El Contrato del Heredero

Chapter 3: The Penthouse Arrival

Las puertas del ascensor se abrieron con un suave silbido neumático, y Thomas olvidó cómo respirar.

Creía comprender la riqueza. Había paseado junto a los rascacielos de cristal de la Quinta Avenida, se había asomado a los escaparates de las boutiques donde el artículo más barato costaba más que su alquiler mensual, se había imaginado cómo sería vivir en un mundo donde el dinero no fuera un terror constante y opresivo. Pero este no era un mundo que jamás hubiera imaginado.

El vestíbulo se abrió ante él como una catedral, una vasta extensión de mármol blanco que parecía extenderse en todas direcciones, veteado de oro que captaba la luz y la mantenía prisionera. Del techo colgaba una araña de cristal, una cascada tan intrincada y maciza que parecía más una galaxia atrapada que una lámpara. La araña zumbaba, un suave murmullo eléctrico que llenaba el silencio como un suspiro contenido.

Todo estaba frío. Thomas lo sintió en cuanto salió del ascensor. No la temperatura —aunque el aire estaba perfectamente fresco, calculado al detalle—, sino la estética. Las paredes eran blancas, los suelos blancos, los muebles, los pocos que había, blancos. Era ese tipo de frío que proviene de una limpieza excesiva, el mismo frío estéril de una habitación de hospital. El aire olía a whisky y a algo más, algo más oscuro, como humo de cedro y un ligero aroma a cuero.

Las zapatillas mojadas de Thomas chirriaron contra el mármol, un sonido que pareció resonar por todo el ático, anunciando su presencia como una trompeta. Se estremeció ante el ruido. Intentó caminar de puntillas, pero eso solo empeoró las cosas, una serie rítmica de chirridos que sonaban como ratones moribundos. Se detuvo por completo, paralizado.

Rafael se dio cuenta. Claro que se dio cuenta. "Está bien", dijo en voz baja y serena.

—Es muy ruidoso —susurró Thomas.

"No importa."

Pero sí importaba. Todo importaba aquí, en este lugar donde hasta el aire parecía costar más de lo que Thomas había ganado en toda su vida. Podía sentir el suelo a través de las suelas de sus zapatos destrozados, el frío que se filtraba por la cinta adhesiva que los mantenía unidos. Podía sentir el peso de su propia suciedad, sus piojos, su cabello sin lavar, su cuerpo, que no había visto una ducha decente en semanas.

Iba a manchar algo. Iba a dejar una huella de su pobreza en este altar impoluto de riqueza, y entonces lo sabrían. Sabrían que no pertenecía a ese lugar. Lo devolverían al callejón, a la lluvia, al hambre.

Las manos de Thomas comenzaron a temblar de nuevo.

Rafael le puso una mano en el hombro —el mismo gesto del callejón, ese toque que le daba estabilidad— y Thomas se aferró a él mentalmente, como un niño que se ahoga y se agarra a una cuerda.

—Espera aquí —dijo Rafael—. Necesito anunciarte.

Claro, pensó Thomas. Anunciado. Porque eso es algo que la gente hacía aquí. Se anunciaban unos a otros como si fueran nobles recién llegados, y todo era muy formal, y Thomas iba a marearse.

Iba a vomitar en el suelo de mármol. Iba a expulsar el escaso contenido de su estómago —medio bagel rancio, unos sorbos de agua, los restos del sándwich que había regalado— y sería la primera mancha que se vería en ese lugar, y lo sabrían, y lo echarían.

Rafael caminaba hacia una gran escalera, con barandillas de hierro forjado tan oscuro que parecían humo congelado, y escalones alfombrados con una suave alfombra color crema. Se movía con serenidad, su cabeza rapada brillando bajo la luz de la araña, con los hombros rectos. No estaba nervioso. Nunca estaba nervioso, pensó Thomas.

Thomas permanecía inmóvil. Completamente quieto. Como una presa que intenta desaparecer entre la maleza. Sus brazos colgaban rígidos a los costados, su delgado pecho oprimió el hambre, y el frío del vestíbulo le calaba hasta los huesos. El agua goteaba de su cabello sobre el mármol, cada gota un pequeño y crujido.

Entonces oyó pasos.

Vinieron desde arriba, bajando las escaleras despacio, con deliberación. Thomas levantó la vista y lo vio.

