Chapter 22: El Amo y el Soldado
La oficina olía a whisky y lluvia. Victor estaba junto a la ventana, de espaldas a la habitación, observando cómo los últimos coletazos de la tormenta dibujaban líneas plateadas sobre el cristal templado. Su reflejo flotaba en el oscuro cristal: traje impecable, mandíbula aún más afilada, ojos del color de la vieja riqueza y los pecados más recientes. Detrás de él, el suelo de mármol captaba la luz gris de la mañana y la reflejaba en fríos patrones geométricos.
Rafael entró sin llamar. Se había ganado ese privilegio años atrás, en otro país, en circunstancias peores. Sus pasos resonaban silenciosamente sobre el granito, la pisada mesurada de un hombre que había aprendido a moverse por terrenos hostiles sin perturbar el aire.
Se detuvo a un metro del escritorio. Con las manos entrelazadas a la espalda. La mandíbula apretada.
"Querías verme."
Víctor no se giró. "He tomado una decisión."
Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos como humo. Rafael ya había escuchado ese tono antes: la neutralidad impasible que precede a los anuncios que transforman vidas. Lo había experimentado en carne propia dos veces. Una cuando Víctor compró la finca. Otra cuando Víctor decidió que Rafael la administraría.
"Acerca de Thomas."
—Prácticamente todos ellos —dijo Víctor, volviéndose finalmente. Sus ojos verdes captaron la luz y la retuvieron, sin parpadear—. El harén. Los demás. Están siendo disueltos.
La expresión de Rafael no cambió. Había aprendido esa disciplina en Faluya. Pero algo se movió en su mirada, un silencioso replanteamiento. "¿Disuelto cómo?"
«Indemnizaciones generosas. Suficientes para que tengan una vida cómoda durante años. Apartamentos en la ciudad. Acceso continuo a los recursos de la finca durante dos meses más mientras se adaptan a la nueva situación». Victor se acercó al escritorio, tomó un vaso de cristal y agitó el líquido ámbar sin beber. «Se habrán ido para finales de semana».
¿Y Thomas?
"Thomas se queda."
Rafael se permitió respirar hondo. Inhaló, exhaló. El tipo de respiración que un hombre toma antes de entrar en un campo minado. «Sabe lo de los demás. Se preguntará por qué se fueron».
«Le dirán que encontraron otras alternativas. Mejores oportunidades». Victor dejó el vaso sobre la mesa, el cristal resonando contra el ébano. «Es confiado. No presionará».
"No es tonto."
—No. No lo es. —La boca de Víctor se curvó en una leve sonrisa—. Pero tiene hambre. Y está cansado. Y por primera vez en su vida, alguien le ofrece seguridad sin pedirle nada a cambio. Aceptará la explicación porque la alternativa es perder lo que acaba de encontrar.
Rafael no dijo nada. Mantenía las manos entrelazadas a la espalda, pero los nudillos de los dedos se le habían puesto blancos.
"No lo apruebas."
—Lo entiendo —dijo Rafael con cautela—. Entender no significa aprobar.
—No. Nunca lo fue contigo. —Víctor rodeó el escritorio, cada paso deliberado, un movimiento que hacía que el aire se sintiera más denso. Se detuvo frente a Rafael, tan cerca que sus hombros casi se rozaban—. Por eso te conservo.
"Entre otras razones."
"Entre otras razones."
El silencio se prolongó. Afuera, un trueno retumbaba en algún lugar de las montañas, distante e indiferente. Adentro, el aire acondicionado emitía un zumbido bajo y constante, y el arte abstracto de las paredes parecía acercarse, como si escuchara.
Víctor extendió la mano. Sus dedos encontraron el cuello de la camisa de Rafael, nítido y oscuro, y recorrieron su borde. Rafael no se inmutó. Hacía tiempo que había aprendido a separar su cuerpo de sus reacciones, a dejar que su piel se convirtiera en algo que sucedía mientras él permanecía en otro lugar, en un lugar tranquilo, gris y seguro.
—Sabes lo que es Thomas —dijo Víctor. Su voz se había vuelto más grave, casi íntima—. Lo que necesita. Lo que puede soportar.
"He leído sus informes."
"Es frágil. No está roto, es frágil. Hay una diferencia. Las cosas rotas se pueden arreglar. Las cosas frágiles deben manejarse con cuidado. Lentamente. Prestando constante atención a la presión, la temperatura y a lo que pueden soportar."
