Chapter 5: Chapter 5
Le brouhaha du lycée à l'heure du déjeuner était un chaos particulier : un vacarme assourdissant de portes de casiers qui claquent, de rires stridents et du crissement des paniers bon marché sur le lino utilisé. Owen s'appuya contre le mur de briques réchauffé par le soleil, dont la texture rugueuse accrochait son pull. Il observe les groupes d'élèves. Il ne la vit pas tout de suite.
Puis la porte latérale des laboratoires de chimie s'ouvrit et elle apparut, silhouette silencieuse dans le tourbillon de couleurs et de bruits.
LorHélène se déplaçait différemment maintenant. Ce n'était plus la démarche lente et prudente d'une femme enceinte. C'était une réponse sur soi, une réponse sur soi. Elle portait son cardigan trop grand comme un bouclier, ses livres serrés contre sa poitrine comme une cuirasse. Le soleil d'automne caressait les mèches blondes de ses cheveux, mais son visage était pâle, ses yeux scrutant le trottoir tandis qu'elle choisissait un chemin vers un banc vide, niché sous un tilleul décharné.
Il prend appui sur le mur. Ses amis, un groupe bruyant réuni non loin de là pour discuter du match du week-end, ne le virent pas partir.
Elle ne leva pas les yeux lorsqu'il s'approche, mais elle sut que c'était lui. Ses épaules se tendirent, une tension qu'il avait appris à déchiffrer. Il s'assit à côté d'elle, sans la toucher. Le banc était froid à travers son jean.
« Tu n'as pas répondu au téléphone », dit-il d'une voix basse.
« Elle est morte. J'avais oublié le chargeur. » Sa voix était monocorde. Elle fixait un groupe de filles de première année qui riaient près de la fontaine.
« Ma mère a demandé de tes nouvelles au petit-déjeuner. » Il le dit prudemment, comme pour tâter le terrain. « Elle a demandé si tu avais besoin de quelque chose. Des tricots. »
Un léger sourire amer effleura ses lèvres. « C'est gentil de sa part. »
«Elle le pense vraiment.»
« Je sais. » Elle finit par se tourner vers lui. Ses cernes étaient marquées comme des taches de charbon. « Dubois m'a interpellée avant le premier cours. Pour une conversation simple. »
Il a coupé le souffle coupé. « À propos de quoi ? »
« À propos de ma "détermination". À propos de cette "apparence d'inconduite". Elle était très douce. Très inquiet. » La voix de LorHélène était empreinte d'un venin contenu. « Elle a mentionné que les réseaux de soutien sont essentiels pour les jeunes mères. Elle a demandé si le père était présent. S'il était étudiant. »
Owen serre le poing sur sa cuisse. « Qu'as-tu dit ? »
« J'ai dit que le père était plus âgé. Un étudiant à Toulouse. Que c'était fini. Que j'avais une tante qui me soutenait. » Le mensonge était fluide, répété. Il l'effrayait. « Elle ne me croyait pas. Elle n'arrêtait pas de regarder mes mains. Je crois qu'elle cherchait une bague. »
« Putain », souffla Owen, le mot accompagné d'un soupir sec.
« Ouais. Poutain. » Elle se laissa aller en arrière, son ventre rebondi et ferme sous l'épaisse laine de son cardigan. « Elle sait, Owen. Elle attend juste une preuve. Ou que je craque et que j'avoue. » Elle le regardait, les yeux grands ouverts et effrayés. « Si elle découvre que c'est toi… tu as dix-huit ans. Je suis le professeur. Ils diront que je t'ai manipulé. Ils diront que j'ai corrompu une mineure. Peu importe que ça ait commencé après. Peu importe ce qu'on dira. »
La cloche allait sonner dans cinq minutes. La cour commença à résonner de gémissements et du bruit des sacs qui s'entassassaient. Leur isolement était sur le point de prendre fin.
«Viens avec moi», dit-il soudain en se levant.