Víctor

Thomas había visto fotos, todos habían visto fotos. Victor Ashford en las portadas de las revistas, su rostro borroso en los márgenes de los noticieros, su nombre sinónimo de riqueza. Pero las fotos no captaban nada de eso. Nada de la peligrosa quietud en su postura. Nada de la fría y eléctrica nitidez de esos ojos verdes. Nada de la forma en que se movía como si fuera dueño de todo en la habitación: el aire, la luz, las escaleras bajo sus pies; y tal vez eso fuera cierto.

Víctor era alto. Incluso más alto que Rafael. Su cabello oscuro estaba perfectamente despeinado, como si acabara de pasarse los dedos por él. Vestía una bata de seda color carbón —no una bata de baño, esto era otra cosa— sobre pantalones negros, cuya tela se ajustaba a sus hombros mientras descendía. Estaba descalzo. Ese pequeño detalle, los pies descalzos contra el mármol, era de alguna manera lo más inquietante de todo. Como si se sintiera tan cómodo allí que ni siquiera necesitara protegerse los pies.

Los ojos de Víctor se fijaron en Thomas, y allí permanecieron.

No pestañeó.

Thomas intentó enderezarse. Le temblaba todo el cuerpo, temblores que no podía controlar, y sentía que la vista se le nublaba. Apretó la mandíbula con fuerza para no temblar y pegó los brazos al cuerpo.

Víctor se detuvo a mitad de la escalera.

El silencio se prolongó. Thomas podía oír su propio corazón, retumbando en sus oídos, amenazando con estallarle. Podía oír el zumbido de la araña de cristal. Podía oír la respiración pausada de Rafael. Y podía oír el suave susurro de la túnica de Víctor mientras inclinaba la cabeza, examinando a Thomas como quien examina una obra de arte.

No es arte, pensó Thomas. Es como un trozo de carne.

Víctor sonrió. Solo un poco. Lo justo. Esa sonrisa no le llegaba a los ojos.

Bajó lentamente el resto de la escalera, cada paso medido y silencioso. Al llegar abajo, siguió caminando, acortando la distancia que lo separaba de Thomas, sus pies descalzos pisando silenciosamente el mármol pulido.

Thomas no retrocedió. No podía. Su cuerpo no respondía a ninguna orden, salvo la de quedarse quieto, callado y obediente. Ya lo había hecho antes. Había aprendido este truco en la infancia: si se mantenía rígido y en silencio ante los golpes, estos terminaban más rápido. Si no se inmutaba, no reaccionaba, no les daba la satisfacción, se aburrían y seguían adelante. El mismo principio se aplicaba a hombres como Victor. Hombres con dinero, poder y manos grandes capaces de causar daño.

Víctor se detuvo a pocos centímetros de distancia. Thomas podía olerlo: un perfume caro, con notas de sándalo y bergamota, y debajo, el aroma limpio y cálido de la piel. Su propio hedor se sentía como una presencia física entre ellos, el sabor agrio del sudor y la suciedad era inmediatamente evidente.

Víctor alzó la mano. Lentamente. Deliberadamente. Como si le estuviera dando a Thomas todas las oportunidades para alejarse.

Le acarició la mandíbula a Thomas.

Sus dedos estaban calientes. Cálidos y secos. Suaves, como si hubieran pasado toda una vida sin trabajos pesados. Presionaron la piel magullada de la mandíbula de Thomas, con delicadeza pero con la firmeza justa para inclinarle la cara hacia un lado, dejando al descubierto el labio hinchado y la marca amarillenta en el pómulo.

Thomas cerró los ojos.

No pudo evitarlo. La reacción de su cuerpo al contacto fue instantánea, una respuesta instintiva que no pudo controlar. Se le cortó la respiración, un nudo en la garganta. Su corazón seguía latiendo con fuerza. Apretó los puños contra los muslos por puro instinto. Todos los músculos de su cuerpo se tensaron, preparándose para el impacto.

Víctor emitió un sonido bajo. No era exactamente un murmullo. No era exactamente un suspiro. Algo intermedio, algo de satisfacción.

—Aquí estás —murmuró.

Thomas abrió los ojos.

Víctor lo miraba fijamente con una intensidad que hacía que Thomas se sintiera como si lo estuvieran diseccionando, capa por capa, revelando cada secreto. Esos ojos verdes eran penetrantes y fríos, pero también había algo más en ellos, algo que parecía hambre.

