Chapter 69: La Douche en Fête
Le silence qui suivit la coupure d'eau était pesant. Seuls le goutte-à-goutte régulier du robinet et le bruit rauque de leur respiration le rompaient. La déclaration d'Owen planait dans la vapeur, sans être ni confirmée ni infirmée. C'était comme jeter une pierre dans un puits, et tous attendaient le lointain éclaboussement boueux.
LorHélène fut la première à bouger. Elle repoussa ses cheveux mouillés de son visage, un geste pratique, presque détaché. Elle attrapa l'unique serviette sur le radiateur, dont la chaleur s'était depuis longtemps dissipée, et commença à se tamponner pour s'essuyer avec une neutralité troublante. Chloé restait appuyée contre le carrelage, le dos marqué par la pression de ses mains et les joints. Elle le regardait, les yeux sombres et impénétrables.
« Eh bien, » dit finalement Chloé d'une voix rauque. « C'était quelque chose. »
Owen sortit de la baignoire, l'air froid de la salle de bains lui donnant la chair de poule. Il se sentait vidé, comme exsangue. Son énergie frénétique avait disparu, remplacée par une honte sourde et lancinante. Il prit la serviette que LorHélène lui tendait ; leurs doigts se frôlèrent. Elle ne le regarda pas.
« Il faudrait qu’on parle », murmura LorHélène, sans s’adresser à personne en particulier. Elle s’enveloppa dans un peignoir accroché derrière la porte, la soie collant à sa peau humide.
« De quoi parler ? » rétorqua Chloé en se redressant. Des gouttes d'eau perlèrent sur le tapis. « On a fait l'amour. Il a joui. Il a prononcé les mots. Le scénario est complet. » Son rire fut un aboiement bref et sec. « Putain, j'ai mal aux genoux. »
Ils sortirent dans le couloir faiblement éclairé, laissant derrière eux une procession d'empreintes humides sur le parquet. L'appartement avait quelque chose de différent. L'énergie chaotique du matin s'était condensée en un brouillard épais et intime. Les bols de céréales vides sur la table basse semblaient appartenir à une autre époque.
LorHélène alla à la cuisine et versa trois verres d'eau d'une carafe ternie. Elle les distribua comme un médecin distribuant des soins après une bataille. Owen but goulûment, la fraîcheur le saisissant.
Chloé était allongée sur le canapé de velours usé, sans même prendre la peine de fermer son peignoir. La lumière du jour qui filtrait par la fenêtre lui caressait les cuisses. « Alors, » dit-elle en sirotant son eau, « tu nous aimes. »
Owen se tenait au milieu de la pièce, une serviette autour de la taille. « Je l'ai dit. »
« Tu l'as grogné », corrigea-t-elle. « Comme une menace. Pas comme une carte de Saint-Valentin. » Elle reposa son verre avec un clic net. « Tu sais ce que tu dis ? Ou c'était juste le discours d'une star du porno, celui qu'on entend quand on éjacule dans la gorge de quelqu'un ? »
« Chloé », avertit doucement LorHélène en s’appuyant contre l’encadrement de la porte.
« Non. Je veux savoir. Le rugbyman discret, amoureux fou de la petite Élodie Mercier. Celui qui rougit quand elle prononce son nom en cours d'histoire. Il est là, en plein ébat avec deux sœurs, à parler d'amour. » Elle laissa tomber ses jambes au sol et se pencha en avant. « Alors, Owen, tu es quoi, au fond de toi ? L'admirateur respectueux ou le type qui vient de nous prendre sans protection sous la douche ? »
La question le transperça. Elle toucha au cœur du conflit lancinant qui le rongeait. Le visage d'Élodie, souriante lorsqu'elle lui avait prêté un stylo la semaine précédente, lui apparut en un éclair, une image nette et sans fioritures, souillée par le souvenir du goût de Chloé et de la déglutition soumise de LorHélène.
