Chapter 5: The Revelation in Steam
El baño se había quedado en silencio.
No era el tipo de silencio que se instala tras una conversación, cómoda y pausada. Era otro tipo de silencio. El que presionaba los tímpanos, el que hacía que el aire se sintiera más denso, más pesado, como respirar a través de lana mojada.
Las manos de Thomas seguían aferradas a los bordes de la bañera. Tenía los nudillos blancos. El agua a su alrededor se había enfriado hasta estar tibia, y sintió un leve temblor que le recorría las piernas, los muslos y el estómago. Comenzaba en lo más profundo de su ser y se extendía hacia afuera, una vibración que no podía controlar por mucho que lo intentara.
Los dedos de Víctor no se habían movido.
Allí permanecieron, arropados por aquel calor secreto, quietos y pacientes. Thomas podía sentir cada huella dactilar, cada leve cambio de presión. El contacto no era invasivo. Ninguna era exigente. Simplemente estaba presente, como una pregunta a la espera de respuesta.
Thomas quería desaparecer. Quería hundirse en la bañera, atravesar el suelo de mármol, los cimientos de aquella casa imposible, y no volver a salir a la superficie jamás. Todo su cuerpo ardía de una vergüenza tan antigua y profunda que sentía como si estuviera grabada en sus huesos desde antes de nacer.
"Thomas."
La voz de Víctor era suave. Ninguna autoritaria. No es persuasivo. Simplemente suave.
Thomas negó con la cabeza. No sabía qué era lo que negaba. Quizás todo. La situación. El contacto. El hecho de estar sentado desnudo en la bañera de un multimillonario mientras los dedos de ese multimillonario descansaban entre sus piernas como si pertenecieran a ese lugar.
"Mírame."
Tomás no pudo. Fijó la mirada en la superficie ondulante del agua, en el reflejo distorsionado de las lámparas de araña. Su cabello caía como mechones mojados alrededor de su rostro, y podía ver las ojeras, los hundimientos de sus mejillas, la marcada protuberancia de sus clavículas. Parecía un fantasma. Un ser ahogado.
La mano libre de Víctor se alzó, lenta y deliberadamente, y le sujetó la barbilla a Thomas. Con suave insistencia, giró el rostro del muchacho hacia él, y Thomas no tuvo más remedio que mirar aquellos ojos verdes.
Ahora eran diferentes
El hambre seguía ahí, esa cosa oscura y posesiva que ardía desde el momento en que Victor vio su fotografía. Pero a ella se le había sumado algo más. Algo que le provocó a Thomas un dolor en el pecho que no comprendía.
¿Alguien más lo sabe?"
La pregunta fue suave. Casi tierna. Thomas sintió que se le cerraba la garganta.
Negó con la cabeza.
—No —susurró—. Nadie
El pulgar de Víctor recorrió la mandíbula de Thomas, un movimiento lento que dejó una estela de fuego a su paso. "¿Tus padres?"
"solo mamá"
"¿Las personas que te hicieron daño?"
Thomas bajó la mirada. "Nunca... no lo sabían. Nunca se lo permití..."
No pudo terminar. Las palabras se le enredaron en la garganta como alambre de púas.
Víctor guardó silencio durante un largo instante. Sus dedos permanecieron donde estaban, cálidos contra el lugar más íntimo de Thomas, y Thomas pudo sentir su propio pulso latiendo contra ellos, un ritmo frenético que delataba todo lo que intentaba ocultar.
—Veinte años —dijo finalmente Víctor—. Ha guardado este secreto durante veinte años.
Thomas ascendió. Una lágrima solitaria se le escapó del rabillo del ojo, resbaló por su mejilla y cayó al agua. No se la seca. No podía mover las manos. Estaban pegadas al borde de la bañera como si estuvieran clavadas.
"Ya no."
Las palabras eran sencillas. Absolutas. Víctor las pronunciaba como hablaba de todo: como si ya fueran ciertos, como si el universo no tuviera más remedio que doblegarse a su voluntad.
Thomas abrió la boca para replicar, para explicar que aquello no era algo que se pudiera decidir sin más, que era su cuerpo, su secreto, su vergüenza, y que debía cargar con ello. Pero Victor ya se estaba moviendo.
Retiró la mano de entre las piernas de Thomas, y este sintió su ausencia como un golpe físico. El agua entró a raudales, fría e indiferente, llenando el espacio que habían dejado los dedos de Víctor. Entonces, los brazos de Víctor lo rodearon, deslizándose bajo sus rodillas y por detrás de su espalda, y Thomas fue alzado.