La misma hambre que sentía Thomas cuando miraba la comida.

—Eres incluso más guapo que en tu foto —dijo Víctor. Su voz era baja, íntima, solo para el espacio que los unía. Su pulgar rozó suavemente el pómulo de Thomas, siguiendo el contorno del moretón. Thomas permaneció completamente inmóvil, y todo su cuerpo se sentía como un cable de alta tensión, cada terminación nerviosa vibrando.

Era como ser manipulado por un depredador, una criatura que podía partirlo en dos y que, por el momento, optaba por ser gentil. Más aterrador que un golpe.

"Yo..." La voz de Thomas se quebró. Tragó saliva, lo intentó de nuevo. "Gracias."

Las palabras salieron mal, demasiado débiles y demasiado tarde. No sabía qué más decir. No sabía qué se esperaba de él. ¿Quería Victor que hablara? ¿Que guardara silencio? ¿Que luchara? ¿Que sonriera? La mente de Thomas repasó todas las posibles respuestas, pero no encontró ninguna que le pareciera adecuada.

El pulgar de Víctor rozó la comisura hinchada de la boca de Thomas. Thomas dejó escapar un leve suspiro entrecortado y sintió que Víctor se estremecía.

—Te he estado esperando —dijo Víctor—. ¿Lo sabías? En cuanto vi tu fotografía, lo supe.

Thomas no sabía qué decir. Su corazón latía tan rápido que se sentía mareado, y el mundo a su alrededor parecía tambalearse ligeramente.

—Has tenido tanta hambre —continuó Víctor—. Tan cansado. Tan herido. Lo vi en tus ojos. Todos esos hombres que te tocaron y te lastimaron, todas esas manos que dejaron marcas. Tus ojos están llenos de fantasmas. —Su pulgar presionó con más fuerza el labio de Thomas. No lo suficiente como para lastimarlo, pero sí para sentirlo—. Pero ahora estás aquí. Y voy a cuidarte muy bien.

Algo frío se instaló en el estómago de Thomas. Una advertencia. El reconocimiento del peligro.

Ya había escuchado esas palabras antes. Labios diferentes, voces diferentes, pero las mismas promesas. El mismo roce tierno que se transformaba en violencia. El mismo "Yo te cuidaré" que rápidamente se convertía en "eres mío y puedo hacer contigo lo que quiera".

Pero este era también el hombre que podía salvar a su madre. Este era el hombre que podía saldar sus deudas, que podía darle una habitación, comida y seguridad, que podía ser la respuesta a cada plegaria desesperada que Thomas había susurrado en la oscuridad.

Entonces Thomas hizo lo que siempre había hecho. Se quedó quieto. Guardó silencio. Y obedeció.

—Sí —dijo, apenas en un susurro—. Gracias.

La sonrisa de Víctor se ensanchó hasta convertirse en algo sincero.

"Buen chico", dijo en voz baja, y esas palabras golpearon a Thomas como una patada en el pecho, y no supo decir si le producían una sensación de calor, de malestar o ambas cosas.

Víctor soltó su mandíbula y Thomas se tambaleó, recuperando el equilibrio justo antes de tropezar. No se había dado cuenta de cuánto había anhelado ese contacto. Cuánto lo había deseado. Cuánto se había sentido como un alivio el calor de la mano de otra persona.

Víctor apartó la mirada. Thomas había dejado de existir para él por un instante, y la repentina ausencia de atención le resultó tan desconcertante como su presencia. Víctor caminó hacia un carrito de bar que estaba apoyado contra una de las paredes blancas, un objeto cristalino con decantadores y copas de cristal, todo reflejando la luz.

Se sirvió una copa. Líquido ámbar en una copa de cristal. No le ofreció nada a Rafael. Tampoco a Thomas. Simplemente se quedó allí de pie, con la copa en la mano, mirándolos a ambos.

"Rafael."

"Señor."

"Prepara un baño caliente. Usa los aceites que aparté. Y extiende la ropa sobre la cama."

"¿El suéter de gatitos, señor?"

La mirada de Victor se dirigió rápidamente hacia Thomas, que permanecía inmóvil junto a las puertas del ascensor, con sus zapatillas mojadas, sus zapatos reparados con cinta adhesiva y su cabello infestado de piojos.

—Sí. Ese mismo. —Tomó un sorbo de su bebida—. Y los pantalones cortos. Los pequeños.

