Chapter 12: El coño
Thomas se despertó con el sonido de la lluvia contra el cristal. Gotas pesadas, tropicales e implacables, tamborileaban rítmicamente contra los altos ventanales. Por un instante, no supo dónde estaba.
Entonces volvió el dolor. Entre las piernas, profundo y extraño. Un recuerdo de dedos, de presión, de la voz de Víctor diciéndole que respirara, que se relajara, que se soltara.
Giró la cabeza sobre la almohada. La cama estaba vacía a su lado. Las sábanas estaban frías.
Thomas se incorporó lentamente. Su cuerpo protestaba. Sentía cada músculo estirado y reordenado. La túnica de seda roja se le enredaba en la cintura, y al moverse, la tela rozaba su piel, recordándole cómo Victor lo había tocado. Cómo lo había mirado por dentro con aquel pequeño instrumento de plata, con los ojos brillantes, fríos y complacidos.
La puerta se abrió
Víctor entró con una bandeja. Café, pan integral, fruta cortada en perfectas medias lunas. Vestía un suéter de cachemir negro y pantalones de vestir, iba descalzo y su cabello aún estaba húmedo de la ducha.
—Estás despierto. —Dejó la bandeja en la mesita de noche—. Bien. Come.
Thomas extendió la mano para coger el pan. Le temblaban las manos.
Víctor se dio cuenta. Claro que se dio cuenta. Se sentó al borde de la cama y observó cómo Thomas arrancaba un trozo de pan, lo masticaba con cuidado y lo tragaba.
—¿Te duele? —preguntó Víctor.
Thomas asintió
¿Dónde?
Thomas no pudo decirlo. Le ardía la cara.
Los labios de Víctor se curvaron. "Puedes contármelo. Ya he visto todo lo que tienes que decir."
"El... interior." Las palabras salieron en voz baja. "Se siente... estirado."
—Eso era de esperar —dijo Víctor, sirviendo café negro y humeante en una delicada taza de porcelana—. Fui minucioso. Necesitaba saber exactamente con qué estaba trabajando.
Le entregó la taza a Thomas. Thomas la rodeó con los dedos y bebió. El calor amargo lo hizo recapacitar.
—Ahora —Víctor se recostó apoyándose en los codos, estudiando a Thomas como si fuera un cuadro que estuviera pensando en comprar—. Me vas a contar lo que sabes sobre sexo.
Thomas casi se atraganta con el café. "Yo..."
—No te avergüences. Esto es importante. —El tono de Víctor era casi amable, casi paciente—. Necesito entender tu nivel educativo. ¿Qué te enseñaron? ¿En la escuela, en la calle, donde sea que aprendiste?
Thomas miró fijamente la taza. El líquido oscuro reflejaba su rostro, distorsionado. «Nada. Quiero decir... sé... lo básico. Por los libros. Y... a veces la gente hablaba».
"La gente hablaba." Víctor arqueó una ceja. "¿En los barrios pobres? ¿Qué decían?"
Las mejillas de Thomas ardían. «Que dolía. Para las mujeres. La primera vez. Que los hombres... querían cosas. Que no debías permitírselas».
Víctor guardó silencio un momento. Luego rió, sin malicia. «Te han infundido mucho miedo. Así es como te mantienen dócil. La gente asustada es más fácil de controlar».
Extendió la mano y tomó la taza de las manos de Thomas, dejándola a un lado. Luego, tomó la barbilla de Thomas entre sus dedos y le levantó el rostro.
—Escúchame —dijo Víctor—. El sexo no es algo que te hacen. No si se hace bien. Es algo que se hace juntos. A veces es rápido. A veces es lento. A veces se trata de tener hijos, y a veces simplemente de sentirse bien.
Thomas parpadeó. "¿Tener hijos?"
—Sí —dijo Víctor, acariciándose la mandíbula con el pulgar—. Para eso sirve tu cuerpo, en parte. La vagina. El útero. Para crear vida.
A Thomas se le hizo un nudo en el estómago. "Yo no... yo nunca..."
—Lo sé —la voz de Víctor se suavizó—. Por eso te lo digo. Para que entiendas lo que eres.
Soltó la barbilla de Thomas y se puso de pie. Sus movimientos eran fluidos y decididos. Se dirigió a una cómoda y abrió la de arriba.
"Ven aquí."
Thomas se deslizó fuera de la cama. La bata se abrió y la sujetó con una mano mientras caminaba. Victor lo miró, pero no dijo nada.
"Quiero mostrarte algo", dijo Víctor.
Sacó un libro. Era antiguo, encuadernado en cuero, con las páginas amarillentas en los bordes. En la portada, con letras doradas desgastadas por el tiempo, el título estaba en francés. Thomas no podía leerlo.
