Chapter 12: La surprise du déjeuner
La lumière du matin dans la cuisine de LorHélène était épaisse et lente, des particules de poussière couleur miel tourbillonnant dans les rayons qui traversaient le carrelage ébréché. Owen était assis à la petite table, ses doigts traçant une auréole d'eau sur le plan de travail en mélamine. Il était venu déjeuner, un repas simple, comme les autres. Le souvenir de l'hôpital planait encore, mais ici, dans l'odeur de café rassis et le léger parfum des géraniums fanés qui s'échappait du balcon, il lui semblait plus lointain.
Elle se déplaça au comptoir, dos à lui, la lumière du soleil dessinant les contours de sa silhouette à travers le fin coton de sa robe. Le rythme régulier et familier du couteau sur la planche à découper résonnait comme un harem. Carottes. Céleri. Il observait les muscles de son avant-bras se contracter à chaque coup précis.
« Tu as fini ta dissertation sur Molière ? » demanda-t-il, juste pour dire quelque chose. « Hier soir. C’était nul. » Sa voix était désinvolte, sans affectation.
Il esquissa un sourire. La normalité était comme une couverture sur laquelle il aurait voulu se blottir. Puis le bruit de la découpe cessa. Le silence qui suivit était différent, chargé d'émotion. Elle posa le couteau délibérément, le métal cliquetant contre le carrelage. Elle se retourna.
Ses yeux ne trahissaient plus la faim frénétique de la nuit précédente. C'était autre chose : calculé, calme. Elle parcourut les quelques mètres qui la séparaient de sa chaise et, sans quitter son regard, s'agenouilla devant lui.
« LorHélène… » commença-t-il, mais sa protestation se perdit dans sa gorge. Ses mains se posèrent sur la braguette de son jean. Le denim était rigide. Le bouton sauta. Le grincement de la fermeture éclair résonna dans la cuisine silencieuse. Elle passa la main à l’intérieur et le libéra. Il était déjà à moitié en érection, troublé par sa proximité, par l’audace même de la chose. L’air frais de la cuisine le frappa de plein fouet.
Elle ne le taquina pas. Elle le prit dans sa bouche, d'un mouvement lent et profond qui fit tressaillir ses hanches. Ses mains se portèrent sur le siège, agrippant le bois. Un halètement aigu lui échappa.
Elle commença à le sucer avec ferveur, sa tête oscillant d'un rythme régulier et profond. D'une main, elle caressait ses testicules, les roulant doucement dans sa paume. L'autre stimulait la base de sa verge au rythme de ses mouvements de bouche. Il sentait le fond de sa gorge, doux et souple, à chaque fois qu'elle l'avalait entièrement. Les sensations étaient obscènes, bouleversantes : la chaleur humide, les bruits glissants, la vue de ses cheveux blonds tombant autour de son visage tandis qu'elle le servait au milieu de sa cuisine baignée de soleil.
« Oh, putain », gémit-il, ses doigts s'emmêlant maintenant dans ses cheveux, non pas pour la guider, mais juste pour s'y accrocher.
Elle fredonnait autour de lui, la vibration lui parcourant l'échine. Elle leva les yeux, ses yeux bleus croisant les siens, et il y perçut une lueur de cette même possession sombre que la nuit précédente. C'était aussi une revendication. Non pas dans le désespoir de la chambre à coucher, mais ici, à genoux, au milieu des débris de la vie ordinaire. Son orgasme monta rapidement, une tension intense se nouant dans son ventre. Ses cuisses se contractèrent. « Je vais venir », l'avertit-il d'une voix étranglée.
Elle ne se dégagea pas. Au contraire, elle l'accueillit plus profondément, son nez pressé contre les poils rêches à la base de son pénis. Elle déglutit convulsivement, et ce fut tout ce qu'il fallut. Il jouit dans un cri rauque et guttural, une pulsation qui résonna au fond de sa gorge. Elle recueillit chaque goutte, sa gorge travaillant, une larme solitaire coulant du coin de son œil sous l'effort. Lorsqu'il fut vidé, son sperme s'apaisa. Elle resta là un instant, puis le retira lentement de ses lèvres. Elle déposa un dernier baiser doux sur le gland avant de le remettre délicatement dans son jean.
