Chapter 18: La primera vez del Gatito
La habitación olía a cedro y suavizante de telas.
Thomas estaba sentado al borde de la cama; no, no era una cama, sino un nido, un pequeño foso lleno de todos los peluches que Victor había podido encontrar. Una montaña de osos y conejos de peluche, y criaturas con ojos redondos y barrigas suaves, y Thomas estaba enterrado entre ellos hasta las costillas, y la bombilla que los iluminaba emitía una tenue luz amarilla que hacía que todo pareciera estar bajo el agua.
La minifalda le quedaba ajustada en las caderas. La tela —sintética y brillante— se arrugaba y se movía con cada respiración, y debajo, su piel desnuda rozaba el suave pelaje de un conejo gigante, y la textura era tan extraña que no podía pensar con claridad.
La camisa no era una camisa. En realidad, no. Era un velo, una sugerencia, un susurro de tela blanca que dejaba ver cada cicatriz, cada moretón y cada hueso. Thomas se había mirado una vez, cuando Victor se la puso por primera vez, y después no volvió a mirarse.
Víctor estaba en la puerta, deslizando el cerrojo hasta que se cerró con un suave clic.
—Hay agua en la mesita de noche —dijo, sin darse la vuelta—. Por si tienes sed.
Thomas ya tenía la garganta seca.
—De acuerdo —dijo, porque no sabía qué más decir.
Víctor se giró. Llevaba una camisa negra, con las mangas remangadas hasta el codo, y pantalones oscuros; su cabello estaba perfectamente peinado, como siempre, y parecía un hombre a punto de firmar un contrato, no un hombre a punto de...
¿Tienes miedo?
La pregunta era sencilla. Directa. Las manos de Thomas encontraron el pelaje del conejo y lo sujetaron.
"Sí", dijo
—Está bien —dijo Víctor, cruzando la habitación. Sus pasos eran silenciosos sobre la gruesa alfombra—. Puedes tener miedo. Puedes llorar. Puedes hacer todo el ruido que quieras.
Se detuvo al borde del nido. Miró a Thomas con esos ojos verdes que no parpadeaban lo suficiente, que parecían no cerrarse nunca.
—Nadie te va a oír —dijo Víctor—. Esta habitación está insonorizada. Podrías gritar durante una hora y nadie vendría.
El corazón de Thomas latía con fuerza contra sus costillas.
"¿Se supone que eso me hará sentir mejor?"
—Se supone que te hace sentir seguro —dijo Víctor, agachándose. Su rostro quedó a la altura del de Thomas, lo suficientemente cerca como para que Thomas pudiera ver las leves arrugas en las comisuras de sus ojos, las pequeñas imperfecciones que lo hacían real—. Nadie va a interrumpir. Nadie va a entrar. Nadie te va a ver así. Solo estamos nosotros dos.
Thomas tragó saliva. Tenía la boca tan seca que le chasqueó.
—¿Por qué...? —señaló los peluches, la montaña de ellos, la absurda suavidad de todo—. ¿Por qué todo esto?
La boca de Víctor se curvó. No era exactamente una sonrisa.
"Porque te gustan las cosas suaves", dijo. "Porque has estado durmiendo en cemento, bancos de madera y cualquier otra cosa que encontraras, y ahora tendrás esto. Podrás estar rodeado de cosas suaves mientras te cuido".
Cuídate.
Thomas ya había oído esas palabras antes, de trabajadores sociales, voluntarios de un albergue y un hombre que le había prometido un trabajo y luego intentó meterle las manos en los pantalones en un trastero. Esas palabras nunca habían significado lo que él esperaba.
"Estás temblando", dijo Víctor.
"Lo sé."
"¿Quieres parar?"
Thomas lo pensó. Lo pensó de verdad. Pensó en la minifalda, en la blusa transparente, en cómo Victor había dicho "ahora eres mío" como si fuera una ley de la naturaleza, como la gravedad. Pensó en la comida, en las duchas, en la ropa limpia y calentita, en la cama mullida y en que nadie le había pegado en tres días.
Pensó en las pastillas que Víctor le había prometido, las de después.
—No —dijo—. No quiero parar.
