Chapter 28: Ropa nueva
La luz del sol se filtraba a través del cristal ahumado en largos haces de color ámbar.
Rafael despertó con un sabor metálico en la boca y la sensación de algo en su interior que no debería haber estado allí. El tapón había desaparecido. Su cuerpo lo había expulsado durante la noche, o tal vez Víctor se lo había quitado mientras dormía. No lo recordaba. Lo último que recordaba era estar paralizado en la cama con dosel, con el aliento cálido de Thomas en su cuello.
Ahora la cama estaba vacía.
Thomas se había ido
Rafael se incorporó demasiado rápido. Le daba vueltas la cabeza. La habitación olía a sudor y a algo más dulce, como el lubricante que había usado Víctor, como el whisky con miel que siempre impregnaba el aire de esa casa. Encontró sus pantalones doblados en la silla junto a la puerta. Sus botas lustradas. Un vaso de agua en la mesita de noche que antes no estaba allí.
Se lo bebió
No sabía a nada. Lo que significaba que sabía a todo.
Para cuando encontró el estudio de mármol, el sol ya estaba en lo alto y Víctor ya estaba sentado detrás del escritorio de caoba, con un vaso de whisky medio vacío sobre un posavasos como un pequeño monumento a su indiferencia. Vestía un traje azul marino que costaba más que el sueldo anual de Rafael, con el pelo oscuro peinado hacia atrás, y sus ojos verdes seguían la entrada de Rafael con la paciencia de quien ya había calculado todas las posibles consecuencias.
Thomas estaba acurrucado en el suelo.
En el suelo
No estaba sentado en una silla. Ni en el sofá de cuero junto a la ventana. Estaba arrodillado sobre la alfombra, con su suéter de gatitos amontonado alrededor de las costillas y una minifalda —un pequeño trozo de tela negra— que se le subía por los muslos. Tenía las rodillas al descubierto. El pelo revuelto. Dibujaba algo en un papel con un lápiz amarillo, tarareando algo desafinado en voz baja.
Levantó la vista cuando entró Rafael.
"Hola."
"Hola."
"Te dibujé."
Rafael se acercó. El dibujo era un monigote con una cabeza grande y lo que parecía una cola de zorro pegada a la espalda. En una esquina, Thomas había escrito Rafa con letras torcidas.
"Gracias."
"De nada."
Víctor se aclaró la garganta.
Ambos lo miraron.
—Llamé al sastre —dijo Víctor. No los miró a ninguno de los dos. Estaba examinándose las uñas, o fingía hacerlo—. Viene a las once. Quiero que los dos estén presentables.
Rafael sintió cómo el frío se le instalaba en la columna vertebral.
¿Para qué?
—Por hoy —Víctor finalmente levantó la vista. Su sonrisa era afilada como una cuchilla—. Harás lo que te diga.
Rafael no respondió
Thomas lo hizo. "De acuerdo."
Los ojos de Víctor se dirigieron rápidamente a Thomas. "Buen chico."
Thomas sonrió radiante
El sastre llegó exactamente a las once.
Era un hombrecillo de manos temblorosas y una cinta métrica colgada al cuello como una soga. No miró el rostro de Rafael. Observó sus hombros, su cintura, su entrepierna. Midió a Thomas con la misma indiferencia, chasqueando la lengua al ver la faldita que ya llevaba puesta.
Víctor observaba desde su silla.
"Camuflaje para Rafael", dijo. "La sudadera con capucha. La corta."
El sastre asintió
"Y la falda. Del mismo largo que la de Thomas."
El sastre hizo una pausa. Solo por un instante. Luego asintió de nuevo.
Rafael permaneció muy quieto mientras la cinta métrica rodeaba su cintura.
Thomas siguió dibujando
Al mediodía, Rafael vestía una sudadera de camuflaje que apenas le cubría las costillas y una minifalda que dejaba al descubierto sus muslos desde la cadera hasta la rodilla. La tela era suave —cara—, pero se sentía como papel de lija sobre su piel. No bajó la mirada. No miró su propio reflejo en los paneles de ébano pulido. No miró el retrato de Víctor en la pared, aquel en el que aparecía de pie en un yate con una camisa blanca abierta hasta el ombligo y una bebida en la mano.