La mano de Víctor se movió del cuello a los botones. Desabrochó el primero. El segundo. Rafael permaneció inmóvil, con la respiración pausada y la mirada fija en la pared, justo detrás del hombro de Víctor.
—Y lo trataré con cuidado —continuó Víctor—. Porque quiero conservarlo. Por mucho tiempo. Quizás para siempre. Quiero ver en qué se convierte cuando ya no tenga miedo de dónde vendrá su próxima comida. Quiero verlo crecer y convertirse en lo que siempre estuvo destinado a ser, antes de que el mundo lo atrapara.
El tercer botón. El cuarto. La camisa de Rafael colgaba abierta, dejando al descubierto la camiseta interior, las líneas de un cuerpo que había sido esculpido por años de disciplina y trabajo físico antes de que el lujo suavizara sus contornos.
—Pero tratarlo con cuidado es agotador —dijo Víctor. Metió la mano bajo la camisa, bajo la camiseta interior, y presionó la palma contra el estómago de Rafael. El tacto era frío. Calculador. —Requiere paciencia. Autocontrol. La constante supresión de ciertos... apetitos.
El abdomen de Rafael se tensó por reflejo bajo la mano fría, sus músculos se contrajeron. No se apartó. Eso no estaba permitido.
Apetitos
—Sí —dijo Víctor, y con el pulgar trazó un círculo lento justo encima del ombligo de Rafael—. Ya has visto la colección. Las cosas que he ido adquiriendo a lo largo de los años. Las cosas que he aprendido a usar y a no usar, dependiendo de quién esté presente.
"Thomas no ve la colección."
«Thomas jamás verá la colección». La mano de Víctor se deslizó hacia abajo, sus dedos se extendieron sobre la cinturilla de los pantalones de Rafael. «Thomas se queda con las cosas suaves. Las cosas delicadas. Los juguetes que le enseñé anoche: el vibrador de rosas, el huevo de lavanda, el anillo con sus pequeñas protuberancias. Eso es para él. Eso es todo lo que conocerá».
Rafael apretó la mandíbula. Sabía lo que se avecinaba. Lo había sabido desde que Víctor pronunció las palabras "disuelto" y "harén". Ese era el trato. Siempre había sido así.
"Pero lo que Thomas no recibe", dijo Victor, "alguien más debe recibirlo".
Dio un paso atrás. Lo suficiente para que Rafael pudiera respirar, pensar y darse cuenta de que la puerta seguía abierta y que, técnicamente, la decisión aún era suya. Luego se dirigió a la pared detrás del escritorio —un panel de mármol gris veteado con hilos más oscuros— y apoyó la palma de la mano sobre un lector oculto.
El panel se deslizó hacia un lado con un suave murmullo de maquinaria.
En el interior, montada sobre terciopelo negro, se encontraba la colección.
Rafael ya lo había visto antes. Una vez. Años atrás, cuando llegó por primera vez a la finca y Víctor le enseñó todo, queriendo establecer los límites de lo que estaba permitido y lo que no. Recordaba las formas. El cuero. El metal. Los ganchos, las cadenas, las abrazaderas, los enchufes y las cosas sin nombre que se había obligado a no mirar demasiado de cerca.
Pero nunca lo había visto así. Nunca con la mano de Victor metiendo la mano, seleccionando los objetos con la deliberación casual de un sumiller al elegir un vino.
—Esta —dijo Víctor, levantando una delgada varilla plateada con punta redondeada y un anillo en la base—. Para la uretra. Muy precisa. Muy intensa. Thomas gritaría. Tú no.
Lo dejó sobre el escritorio. Volvió a meter la mano.
El siguiente objeto era una pinza, más grande que las que usaban en los pezones de Thomas. Esta era de metal, no de goma, con dientes que mordían y bordes dentados que prometían dejar marcas. Víctor la colocó junto a la varilla.
"Este se pone en la lengua. O en el escroto. O en los pezones, si te sientes valiente."
La lengua de Rafael se presionó contra el paladar. No dijo nada.
Víctor seleccionó un tercer objeto. Un tapón anal. De silicona negra, con base acampanada y protuberancias que parecían casi decorativas hasta que uno se imaginaba cómo se sentirían dentro del cuerpo. Este no lo colocó sobre el escritorio. Lo sostuvo a contraluz, girándolo, observando cómo las protuberancias reflejaban la luz.
"Y esto", dijo, "va adonde ya te imaginas que va".
