El Contrato del Heredero

Chapter 6: Dressed in Kitten and Silk

El silencio se estiró entre ellos como una cuerda tensa.

Thomas permaneció inmóvil en la cama, con los ojos cerrados, sintiendo el frescor de la crema sobre su piel. Cada centímetro de sus piernas, de sus muslos, de la zona entre ellas, zumbaba con una conciencia nueva. Nunca antes había sido tan consciente de su propio cuerpo. Nunca antes le había importado.

La cama se hundió ligeramente cuando Víctor volvió a sentarse junto a él.

—Ya está listo —dijo—. Vamos a enjuagarte.

Thomas abrió los ojos. La luz de la lámpara le pareció más brillante, más intrusiva. Parpadeó varias veces, tratando de acostumbrarse de nuevo al mundo visible.

Víctor ya estaba de pie, extendiéndole una mano.

Thomas la miró. Era una mano perfecta. Uñas cuidadas, dedos largos, piel sin una sola imperfección. La mano de alguien que nunca había tenido que cavar entre la basura buscando comida, nunca había tenido que vendarse sus propias heridas con tiras de camiseta rasgada, nunca había tenido que dormir en un callejón porque el refugio estaba lleno.

Thomas puso su mano sobre la de Víctor.

La diferencia era obscena. Sus dedos estaban manchados de suciedad antigua, las uñas rotas, los nudillos hinchados de golpes viejos. Las cicatrices que surcaban su piel contaban historias que Thomas nunca había pronunciado en voz alta.

Pero Víctor no pareció notarlo. Cerró los dedos alrededor de la mano de Thomas y tiró suavemente, ayudándolo a incorporarse.

Las piernas de Thomas temblaron cuando sus pies tocaron el suelo de mármol. Estaba débil. Siempre estaba débil. El hambre era una compañera constante, un vacío que le roía las entrañas desde dentro.

Víctor lo guio de vuelta al baño.

El agua de la bañera se había vaciado mientras estaban en la habitación. Víctor debió haber pulsado algún botón, activado algún mecanismo oculto. Ahora la bañera estaba limpia y seca, y una ducha de lluvia caía desde el techo en una cortina de agua caliente.

—Entra —dijo Víctor

Thomas obedeció

El agua le toca los hombros y la espalda, caliente y reconfortante. Cerró los ojos y dejó que corriera sobre su cuerpo, arrastrando los restos de crema, el vello disuelto, años de suciedad que nunca había podido eliminar del todo.

La mano de Víctor apareció en su espalda.

Thomas se sobresaltó, pero no se apartó. La mano se movía en círculos lentos, aplicando algún tipo de gel que olía a sándalo y algo más, algo más profundo. Frotaba suavemente, sin prisa, recorriendo cada vértebra de su columna.

—Inclinate —dijo Víctor

Thomas se inclinó hacia adelante, apoyando las manos contra la pared de azulejos oscuros. El agua caía sobre su nuca, sobre sus ombros, sobre la curva de su espalda.

Las manos de Víctor recorrieron su espalda, bajando por los costados, deslizándose sobre sus caderas. Frotaban, limpiaban, exploraban. Thomas sintió que sus mejillas ardían, pero mantenía los ojos cerrados.

—Más abajo —murmuró Víctor.

Thomas separó las piernas instintivamente, y las manos de Víctor descendieron, deslizándose sobre las nalgas ahora suaves, entre ellas, limpiando los restos de crema que habían quedado.

Thomas contuvo la respiración.

Los dedos de Víctor eran meticulosos. No dejaban nada al azar. Recorrieron cada pliegue, cada curva, cada zona que Thomas nunca había permitido que nadie tocara.

—Bien —dijo Víctor finalmente—. Date la vuelta.

Thomas se giró, apoyando ahora la espalda contra los azulejos. El agua caía sobre su pecho, sobre su vientre, sobre la suavidad recién descubierta entre sus piernas.