Víctor extendió la mano. Le acarició la mandíbula a Thomas, y con el pulgar rozó el moretón que aún se desvanecía en su pómulo, y los ojos de Thomas se cerraron sin su permiso.
"Estás siendo muy valiente", dijo Víctor. "Quiero que lo sepas".
"No soy valiente."
—Lo eres —dijo Víctor, moviendo el pulgar y recorriendo el contorno de la mejilla de Thomas—. Estás aterrado y aun así te quedas. Eso sí que es ser valiente.
Thomas no supo qué decir ante eso. Así que no dijo nada.
La mano de Víctor se deslizó hacia abajo. Sobre la garganta de Thomas, su pecho, la tela transparente se enganchaba en su palma. Se detuvo en el dobladillo de la minifalda.
—Te voy a contar lo que va a pasar —dijo Víctor—. Y luego lo voy a hacer. Y me vas a dejar. ¿De acuerdo?
"De acuerdo."
Los dedos de Víctor se aferraron al dobladillo. "No voy a usar condón".
Todo el cuerpo de Thomas se puso rígido.
—Te daré unas pastillas después —dijo Victor rápidamente, antes de que Thomas pudiera hablar—. De las que se toman al día siguiente. Te harán sentir un poco mal, pero no te quedarás embarazada. Ya lo consulté con mi médico.
—Tú... —La voz de Thomas se quebró. Se aclaró la garganta—. ¿Lo has comprobado?
"Te dije que cuidaría de ti." Los ojos de Víctor brillaron. "Lo decía en serio."
"De acuerdo."
"Puede que se te rompa el himen. Sangrarás un poco. Puede que te duela."
"De acuerdo."
"Es normal. No es peligroso. No tienes por qué tenerle miedo a la sangre."
"De acuerdo."
Los dedos de Víctor se apretaron en el dobladillo. "Di algo más."
Thomas parpadeó. "¿Qué?"
"Di algo más. Lo que sea. No quiero que simplemente..." La mandíbula de Víctor se tensó. "No te limites a decir 'de acuerdo'."
Thomas lo miró. Miró al hombre que lo había recogido del suelo de una lavandería, que lo había alimentado, bañado y vestido con seda, que ahora estaba agachado junto a un montón de peluches en una habitación donde nadie podía oírlo gritar.
"¿Qué quieres que diga?"
—No lo sé. —La voz de Víctor era cortante, y luego se suavizó—. No lo sé. Solo... dime que no lo haces simplemente porque crees que tienes que hacerlo.
Thomas lo pensó.
—No lo soy —dijo—. Quiero decir… no lo sé. No sé qué se supone que debo hacer. Nunca… —Se detuvo. Tragó saliva—. Nunca he hecho esto antes. Nada de esto.
"Lo sé."
"No sé qué hacer con mis manos. Ni con mi cara. No sé si debo mirarte o apartar la mirada."
La expresión de Víctor reflejaba algo complejo. Era casi como dolor, casi como hambre, y desapareció antes de que Thomas pudiera describirlo.
—Mírame —dijo Víctor—. Puedes mirarme. Quiero que me mires.
"De acuerdo."
Víctor se puso de pie. Se quitó los zapatos —calcetines de seda, como Thomas notó— y se desabrochó la camisa con la rapidez y eficiencia de quien lo ha hecho mil veces. La tela se deslizó por sus hombros, y su cuerpo, delgado y dorado bajo la tenue luz, hizo que Thomas contuviera la respiración.
—Quita al conejo —dijo Víctor.
Las manos de Thomas encontraron al conejo. Lo apartó. Victor se arrodilló sobre el colchón, y los peluches se movieron y suspiraron bajo su peso, y ahora estaba encima de Thomas, su cuerpo una larga sombra que tapaba la bombilla.
"Recuéstate."
Thomas se recostó. Los peluches le presionaban los hombros, la espalda y las caderas. Se sentía absurdo. Se sentía como un niño jugando a las casitas. Sentía que estaba a punto de descubrir de qué estaba hecho.