Se volvió hacia Rafael. Sus ojos brillaban, no con pasión, sino con algo más frío: curiosidad, tal vez. O expectación. O el simple placer de ejercer poder sobre alguien que no tenía más remedio que arrodillarse.
"Ya has hecho esto antes", dijo Thomas.
Víctor
No respondió
"Bosnia. Los interrogatorios." La voz de Rafael era inexpresiva. "Allí aprendiste las herramientas. Las que quiebran sin matar."
"Aprendí muchas cosas allí."
"Aprendiste a disfrutarlo."
La expresión de Víctor no cambió. «Aprendí que el dolor es información. Que el cuerpo tiene un lenguaje, y si lo dominas lo suficiente, te lo dice todo». Señaló los objetos sobre el escritorio. «Además, lo que hay en este escritorio no es muy diferente de lo que usé con Thomas. Solo que... es más».
"Thomas fue consensuado."
"Thomas fue obediente. Hay una diferencia."
Sí, existía. Rafael lo sabía. Thomas había dicho que sí, una y otra vez, le habían dado todas las oportunidades para decir que no, lo habían tratado con una delicadeza que rozaba la reverencia. Lo que fuera que Victor le hiciera a Thomas, Thomas lo deseaba. Lo deseaba tanto que seguía pidiendo más.
Esto era diferente. Esto no era un regalo. Era un deber.
Víctor debió de leerle la cara, porque dio un paso al frente, se acercó de nuevo y extendió ambas manos para sujetar los hombros de Rafael. El contacto no fue brusco ni posesivo. Fue casi suave. Casi amable.
"Sé lo que estás pensando", dijo Víctor.
"Lo dudo."
"Crees que estás pagando la seguridad de Thomas con tu propio cuerpo. Que eres la víctima. El sacrificio." Víctor apretó las manos una vez y luego las soltó. "Te equivocas."
¿Lo soy?
Siempre supiste que serías así. Antes de Thomas. Antes del harén. Siempre fuiste tú a quien conservaría cuando los demás se fueran. El que podría asumir las partes de mí que nadie más podría soportar. Víctor sonrió, una sonrisa genuina, pequeña y melancólica. No eres un simple peón, Rafael. Eres la base. Lo has sido desde el día en que te contraté.
A Rafael se le revolvió el estómago. No de miedo. No de ira. Sino de algo más antiguo y extraño, algo que se sentía como un reconocimiento. Como consuelo.
"Eso no es mejor", dijo.
—No. No lo es. —Víctor se volvió hacia el escritorio y cogió la pinza metálica—. Quítate el resto de la ropa.
Las manos de Rafael se movieron antes de que su mente reaccionara. La camisa ya estaba abierta, así que se la quitó con un gesto de desprecio y la dejó caer. Le siguió la camiseta interior. Luego los zapatos. Los calcetines. Los pantalones. Los calzoncillos.
Estaba desnudo bajo la fría luz de la oficina, y el sol ya estaba en lo alto, inundándolo todo a través de las ventanas y dejándolo al descubierto.
Víctor lo miró. Todo él. Las cicatrices en su muslo izquierdo por una bomba colocada al borde de la carretera. El tatuaje en sus costillas que marcaba una hermandad que había dejado atrás. La piel pálida que no había visto el sol en años. El pene que ya estaba medio erecto, porque el cuerpo respondía a la anticipación incluso cuando la mente se resistía.
—Acuéstate sobre el escritorio —dijo Víctor—. Boca abajo.
Rafael obedeció. El mármol estaba frío contra su pecho, sus muslos, su mejilla. Giró la cabeza hacia un lado y observó a Víctor rodear el escritorio, colocándose en el extremo opuesto, donde los pies de Rafael colgaban del borde.
El primer contacto fue la mano de Víctor en su espalda baja. Cálida. Firme. Luego, el fresco lamido de lubricante contra su ano, los dedos de Víctor introduciéndolo con experta eficiencia. Un dedo. Dos. Rafael respiró por la boca y miró fijamente la luz gris que se extendía más allá de la ventana.
—Quiero que entiendas algo —dijo Víctor. Su voz se había suavizado de nuevo, adoptando el tono que usaba cuando quería dejar algo claro—. Lo que inculqué en Thomas siempre será bondadoso. Lo que inculqué en ti jamás lo será. Pero eso no significa que te valore menos.
"Nunca pensé que lo hicieras."
"Bien."
El enchufe le presionaba. Rafael cerró los ojos.