Víctor estaba de pie frente a él, con el agua empapando su camisa blanca. La tela se pegaba a su cuerpo, revelando la definición de sus músculos, la anchura de sus hombros, la estiramiento de su cintura.

Thomas apartó la mirada.

—Mírame —dijo Víctor

Thomas obedeció

Los ojos verdes de Víctor lo recorrieron lentamente, de arriba abajo, deteniéndose en cada marca, cada cicatriz, cada hueso que sobresalía. No había juicio en su mirada. Solo una especie de fascinación, como si Thomas fuera algo raro y precioso, algo que valía la pena estudiar.

—Tienes el cuerpo de alguien que ha sobrevivido —dijo Víctor—. Eso no es algo de lo que avergonzarse.

Thomas no supo qué responde.

Víctor extendió una mano y tomó una botella de algún estante cercano. Vertió un poco del contenido en sus palmas y lo frotó, creando espuma.

—Ven aquí

Thomas dio un paso hacia adelante, y las manos de Víctor se posaron sobre su pecho.

El gel era fresco, con un aroma herbal que le recordaba a algo, aunque no sabía a qué. Víctor lo extendía sobre su pecho, sus hombros, sus brazos, masajeando suavemente los músculos tensos.

—Estás muy tenso —observó Víctor.

Thomas. "Siempre."

¿Por qué?

La pregunta era simple, pero la respuesta era un abismo. Thomas había estado tenso desde que tenía memoria. Tensión era supervivencia. Tensión era estar siempre alerta, siempre listo para huir, siempre preparado para el próximo golpe, la próxima decepción, la próxima noche sin comida.

"No lo sé", dijo finalmente. "Supongo que... nunca he podido relajarme."

Víctor no respondió. Sus manos siguieron moviéndose, bajando por el abdomen de Thomas, frotando el gel sobre su piel. Cuando llegaron a la cintura, se detuvieron.

—Levanta los brazos

Thomas obedeció

Víctor lavó sus axilas, sus costados, la parte interna de sus brazos. Sus manos eran firmes pero suaves, y Thomas sintió cómo algo en su pecho se aflojaba lentamente, como un nudo que se deshacía después de años de estar apretado.

Cuando Víctor terminó con sus brazos, se arrodilló frente a él. El agua caía sobre ambos, empapando el cabello oscuro de Víctor, haciendo que le goteara sobre la frente.

Sus manos se posaron sobre las piernas de Thomas.

Frotó los muslos, las rodillas, las pantorrillas. Levantó un pie de Thomas y lo lavó con cuidado, limpiando entre cada dedo, la planta, el talón. Hizo lo mismo con el otro.

Luego, miró hacia arriba.

—Abre las piernas

Thomas sintió que el corazón le daba un vuelo. Pero obedecer era más fácil que resistir. Abró las piernas, y las manos de Víctor se deslizaron entre ellas.

El gel estaba frío contra su piel más sensible.

Los dedos de Víctor recorrieron la zona con una delicadeza que Thomas no sabía que era posible. Limpiaban, frotaban, asegurándose de que no quedara ningún resto de crema, ningún rastro de vello, nada que pudiera considerarse imperfecto.

Thomas cerró los ojos y trató de respirar.

—Ya casi termino —dijo Víctor.

Su voz era suave, casi tierna. Thomas sintió que algo se le rompía por dentro, algo que había estado intacto durante veinte años, algo que ni los golpes ni el hambre ni la soledad habían podido quebrar.

Víctor terminó de lavarlo y se puso de pie.

—Sal —dijo—. Te espero afuera.

Thomas salió de la ducha. El agua dejó de caer cuando sus pies tocaron el suelo.

Víctor estaba esperando con una toalla nueva, más grande que la anterior, más suave. La extensión y envolvió a Thomas en ella, frotando suavemente para secarlo.

—Ven —dijo, tomándolo de la mano.

Lo guio de vuelta a la habitación.

La cama seguía allí, con las sábanas arrugadas donde Thomas había estado tumbado. Pero ahora había algo nuevo sobre ella. Algo que Thomas no había visto antes.