Miró al suelo.
La alfombra
El lugar donde Thomas seguía arrodillado, ahora con el lápiz a un lado y las manos cruzadas sobre el regazo, esperando.
Víctor se levantó del escritorio.
—Bien —dijo—. Ahora sí que coinciden.
Rafael no dijo nada
"Sobre la alfombra. Al lado de Thomas."
Sus piernas se movieron antes de que su mente pudiera reaccionar. Se arrodilló en el suelo, hombro con hombro con el joven, sintiendo cómo la lana le rozaba las rodillas desnudas. Thomas extendió la mano y le tomó la suya. Sus dedos eran pequeños y cálidos.
"Ahora la otra parte."
Víctor se dirigió a un armario en la esquina. Rafael no lo había visto antes: madera oscura, tirador de latón, cerrado con llave. Víctor sacó una llave del bolsillo y lo abrió.
En el interior: cuero, silicona, seda. Un pequeño museo de cosas para las que Rafael no tenía nombre.
Víctor encontró la cola.
La cola del gato era blanca y delgada, y terminaba en una suave pluma. Se enroscó cuando Víctor la alzó, como si tuviera vida. Se acercó a Thomas y se arrodilló detrás de él.
"Piernas abiertas."
Thomas abrió las piernas sin dudarlo, extendiendo las rodillas sobre la alfombra, mientras la minifalda se le arrugaba en la cintura. Rafael vio el brillo resbaladizo entre sus muslos. Vio cómo su cuerpo ya estaba mojado, ya abierto, ya listo.
Víctor presionó la cola contra él. Thomas emitió un pequeño sonido —mitad jadeo, mitad risita— y entonces entró. La cola se posó contra su espalda baja, blanca contra el negro de la falda.
"¿Bien?"
"Muy bueno."
"Muéstrame."
Thomas se movió de rodillas. La cola se balanceó. Lo hizo a la perfección: una flexión lenta y sinuosa que Rafael pudo observar en los músculos de sus muslos, en la inclinación de sus caderas. La cola se alzó y se curvó como un signo de interrogación.
Víctor se acarició el pelo.
"Perfecto. Ahora Rafael."
Rafael sintió que se le tensaba la mandíbula.
La cola del zorro era naranja. Larga. Tupida. Parecía algo que verías en un trofeo de caza.
"Boca abajo", dijo Víctor.
Rafael no se movió
"Rafael."
"Víctor—"
"Boca abajo. O te sujetaré."
Thomas le apretó la mano. "Está bien. No duele."
Rafael lo miró.
—No tanto —rectificó Thomas.
Víctor ya se estaba moviendo. Agarró a Rafael por el hombro —con firmeza, sin ceder— y lo empujó hacia abajo. La mejilla de Rafael golpeó la alfombra. La lana olía a polvo y a algo floral, a algún limpiador que no lograba disimular del todo el olor a cuerpos que habían estado allí antes.
Víctor separó las piernas con una rodilla entre ellas. La minifalda era inútil. Rafael sintió el aire en su piel, en esa parte de sí que jamás había estado expuesta así, ni en la guerra, ni en la paz, ni en ningún otro lugar.
"Relájate", dijo Víctor
Rafael no se relajó
El tapón entró seco, Víctor no uso lubricante y el único con lubricante natural era el coño de Thomas.
Rafael mordió la alfombra. Las fibras le llenaron la boca, amortiguando el sonido que emitió. No fue un grito. No del todo. Algo parecido a un gruñido, algo parecido a una rendición, algo que se quedó en el fondo de su garganta y se negaba a convertirse en palabra.
"Respira."
Respiró
"Bien. Ahora muévelo."
La cola colgaba entre sus piernas, pesada y extraña. Rafael flexionó las caderas.
Nada."Otra vez."
Se esforzó más. La cola se balanceaba, torpe, brusca, mal.
"Thomas, enséñale."