Víctor lo abrió por una página marcada. La ilustración era detallada. Anatómica. Dos figuras, un hombre y una mujer, de perfil. El hombre estaba dentro de la mujer, y las líneas mostraban dónde se encontraba su pene dentro de ella, hasta dónde llegaba.
—Esto —dijo Víctor, repasando el dibujo con el dedo— es lo que sucede cuando un hombre penetra a una mujer. Su pene entra en su vagina. Entra y sale. Y si eyacula dentro de ella, su semen viaja hasta su útero.
Thomas se quedó mirando la ilustración. Tenía la cara caliente. Su cuerpo sentía algo extraño: un aleteo en la parte baja del vientre, una tensión.
—Eso es lo que te haré —dijo Víctor—. Al final. Cuando estés listo.
Thomas levantó la vista. Los ojos verdes de Victor lo observaban, midiendo su reacción.
"Pero... tengo un..."
—Sí. Tienes ambas cosas. Un pene pequeño y una vagina. —Víctor cerró el libro—. Eso te hace única. Especial. Significa que puedes experimentar placer de ambas maneras.
Thomas se ajustó la túnica. "¿Te... dolió? Cuando..."
—Usé mis dedos y un espéculo. No es lo mismo que un pene. —Víctor volvió a guardar el libro en el cajón—. El espéculo fue lo que te estiró. Mis dedos no te hicieron daño. Tuve cuidado.
Thomas asintió. Lo recordaba. La frialdad del instrumento. La sensación de ser abierto, examinado, visto. El rostro de Victor había estado tan concentrado, tan absorto. Había encontrado la membrana intacta y la había calificado de hermosa.
—Necesito saber —dijo Víctor, volviéndose— si entiendes lo que te estoy diciendo. Sobre tu cuerpo.
Thomas vaciló. ¿Qué comprendía? Comprendía que Victor lo había tocado en lugares donde nadie lo había tocado jamás. Que esas caricias le habían hecho sentir cosas que no sabía que podía sentir. Que estar dentro de él con sus dedos se había sentido como ser llenado, de una manera aterradora y placentera a la vez.
—Lo entiendo —susurró.
—¿Lo harás? —Víctor se acercó. Su mano se deslizó bajo la túnica, y sus dedos encontraron la cadera de Thomas—. ¿Qué harás cuando decida follarte? ¿Follarte de verdad?
Thomas contuvo la respiración. La palabra era grosera, dicha con naturalidad, casi con suavidad, y le hizo temblar las rodillas.
"Te... dejaré."
Víctor sonrió. «Sí. Lo harás. Porque lo desearás. Eso es lo que necesitas entender». Sus dedos se apretaron en la cadera de Thomas. «Lo desearás. Tu cuerpo te lo dirá. Te sentirás vacío y dolido, y me rogarás que te llene».
Los labios de Thomas se entreabrieron. Aquellas palabras le estaban afectando. Su corazón latía con fuerza. Le temblaban los muslos.
Víctor lo vio. Claro que sí. Acercó a Thomas, pecho con pecho, y le rodeó la cintura con un brazo.
—¿Puedo preguntarte algo? —susurró Thomas.
"Puedes."
"¿Por qué me quieres? Yo... no soy nada. Estaba en la calle. Yo..."
—No eres poca cosa —dijo Víctor con voz cortante—. Eres virgen. Tienes un cuerpo perfecto e inmaculado. Hay algo salvaje en ti, bajo toda esa suciedad. Lo vi en la fotografía. Eras indómita. Hambrienta. Hermosa.
A Thomas le escocían los ojos. Nadie le había dicho nunca que era guapo.
"Quiero ser yo", dijo Víctor. "El primero. El único. Quiero enseñarte de lo que es capaz tu cuerpo. Quiero verte darte cuenta de lo que te has estado perdiendo".
Su mano se deslizó más abajo. Más allá de la cadera, sobre la curva del trasero de Thomas, abajo, abajo, hasta que sus dedos encontraron los pliegues entre las piernas de Thomas.
Thomas jadeó. Su cuerpo se sacudió.
—Shhh —murmuró Víctor—. Solo voy a tocarte. Suavemente. ¿De acuerdo?
Thomas asintió, sin aliento
Los dedos de Víctor eran delicados. Recorrieron los bordes de la vagina de Thomas, los labios suaves, la pequeña abertura. Encontraron el clítoris, ese diminuto conjunto de nervios, y presionaron.
Thomas gritó. Sus caderas se arquearon.
—Bien —dijo Víctor—. Eso es bueno. ¿Lo sientes?