El agua se desprendía de él en láminas, resbalando por su delgado cuerpo y salpicando de nuevo en la bañera. Por un instante, se sintió ingrávido, suspendido en los brazos de Víctor, y luego se encontró presionado contra algo cálido, sólido y seco.
Una toalla. Víctor lo había envuelto en una toalla.
Era suave. Más suave que cualquier cosa que Thomas hubiera sentido jamás sobre su piel. Las fibras estaban cálidas, calentadas por algún mecanismo oculto, y lo envolvieron como un capullo, absorbiendo el agua de su cuerpo y atrapando su calor en su interior.
Víctor lo cargaba como si no pesara nada. Lo cual, según Thomas, era casi cierto. Veinte años de hambre lo habían dejado hueco, todos los ángulos afilados y huesos frágiles. Era fácil de cargar. Fácil de levantar. Fácil de trasladar de un lugar a otro.
Debería haber sentido miedo.
Sí, sentí miedo. Pero debajo del miedo, debajo de la vergüenza, la confusión y el agotamiento profundo, había algo más. Algo que se sintió peligrosamente cerca del alivio.
Víctor atravesó el baño, pasando junto al tocador de obsidiana y los espejos con marcos dorados, junto a la pared de cristal que daba a la ciudad oscura. Sus pies descalzos no hacían ruido sobre el suelo de mármol, y Thomas podía oír su propia respiración, superficial e irregular, el único sonido en el vasto espacio.
La habitación contigua estaba en penumbra, iluminada únicamente por una lámpara junto a la enorme cama. Su luz proyectaba largas sombras sobre las sábanas arrugadas y sobre el suéter que aún yacía doblado sobre la almohada. Thomas lo encontró de inmediato: el color crema pálido, los diminutos gatitos bordados, la suavidad que parecía irradiar incluso a la distancia.
Víctor lo recostó en el borde de la cama.
El colchón se hundió bajo su peso y Thomas se desplomó en él, con la toalla aún envuelta alrededor de sus hombros. Se llevaron las rodillas al pecho, un gesto instintivo, una postura protectora. La toalla se deslizó, dejando al descubierto su espalda, sus costillas, la constelación de moretones que pintaban su piel en tonos morados, amarillos y marrones.
Víctor se quedó de pie frente a él.
Aún vestía de cintura para abajo, con los pantalones oscuros impecables y el cinturón abrochado. Pero las mangas le llegaban hasta los codos y los antebrazos estaban mojados por el baño. El agua goteaba de sus dedos al suelo, dejando pequeñas manchas oscuras sobre la madera clara.
Ninguno de los dos habló.
Thomas sintió la mirada de Víctor sobre él, catalogando cada defecto, cada cicatriz, cada lugar donde su cuerpo no había sido lo que debería haber sido. Quería cubrirse. Quería esconderse. Pero sentí los brazos como plomo, y la toalla era lo único que tenía, y ya se le había resbalado demasiado.
"Voy a secarte", dijo Víctor.
No era una pregunta.
Thomas ascendió. No sabía qué más hacer.
Víctor sacó otra toalla de algún sitio, esta más caliente que la primera, y se arrodilló frente a Thomas. El gesto fue deliberado, casi ceremonial. Un multimillonario arrodillado ante un chico que no tenía nada, que no era nada, que había pasado toda su vida escuchando lo poco que importaba.
Primero, la toalla se deslizó sobre el cabello de Thomas, suave y minuciosamente. Victor escurrió el agua de los mechones enredados, deshaciendo los nudos con los dedos, y Thomas cerró los ojos. Era más fácil así. Es más fácil descubrir que esto no estaba sucediendo. Más fácil flotar en la oscuridad tras sus párpados y dejar que las sensaciones lo invadieran sin sentido.
La toalla se deslizó hacia su rostro, secándole suavemente las mejillas, la frente y las ojeras. Luego el cuello, los hombros y los brazos. Víctor levantó las manos de Thomas una por una, secándolas con cuidado y presionando la toalla entre cada dedo.
—Tienes unas manos preciosas —murmuró Víctor—. Dedos largos. Elegantes.
Tomás no respondió. Tenía la garganta demasiado cerrada para hablar.
