Chapter 95: La maison
Sous le soleil de midi, la cuisine semblait chirurgicale. Les lignes froides et épurées du marbre et de l'acier ne portaient aucune trace du chaos dont elles avaient été témoins. Lorhélène, debout devant l'îlot central, coupait des légumes d'un claquement méthodique qui résonnait dans le silence absolu. Chaque coup de couteau était une répression. Elle sentait encore le fantôme des doigts de Chloé en elle, l'humiliation comme une fièvre sourde.
Chloé était présente dans le salon voisin, un léger bruissement de pages se faisant entendre tandis qu'elle feuilletait un catalogue de vêtements de maternité. Son silence était éloquent. Lorhélène n'avait pas besoin de lever les yeux pour voir la main posée sur son ventre encore plat, une déclaration permanente et satisfaite.
La clé tourna dans la serrure de la porte d'entrée. Le bruit fut métallique, définitif. Les deux femmes se figèrent. Les pas d'Owen, lourds et assurés sur le sol en béton poli, résonnèrent dans la maison. Il apparut dans l'embrasure de la cuisine, toujours vêtu de sa chemise de travail sur mesure, les manches retroussées jusqu'aux avant-bras. Il exhalait l'odeur du monde extérieur, celle des décisions prises et du respect dû aux autres.
« Hé », dit-il en balayant la pièce du regard, comme pour faire le point.
« Salut, mon amour », appela Chloé d'une voix douce comme du miel.
Lorhélène se contenta d'acquiescer, concentrée sur le céleri. Clac.
Il alla au réfrigérateur, prit une bière et la déboucha en sifflant. Il s'appuya contre le comptoir, observant le dos de Lorélène, la tension de ses épaules visible à travers son chemisier fin.
« Bonjour ? » demanda Chloé.
« Long. Productif. » Il prit une longue gorgée de la bouteille. « Vous allez bien tous les deux ? »
« Parfait », dit Chloé. « Je réfléchis justement aux noms. »
Owen ne quittait pas Lorhélène des yeux. Il la connaissait par cœur. Sa jalousie n'était pas de celles des caprices et des jérémiades ; c'était une faille silencieuse et structurelle, menaçant les fondations mêmes de leur relation. Il l'avait remarquée après la scène dans la salle de bain : un regard vide, sans aucun lien avec un mal de tête. Il comprenait. C'était une question d'équilibre. De son attention, une ressource précieuse qu'elle était en train de perdre.
Il termina sa bière et posa la bouteille avec un léger cliquetis. « Lor. Un mot. »
Elle posa le couteau, s'essuya lentement les mains avec un torchon et le suivit hors de la cuisine sans regarder Chloé. Il ne la conduisit pas à leur chambre, mais à son bureau – une pièce aux boiseries sombres et au cuir, son domaine des contrats et du pouvoir. Il ferma la porte.
La pièce était silencieuse, comme isolée. Elle se tenait devant son bureau, se sentant comme une pétitionnaire.
« Qu'est-ce qui se passe avec toi ? » demanda-t-il, d'un ton non pas méchant, mais analytique.
Elle le regarda, ses cheveux blonds encadrant un visage qui semblait soudain plus acéré. « Tu sais quoi. »
« La grossesse de Chloé. »
« Ça déséquilibre tout. » Sa voix était basse, factuelle. « Nous étions égaux. Deux femmes. Deux enfants. Maintenant, elle a quelque chose que je n'ai pas. Elle a plus de toi. »
Owen contourna le bureau et s'arrêta si près qu'elle put sentir l'odeur de café rassis et de sueur fraîche sur lui. « C'est comme ça que ça marche. C'est la biologie. Elle le voulait. Tu ne lui as rien demandé. »
« Je pose la question maintenant. »
Les mots planaient dans l'air, comme une transaction à nu. Il la regarda, son regard parcourant son corps, sa « belle poitrine », ses « bons fessiers » qu'elle entretenait pour lui. Il lut le calcul désespéré dans ses yeux. Il ne s'agissait pas d'amour ni d'un enfant ; il s'agissait de rétablir son équilibre, d'effacer la marque psychologique que Chloé lui avait laissée dans la salle de bains embuée.
Un sourire lent et compréhensif effleura ses lèvres. Il était froid. C'était une forme d'hommage, et il l'accepta.
« Ici ? » demanda-t-elle en jetant un coup d’œil au canapé en cuir.
« Non. » Sa voix rauque était un ordre. Il se tourna et se dirigea vers le bureau, dégageant l'espace d'un geste ample et faisant tomber sur le sol un registre relié cuir et un ensemble de stylos. La surface en chêne poli était nue, dure et impersonnelle. « Tenez. »
Assis dans son fauteuil de direction à haut dossier, tel un roi sur son trône, il ouvrit sa braguette. Il libéra son sexe, déjà en érection sous son regard fixe et avide. Il était comme elle le savait : long, épais, une affirmation de son autorité physique. « Viens ici. Maintenant. »
Lorhélène s'approcha, sa timidité passée consumée par un besoin brûlant de reprendre sa part. Elle ne s'agenouilla pas par révérence. Elle se laissa tomber à genoux avec détermination, ses mains agrippant ses cuisses musclées. La pièce exhalait une odeur de vieux papier, de cuir, et maintenant, le musc de son excitation.