Rafael vaciló. Thomas lo notó, un destello de algo en su expresión antes de que desapareciera. "Por supuesto, señor."

"No hace falta que me esperen. Yo mismo lo criaré."

Otra vacilación. Miró a Thomas, Thomas le devolvió la mirada, y algo se transmitió entre ellos, una comunicación silenciosa que Thomas no pudo descifrar.

Entonces Rafael asintió una vez y se dirigió hacia la escalera, subiendo de dos en dos con una gracia tranquila y experimentada que Thomas envidiaba. Sus pasos se desvanecieron, engullidos por la inmensidad del ático.

Entonces Thomas se quedó a solas con Victor.

El silencio fue inmediato y absoluto. Thomas lo sintió oprimirlo por todos lados, denso y expectante, como el aire antes de una tormenta.

Víctor regresó hacia él con la bebida en la mano, y Thomas tuvo que reprimir el impulso de retroceder. Había visto lo que les sucedía a quienes se echaban atrás.

—Así está mejor —dijo Víctor. Ya estaba cerca, lo suficientemente cerca como para que Thomas pudiera oler el whisky en su aliento, apreciar la fina textura de su piel, la perfecta línea de su mandíbula—. Quería verte sin él. Sin nadie. Solo tú.

Thomas se entretuvo mirando fijamente un punto más allá del hombro de Victor, intentando respirar con calma y controlar el temblor de sus manos. Se aferraba al pensamiento de su madre; imaginaba su rostro, sus manos, su sonrisa débil y pálida. Necesitaba ser valiente. Ella contaba con él.

—Lo estás haciendo muy bien —murmuró Víctor. Extendió la mano y tocó el cabello de Thomas, peinando con los dedos los mechones enredados. Thomas sintió los piojos, los sintió agitarse ante la molestia, y se estremeció. Quiso apartarse. Se obligó a quedarse quieto. —Eres tan tranquilo. Tan obediente. Los demás nunca fueron así. Siempre lloraban. Suplicaban. Peleaban.

Otros

A Thomas se le revolvió el estómago

—Me gusta que no estés peleando —dijo Víctor—. Significa que lo entiendes. Sabes cuál es tu lugar.

Los dedos de Víctor seguían acariciándole el pelo a Thomas, despacio y con calma, con un ritmo como el de una caricia a un animal. Thomas se quedó allí, soportándolo, y se dijo a sí mismo que valía la pena. El cuidado de su madre. Tres comidas al día. Una puerta cerrada con llave que lo protegía de quienes no dudarían en pegarle. Valía la pena.

—Necesitas un baño —dijo Víctor—. Estás muy sucio.

—Lo sé —susurró Thomas—. Lo siento.

—No te disculpes —dijo Víctor, apretando los dedos en su cabello—. No es culpa tuya que hayas estado viviendo en una alcantarilla. Pero ya no estás en una alcantarilla. Estás en mi casa. Y en mi casa, estamos limpios.

Tiró, solo un poco. Thomas siguió el movimiento, inclinando la cabeza hacia atrás para aliviar la presión. Sentía la garganta expuesta y vulnerable.

—Vas a lavarte hasta la última gota —dijo Víctor—. Vas a enjabonarte el pelo hasta que no quede ni rastro de dónde has estado. Vas a frotarte hasta dejarte la piel en carne viva. Y cuando termines, saldrás de ese baño oliendo a algo que yo elegí para ti. Sus dedos finalmente se relajaron. Dejó caer la mano. —Vas a ser mía.

Las palabras golpearon a Thomas como un puñetazo físico.

Tuyo, pensó. Tuyo. Como una cosa. Como un objeto.

Pero él ya lo sabía, ¿no? Supo, en el mismo instante en que Rafael mencionó la oferta, que vendría con condiciones. Sabía qué clase de hombre era Víctor. Sabía el precio del tratamiento de su madre.

Thomas simplemente esperaba no tener que oírlo decir en voz alta.

"Sí", susurró

La sonrisa de Víctor reapareció. "Bien."

Dejó el vaso y tomó la mano de Thomas. Sus dedos estaban fríos, su agarre firme, y lo atrajo hacia las escaleras con una naturalidad que le erizó la piel. Thomas lo siguió, sus zapatillas mojadas chirriando contra el mármol, con el corazón latiéndole con fuerza en la garganta.