—Sí —sollozó Thomas—. Era demasiado. Lo era todo.
—Por eso lo vas a desear —dijo Víctor. Su aliento cálido rozaba la oreja de Thomas—. Porque puedo hacerte sentir así. Con mis dedos. Mi lengua. Mi polla.
No se detuvo. Sus dedos seguían moviéndose, girando, presionando. Thomas se aferraba a él, con las piernas flaqueando. Se mantenía en pie, pero apenas. Si Victor lo soltaba, caería.
El placer crecía. Subía, una ola que se expandía en su interior. Thomas jamás había sentido nada igual. No sabía que podía ser así: olas de placer que lo azotaban, su cuerpo temblaba, su boca abierta en sonidos que casi eran gritos.
—Víctor —jadeó—. No puedo...
—Puedes —dijo Víctor—. Suéltame. Te tengo.
Y Thomas lo hizo. La ola lo cubrió, y lanzó un grito largo y agudo, mientras su cuerpo convulsionaba. Victor lo sostuvo en sus brazos, a salvo.
Cuando pasó, Thomas estaba llorando. Las lágrimas eran calientes y húmedas, y no podía detenerlas, no podía explicarlas. Se sentía vulnerable, expuesto, visto.
Víctor le acarició el pelo. "Está bien. Lo hiciste bien. Lo hiciste muy bien."
—Lo s-siento —tartamudeó Thomas—. No sé por qué...
—No te disculpes —dijo Víctor con voz firme—. Llorar es normal. Tu cuerpo está abrumado. No pasa nada.
Thomas apoyó la cara en el pecho de Victor y se quedó allí. Seguía lloviendo. La habitación olía a café, a sexo y a algo cálido.
Finalmente, las lágrimas de Thomas cesaron. Victor lo llevó de vuelta a la cama y lo hizo sentarse. Le puso la taza de café en las manos de nuevo.
—Ahora —dijo Víctor, sentándose a su lado—. Hablemos de tu futuro. Eres abogado, ¿verdad?
Thomas asintió. "Casi. No había terminado mi carrera. Yo..."
—No importa. Terminarás aquí —dijo Víctor con naturalidad—. Tengo contactos en la universidad. Te matricularás. Completarás tus estudios. Te convertirás en abogado.
Thomas se quedó boquiabierto. "¿Harías eso?"
—Lo haría. Lo soy. —Víctor dibujó un círculo en la rodilla de Thomas—. Pero trabajarás para mí. Después. Serás mi abogado. Mi asesor legal. Me ayudarás con los contratos, los acuerdos y todas esas cosas para las que no tengo tiempo.
"No... no entiendo."
—No tienes por qué hacerlo —dijo Víctor sonriendo—. Yo cuido de lo que es mío. Y tú, gatita, ahora eres mía.
Thomas tomó un sorbo de café. Su mente daba vueltas. La facultad de derecho. Un futuro. Un propósito. Cosas que jamás había imaginado, que jamás había creído posibles.
—No es caridad —continuó Víctor—. Necesito a alguien en quien pueda confiar. Alguien cuya lealtad me haya ganado. Serás útil.
Se inclinó y besó la frente de Thomas. Suavemente. Casi con ternura.
—Lo harás bien —dijo Víctor—. Lo presiento. Tienes esa ambición. Trabajarás duro.
—Lo haré —susurró Thomas—. Lo prometo.
"Sé que lo harás."
Víctor se puso de pie. Se dirigió a la puerta. Apoyó la mano en el marco y miró hacia atrás.
—Descansa hoy —dijo—. Mañana comenzaremos tu educación. Como es debido. ¿Y Thomas?
¿Sí?
"Nunca olvides a quién perteneces."
Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Thomas sintió cómo se le clavaban en los huesos.
"No lo haré", dijo.
Víctor sonrió —esa sonrisa lenta y depredadora— y se marchó. La puerta se cerró con un clic, suave como una promesa.
Thomas estaba sentado en la cama, la bata de seda se extendía a su alrededor, el café se enfriaba entre sus manos. Su cuerpo aún vibraba con el recuerdo del tacto de Victor. Su mente aún resonaba con las palabras de Victor.
Tenía dueño. Estaba bien cuidado. Estaba a salvo.
Era una sensación extraña, pertenecer a alguien. Aterradora y liberadora a la vez. Como caer al agua y descubrir que podías respirar.
Terminó el café. Se comió el pan. Y cuando la puerta se abrió de nuevo y apareció Rafael con ropa limpia y una carpeta llena de formularios universitarios, Thomas lo siguió sin dudarlo.
Fuera de la ventana, seguía lloviendo.