Chapter 54: Le Dernier Dîner de Chloé
L'appel téléphonique s'était terminé, laissant place à un silence numérique pesant, étrangement plus fort que leur respiration haletante. L'odeur de sexe et de décomposition planait encore dans le salon, désormais transpercée par le froid stérile et bureaucratique des paroles du médecin. Hépatite B. Transmission verticale. Fœtus.
LorHélène restait parfaitement immobile sous la couverture, les yeux grands ouverts, fixés sur la tache d'eau au plafond. Owen demeurait assis par terre, près du canapé, la tête appuyée contre le bord, les doigts désormais immobiles dans ses cheveux. La lumière dorée déclinait, se fondant dans le crépuscule, transformant les ombres dansantes en longs doigts agrippés.
« Owen », murmura-t-elle, le mot fragile.
« J’ai entendu. » Sa voix était monocorde. Il se redressa lentement, les muscles du dos tendus. Il regarda ses mains, puis elle. Son expression était indéchiffrable, un masque sculpté dans une chair dure et juvénile. « Lève-toi. Tu as besoin de prendre une douche. Nous aussi. »
Il se leva et lui tendit la main. Ce n'était pas un geste tendre. C'était un ordre. Elle la prit, la main tremblante, et il la tira sur ses pieds. La couverture tomba. Elle sentit la fraîcheur du liquide sur ses cuisses, un contraste saisissant avec l'angoisse glaciale qui se figeait dans sa poitrine. Sans un mot, il la conduisit à la petite salle de bains. Il ouvrit le robinet, en vérifia la température, puis la plaça sous le jet d'eau avant de se placer derrière elle. Il n'était pas délicat. Il lui frotta la peau avec un gant de toilette rêche et un savon bon marché à la lavande, la frottant de la tête aux pieds comme s'il pouvait effacer le diagnostic, le passé, la souillure. Il lui passa la tête sous l'eau pour lui rincer les cheveux. Elle toussa et crachota, mais il ne s'excusa pas. Son propre frottement était tout aussi brutal. Une fois terminé, il l'essuya avec la même efficacité clinique, puis se sécha lui-même.
Ils s'habillèrent en silence dans sa chambre. Il enfila son jean et un t-shirt propre qu'il sortit de son sac à dos. Elle mit une simple robe en coton. La normalité de ce geste lui paraissait grotesque.
« Il faut qu’on mange », dit-il sans la regarder. « Il faut qu’on réfléchisse. Dans la cuisine. Maintenant. »
Elle le suivit, ses pieds nus effleurant le carrelage frais. La cuisine ouverte, vestige d'une époque plus heureuse, était chaleureuse et usée. Chloé était déjà là. Son ventre arrondi tirait sur le tissu fin de son débardeur, et elle ne portait rien d'autre. Debout devant la grande table en chêne, elle coupait méthodiquement des carottes, le bruit régulier du couteau étant le seul son. Elle leva les yeux à leur entrée, son regard oscillant entre leurs visages trop propres et la mâchoire carrée d'Owen.
« Vous avez eu des nouvelles de la clinique », a-t-elle déclaré. Ce n'était pas une question.
Owen ne répondit pas. Il alla au réfrigérateur, prit une bouteille de vin et la déboucha d'un coup sec. Il but directement à la bouteille, la gorge serrée, avalant trois grandes gorgées. Il la reposa lourdement sur le comptoir.
Chloé posa le couteau. « Et ? »
« Hépatite B », dit LorHélène, les mots ayant un goût de cendre. Elle s’appuya contre l’encadrement de la porte, épuisée.
L'expression de Chloé resta impassible. Elle hocha lentement la tête, comme une cuisinière cherchant un ingrédient manquant. « Alors. Ça date d'avant. De tes… aventures. » Son ton était dénué de jugement, purement analytique. Elle regarda Owen. « Et tu la baises à cru depuis des mois. Dans tous les trous. »
La mâchoire d'Owen se contracta. Il prit une autre gorgée de vin. « Ouais. »
« Tu pourrais l’avoir maintenant aussi », dit Chloé en reprenant le couteau et en continuant à couper. « Tu devras passer des tests. Elle aura besoin de soins. Le bébé… » Sa voix s’éteignit, le couteau frappant le bois avec plus de force.
