Chapter 20: Le Plan de Naissance
Le crochet dans sa colonne est devenu une constante, un aimant qui l'attirait dans une seule direction. Deux semaines se fondent dans une routine d'obéissance aveugle. Il allait à l'école comme un somnambule, ses résultats scolaires sombrent dans une indifférence passagère. Le bureau d'Élodie en cours de littérature était vide ; un mot du secrétariat mentionnait un engagement familial pour le reste du trimestre. Le soulagement qu'il éprouvait était amer, un goût de lâcheté. Ses coéquipiers sur le terrain de rugby l'évitaient soigneusement, leur camaraderie naturelle faisant place à des regards en coin méfiants. Il était en train de craquer, et les fractures étaient visibles.
Il passe ses nuits dans la pénombre parfumée à la lavande de sa chambre. Les tasses à thé à moitié vides et les romans utilisés étaient les accessoires d'une pièce où il était à la fois acteur et spectateur captif. Ses propres trophées, alignés sur ses étagères, le regardaient d'un œil vide, comme des étrangers.
C'était un jeudi soir. L'air printanier était chaud, important par la fenêtre ouverte le parfum des châtaigniers en fleurs. LorHélène était calée contre une montagne d'oreillers, son ventre magnifique, une sphère tendue sous le fin coton de sa chemise de nuit. Elle traçait des cercles autour de son nombril, le regard perdu dans le vague, pensif. Owen était assis au pied du lit, enfilant un t-shirt propre après sa douche. Le silence entre eux n'était plus chargé d'un désir constant ; il s'était mué en quelque chose de plus profond, une compréhension partagée du précipice sur lequel ils se tenaient.
« Ce sera bientôt », dit-elle sans le regarder. Sa voix était pragmatique, comme celle d'une enseignante qui élabore un plan de cours.
Il hocha la tête, le menton croustillant. La réalité de la situation — un nourrisson hurlant, le personnel médical, son père — était comme un nuage d'orage à l'horizon, trop vaste pour être appréhendé.
« J'ai lu », reprit-elle, sa main s'arrêtant un instant. « Sur la physiologie. Sur les hormones. L'ocytocine. C'est l'hormone de l'amour, paraît-il. Elle favorise le lien affectif. Et l'orgasme… elle inonde tout le corps. » Finalement, leurs salutations se croisèrent. Ils étaient clairs, concentrés, d'un calme absolu. « J'ai un plan pour l'accouchement. »
Un filet d'eau froide, distinct de celui provenant du crochet, lui parcourut l'échine. « Un plan. »
« Un projet de naissance. Mais le mien est… particulier. » Elle se redressa, grimaçant légèrement tandis que le bébé descendait. « Quand les contractions commenceront. Le vrai travail. Je veux que tu sois là. Pas sur une chaise. Sur le lit. Avec moi. »
Owen a eu la bouche sèche. Il ne dit rien.
« Je veux ta bite en moi pendant les contractions », déclara-t-elle, le langage clinique faisant vibrer l'obscénité dans le silence de la pièce. « La pression, le rythme… ça peut aider. Ça peut me dilater plus vite. Et entre les contractions, quand je me repose, je veux ta bouche sur moi. Pour maintenir un bon niveau d'endorphines. Pour que je me concentre sur le plaisir, pas sur la douleur. »
Il la fixa du regard. L'image se forma, spontanée et d'une horreur saisissante : une chambre d'hôpital, des machines, une sage-femme, et lui, entre ses jambes écartées.
« Et après », murmura-t-elle en se penchant légèrement en avant, sa voix prenant un ton conspirateur infiniment plus terrifiant qu'un ordre. « Dès qu'ils nous laisseront seuls. Après qu'il soit sorti, nettoyé, et qu'ils pensent qu'on se repose… Je veux que tu me prennes. Je veux que tu me remplisses là où il était. Je veux te sentir reprendre possession de cet espace. Je veux qu'on soit connectés avant toute autre chose. »
Son sexe, traître et prévisible, commença à se durcir contre sa cuisse. Cette réaction lui infligea une nausée si profonde qu'il dut déglutir difficilement. Ce n'était pas de l'excitation ; c'était une réaction animale et primitive face à l'immensité de son emprise. Elle réécrivait la création elle-même, le désignant à la fois comme moteur et comme profanateur.
« Tu es fou », souffla-t-il, les mots dénués de toute force.
« Je suis pragmatique », corrigea-t-elle. Un lent sourire effleura ses lèvres. Elle perçut sa réaction. Elle la percevait toujours. « Tu y arriveras. Parce que tu en as autant besoin que moi. Tu dois savoir que tu es à l'origine de tout cela. Pas seulement la graine, mais aussi… celui qui la cultive. »
Elle lui fit signe d'un mouvement du doigt. Le crochet se tendit. Il remonta sur le lit et s'agenouilla près d'elle. Elle prit sa main et la posa sur son ventre, là où sa chair était la plus dure, la plus inflexible.
« Promets-le-moi », dit-elle d'une voix tranchante comme une lame enveloppée de soie.
Il sentait la courbe d'un petit pied ou d'un coude sous sa paume. Son regard passa de sa main à son visage. La lumière bleue de l'aquarium, dans le salon au-delà de la porte, scintillait sur ses traits, lui donnant un air à la fois ancien et étrangement jeune. Le dernier vestige du garçon qui avait rougi devant Élodie s'évanouit.
« Je te le promets », dit-il. Ses mots étaient comme de la cendre.