Thomas se arrastró hasta su lado, frente a Rafael, con la cola de gato enroscada tras él. Se movía con naturalidad, como si hubiera nacido con ella, como si aquello que llevaba dentro fuera una extensión de su propia carne. Su cuerpo ondulaba. La cola lo seguía.
—¿Ves? —dijo Víctor—. Así.
Rafael lo intentó de nuevo
La cola se movió, un leve y patético meneo, pero fue suficiente. Suficiente para que Thomas aplaudiera. Suficiente para que Victor sonriera. Suficiente para que Rafael sintiera algo que no quería nombrar.
—Suficiente —dijo Víctor—. Ahora, lo otro.
Se sentó en el borde del escritorio, con las piernas separadas, y se bajó la cremallera del pantalón.
"Vengan aquí. Los dos."
Thomas avanzó a gatas. Su entusiasmo era casi infantil, puro e incondicional, como el de un cachorro corriendo hacia su plato. Rafael lo siguió más despacio. Sentía las piernas como si pertenecieran a otra persona.
Víctor se apartó. Ya estaba excitado. Claro que sí. Llevaba horas observándolos en el suelo, esperando, calculando.
"Thomas primero."
Thomas abrió la boca. No necesitaba instrucciones. Sus labios encontraron la cabeza de Victor y se deslizaron hacia abajo, húmedos y cálidos, con la seguridad de la práctica. Su cola se enroscó detrás de él, marcando el ritmo. Sus manos se posaron sobre los muslos de Victor como las de un suplicante ante un altar.
La cabeza de Víctor se echó hacia atrás. Sus dedos se enredaron en el cabello de Thomas.
"Bien. Muy bien."
Rafael observó
Entonces los ojos de Víctor se abrieron. Lo encontró.
"Tú eres el siguiente."
A Rafael se le revolvió el estómago
"No lo sé—"
"No pienses. Simplemente hazlo."
Thomas se apartó, limpiándose la boca. Miró a Rafael con una expresión que parecía de aliento. "No está mal. Sabe limpio."
Rafael tragó
La mano de Víctor se cerró alrededor de su cuello. No con fuerza. Solo lo suficiente para guiarlo. Las rodillas de Rafael se deslizaron sobre la lana. Su rostro quedó a la altura del regazo de Víctor.
"Abrir."
Él abrió
Víctor se deslizó dentro. El sabor era a sal y whisky y algo más; algo agudo, almizclado y profundo. Rafael tuvo arcadas. Víctor lo mantuvo allí, con arcadas, durante tres segundos. Cuatro. Cinco.
Entonces lo soltó.
"Otra vez."
Rafael lo intentó de nuevo. Usó la lengua —torpemente, con inseguridad— imitando lo que recordaba que hacía Thomas. No había ritmo. No había gracia. Pero había algo más, algo que parecía gustarle a Víctor.
"Mírame", dijo Víctor.
Los ojos de Rafael se alzaron rápidamente.
"Lo estás haciendo bien. Para ser principiante."
Sus caderas se movieron. Una vez. Dos veces. Rafael lo tomó. Le ardía la garganta. Se le llenaron los ojos de lágrimas. Sintió cómo la cola dentro de él se movía con cada movimiento, recordándole su presencia. Se sintió ridículo. Se sintió expuesto. Sintió —y esta era la peor parte— sintió algo creciendo en su pecho que no era del todo vergüenza ni del todo pavor.
Víctor sacó
"Otra vez."
Señaló a Thomas.
Thomas ocupó su lugar. Luego movieron a Rafael de nuevo, arrodillándose con las manos y las rodillas hacia abajo y las caderas hacia arriba, la cola del zorro rozando su muslo. Víctor se movió entre ellos: primero Thomas, luego Rafael. Primero la suave y húmeda succión de la boca del gatito, luego el servicio tosco y torpe del soldado.
Thomas fue primero
No estaba planeado. No lo habían pedido. Victor estaba dentro de su boca, moviéndose lentamente, y entonces Thomas se estremeció, gritó y se desplomó sobre la alfombra con su pequeña cola enroscada contra su espalda.
Víctor se detuvo. Lo miró.
"¿Acaso te dije que podías?"