Puis elle se leva, lissa sa robe et retourna au comptoir. Elle reprit le couteau et se remit à couper le céleri. Le rythme régulier du hachage recommença, exactement comme avant.
« Il manque de moutarde de Dijon à la vinaigrette », dit-elle d'une voix parfaitement égale, comme si elle commentait la météo. « Elle est fade. On dirait du carton. »
Owen restait figé, le corps vibrant, l'esprit complètement vide. L'odeur des légumes, la poussière dans l'air, le goût du café sur sa langue – tout lui paraissait désormais étranger. Il se réajusta maladroitement, le tissu rêche contre sa peau hypersensible.
Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, un sourire narquois et entendu effleurant ses lèvres. « Tu vas devoir me baiser comme il faut après le repas, tu sais. C'était juste un amuse-bouche. Pour ouvrir l'appétit. »
Elle se retourna complètement, s'appuyant contre le comptoir, le couteau pendant nonchalamment de sa main. Son regard le parcourut lentement, scrutant les alentours. « J'y ai repensé. À cette nuit dans l'appartement. Quand tu es revenu de l'hôpital. Tu m'as prise comme si tu essayais d'effacer le souvenir de ces murs blancs. »
Il hocha la tête, incapable de parler. « Bien », dit-elle. « Mais cet après-midi, je veux que tu me baises comme si tu en construisais une nouvelle. Ici même. Sur cette table de cuisine. Je veux que tu me penches dessus et que tu me remplisses jusqu'à ce que j'oublie mon propre nom. Jusqu'à ce que je ne sente plus que ta bite et l'odeur de ce putain de céleri. »
Elle s'écarta du comptoir et s'approcha de la table, posant ses paumes à plat dessus et se penchant en avant pour que son visage soit tout près du sien. Son haleine sentait son odeur. « Tu m'as mise enceinte, Owen. Maintenant, je veux que tu me rappelles pourquoi c'était une putain de bonne idée. »
La violence désinvolte de ses mots, la sensualité brute de sa demande, le laissèrent sans voix. C'était la cage qu'il avait entrevu la nuit dernière – non pas faite de barreaux, mais de sa volonté, de son besoin, un monde réduit à l'espace entre leurs corps. Il regarda la table, l'imaginant étendue dessus, les légumes éparpillés sur le sol.
Quand il a enfin retrouvé sa voix, elle était basse. « On devrait manger d’abord. Tu dois manger. »
Elle rit, un rire bref et sec. « Oui. Pour le bébé. » Elle se redressa et retourna au saladier. « Alors mangez vite. »
Le repas fut un moment silencieux et expéditif. Owen avala sa salade avec difficulté ; la vinaigrette, en effet, n’avait aucun goût, celui du carton, et chaque craquement de laitue résonnait dans l’air tendu. Elle le regardait mâcher lentement, les yeux rivés sur son visage.
Il débarrassa la table pendant qu'elle rinçait le couteau à l'évier. L'eau coulait. Elle la ferma. Le goutte-à-goutte du robinet était le seul bruit.
« La table », dit-elle d'une voix monocorde. Un ordre. Elle s'approcha de la vieille table en bois et laissa tomber la salière et la nappe à carreaux sur le sol avec fracas. Elle se retourna, s'appuya contre le bord et remonta sa robe d'été jusqu'à la taille. Elle ne portait rien en dessous. La lumière de la fenêtre illuminait ses boucles blondes entre les cuisses et le doux renflement indéniable de son bas-ventre. « Maintenant. »
Owen sentit son souffle se couper. Ce n'était pas du désir ; c'était un appel. Il s'approcha d'elle, ses pas résonnant sur le carrelage. Il se plaça entre ses genoux écartés, le denim rêche de son jean effleurant l'intérieur de ses cuisses. Elle tendit la main vers lui, ses doigts ouvrant sa braguette avec une efficacité maîtrisée.
« Tu es encore mouillée », murmura-t-il en la trouvant du bout des doigts. Une chair luisante et gonflée.