La escalera era una montaña de piedra y hierro, que ascendía en una amplia y elegante espiral. Los escalones eran profundos y suaves bajo la alfombra, del tipo que probablemente costaba más por metro cuadrado de lo que Thomas jamás había pagado de alquiler. Intentó no pensar en cómo sus zapatos destrozados probablemente la estaban arruinando.

Subieron en silencio. Victor no volvió a mirarlo ni una sola vez. Simplemente caminó hacia adelante, con indiferencia, con la mano aún ligeramente agarrada a la de Thomas, y lo arrastró consigo como a un niño castigado.

El piso de arriba era peor que el vestíbulo. No es que fuera más feo —era hermoso, con ese aire caro y aséptico que hacía que Thomas quisiera llorar—, pero su intimidad era más difícil de soportar. Este era el espacio personal de Victor. Su dormitorio probablemente estaba por ahí arriba. Su cama. El lugar donde llevaba a la gente que había reunido.

La respiración de Thomas se aceleró

—Rafael ya debería haber terminado —dijo Víctor, más para sí mismo que para Thomas. Lo condujo por un pasillo, pasando junto a puertas talladas, pesadas y cerradas. El pasillo era largo, increíblemente largo; cada puerta era una pregunta sin respuesta que Thomas temía formular.

Se detuvieron frente a una de las puertas al final del pasillo.

Víctor la abrió.

El baño que había al lado era más grande que todo el apartamento de Thomas. Quizás incluso más grande que dos apartamentos. El suelo era de mármol negro veteado de plata, cubierto de suaves toallas blancas. Una enorme bañera empotrada dominaba el centro de la habitación, con vapor que se elevaba de su superficie como dedos fantasmales. Junto a la bañera, una mesita pequeña sostenía botellas y frascos de lo que parecía oro líquido. Había una cabina de ducha con paredes de cristal y múltiples cabezales, obviamente diseñada para alguien que jamás había sabido lo que era esperar en la cola para el agua caliente. Y junto a la bañera, un pequeño taburete donde estaba sentado Rafael.

Al verlos entrar, levantó la vista. Su rostro permanecía impasible, pero sus ojos se movieron rápidamente de Thomas a Victor y viceversa, y Thomas percibió algo en ellos. Algo parecido a una disculpa.

—El baño está listo, señor —dijo Rafael—. Dejaré los aceites aquí. La ropa está sobre la cama. Estaré en la cocina por si necesita algo.

—Gracias, Rafael —dijo Víctor con tono desdeñoso. Ya estaba observando el baño, ya imaginando sus intenciones en el lugar—. Puedes irte.

Rafael se puso de pie. Pasó junto a Thomas camino a la puerta, y por un instante, su hombro rozó el de Thomas. Thomas sintió algo presionado contra su palma. Pequeño. Frío. Metálico.

No tuvo tiempo de mirar. Rafael ya había salido por la puerta, cerrándola tras de sí con un suave clic.

Entonces Thomas se quedó a solas con Victor en el baño.

Víctor se giró para mirarlo. Observó a Thomas de arriba abajo, lentamente, con detenimiento, como un hombre que decide qué corte de carne elegir.

"Desnúdate", dijo

El corazón de Thomas se detuvo. Por un instante, no pudo respirar. Se quedó paralizado.

"Yo—"

—Quítate la ropa —repitió Víctor—. Estás asqueroso. Necesitas bañarte. Y no voy a permitir que ensucies mi bañera limpia con agua residual.

Tenía sentido. Era práctico. Incluso razonable, hasta el punto de que Thomas se sintió ligeramente avergonzado por haber dudado. Pero también significaba exponerse, con su cuerpo delgado, magullado y desnutrido, a un hombre que había prometido poseerlo. Un hombre que podía hacer con él lo que quisiera, absolutamente todo, y Thomas no podía hacer nada al respecto.

Pero Thomas también sabía que no tenía otra opción. Había tomado esa decisión en el callejón. La había tomado para salvar a su madre. Así que llevó las manos al dobladillo de su camisa y se la subió por encima de la cabeza antes de que pudiera arrepentirse.

El aire fresco y limpio le rozó la piel, y trató de no temblar. Era consciente de cada marca en su cuerpo: los moretones amarillentos y recientes salpicaban sus costillas como las teclas de un piano espantoso. Oculto bajo sus capas de ropa sucia, había un cuerpo que no había recibido cuidados en meses. Estaba medio muerto de hambre, todo ángulos afilados y extremidades delgadas, su piel salpicada de pequeñas llagas y marcas de arañazos.