La mano de Victor encontró su rodilla. Se deslizó hacia arriba. La minifalda se amontonó alrededor de su cintura, el aire estaba fresco sobre su piel desnuda, y la palma de Victor estaba cálida, seca y firme.
—Voy a empezar despacio —dijo Víctor—. Voy a asegurarme de que estés lista. Y luego te voy a follar.
Todo el cuerpo de Thomas se tensó.
—Si duele demasiado —dijo Víctor—, pararé. Terminaré y te dejaré descansar. Pero no creo que tenga que parar. Creo que lo vas a soportar de maravilla.
"De acuerdo."
La mano de Víctor subió un poco más. Sus dedos encontraron el calor entre las piernas de Thomas y se detuvieron allí, acariciándolo, cálidos e inmóviles.
—Nunca había tocado a nadie así —dijo Víctor—. No como tú. No con... —Se detuvo. Apretó la mandíbula—. No eres como los demás.
"Lo sé."
"No lo sabes. No sabes lo que eres."
Thomas extendió la mano. Su mano encontró la muñeca de Victor, la sujetó y no la apartó.
—Muéstramelo —dijo.
Los ojos de Víctor se oscurecieron. Hambrientos. Algo cambió en su rostro, como si una última barrera se hubiera derrumbado, y entonces se movió.
Sus dedos exploraron. Lento, metódico, curioso. Encontró la humedad, el calor resbaladizo, y exhaló con dificultad.
"Estás mojado."
"Lo sé. Lo siento."
—No te disculpes —dijo Víctor con voz ronca—. Eso está bien. Eso es lo que quiero.
Sus dedos se movieron. Rodearon. Presionaron. Las caderas de Thomas se sacudieron, y un sonido salió de él, agudo y sorprendido, y Victor emitió un sonido bajo en su garganta.
"Eso es. Déjame oírte."
—Yo… —la voz de Thomas se quebró—. No sé lo que estoy haciendo.
"Estás haciendo exactamente lo que quiero que hagas."
Los dedos de Víctor se deslizaron en su interior. Primero uno, luego dos, abriéndolo. No dolía exactamente. Era extraño, intenso y demasiado íntimo, y Thomas podía sentir su propio pulso latiendo contra la mano de Víctor.
"Respira", dijo Víctor
Thomas respiró
Los dedos se movieron. Se curvaron. Encontraron algo en su interior que le hizo perder la vista.
"Oh", dijo. "Oh."
"Ahí está." La voz de Víctor era baja, casi divertida. "Buen chico."
Los dedos de Thomas se hundieron en la felpa que tenía debajo. Los dedos de Victor se movieron una y otra vez, y ahora se oía un sonido en la habitación, un sonido húmedo y suave que Thomas no podía creer que proviniera de él.
—Por favor —dijo. No sabía qué estaba pidiendo.
"¿Por favor, qué?"
"No lo sé. Por favor."
Víctor retiró los dedos. Thomas emitió un sonido de protesta que no pudo controlar del todo.
—Voy a follarte ahora —dijo Víctor—. Recuerda lo que te dije. Puedes llorar. Puedes hacer ruido. Puedes decirme que pare.
"No te voy a decir que pares."
Los ojos de Víctor se encontraron con los suyos. Eran verdes, feroces y completamente abiertos, y Thomas vio allí algo que no había visto antes: una grieta, una fisura, algo suave y casi asustado.
—Te creo —dijo Víctor.
Se movió. Su peso se posó sobre Thomas, y Thomas sintió su presión allí, contundente y caliente, y entonces...
Thomas jadeó. El dolor era agudo, una línea blanca brillante que atravesaba el placer, y sintió algo desgarrarse, sintió el goteo caliente de sangre, y se mordió el labio con tanta fuerza que sintió un sabor a cobre.
—Respira —dijo Víctor de nuevo. Su voz era tensa. Tenía la frente apoyada contra la de Thomas, las manos a ambos lados de la cabeza de Thomas, y lo mantenía completamente inmóvil.
—Estoy bien —dijo Thomas, con la voz débil y temblorosa—. Estoy bien, estoy bien...
"Mírame."
Thomas lo miró.
"Lo estás haciendo muy bien", dijo Víctor. "Me estás llevando muy bien. Respira hondo. Deja que tu cuerpo se adapte."