« De ta bouche », dit-elle, d'un ton neutre. « En pensant à ta bouche. Maintenant, baise-moi. »
Il la pénétra d'un seul coup, profond et vigoureux, qui lui fit basculer la tête en arrière, sa gorge se réduisant à une longue ligne pâle. Elle était incroyablement serrée, brûlante, une étreinte brûlante qui se referma instantanément sur lui. Il appuya ses mains sur la table derrière elle, le bois grinçant sous leur poids.
Il imposa un rythme brutal dès le départ. Pas de préliminaires, pas de faux-semblants romantiques. C'était de la pure sensualité, sans fioritures. Chaque coup de rein faisait crisser les pieds de la table d'un centimètre sur le sol. Ses cris étaient de courts halètements, des expirations rauques jaillissant de ses poumons.
« Plus fort. Ne te retiens pas, putain. »
Il obéit, les hanches battant la chamade, le claquement de la peau contre la sienne résonnant comme un rythme saccadé sous le grincement du bois. Il sentait tout : la contraction de ses muscles, la façon dont son corps l’accueillait sans réserve. Ses ongles s’enfoncèrent dans ses épaules, faisant sans doute couler le sang à travers sa chemise.
« Dis-moi », haleta-t-elle, les yeux hagards et perdus dans le vague. « Dis-moi ce que tu fais. »
« Je te baise », grogna-t-il, les mots lui paraissant étrangers.
"Où?"
« Dans ta cuisine. Sur ta table. » Il la percuta, accentuant chaque mot d'un coup sec.
"Pourquoi?"
Il n'avait pas de réponse. Il continuait simplement à bouger, son monde se réduisant à sa chaleur, à l'odeur de leur étreinte et à celle du vinaigre de salade renversé sur le sol. Ses talons s'accrochèrent à ses cuisses, l'attirant plus profondément. Un frisson la parcourut, un orgasme silencieux et intense qui fit frémir son sexe et l'enserrer comme un poing.
Il était tout près. La pression montait, insoutenable. « LorHélène, je vais… »
« Fais-le. » Son ordre était un grognement guttural. « Remplis-moi. Fais-le. »
Il est venu dans un râle, s'enfonçant en elle, pulsation après pulsation, brûlante et puissante. Il s'est effondré contre elle, le front posé sur son épaule, respirant le parfum de sa peau et de sa sueur. Ils sont restés enlacés, unis, tandis que les tremblements s'apaisaient.
Lentement, il se relâcha et se retira d'elle. Un filet de leur humidité mêlée coula le long de sa cuisse. Elle glissa de la table, les jambes légèrement tremblantes, et laissa tomber sa robe. Elle redressa une chaise et s'assit, allumant une cigarette d'une main presque immobile. Elle prit une longue bouffée et expira la fumée vers le plafond.
Elle le regarda d'un regard froid et scrutateur. Puis elle esquissa un sourire, un petit sourire intime.
«Tu sais», dit-elle d'une voix décontractée, presque conversationnelle. "J'ai déjà mangé ton sperme pour commencer. Il était super bon."
La brutalité de ses paroles, prononcées avec une précision si calme, le frappa comme un coup de poing. Ce n'était pas un compliment. C'était un rappel brutal de la hiérarchie, de la consommation. Elle l'avait pris dans sa bouche, elle l'avait pris en elle, et elle enregistrait l'expérience. Il restait là, vidé, se sentant plus utilisé que n'importe quel fantasme ne l'avait jamais préparé.
Elle écrasa sa cigarette dans une soucoupe. « La table est collante », remarqua-t-elle. « Tu devrais la nettoyer. »
Elle se leva et sortit de la cuisine, le laissant seul face au désastre. La salière renversée, la table humide, l'odeur persistante et âcre de sexe et de fumée. Le silence qu'elle laissa derrière elle était plus lourd que tous ceux qu'elle avait brisés. C'était le silence des murs qui se referment, d'un pacte dont le véritable prix ne se révélait qu'à cet instant, alors que le goût de son propre plaisir passé persistait sur sa langue, devenant terriblement évident.