« C’est moi à la fois », dit-il, la vérité à la fois terrible et libératrice. « Celui qui la désire est le même qui désire ça. La désirer ne fait pas disparaître le désir que tu as pour moi. Ça rend juste la situation encore plus pénible après. »
LorHélène se déplaça alors. Elle traversa la pièce et s'assit près de Chloé, mais son regard restait fixé sur Owen. « Tu n'es pas obligé de te sentir comme ça. » Sa voix était un murmure bas et convaincant. « Ce qui s'est passé ici… ça n'a pas à contaminer quoi que ce soit d'autre. Ça peut rester comme ça. Dans un autre monde. »
Elle défit le lien de sa robe, la laissant s'ouvrir. Sa poitrine était généreuse, sa peau rosie. L'invitation était silencieuse et absolue. Chloé les observait, un sourire malicieux aux lèvres. Elle connaissait sa sœur. C'était la solution de LorHélène : noyer le malaise sous une nouvelle vague de sensations, l'enchaîner à elles par le plaisir jusqu'à ce que le monde extérieur s'estompe.
« Elle a raison », dit Chloé en posant sa main sur la cuisse nue de LorHélène. « Laisse tomber les paroles. Les paroles ne sont que du bruit. » Ses doigts remontèrent le long de sa cuisse. « C'est réel. C'est maintenant. »
Le conflit intérieur d'Owen ne s'est pas dissipé, mais il a été submergé par un besoin viscéral de plus en plus fort. La honte n'était qu'un arrière-goût qui attisait encore davantage sa soif. Il laissa tomber sa serviette.
Il s'approcha d'elles, non pas avec la fureur désespérée de la douche, mais avec une intention délibérée et concentrée. Il s'agenouilla sur le tapis devant le canapé, les mains sur leurs genoux, les écartant d'un geste. Il regarda d'abord Chloé, puis LorHélène. « Vous voulez que ce soit quelque chose d'unique ? » demanda-t-il d'une voix rauque. « Alors faisons-en quelque chose. »
Il se pencha en avant et pressa ses lèvres contre l'intérieur de la cuisse de Chloé, mordant juste assez fort pour la faire haleter. Puis il tourna la tête et fit de même avec LorHélène. Une prise de possession. Il remonta, son corps glissant entre elles sur le canapé, leurs jambes se drapant sur ses hanches. Le tissu velouté était rêche contre son sexe qui se redressait.
Il embrassa Chloé, profondément, explorant les recoins familiers de sa bouche. Une main trouva le sein de LorHélène, en malaxant sa douce masse, son pouce effleurant son mamelon. Il rompit le baiser et se tourna vers LorHélène, étouffant son soupir tandis que son autre main se glissait entre les jambes de Chloé. Elle était déjà humide, sa chaleur irradiant contre sa paume. Il glissa deux doigts en elle, les recourbant, et elle se cambra contre le dossier du canapé dans un gémissement étouffé.
« Fais-la taire », murmura Owen contre les lèvres de LorHélène.
LorHélène comprit. Elle se tourna vers Chloé, attirant son regard et l'embrassant profondément, tandis qu'Owen caressait sa sœur. La scène était d'une intimité obscène. Owen les regardait s'embrasser, leurs langues s'entremêlant, leurs souffles se mêlant, tandis que sa main explorait le sexe de Chloé. Il la sentait se contracter autour de ses doigts, ses hanches se pressant contre eux.
« Elle est proche », grogna-t-il.
Il retira ses doigts trempés et, sans cérémonie, guida son sexe vers son entrée. Il ne pénétra pas doucement. D'un seul coup sec et implacable, il s'enfonça en elle jusqu'à la garde. Chloé poussa un cri, étouffé par la bouche de LorHélène. Ses muscles se contractèrent autour de lui, comme dans un étau de soie chaude et humide.
« Putain, oui », siffla-t-il en commençant à bouger. Chaque retrait était d'une lenteur insoutenable, chaque pénétration d'une violence brutale. Le canapé grinça sous la pression. Il attrapa LorHélène et la tira par la hanche jusqu'à ce qu'elle soit assise à califourchon sur ses genoux, le dos contre sa poitrine. Elle se trouvait juste au-dessus de Chloé, leurs visages à quelques centimètres l'un de l'autre. Il sentait la chaleur de LorHélène à la base de son sexe, là où il était enfoncé en Chloé.