« Ils ont dit qu’ils pouvaient empêcher la transmission », dit faiblement LorHélène en se serrant contre elle-même.
« Ils peuvent essayer », corrigea Chloé d'un ton sec. « Ils peuvent essayer, mais ce n'est pas garanti. Rien ne l'est. » Elle abattit de nouveau le couteau avec violence. L'air se chargea d'une rage sourde et impuissante.
Owen observait le dos de Chloé, la ligne tendue de ses épaules, le balancement de sa poitrine généreuse à chacun de ses mouvements. Une énergie sombre et familière commença à se nouer dans son estomac – cette même énergie qui répondait à la honte par la possession, à la peur par la domination. Il posa la bouteille de vin et traversa la pièce en trois enjambées silencieuses.
Chloé ne sursauta pas. Elle cessa simplement de couper. Il se tenait juste derrière elle, son corps ne la touchant pas. Elle sentait la chaleur qui émanait de lui, la tension. Il posa ses mains sur la table de chaque côté d'elle, l'encerclant. Ses lèvres étaient près de son oreille.
« Tu es en colère », murmura-t-il d'une voix basse et rauque.
« Nous sommes tous en colère », siffla-t-elle en agrippant le bord de la table.
« Tu as peur pour ton bébé. Pour toi. Pour cette famille dysfonctionnelle qu'on essaie de construire dans cette baraque. » Ses mains se posèrent non pas sur la table, mais sur ses hanches nues. Ses doigts s'enfoncèrent dans sa chair. « Tu as envie de tout casser. »
Elle ne le nia pas. Un frisson la parcourut.
Sa main droite glissa le long de sa hanche, épousa la courbe de son ventre arrondi, puis descendit entre ses jambes par-derrière. Il la trouva humide, déjà luisante d'une chaleur qui n'avait rien à voir avec la cuisine. Elle était toujours prête pour lui. Un gémissement rauque et suppliant s'échappa de sa gorge.
« Tu es toujours si putain de prête », grogna-t-il, ses doigts glissant entre ses lèvres, encerclant son clitoris une fois, deux fois, la faisant tressaillir. Puis ses doigts se retirèrent. De l’autre main, il déboutonna son jean, le crissement de la fermeture éclair obscènement sonore. Il fit glisser le denim juste assez pour libérer son érection, déjà épaisse et menaçante.
Il ne chercha pas à pénétrer son vagin. Il cracha dans sa main, se lubrifia le pénis brutalement, puis écarta ses fesses de l'autre main. Le gland de son pénis pressait contre son autre orifice, intact et serré.
« Owen », souffla-t-elle, un avertissement mêlé de supplication.
« Tu es en colère. Moi aussi », dit-il, sa voix, autrefois monocorde, brûlant désormais d'intensité. « On va se défouler l'un sur l'autre. C'est notre habitude. »
Sur ce, il se précipita en avant, non pas d'une poussée lente et prudente, mais d'un seul coup sec et brutal, s'enfonçant jusqu'à la garde dans son cul en un seul mouvement déchirant.
Chloé poussa un cri, un halètement aigu et douloureux qui se mua en un long gémissement tremblant. Ses jointures blanchirent sur le bord de la table. L'agression fut un choc, une vive douleur qui se transforma rapidement en une plénitude profonde et insoutenable. Son ventre de femme enceinte pressait contre le bois dur de la table tandis qu'il la maintenait ainsi, empalée.
« Maintenant, continuez à couper », ordonna-t-il, la voix étranglée par l’effort de rester immobile.
« Je ne peux pas », gémit-elle.
"Fais-le."