« Où ça ? Owen, la cloche… »
« Maintenant. » Il lui prend la main, la serrant fermement. Il la tira vers le haut et la guida, non pas vers les bâtiments principaux, mais contourna le gymnase par l'arrière, vers l'ancienne chaufferie. C'était un hangar bas en briques, inutilisé depuis l'installation du nouveau système de chauffage, envahi par le lierre. La porte était censée être verrouillée, mais le loquet était cassé depuis des années.
Il pousse la porte. L'intérieur était sombre, étouffant et empestait la poussière, l'huile et le béton humide. Une lumière verte et filtrée filtrée par une unique fenêtre crasseuse, tout en haut du mur. Il la tira à l'intérieur et laissa la porte se refermer, les plongeant dans un silence lourd et oppressant. Le grondement de la cour devint un murmure lointain.
« Qu'est-ce qu'on fait ici ? » murmura-t-elle, la voix tremblante.
« J'ai besoin de te toucher. » Sa voix était rauque, rongée par la peur et un besoin désespéré et viscéral. « J'ai besoin d'être en toi. Maintenant. »
Il la plaqua contre le mur de briques rugueuses, près d'une imposante chaudière froide. Ses mains se posèrent sur son visage, le pertinent. Il l'embrassa avec force. Ce n'était pas un baiser tendre. C'était une affirmation, une confirmation, une lutte contre tout ce qui se trouvait dehors. Elle laissa échapper un petit gémissement étouffé dans sa bouche et lui rendit son baiser avec la même ferveur, ses livres tombant sur le sol en béton.
Ses mains ouvrant brusquement le cardigan, puis tâtonnèrent avec les boutons de son chemisier de grossesse. Il les déboutonna à mi-hauteur avant que l'impatience ne l'emporte. Il tirera simplement sur le tissu. Les boutons ricochèrent sur la brique et ricochèrent sur le sol. Elle haleta lorsque l'air frais et poussiéreux caressa sa peau. Ses seins étaient lourds, veinés, ses tétons d'un brun profond. Il baissa la tête et prit un sein dans sa bouche, le suçant avec force, sa langue encerclant le bout tendu. Il enfonça ses doigts dans la chaise douce de son flanc, la maintenant immobile.
« Owen… » Ses mains étaient dans ses cheveux, elles les agrippaient, les tiraient.
Il s'agenouilla sur le sol granuleux. Il remonta sa jupe extensible le long de ses cuisses, par-dessus son ventre arrondi, et la remonta à sa taille. Elle ne portait pas de collants. Ses pouces s'accrochèrent aux côtés de sa culotte en coton et la firent glisser le long de ses jambes. Elle la retira, une main appuyée sur son épaule pour garder l'équilibre.
La lumière verdâtre qui filtre par la haute fenêtre l'inondait de lumière. La sombre chevelure bouclée, les lèvres gonflées et luisantes de son sexe. L'immense et magnifique courbe de sa grossesse en contrebas. Il se pencha et enfouit son visage en elle sans préambule, sa langue s'enfonçant profondément. Elle poussa un cri, dont l'écho résonna sur le métal de la vieille chaudière. Elle était déjà humide, son goût musqué et profond. Il la dévorait avec une intensité obsessionnelle, le nez pressé contre elle, sa langue la pénétrant par petits coups brusques avant de se concentrer sur son clitoris. Il le suça, faisant rouler le bouton sensible entre ses lèvres.
« Oh mon Dieu, oui, là, ne t'arrête pas », balbutia-t-elle, ses hanches pressant sa bouche contre la sienne. Ses cuisses tremblaient autour de ses oreilles. L'obscénité même de la scène – ici, dans ce placard immonde de l'école, son sexe de sept mois sous son nez – le rendait fou. Il entendait au loin le bruit des élèves se dirigeant vers leurs classes. N'importe qui pouvait essayer d'ouvrir la porte.
Il la lâcha, le menton luisant. Il se leva, déboutonna sa ceinture, baissa son jean et son caleçon juste assez pour libérer son sexe. Il était douloureusement dur, dressé avec colère. Il cracha dans sa paume et se lubrifie brutalement.