Entró lentamente. Víctor no se apresuró. Empujó, y empujó, y presionó, y el cuerpo de Rafael se abrió porque no tenía otra opción, y las protuberancias se engancharon en nervios que le provocaron un escalofrío. El dolor fue intenso e inmediato, una quemazón que le cortó la respiración y le hizo apretar los dedos contra el mármol, formando puños.
"Relájate", dijo Víctor. "Estás luchando contra ello".
"No lo soy."
"Tus hombros están a la altura de tus orejas."
Rafael bajó los hombros a la fuerza. Relajó la mandíbula a la fuerza. Obligó a su cuerpo a aceptar lo que estaba sucediendo con la misma dignidad silenciosa con la que había aceptado todo lo demás en su vida.
Víctor introdujo el tapón por completo. La base ensanchada quedó pegada a la piel de Rafa, y la presión en su interior cambió de aguda a profunda, un dolor sordo que se irradiaba por su pelvis y bajaba por sus muslos.
—Bien —dijo Víctor—. Ahora la abrazadera.
Rafael lo oyó cogerlo del escritorio. Oyó el leve clic cuando Víctor ajustó la tensión. Entonces la mano de Víctor se posó entre sus omóplatos, presionándolo contra el mármol, y la pinza se cerró alrededor de la piel sensible justo debajo de su pezón izquierdo.
Los dientes mordieron con fuerza.
Rafael gruñó. Solo una vez. Un sonido que surgió de lo más profundo, involuntario, y se mordió la lengua para no hacer otro.
"Una más", dijo Víctor.
La segunda pinza se colocó en el lado derecho. Esta vez Rafael no emitió ningún sonido. Había encontrado de nuevo el lugar, el lugar gris y seguro donde su cuerpo había sido colocado en otro sitio.
Víctor retrocedió. Rafael podía sentir su mirada, casi podía oírlo catalogar lo que veía: el rubor que se extendía por los hombros de Rafael, el brillo del sudor en su espalda, el tapón anal entre sus nalgas, las pinzas que se clavaban en su pecho.
"Dar la vuelta."
Rafael se giró. El tapón se movió en su interior, las pinzas se tensaron y tuvo que morderse el interior de la mejilla para no gritar. Cuando estuvo boca arriba, el frío mármol le escocía los hombros y los talones, y la suave luz de la mañana le iluminaba el rostro.
Víctor tenía la vara de plata en la mano.
"Aquí es donde te pido que me digas si has cambiado de opinión", dijo Víctor. "Y aquí es donde me dices la verdad".
Rafael lo miró. Observó sus penetrantes ojos verdes, sus elegantes manos y el rostro frío y hermoso de un hombre al que nunca se le había negado nada de lo que realmente deseaba.
"No he cambiado de opinión."
Víctor asintió. Tomó el pene de Rafael en su mano —un agarre firme en la base— y comenzó a introducirlo.
El dolor era distinto al del tapón anal. Más agudo. Más íntimo. Le atravesó el cuerpo a Rafael como nunca antes había sentido, una intensa sensación que le recorría desde el pene hasta la columna vertebral. Respiraba con dificultad. Se aferraba al borde del escritorio con las manos.
"Mírame", dijo Víctor.
Rafael miró
—Bien —dijo Víctor—. Quédate conmigo. Quédate aquí.
La vara penetró más profundamente. La visión de Rafael se nubló por los bordes. Y en algún lugar a lo lejos —más allá del dolor, más allá del zumbido del aire acondicionado, más allá de la luz gris de la mañana— oyó la voz de Víctor, tranquila y silenciosa:
"Lo estás haciendo muy bien. Thomas estaría orgulloso."
Las palabras impactan más que cualquiera de los juguetes.
Y Rafael comprendió entonces lo que realmente era. No era una víctima colateral. No era un sacrificio.
El chivo expiatorio
Aquel que cargaba con el peso de todo, Thomas era demasiado frágil para sostenerlo.
La otra mano de Víctor se alzó y se posó sobre el pecho de Rafael, plana sobre su corazón. El contacto era casi tierno. Casi amoroso. Y Rafael yacía allí, sobre el escritorio de mármol, con el aire frío en la piel y la luz de la mañana en los ojos, y se dejó llevar.
La cámara en la esquina parpadeó con su ojo rojo. Grabando. Recordando. Aprendiendo.
Y abajo, en una habitación llena de peluches, expedientes y un espejo empañado, Thomas seguía durmiendo, ajeno al precio que se pagaba por su paz.
Pero la sombra en el espejo también estaba observando.
Siempre vigilaba