Thomas respiró hondo. El dolor se desvanecía lentamente, reemplazado por una extraña plenitud, una presión que no era del todo dolor ni del todo placer, sino algo intermedio.
"De acuerdo", dijo. "De acuerdo, estoy bien."
"Dime si es demasiado."
"Lo haré."
"Promesa."
"Lo prometo."
Víctor se movió. Un empujón lento y superficial, casi imperceptible, y todo el cuerpo de Thomas se arqueó al recibirlo.
—Más —dijo, sin reconocer su propia voz.
Víctor emitió un sonido. Un sonido suave y quebrado, casi como un sollozo, y luego se movió de nuevo. Más profundamente esta vez. Y otra vez. Y otra vez.
La habitación se llenó del suave susurro de los peluches, el crujido del colchón y el sonido húmedo de los cuerpos moviéndose juntos. Las manos de Thomas encontraron los hombros de Victor, luego su espalda, y se aferró a él.
Estaba llorando. No se había dado cuenta de cuándo empezó, pero ahora tenía lágrimas en la cara, calientes y saladas, que le caían sobre el peluche que tenía debajo de la cabeza.
—Thomas —dijo Víctor con voz ronca—. Thomas, necesito que…
—Estoy llorando —dijo Thomas—. Dijiste que podía llorar.
—Puedes. —El rostro de Víctor estaba muy cerca, demasiado cerca, y sus ojos también estaban húmedos. Thomas lo miró con asombro—. Puedes llorar. Puedes hacer lo que necesites.
"Estás llorando."
"Lo sé." La voz de Víctor se quebró. "Lo sé."
Entonces besó a Thomas, por primera vez. Su boca estaba caliente y húmeda y sabía a sal, y Thomas le devolvió el beso porque no había nada más que hacer en el mundo, porque todo era intenso y suave y brillante y demasiado, y porque Victor estaba llorando, y de alguna manera eso lo hacía real.
Las caderas de Víctor se movían más rápido. El ritmo cambió, se intensificó, y Thomas volvió a sentir el dolor, una molestia sorda que se fusionó con el placer hasta que ya no pudo distinguir la diferencia.
—Voy a venirme —dijo Víctor contra su boca—. Voy a venirme dentro de ti. ¿Te parece bien?
—Sí —dijo Thomas—. Sí, sí, hazlo...
El cuerpo de Víctor se desplomó. Sus caderas se frotaron contra Thomas, y emitió un sonido que Thomas recordaría por el resto de su vida, y luego se quedó inmóvil, respirando con dificultad, temblando.
Thomas yacía debajo de él, rodeado de peluches y con un leve olor a sangre, sudor y sexo, mirando fijamente al techo mientras lloraba.
Más tarde, Víctor trajo las pastillas y un vaso de agua. Se sentó en el borde del colchón, con el pelo aún húmedo por la ducha, y observó cómo Thomas se las tragaba.
"Te vas a sentir mal dentro de una hora", dijo. "Me quedaré contigo".
"De acuerdo."
Víctor extendió la mano. Su mano encontró el cabello de Thomas y se lo apartó de la frente. El gesto fue tan suave que a Thomas le dolió la garganta.
—Lo hiciste muy bien —dijo Víctor—. Mejor que bien. Estuviste perfecto.
Thomas no se sentía perfecto. Se sentía vacío, lleno y extraño, como si su cuerpo ahora perteneciera a otra persona.
¿Víctor?
¿Hm?
"¿Vas a echarme ahora?"
La mano de Víctor se detuvo. Sus ojos escrutaron el rostro de Thomas.
—No —dijo—. Nunca te voy a echar.
¿Lo prometes?
"Lo prometo."
Thomas cerró los ojos. Los peluches eran suaves bajo él, la mano de Victor estaba cálida en su cabello, y en algún lugar de la casa, una puerta se cerró y unos pasos se desvanecieron por un pasillo.
No tenía hogar. Ni familia. Ni amigos.
Pero tenía esto. Esta cosa extraña, aterradora e imposible. Y por ahora, al menos, eso era suficiente.