El suéter de gatitos.

Estaba extendida sobre la colcha, junto con unos pantalones cortos que apenas parecían suficientes para cubrir algo. Thomas los miró, y sintió que se le cerraba la garganta.

—Esos son para ti —dijo Víctor.

Tomás tragó saliva. "Hijo... ¿hijo muy pequeño?"

Víctor sonriendo. Fue una sonrisa leve, casi imperceptible, pero era una sonrisa.

-Si. Así es como quiero verte.

Thomas no entendía. No entendía por qué alguien querría verlo con ropa tan pequeña, tan reveladora. No entendía por qué Víctor había pasado tanto tiempo limpiándolo, cuidándolo, tratándolo como algo valioso.

Pero no pregunté. Preguntar era peligroso. Preguntar podía hacer que todo se desvaneciera.

Víctor cogió el suéter.

—Levanta los brazos

Thomas obedeció

El suéter descendió sobre su cabeza, suave y cálido como una caricia. El tejido era tan delicado que apenas lo sentía, y cuando abrió los ojos, el mundo estaba teñido de un tono crema pálido.

Víctor ajustó el suéter sobre sus hombros, tirando de los bordes para que cayera correctamente. Le quedaba enorme. Las mangas le cubrían las manos casi por completo, y el dobladillo le llegaba hasta medio muslo.

—Perfecto —murmuró Víctor

Luego cogió los pantalones cortos.

—Levanta una pierna

Thomas se apoyó en el hombro de Víctor para mantener el equilibrio y levantó una pierna. Víctor deslizó los pantalones cortos por ella, luego por la otra, subiéndolos lentamente por sus muslos.

El tejido era elástico, suave y se ajustaba a su piel como una segunda capa. Cuando Víctor terminó de subirlos, Thomas miró hacia abajo.

Los pantalones apenas le llegaban a la parte superior de los muslos. El suéter los cubría casi por completo, pero cuando se movía, cuando respiraba, podía sentir el aire fresco contra su piel expuesta.

Se sentía desnudo. Se sintió vulnerable. Se sintió...

No sabía cómo se sentía.

Víctor dio un paso atrás.

Sus ojos verdes recorrieron a Thomas lentamente, de arriba abajo, deteniéndose en cada detalle. En el suéter que le colgaba de los hombros. En los pantalones cortos que apenas cubrían nada. En sus pies descalzos sobre el mármol frío.

—Date una vuelta —dijo.

Thomas obedeció

Giró lentamente, sintiendo la mirada de Víctor sobre él como un peso físico. El suéter se movió con él, acariciando su piel, y los pantalones cortos se ajustaron a sus caderas cuando se movió.

Cuando terminó el giro, Víctor estaba más cerca.

—Te ves exactamente como lo imaginaba —murmuró.

Su voz era grave, cargada de algo que Thomas no podía nombrar. Algo que hacía que su estómago se retorciera y su corazón latiera más rápido.

Víctor levantó una mano y la deslizó por el borde del suéter. Sus dedos rozaron la piel expuesta del muslo de Thomas, subiendo lentamente, dejando un rastro de fuego a su paso.

Thomas contuvo la respiración.

Los dedos de Víctor se detuvieron en la curva de su cadera, donde el suéter terminaba y los pantalones cortos comenzaban. Juguetearon con el dobladillo, rozando la piel justo por debajo.

—Suave —dijo Víctor—. Bronceado suave.

Thomas sintió que le temblaban las piernas.

Víctor retiró la mano del muslo de Thomas y la llevó a su barbilla. Le levantó el rostro, obligándolo a mirarlo.

Sus ojos verdes eran intensos. Oscuros. Llenos de algo que Thomas no se atrevía a nombrar.

—Eres mío ahora —dijo Víctor.

No era una pregunta.

Thomas

No porque entendiera lo que eso significaba. No porque supiera qué implicaba ser de alguien. Sino porque era lo único que podía hacer. La única respuesta posible.