Víctor secó el pecho, el estómago y las caderas. Secó las piernas de Thomas, levantándolas una a una y deslizando la toalla desde el muslo hasta el tobillo. Secó los pies de Thomas, cada dedo, el arco y el talón.
Y entonces se detuvo.
Thomas abrió los ojos.
Víctor lo miró. No su cuerpo, ni sus cicatrices, ni sus huesos, ni sus moretones. Lo miraba a él. A su rostro. Al miedo, al agotamiento ya la esperanza desesperada y aferrada a las uñas que Thomas sabía que debían estar escritas allí.
—Necesito preguntarte algo —dijo Víctor.
Tomás tragó saliva. "De acuerdo."
"¿Alguna vez alguien te ha tocado? ¿Así?"
La pregunta quedó suspendida en el aire entre ellos. Thomas sintió que se le ruborizaba la cara, una oleada de sangre caliente que le hizo arder las orejas.
—No —susurró—. Nunca
Víctor avanzando lentamente. "¿Y nunca te has tocado? ¿Ahí no?"
Thomas negó con la cabeza. Sus manos siempre habían sido para sobrevivir: para encontrar comida, para protegerse de la lluvia, para bloquear golpes. No había habido espacio para la exploración, para la curiosidad, para ese tipo de autodescubrimiento que otros adolescentes daban por sentado.
"No sabía qué hacer", admitió. "No... Pensé que tal vez estaba mal. Pensé que tal vez yo estaba equivocado".
La expresión de Víctor no cambió. Pero algo se transformó en sus ojos, un oscurecimiento que podría haber sido ira, o podría haber sido algo completamente distinto.
"No te equivoques."
Las palabras eran sencillas. Directas. Thomas quería creerlas, pero creer era un lujo que nunca se había podido permitir.
Víctor se puso de pie
Se acercó a una mesita junto a la cama, una que Thomas no había visto antes. Sobre ella había varios objetos: botellas, frascos, una pequeña bandeja de plata con instrumentos que brillaban a la luz de la lámpara. A Thomas se le encogió el estómago.
— ¿Qué son esas cosas? —preguntó.
Víctor cogió una de las botellas y la examinó a la luz. "Cosas que uso. Para mis otros invitados."
Sus otros huéspedes. El harén. Thomas había oído la palabra, aunque Victor no la había usado directamente. Había oído los pasos en el pasillo, el murmullo de voces en otras habitaciones, la risa suave de gente hermosa que vivía en esa jaula dorada por elección, no por desesperación.
¿Soy un invitado?
Víctor se giró para mirarlo. "Eres algo especial."
Regresó a la cama y dejó el biberón y una pequeña toalla sobre el colchón junto a Thomas. Sus movimientos eran pausados, precisos, los de un hombre que había hecho esto muchas veces.
"Voy a depilarte", dijo.
Thomas parpadeado. Inhaló ¿Qué?"
"El vello corporal. Todo." El tono de Víctor era objetivo, como si estuviera hablando del tiempo. "Vas a estar suave para mí. Limpio. Perfecto."
Las manos de Thomas se apretaron contra la toalla. "No... no lo entiendo."
"No necesitas entenderlo. Necesitas confiar en mí."
Confianza. La palabra flotaba pesadamente en el aire entre ellos. Thomas había aprendido a no confiar en nadie. La confianza era una trampa, una debilidad, algo que te hacía daño. Pero Víctor lo miraba con esos ojos verdes, pacientes y seguros, y Thomas asomaba antes de poder pensarlo mejor.
"De acuerdo."
Víctor sonriendo. Fue una sonrisa leve que no le llegaba a los ojos. Pero era una sonrisa, y para un chico que había pasado toda su vida siendo observado con desprecio, lástima e indiferencia fría, fue como un rayo de sol.
"Recuérdate."
Tomás obedeció. Se recostó en la cama, hundiendo la cabeza en la almohada más suave que jamás había sentido, y miró fijamente al techo. Era arribadado, decorado con una especie de mural que no lograba distinguir bien en la penumbra.
"Cierra los ojos."
Lo hizo
El primer contacto fue inesperado. La mano de Víctor sobre su tobillo, cálida y seca, con un agarre firme que no se parecía en nada a las manos ásperas a las que Thomas estaba acostumbrado. Era una mano que jamás había conocido el trabajo, jamás había conocido la lucha. Afable. Limpia. Cada uña perfecta.