Elle chercha le couteau à tâtons, la main tremblante. Elle prit une carotte. Le premier coup fut maladroit, le morceau s'éparpillant sur le sol. Il se retira presque complètement et la frappa de nouveau, plus fort. Elle haleta, le dos arqué. Le second coup fut plus net. Boum.
Il imposa un rythme brutal, chaque coup profond et brutal plaquant son corps contre la table, écrasant ses lourds seins contre le bois. Les bruits étaient des claquements grossiers et humides de chair, le grincement de son bassin contre elle, sa respiration haletante ponctuant le martèlement incessant du couteau tandis qu'elle continuait de couper, les légumes étant un exutoire pathétique et concentré pour le chaos qu'il déchaînait dans son corps.
« Tu sens ça ? » grogna-t-il en accélérant le rythme. « Tu sens à quel point tu es serrée ? Comment tu serres ma bite dans ton cul pendant que tu prépares le dîner ? » Il se pencha sur elle, sa poitrine contre son dos moite, sa bouche à son oreille. « Tu es à nous. Ce bébé est à nous. Cette maladie est à nous. Tout. Chaque morceau de cette merde. Ça nous appartient. »
LorHélène observait depuis l'embrasure de la porte, une douleur sourde entre les jambes. Elle voyait la force brute des mouvements d'Owen, la résignation dans la posture de Chloé, la façon dont leur désespoir partagé s'était fondu en cet acte violent et fusionnel. C'était horrible. C'était eux.
Les coups d'Owen devinrent frénétiques, perdant leur rythme, s'abattant sur elle par des coups secs et brefs. « Je suis proche », grogna-t-il. « Tellement proche. »
Avec un dernier gémissement rauque, il se retira brusquement, son sexe luisant et tendu. Il la fit pivoter par l'épaule. Ses yeux étaient vitreux, ses lèvres entrouvertes. Il ne la déposa pas. Il la souleva, son ventre rond entre eux, et la fit asseoir sur le bord de la table en chêne, au milieu des morceaux de carottes éparpillés. Il se plaça entre ses jambes écartées.
« Ouvre la bouche », ordonna-t-il, sa main se refermant sur son sexe, le caressant rapidement et brutalement.
Elle obéit, la tête renversée en arrière, la langue tirée. Il enfonça son sexe entre ses lèvres, dans la chaleur de sa bouche, profondément dans sa gorge. Il la baisait au visage avec la même intensité frénétique, ses testicules claquant contre son menton. Elle eut un haut-le-cœur, les larmes aux yeux, mais elle supporta, ses mains agrippant ses cuisses, ses ongles s'enfonçant dans sa chair.
« Prends-le », scandait-il en balançant ses hanches. « Prends-le tout. Avalez-le. »
Son corps se figea. Un rugissement guttural lui arracha la poitrine, et il jouit, jet après jet, des flots brûlants jaillissant directement dans sa gorge. Elle déglutit convulsivement, sa gorge se contractant autour de lui, absorbant chaque pulsation jusqu'à ce qu'il soit vidé, tremblant, puis se détende enfin.
Il s'échappa de sa bouche dans un bruit humide, haletant. Un filet de sperme coula du coin de ses lèvres. Elle ne l'essuya pas. Elle glissa de la table, les jambes flageolantes, et s'agenouilla sur le carrelage devant lui. Elle leva les yeux vers lui, puis les baissa vers son sexe qui se ramollissait, luisant de sa salive et de son propre sperme. Puis elle baissa la tête, non pas vers lui, mais vers ses cuisses, où des traces de leur étreinte s'écoulaient. Elle commença à se lécher la peau, sa langue savourant les preuves de sa possession avec une lente et délibérée dévotion.
Owen observait, la poitrine haletante, sa colère apaisée, laissant place à un vide immense et glacial. Il jeta un coup d'œil à LorHélène, toujours debout dans l'embrasure de la porte. Son visage était pâle, ses yeux immenses.
« Nous irons au rendez-vous demain », dit-il d'une voix rauque mais claire, emplissant la cuisine silencieuse. « Tous les trois. »