Elle ne le taquina pas. Elle l'avala profondément, presque aussitôt, ses lèvres s'étirant autour de sa verge. Elle eut un haut-le-cœur, un bruit humide et suffocant, puis le surmonta, l'enfonçant plus profondément dans sa gorge. Sa tête oscillait avec un rythme implacable et efficace, une main caressant la base de son sexe, l'autre crispée sur sa jambe. C'était un acte de possession, non de soumission. Elle marquait son territoire de sa salive, sa reddition.
« Putain, comme ça », grogna Owen en rejetant la tête en arrière contre le dossier de la chaise. Il la regardait, ses cheveux blonds ondulant au vent, les yeux fermés par la concentration. Il lui empoigna les cheveux d'une main, non pas pour la guider, mais pour la posséder. « Tu le veux à ce point ? Tu désires tellement un enfant ? »
Elle se retira, un filet de salive reliant ses lèvres à son gland luisant. Ses yeux brillaient de désir. « Oui. Je le veux. C'est mon tour. Donne-le-moi. »
« Alors gagne-le. »
Il se tenait debout, son érection dressée, menaçante et pleine de colère. Il la retourna brutalement, la penchant sur la surface froide et impitoyable de son bureau. Le bois lui enfonça les os des hanches. D'un geste brutal, il remonta sa jupe et abaissa sa culotte. Elle était déjà mouillée – une lubrification humiliante et impatiente qui trahissait la soumission de son corps.
Il ne la toucha pas pour la préparer. Il cracha simplement dans sa paume, s'en enduisit et plaqua son large gland contre son entrée. « C'est pour ça que tu es venue ici ? »
"Oui."
"Dites-moi."
« Baise-moi, Owen. Fais-moi un enfant. Maintenant. » Sa voix était rauque, comprimée contre le bois.
Il la pénétra d'un seul coup puissant et irrésistible. Elle poussa un cri, un halètement mêlé de douleur et de plaisir, tandis qu'il la remplissait entièrement, ses vingt centimètres s'enfonçant jusqu'à la garde. Le bureau trembla sous l'impact.
Il imposa un rythme brutal dès le départ, chaque coup de reins violent, projetant son corps contre le bord dur du bureau. Aucune tendresse, aucune romance. C'était une baise, crue et mécanique. Le bruit humide et claquant de leurs peaux qui s'entrechoquaient emplissait le bureau, une percussion grossière sous sa respiration haletante.
« Tu crois que ça vous met à égalité ? » grogna-t-il en se penchant sur elle, sa poitrine humide contre son dos. « Tu crois que ma semence dans ton vagin est un putain de tableau de score ? »
« Je m'en fiche », haleta-t-elle en le repoussant, répondant à chacune de ses pulsions. « Remplis-moi. Donne-moi tout. Je veux tout. »
Il grogna, son rythme devenant plus erratique, animal. Une main s'enfonça dans ses cheveux, tirant sa tête en arrière. L'autre agrippa ses fesses rebondies, ses doigts s'enfonçant dans sa chair. « Espèce de garce avide. Une salope jalouse et avide. »
« À toi », haleta-t-elle, le mot dans un sanglot. « Je suis ta chienne avide. Fais-moi un enfant. Je t'en prie. »
Son plaidoyer, si humiliant et si sincère, le fit basculer. Dans un dernier grognement sourd, il la pénétra et la serra contre lui, son corps se raidissant. Elle sentit en elle les pulsations brûlantes et pressantes, la possession qu'elle avait implorée. Elle se crispa autour de lui, le pressant comme pour le traire, dans une prière biologique frénétique pour la conception.
Il resta là un long moment, enfoui en elle, tous deux haletants, ruisselants de sueur sur les documents importants qui jonchaient désormais le sol. Finalement, il se retira avec un bruit doux et humide. Elle resta penchée sur le bureau, épuisée, sentant son sperme couler le long de sa cuisse.
Il remonta sa braguette, sa respiration déjà régulière. Il la regarda, les marques rouges sur ses hanches, son allure débraillée. Transaction conclue.
« Va te laver », dit-il d'une voix monocorde. « Le dîner est bientôt servi. »
Il quitta le bureau en refermant la porte. Lorhélène se redressa lentement. Ses jambes tremblaient. Elle remonta sa culotte, sentant la trace collante à l'intérieur d'elle. Elle regarda la chaise vide, le bureau dégarni. Elle avait obtenu ce qu'elle voulait. Le prix à payer lui pesait lourd sur le ventre, une froideur pesante contrastant avec la chaleur qui s'estompait de lui.
En sortant dans le couloir, elle vit qu'Owen avait rejoint Chloé au salon. Il était assis à côté d'elle sur le canapé, un bras autour de ses épaules, lui murmurant quelque chose qui la fit sourire. Chloé jeta un coup d'œil par-dessus son épaule et croisa le regard de Lorhélène. Il n'y avait ni colère, ni surprise. Juste une compréhension profonde et troublante. Elle posa sa tête sur l'épaule d'Owen, une main caressant son ventre, et son regard ne la quitta pas. Elle avait été témoin de cette tentative de rétablir l'équilibre, et dans son acceptation sereine, elle révéla la vérité : l'équilibre était rompu, et ils étaient désormais pris dans une chute libre, emportés par des besoins contradictoires, Owen étant le seul point d'ancrage qui ne serait peut-être jamais atteint.