Los ojos de Thomas se abrieron de par en par.
"No. Lo siento. Yo..."
—No hay nada de qué disculparse —dijo Víctor con voz casi amable—. Pero tendrás que esperar. Hasta que Rafael termine.
Thomas asintió. Tenía el rostro enrojecido. Parecía aturdido.
Víctor se volvió hacia Rafael.
"Ahora te toca a ti. No termines."
Rafael no lo hizo. Ya no le quedaba nada con lo que terminar. Su cuerpo era una ruina. Su mente estaba nublada. Simplemente se quedó allí arrodillado, aceptando lo que le tocaba, hasta que finalmente Víctor se apartó y terminó en el suelo entre ellos.
El sonido húmedo que producía era el único ruido en la habitación.
Entonces Víctor se puso de pie. Se subió la cremallera del pantalón. Caminó hasta el mostrador y cogió su whisky.
—Mañana otra lección —dijo—. Esta noche practicarán moviendo la cola. En sus habitaciones. Quiero que hayan mejorado para mañana por la mañana.
Rafael no respondió
Thomas lo hizo
"De acuerdo."
Víctor sonrió. Esa sonrisa que nunca llegaba a sus ojos.
"Buenos chicos."
Se fue
La puerta se cerró con un clic.
El silencio que siguió fue enorme, cargado con el olor de lo que habían hecho, con el peso de en lo que se habían convertido. Rafael permaneció en el suelo. No podía moverse. La cola de zorro seguía dentro de él, pesada, extraña e imposible de olvidar.
Thomas se arrastró hasta su lado.
"¿Rafa?"
"¿Qué?"
"Tu cola se ve bien."
Rafael cerró los ojos.
"Es naranja."
Thomas lo tocó. Suavemente. Solo la punta del pelaje tupido, donde descansaba contra el muslo de Rafael.
"Me gusta el naranja."
Rafael no dijo nada.
Thomas se tumbó a su lado sobre la alfombra, frente a él, con la cola de su gato enroscada entre ambos. Tomó la mano de Rafael, la suya pequeña, cálida, que aún temblaba ligeramente por lo que había hecho.
"Lo hiciste bien", dijo Thomas.
Rafael abrió los ojos.
¿Lo hice?
—Sí —dijo Thomas sonriendo—. Víctor estaba contento.
Rafael se quedó mirando al techo. A los paneles de ébano. Al retrato del hombre en el yate.
¿Lo era?
"Sí. Cuando sonríe así, significa que está feliz."
Rafael quería discutir. Quería decir que la sonrisa de Víctor no significaba nada, que era una máscara, que la felicidad era una moneda que Víctor solo se gastaba en sí mismo. Pero las palabras no le salían. Porque Thomas lo miraba con esos ojos negros que no conocían la guerra, y su mano era pequeña y cálida, y la cola dentro de Rafael se removía con cada respiración.
—Levántate —dijo finalmente Rafael.
¿Por qué?
"Tenemos que practicar."
El rostro de Thomas se iluminó.
¿En serio?
"De verdad."
Se levantaron juntos. Dos figuras sobre una alfombra. Una con sudadera de camuflaje, otra con suéter de gatito. Una cola tupida y naranja, la otra blanca y rizada. Permanecieron de pie, una al lado de la otra, frente a la habitación vacía, frente al retrato, frente al silencio.
"Mírame", dijo Thomas.
Se movió. Su cola se balanceó. Sus caderas se movieron. Lo hizo con belleza, sin esfuerzo, como si fuera parte de él.
Rafael observó
Luego lo intentó
Su cola se movió. De forma brusca. Torpe. Incorrecta.
Thomas se rió. No se burlaba, simplemente estaba feliz.
"Sigue intentándolo."
Rafael siguió intentándolo
El sol se movía por el suelo. Las sombras cambiaban. El olor de lo que habían hecho se desvaneció, mezclándose con el olor a polvo, limpiador y madera vieja. Y en algún lugar de la casa, Víctor sonreía. Rafael lo sabía. Podía sentirlo.
Él seguía moviendo la cola.
Él no sabía por qué.
Pero él siguió moviéndose.