Víctor observaba. No se movió, ni siquiera parpadeó. Simplemente se quedó allí, mirando cómo Thomas se desabrochaba los vaqueros, se los quitaba aún mojados por la lluvia, se despojaba de sus zapatos destrozados con cinta adhesiva y de sus calcetines que parecían blancos de hacía siglos. Thomas metió los pulgares bajo la cinturilla de sus calzoncillos y se los bajó, sin levantar la vista, sin querer ver la expresión de Víctor.

Entonces se quedó allí. Desnudo. Expuesto. Tembloroso. Sucio.

Víctor exhaló lentamente. "Dios, eres hermosa."

Thomas se estremeció. No pudo evitarlo. La palabra era demasiado, demasiado equivocada, demasiado alejada de cómo se veía a sí mismo.

Los ojos de Víctor, ardientes y hambrientos, lo recorrieron con la mirada. Luego hizo un gesto hacia la bañera.

"Entra. Vuelvo enseguida con la ropa."

Thomas se giró hacia la bañera. Era enorme, profunda y humeante, con chorros que zumbaban bajo la superficie. Entró y el agua enseguida empezó a enturbiarse con la suciedad de su cuerpo, volviéndose gris y turbia. Thomas lo observó y sintió que se le ruborizaba el rostro de vergüenza.

Se sumergió en el agua, que estaba casi demasiado caliente, abrasándola contra su piel fría. El calor lo caló hondo, relajando músculos que no se había dado cuenta de que estaban tensos. Por un instante, pudo olvidarse del hombre que estaba detrás de él, del futuro, del hecho de que estaba sentado desnudo en la bañera de un hombre que lo consideraba una posesión.

Entonces Víctor se sentó en el taburete que estaba junto a la bañera.

El cuerpo de Thomas se puso rígido de nuevo, desvaneciéndose la breve relajación. Victor tomó una botella y la destapó. El aroma que se desprendió era floral y fresco, como campos de lavanda y lluvia.

—Déjame ayudarte —dijo Víctor.

Vertió el aceite en sus manos.

Entonces extendió la mano hacia Thomas.

Sus manos eran firmes y minuciosas mientras se deslizaban sobre los hombros de Thomas, bajando por su espalda, hasta sus clavículas. Frotó el aceite sobre la piel de Thomas, con una presión constante que Thomas sintió cómo aliviaba la tensión en sus músculos. Se sentía bien. Se sentía mal.

—Puedo hacerlo yo mismo —susurró Thomas.

"Sé que puedes. Pero quiero hacerlo."

Las manos de Víctor seguían moviéndose. El agua aún estaba turbia, oscura por la suciedad que se desprendía del cuerpo de Thomas, pero a Víctor no parecía importarle. Sus dedos aplicaban el aceite en los hombros, la espalda y el pecho de Thomas. Recorrió con los dedos las costillas, la curva de sus caderas.

—Estás tan delgada —murmuró Víctor—. Vamos a solucionarlo. Voy a alimentarte hasta que no recuerdes lo que es el hambre. Voy a vestirte con ropa suave, ropa bonita. Voy a hacer que olvides todo lo terrible que te ha pasado.

Los ojos de Thomas ardían. No quería llorar. No quería darle a Victor esa satisfacción. Pero las palabras eran tan suaves, tan dolorosamente tiernas, y las manos tan cálidas sobre su piel.

Se mordió el labio partido, justo donde se había vuelto a abrir la costra, y dejó que el dolor lo hiciera sentir enraizado.

Las manos de Víctor se deslizaron hacia abajo, sumergiéndose en el agua, y el corazón de Thomas dio un vuelco. Sintió una oleada de pánico, una intensa mezcla de vergüenza y miedo.

—No —dijo Víctor, leyendo sus pensamientos—. Esta noche no. Esta noche solo quiero mirarte. Esta noche solo quiero tocarte. —Hizo una pausa—. Ya habrá tiempo para más después.

Thomas no respondió. No sabía cómo. Simplemente se quedó muy quieto, dejando que el agua lo sostuviera, dejando que las manos de Victor dibujaran figuras sobre su piel, e intentó convencerse de que ese era exactamente el lugar donde debía estar.