A continuación, aplicó la crema. Al principio estaba fría, pero rápidamente se calentó al contacto con la piel de Thomas. Victor la extendía por su pantorrilla, su rodilla y su muslo, y Thomas sintió cómo sus músculos se contraían y se tensaban ante la extraña sensación.
¿Qué es eso?
"Una crema depilatoria. Disuelve el vello. No duele."
Thomas ascendió. Mantuvo los ojos cerrados. Era más fácil así, más fácil dejarse llevar por la oscuridad y permitir que las manos de aquel desconocido recorrieran su cuerpo. Más fácil fingir que aquello era normal, que la gente hacía esto entre sí todo el tiempo.
Era más fácil creer que estaba a salvo.
Víctor trabajó metódicamente. Extendió la crema sobre las piernas de Thomas, cubriendo cada centímetro de piel, y la frotó en el vello con las yemas de los dedos. Cuando llegó a la parte superior de los muslos de Thomas, se detuvo.
"Necesito que abras las piernas."
Thomas contuvo la respiración. "¿Por qué?"
"Porque yo también necesito trabajar allí. Todo estará impecable. Todo limpio."
La idea le revolvió el estómago a Thomas. Nadie lo había visto allí, no desde que era niño. Nadie lo había tocado allí, excepto el médico cuando era muy pequeño, él mismo cuando se bañaba, y ahora Víctor, que había descubierto su secreto con manos que lo exploraron sin permiso.
Pero Víctor ya lo había visto. Ya lo había tocado. Ya no quedaba nada que ocultar.
Thomas abrió las piernas.
Fue un pequeño movimiento, apenas un ligero roce de rodillas, pero se sintió enorme. Se sintió como una rendición. Mantuvo los ojos fuertemente cerrados, intentando no pensar en lo que Víctor veía, en lo que pensaba.
La crema estaba fría sobre su piel más sensible.
Las manos de Víctor se movían con una precisión asombrosa. Aplicaba la crema en el fino vello que rodeaba los genitales de Thomas, en la base de su pequeño pene, en los pliegues ocultos que Thomas nunca se había atrevido a explorar. Su tacto era clínico, profesional, y sin embargo, cada roce de sus dedos provocaba escalofríos en el sistema nervioso de Thomas.
¿Está bien así?
Thomas ascendió. Tenía la garganta demasiado cerrada para hablar.
Víctor continuó. Aplicó la crema más abajo, presionando suavemente contra el perineo de Thomas, y luego más atrás, rodeando el apretado anillo muscular que Thomas nunca había tocado, ni siquiera había pensado en tocar.
—Ya casi termino —murmuró Víctor.
"De acuerdo."
"Solo un poquito más."
La crema estaba fresca sobre la piel de Thomas, y sintió que su cuerpo reaccionaba de maneras que no comprendía. Un calor sofocante y desconocido se acumuló en su vientre. Su respiración se aceleró.
Víctor se dio cuenta. Claro que se dio cuenta. Se daba cuenta de todo.
—Buen chico —dijo en voz baja—. Lo estás haciendo bien.
Thomas no sabía lo que estaba haciendo. No entendía qué significaba todo aquello ni adónde lo llevaría. Solo sabía que la voz de Victor era suave y sus manos delicadas, y que, por primera vez en su vida, alguien lo tocaba sin querer hacerle daño.
Fue aterrador
Y, de una manera que no podía explicar ni comprender, también fue un alivio.
Una vez terminada la crema, Víctor secó las manos con la toalla y se puso de pie. "Tenemos que esperar unos minutos para que haga efecto. Después te enjuagaré."
"De acuerdo."
¿Puedes tener paciencia?
Thomas casi se echó a reír. La paciencia era lo único que tenía. Paciencia, hambre, miedo y una esperanza desesperada e infinita que jamás podría extinguir del todo, por mucho que el mundo intentara arrebatársela.
—Sí —dijo—. Puedo
Víctor lo miró fijamente durante un largo instante. Algo brilló en esos ojos verdes: esa hambre de nuevo, oscura y posesiva, pero atenuada por algo casi de asombro. Thomas no lo entendía. No entendía nada de aquello. Pero estaba tumbado en una cama más suave que cualquier otro que hubiera tocado, envuelto en una toalla que olía a lavanda y calidez, y un hombre estaba arrodillado a su lado, preparándose para limpiarlo de años de mugre y vergüenza.
Fue el mayor gesto de amabilidad que jamás había recibido.
Fue aterrador
Y no había terminado. Ni siquiera cerca.