Un bras autour de la taille de LorHélène, il se positionna de l'autre main à son entrée. Il était parfaitement étiré entre elles. « Prends-la », ordonna-t-il à Chloé d'une voix rauque. « Fais-la jouir sur ma bite pendant que je suis en toi. »
Les yeux de Chloé, brillants de plaisir, s'illuminèrent d'une compréhension mêlée d'une intense compétition. Elle laissa glisser sa main vers le bas, ses doigts trouvant le clitoris de sa sœur, qu'elle frotta en de petits cercles frénétiques et serrés. LorHélène rejeta la tête en arrière contre l'épaule d'Owen, un gémissement plaintif lui échappant tandis qu'elle se laissait aller à la douce friction.
Owen était le pivot, le moteur. Il pénétrait Chloé avec des coups durs et mesurés, la force de son étreinte propulsant LorHélène sur la main active de Chloé. L'air résonnait du claquement de la peau, des halètements étouffés et du bruit humide et glissant de leurs corps enlacés. Il sentait l'orgasme de Chloé monter en puissance comme une tempête, son vagin le pressant rythmiquement. Il sentait les cuisses de LorHélène trembler contre les siennes, ses muscles internes se contracter autour de son gland.
« Maintenant », grogna-t-il. « Vous deux. Putain, maintenant. »
Ce fut l'élément déclencheur. Chloé jouit dans un silence violent et frissonnant, son corps se contractant, son sexe l'enserrant si fort qu'il vit des étoiles. Les contractions intenses firent basculer LorHélène. Elle hurla, un cri rauque et continu, tandis que son propre orgasme la traversait, son corps se convulsant.
La sensation de Chloé palpitant autour de sa verge et de LorHélène serrant le gland était trop intense. Son propre orgasme explosa, une décharge de plaisir incandescente qui le submergea. Il se vida en Chloé en jets profonds et puissants, ses hanches se soulevant de façon erratique, son front pressé contre l'omoplate de LorHélène.
Pendant de longues minutes, on n'entendit que le souffle court de leurs poumons. Le trio, affalé et en sueur, gisait sur le velours délavé. Owen finit par se retirer de Chloé, épuisé et détendu. Un filet de son sperme s'écoula sur le canapé. La réalité du désordre, des membres enchevêtrés, de l'odeur entêtante du sexe, les frappa de plein fouet.
LorHélène se laissa glisser hors de lui et se recroquevilla sur le côté, sur les coussins. Chloé était inerte, un bras sur les yeux. Owen se leva, les jambes flageolantes. Il s'approcha de la fenêtre et contempla la rue tranquille. Une femme promenait un petit chien. Une voiture passa. La vie, monotone et ordonnée, suivait son cours.
Son téléphone, jeté au sol près de sa serviette, vibra. Une fois. Puis une autre. Il le ramassa. L'écran s'illumina, perçant la pénombre de la pièce.
Deux nouveaux messages. Tous deux d'Élodie.
Le premier : Salut Owen. J’ai trouvé le livre dont tu parlais. Celui sur la Commune de Paris. Je peux l’apporter à l’école demain si tu veux.
Le deuxième message, envoyé une minute plus tard : J’espère que tu passes un bon week-end :)
L'emoji souriant était un minuscule poignard jaune. Il le fixait, les mots « Je vous aime, les filles » encore en bouche, l'odeur de leur sexe imprégnant l'air, le souvenir physique de leurs corps gravé sur sa peau. Les deux mondes n'étaient pas séparés. Ils étaient sur une trajectoire de collision dans sa poitrine, et il se tenait à l'épicentre, nu et déjà coupable.
Il ne répondit pas. Il garda simplement le téléphone dans sa main, fixant l'écran jusqu'à ce qu'il s'éteigne, reflétant son propre regard vide.