Víctor

Fue una sonrisa depredadora, satisfecha, la sonrisa de alguien que ha conseguido exactamente lo que quería.

—Bien —dijo—. Muy bien.

Su pulgar recorrió el labio inferior de Thomas, una caricia íntima que hizo que el corazón de Thomas saltara.

—Ahora vamos a comer algo. Debes estar hambriento.

Thomas parpadeo. Esperando ¿Comer?"

-Si. Comida. ¿Cuándo fue la última vez que comiste algo?

Thomas tuvo que pensarlo. Los días se mezclaban en su memoria, una larga cadena de hambre y supervivencia. Había comido algo ayer. Oh anteayer. Un trozo de pan que le había dado una mujer en la calle. O tal vez había sido un día antes.

"No lo recuerdo", admitió.

La expresión de Víctor se oscureció.

—Eso es inaceptable

Thomas bajó la mirada, esperando el golpe. Los golpes siempre venían cuando decepcionaba a alguien. Cuando no cumplió las expectativas.

Pero el golpe no llegó.

En su lugar, la mano de Víctor se posó suavemente sobre su mejilla.

—No voy a hacerte daño —dijo—. Nunca.

Thomas quería creerlo. Deseaba creerlo con cada fibra de su ser. Pero la confianza era un lujo que no podía permitirse. La confianza era lo que te hacía bajar la guardia, y bajar la guardia era lo que te mataba.

Aun así, cuando Víctor le tendió la mano, Thomas la tomó.

Víctor lo guio fuera de la habitación, por un pasillo largo que Thomas no recordaba haber visto antes. Las paredes estaban decoradas con pinturas que probablemente valían más que todo lo que Thomas había poseído en su vida.

— ¿Dónde vamos? —preguntó Tomás.

—A la cocina. Tengo un chef que prepara cosas increíbles.

Thomas parpadeó. "¿Un chef?"

-Si. Varios, en realidad. Para diferentes comidas, diferentes cocinas.

Tomás no supo qué decir. No podía imaginar tener suficiente dinero para contratar a una persona que cocinara para él. No podía imaginar tener suficiente comida para necesitar a varias personas que la prepararan.

Llegaron a una puerta doble que Víctor abrió con un gesto casual.

La cocina era enorme. Más grande que el apartamento donde Thomas había crecido. Más grande que la casa entera de su madre.

Había superficies de mármol blanco, electrodomésticos de acero inoxidable y una isla central tan grande que podía haber servido como cama. Olía a hierbas frescas, a pan recién horneado, a algo cálido y reconfortante que hizo que el estómago de Thomas gruñera.

Un hombre con delantal blanco se giró cuando entraron.

—Señor —dijo, inclinando la cabeza.

—Henri —respondió Víctor—. Prepara algo para Thomas. Algo ligero. No ha comido bien en mucho tiempo.

Henri miró a Thomas. Su expresión no cambió, pero Thomas pudo ver la evaluación en sus ojos. El juicio silencioso. El reconocimiento de que Thomas no pertenece a ese lugar.

—Por supuesto, señor —dijo Henri—. ¿Alguna preferencia?

Víctor miró a Thomas.

Thomas negó con la cabeza. Nunca había tenido la oportunidad de tener preferencias. Comía lo que podía, cuando podía.

—Sorpréndelo —dijo Víctor

Henri ascendió y se giró hacia los fogones.

Víctor guio a Thomas hacia una mesa pequeña junto a una ventana. Fuera, la ciudad brillaba en la distancia, luces titilantes que parecían estrellas atrapadas en el horizonte.

Thomas se sentó

La silla era suave. Acolchada. Cómoda de una manera que le resultaba casi ofensiva. Después de años de dormir en bancos de parque, en escaleras de edificios, en el suelo frío de refugios atestados, aquella comodidad le parecía irreal.

Víctor se sentó frente a él.

No dijo nada. Simplemente lo observar, con esos ojos verdes que parecían verlo todo, entenderlo todo, poseerlo todo.