Son sourire s'élargit. Elle saisit le bas de sa chemise de nuit et le remonta, par-dessus son ventre, dévoilant sa chevelure sombre. Son parfum, musqué et profondément sucré, embauma l'espace entre eux. « Alors montre-moi que tu as compris. Entraîne-toi. »
Il obéit. Il se pencha et pressa ses lèvres contre le sommet de son ventre, juste au-dessus du pubis. Il l'embrassa à cet endroit, puis laissa sa bouche glisser le long de son corps, à travers ses poils rêches, jusqu'à ce que son souffle réchauffe ses lèvres. Elle était déjà lubrifiée, son corps se soumettant d'avance à ce fantasme.
Il n'eut pas besoin d'instructions. Il l'écarta avec ses pouces, révélant sa chair rose sombre et luisante. Il se pencha et lécha lentement une fine ligne plate de son entrée jusqu'à son clitoris. Elle frissonna, un soupir lui échappant. Il se concentra sur son clitoris, le léchant en cercles délibérés dans le sens des aiguilles d'une montre, imitant la pression constante et lancinante d'une contraction. Il glissa deux doigts à l'intérieur, les recourbant vers le haut, à la recherche du renflement ferme et rond de la tête du bébé. L'ayant trouvé, il pressa doucement, rythmiquement.
« Oui », siffla-t-elle en serrant les draps dans ses poings. « Exactement comme ça. Malgré la douleur. »
Il prit son clitoris dans sa bouche, exerçant une pression constante, puis relâchant, puis appuyant de nouveau. Ses doigts travaillaient en même temps, dans une stimulation lente et insistante. Elle se mit à haleter, ses hanches se soulevant du matelas pour rencontrer sa bouche. « Promets-le-moi encore », souffla-t-elle, la voix brisée.
Il relâcha son clitoris avec un petit bruit humide. « Je te le promets. Je te baiserai à chaque contraction. Je te lécherai la chatte pendant que tu te reposes. Je te remplirai dès qu'il sera sorti. »
« Dis-le de façon plus vulgaire. »
« Je vais te féconder à nouveau dans le lit où tu as accouché de notre fils. »
Un cri guttural lui échappa. Son orgasme se referma violemment sur ses doigts, une série de spasmes intenses et pulsatiles. Il l'accompagna dans sa bouche, l'absorbant, le goût d'un sacrement amer.
Avant même que le dernier frisson ne s'estompe, il était déjà en mouvement. Il fit glisser son jean le long de ses hanches, son érection jaillissant, rouge vif et suintante. Il se positionna au-dessus d'elle, ses jambes écartées autour de ses genoux. Le spectacle était d'une beauté obscène : son sexe épuisé et humide, la courbe monumentale de son ventre entre eux. Il se guida vers son entrée, gonflée et réceptive après son orgasme, et pénétra d'un seul coup, puissant et profond.
L'ajustement était incroyablement serré, une manche chaude et oppressante l'enserrant. Elle poussa un cri, un son de profonde satisfaction. Il commença à bouger, un mouvement lent, profond et continu, conçu non pour un plaisir frénétique mais pour une pénétration profonde. Chaque retrait était presque hésitant, chaque poussée une reconquête mesurée du territoire.
« Voilà comment ça se passera », grogna-t-il d'une voix qui lui était étrangère, basse et rauque. « Je serai enfoui en toi pendant que tu pleures. Tu me serreras fort pendant que tu pousseras. Ce vagin est à moi, même quand ce n'est qu'un passage. Tu comprends ? »
« Oui ! » hurla-t-elle en enfonçant ses ongles dans ses avant-bras. « À toi ! »
Il accélèrera le rythme, ses coups devenant plus forts, plus profonds, son bassin frottant contre son clitoris à chaque poussé. Son ventre tremble sous l'impact. Le cadre du lit se mit à sourire faiblement et rythmiquement contre le mur. Il était perdu dans la prophétie de cet instant, baisant l'avenir lui-même, un avenir de draps d'hôpital, de sang et de possession absolue.
« Je vais jouir en toi », grogna-t-il, son rythme se faisant plus saccadé, ses testicules se contractant. « Je vais déverser ma semence dans l'entrée de ton utérus pendant que notre fils écoute. »
Ce fut l'élément déclencheur. Son dos se cambra violemment, une seconde vague d'orgasme, plus un rappel intense, la traversant de part en part. La contraction de ses muscles autour de son sexe était intense, presque suppliante. Dans un rugissement rauque, il obéit, pénétrant profondément au moment de l'éjaculation. Des pulsations brûlantes et frénétiques de son plaisir la submergèrent, une violente appropriation sur fond d'accouchement imminent. Il s'effondra en avant, prenant soin de son ventre, le visage enfoui dans le creux humide de sa nuque, son corps encore secoué de spasmes à l'intérieur du sien.
Ils restèrent ainsi, enlacés, pendant longtemps. Seule leur respiration haletante venait troubler le silence. Puis, une sensation nouvelle est apparue. Un prêt de détente intérieure. Une descente profonde.
Et un flot chaud et soudain de liquide jaillit de son pénis encore en train de se ramollir, trempant les draps en dessous.
LorHélène a eu un hoquet de surprise. Non pas de plaisir, mais d'une reconnaissance aiguë et stupéfaite.
Elle le poussa faiblement par l'épaule. «Owen. »
Il relève la tête. Il vit l'étrange concentration dans ses yeux. Il sent la chaleur humide se répandre.
« Mon eau », dit-elle, sa voix désormais dépouillée de tout artifice, pure et lucide, empreinte de lucidité. « Elle vient de se rompre. »
Le crochet dans sa colonne vertébrale s'était glacé. Le plan n'était plus une théorie simple. C'était désormais un compte à rebours.