reflet dans les miroirs montrait un étranger, pâle et les yeux grands ouverts, mais dont les mains étaient enfin, indéniablement, immobiles.
La lourde porte du bureau s'ouvrit brusquement, libérant un éclat de dispute dans l'air parfumé. Evangeline sortit la première, le visage marqué par une exaspération théâtrale. « Elle veut un public en chair et en os, Armand. Pas seulement nos petits films de famille. Elle parle de privatiser toute la salle de bal de l'Hôtel de Crillon. »
Armand suivit, le visage impassible. « La logistique de l'élimination à elle seule serait colossale. Et l'odeur persisterait dans les rideaux pendant des semaines. »
« Apparemment, c'est l'odeur qui compte », soupira Evangeline en croisant le regard de Sébastien et en lui jetant un rapide coup d'œil scrutateur. Elle hocha la tête, un léger sourire approbateur effleurant ses lèvres. « Regarde-toi. Tout est rentré dans l'ordre. Presque. »
La baronne Jeanne se tenait sur le seuil, une tablette élégante à la main. « Le concept des “Golden Jets” est infantile. Il manque de profondeur. » Son regard froid parcourut Sébastien, puis se posa de nouveau sur Evangeline. « Je ne finance pas un ballet aquatique pour écolières incontinentes. Je veux des tons plus terrestres. Je veux voir les mécanismes du corps, pas seulement ses jolies sécrétions. »
« Tu veux plus que faire pipi, Jeanne », dit Evangeline d'un ton enjoué et complice. « Dis-le. Tu as toujours préféré le plat principal à l'entrée. »
Les lèvres de Jeanne se pincèrent en une ligne fine et exsangue. « Je veux une fin. Une déclaration définitive. » Elle marqua une pause, laissant le silence s'étirer. « Je veux te voir, Evangeline. Pas en train de mettre en scène. En train de jouer. Je te veux au centre de la scène, au point culminant, et je veux que tu chies. Une vraie merde, honnête. Là, sous les yeux de tous. »
L'air de la pièce sembla se figer. Le doux bourdonnement de la climatisation disparut. Armand resta parfaitement immobile, son seul mouvement étant un lent et délibéré clignement des yeux. Le sourire malicieux d'Évangeline ne faiblit pas ; il s'aiguisa simplement, devenant plus inquiétant.
« Eh bien, » finit par dire Evangeline d'une voix légère et amusée. « Vous n'êtes certainement pas du genre à faire dans la subtilité, n'est-ce pas, ma chère ? » Elle s'approcha d'une console et se versa un doigt de brandy, dont le liquide reflétait la lumière. « Une "vraie, honnête merde". Vous le dites avec tellement de poésie. »
« C’est la négation ultime de leurs jolis mensonges », déclara Jeanne d’une voix neutre et factuelle. « Soie, dentelle, parfum… tout cela masque la même réalité animale. Je veux voir cette réalité dévoilée sur une scène que vous aurez vous-même créée. Je veux que vous la souilliez vous-même. »
Sébastien sentit son calme retrouvé se fissurer. C'était une transgression d'un tout autre ordre, un saut de l'érotisme à l'abjection. Il observait Evangeline, attendant qu'elle rie, qu'elle refuse, qu'elle traite la baronne de folle.
Au lieu de cela, elle prit une lente gorgée de brandy, les yeux brillants par-dessus le bord du verre. Elle regarda Sébastien, puis Armand, et enfin Jeanne. Un sourire malicieux se dessina sur son visage. « Très bien », dit-elle, comme si elle acceptait un déjeuner un peu gênant. « Mais c’est moi qui choisis la lumière. Et le piédestal. Si je dois faire mes besoins en public, chérie, autant le faire avec style. »
Jeanne hocha la tête d'un air sec et sec. « Enfin. On commence à travailler. » Elle se retourna et disparut dans le bureau, la conversation visiblement terminée.
Armand laissa échapper une longue et lente inspiration. Il ajusta le poignet de sa manche noire, un geste minutieux et précis. « Les implications théologiques sont… profondes », murmura-t-il, presque pour lui-même.
Évangeline éclata d'un rire franc et sonore qui sembla dissiper la tension persistante. Elle s'approcha de Sébastien et passa un bras autour de ses épaules, son verre de cognac chaud entre eux. « Tu vois, mon chéri ? Je te l'avais dit, ce n'est que le début. Tu n'as encore rien vu tant que tu ne m'as pas vue orchestrer ma propre humiliation. » Elle le serra contre elle. « Allez, on y va. On a une production à préparer, et il me faut un dîner très, très spécifique, riche en fibres. »