Thomas miró por la ventana.

Las luces de la ciudad se extendían hasta donde alcanzaba la vista. Millones de personas allá fuera, viviendo sus vidas, sin saber que él estaba allí, sentado en la cocina de un multimillonario, con un suéter de gatitos y pantalones cortos que apenas cubrían nada.

—¿En qué piensas? —preguntó Víctor.

Thomas tardó un momento en responder.

—En nada —dijo finalmente—. En todo.

Víctor inclinó la cabeza. "Eso no es una respuesta."

Thomas bajó la mirada hacia la mesa. La superficie era de madera oscura, pulida hasta brillar. Podía ver su reflejo en ella: un chico flaco, pálido, con el cabello húmedo cayendo sobre su rostro.

—Es que... no sé qué pensar —admitió—. Todo esto es... mucho.

—¿Demasiado?

Thomas

Víctor se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en la mesa.

—Te acostumbrarás

No era una pregunta. No era una sugerencia. Era un hecho, pronunciado con la certeza de alguien que nunca había considerado la posibilidad de estar equivocado.

Thomas quería creerle

Quería creer que todo aquello era real, que no iba a despertar en un callejón, con el estómago vacío y el cuerpo dolorido, y darme cuenta de que todo había sido un sueño.

Quería creer que merecía algo bueno.

Pero veinte años de vida le habían enseñado que las cosas buenas no duraban. Que la gente amable siempre tuvo un precio. Que la felicidad era solo el preludio de una caída más dolorosa.

Henri apareció con una bandeja.

La depositó sobre la mesa, y Thomas miró lo que había en ella. Un tazón de sopa humeante. Pan recién hecho, aún caliente. Un plato con frutas cortadas, brillantes y coloridas. Un vaso de agua con hielo.

Era la comida más hermosa que Thomas había visto en su vida.

—Ven —dijo Víctor

Thomas cogió la cuchara.

Sus manos temblaban. No podía evitarlo. La idea de comer algo tan... perfecto, tan cuidado, le provocaba una emoción que no sabía cómo manejar.

Llevó la cuchara a la boca.

La sopa estaba caliente. Cremosa. Sabía a calabaza, a jengibre, algo que Thomas no podía identificar pero que le llenaba la boca de calor y sabor.

Cerró los ojos

No pude evitarlo. Las lágrimas empezaron a caer, silenciosas, resbalando por sus mejillas y cayendo en el recipiente. Lloraba mientras comía, pero no podía parar. Tenía demasiada hambre. Y la sopa era demasiado buena. Y todo era demasiado.

Cuando abrió los ojos, Víctor lo estaba mirando.

No había burlado en su expresión. Ni lástima. Solo esa misma intensidad de antes, esa misma atención absoluta.

—Está bien —dijo Víctor—. Ven todo lo que quieras.

Thomas

Y siguió comiendo

Cada cucharada era un regalo. Cada bocado de pan, una bendición. Las frutas explotaban en su boca con dulzura, y el agua fría limpiaba su paladar, preparándolo para el siguiente milagro.

No recordaba haber comido así nunca.

No recordaba haber tenido sentido así nunca.

Cuando terminó, el recipiente estaba vacío, el plato limpio, el vaso seco. Se recostó en la silla, con el estómago lleno por primera vez en semanas, y sintió que algo en su interior se aflojaba.

Víctor extendiendo una mano y la posó sobre la de Thomas.

—Bien —dijo—. Muy bien.

Thomas miró sus manos unidas.

La de Víctor era grande, cálida, perfecta. La suya era pequeña, pálida, con cicatrices y callos de años de supervivencia.

No pertenecían juntas

Pero tampoco se separaban.

— ¿Qué va a pasar ahora? —preguntó Tomás.

Víctor

Fue una sonrisa que no le llegó a los ojos, una sonrisa que prometía cosas que Thomas no podía imaginar.

—Ahora —dijo Víctor—, vamos a conocernos mejor.