« Retourne-toi », grogna-t-il. « Les mains contre le mur. »
Elle obéit, se tournant vers le mur de briques et appuyant ses mains à plat contre celui-ci. Il se positionna derrière elle, une principale agrippant la chaise généreuse de sa hanche, l'autre guidant son corps vers son entrée. Il pénètre d'un seul coup sec et brutal.
Elle était si profonde, si serrée et brûlante autour de lui. L'angle était différent, profond. Il gémit, son front s'enfonçant entre ses omoplates. Il reste là, enfoncé jusqu'à la garde, sentant les frissons parcourir son corps. Il a commencé à bouger. Des coups courts, profonds, violents. Le claquement de sa peau contre la sienne, le bruit humide et âcre de leur union, emplissait l'espace chaud et sombre.
« Tu sens ça ? » grogna-t-il à son oreille, le souffle court et saccadé. « C'est moi. En toi. En train de baiser la mère de mon fils. Juste là où ils passent tous. »
« Oui », sanglota-t-elle en se débattant contre lui. « Oui, mon Dieu, encore. »
Il la pénétrationa plus fort, le rythme brutal, possessif. Une main se glisse autour de son corps, sous son chemisier, s'étalant sur le ventre rebondi. Il sentait la forme ferme et ronde, la vie qui l'animait. L'autre main agrippa sa hanche si fort qu'elle laissa des marques.
« Ils ne peuvent pas avoir ça », gronda-t-il en la percutant. « Dubois ne peut pas passer. L'école ne peut pas passer. Aucun d'eux. Ça est à moi. Tu es à moi. Ce bébé est à moi. »
Chaque déclaration était ponctuée d'une poussée. Elle scandait son nom, un mantra désespéré, les articulations blanchissent par le contact de ses muscles avec la brique. Il sent ses muscles intérieurs frémir, puis se contracter violemment, dans une étreinte rythmique et intense. Son orgasme la traversa silencieusement, une contraction tendue et frémissante qui le fit jouir. Il perd l'équilibre.
Dans un rugissement étouffé, il jouit, ses hanches tremblantes, déversant son sperme profondément dans le préservatif. Il s'efffondra contre elle, la plaquant doucement contre le mur, le corps épuisé et tremblant.
Pendant une longue minute, on n'entendit que le bruit de leur respiration haletante et la sonnerie lointaine et indifférente qui marquait le début des cours de l'après-midi.
Lentement, avec précaution, il se retire. Il jeta le préservatif dans un coin poussiéreux, puis l'aida à remettre ses vêtements en place. Il reboutonna les derniers boutons de son chemisier, le rentrant délicatement dans sa jupe. Ses mains, si brutales quelques instants auparavant, étaient maintenant douces, presque respectueuses.
Elle se retourne et leva les yeux vers lui. La peur s'était dissipée, laissant place à une résolution lasse et sereine. Elle leva la main et essuya une trace de sa propre salive au coin de ses lèvres.
La réalité de leur situation la frappa de plein fouet, plus froide que la brique contre son dos. Ils devaient ensuite faire l'amour dans la chaufferie de l'école. Elle devait s'accoucher dans huit semaines. Dubois rôdait autour d'elle.
Il prend sa main, entrelacant ses doigts aux siens. « On trouvera une solution », dit-il, et cela présente moins à une promesse qu'à un vœu qu'il se faisait à lui-même.
Elle hocha la tête en lui serrant la main. Puis elle la lâcha, ramassa ses livres tombés et lissa ses cheveux. Lorsqu'elle ouvrait la porte, la lumière du jour, d'ordinaire si ordinaire, était aveuglante. Elle sortit, se fondant parmi les autres étudiantes en retard. Il la regardé partir, attendant deux bonnes minutes avant de la suivre, le goût de sa peau, l'odeur de poussière et de désir encore imprégnés en lui comme un secret.