Chapter 96: 3 mois plus tard
La lumière matinale dans la cuisine était différente maintenant : plus douce, filtrée par une fine couche de nuages élevés, elle baignait le marbre et l'inox de teintes gris chauds. C'était début mars, et la maison baignait dans un calme nouveau, comme empreint d'une atmosphère particulière. L'air embaumait le café frais et la légère odeur de nettoyage au citron.
Chloé, visiblement arrondie à quatre mois, se déplaçait avec une lenteur nouvelle et délibérée, sa main glissant souvent vers la douce courbe de son ventre tandis qu'elle versait du jus d'orange. Lorhélène, à trois mois, ne laissait entrevoir qu'une légère fermeté sous sa robe de soie, un secret qu'elle effleurait sans cesse, comme pour se rassurer de sa présence. Elles se déplaçaient l'une autour de l'autre sur l'îlot central dans une chorégraphie silencieuse et rodée, se passant le beurre, un « merci » discret échangé. La jalousie féroce s'était dissipée, remplacée par un calme attentif et compétitif.
Owen entra, déjà vêtu d'un jean foncé et d'un t-shirt noir moulant qui lui moulait la poitrine et les épaules. Il les observe tour à tour, un sourire prêté et scrutateur effleurant ses lèvres. Il sentait la nouvelle dynamique : une tension qui n'était plus aiguë, mais dense et onctueuse, chargée d'une concentration collective.
« Vous rayonnez toutes les deux », dit-il d'une voix grave et profonde. Il s'approche de Chloé par-derrière, ses mains se posant sur ses hanches, l'attirant contre lui. Il lui caressa le cou du bout des lèvres, puis regarda Lorhélène par-dessus son épaule. « Toutes les deux. C'est absolument incroyable. »
Chloé se blottit contre lui, un soupir de contentement s'échappant de ses lèvres. « On se sent bien. »
« Mieux que bien », dit Lorhélène en soutenant son regard. Elle prend une lente gorgée de son café. « Nous nous sentons… forts. »
Le sourire d'Owen s'élargit. Il lâcha Chloé et contourna l'îlot, s'arrêtant à quelques centimètres de Lorhélène. Il lui prend le menton entre ses mains, pertinent son visage. « Mes deux magnifiques épouses, si fertiles. Vous savez ce que ça me fait ? »
« Nous avons une idée », murmura Chloé de l'autre côté du comptoir, ses yeux s'assombrissant.
Il lâcha Lorhélène et recula, s'appuie contre le réfrigérateur. « J'y ai réfléchi. Nous entrons dans une nouvelle phase. La compétition… elle a rempli son rôle. Elle nous a permis d'en arriver là. » Il désigne leurs corps d'un geste. « Maintenant, place à la consolidation. À la fête. »
Lorhélène haoussa un sourcil blond. « Qu'aviez-vous en tête ? »
« Un jeu. Un jeu simple. Juste ici. » Il tapota le marbre frais de l'îlot. « Vous vous sentez bien tous les deux, n'est-ce pas ? Des sensibles ? Ces nouvelles hormones qui vous font vibrer ? » Ils hochèrent la tête, un éclair d'anticipation traversant leurs visages. « Alors voyons voir. Voyons qui a la meilleure écoute. »
Il n'en dit pas plus. Il défit simplement sa ceinture, le cliquetis du métal résonnant de façon absurde dans la cuisine immaculée. Il baissa son jean et son caleçon juste assez pour libérer son érection, déjà pleine et lourde. Il se caresse lentement, les observateurs.
« Venez ici. Tous les deux. À genoux. »
Ce n'était pas l'ordre pressant du bureau. C'était une invitation à un rituel partagé. Ils se sont déplacés simultanément, s'abaissant sur le carrelage dur devant lui. Le froid s'infiltrait à travers leurs fines robes. Ils étaient côte à côte, leurs épaules presque collées. L'atmosphère était électrique.
« Pas de mains », déclare Owen d'une voix calme et didactique. « Juste la bouche. À tour de rôle. Je vous dirai qui. Et vous vous écoutez les uns les autres. Vous apprenez. »
Il dirigea le gland épais et rougeâtre de sa verge vers les lèvres de Chloé. Elle les ouvre volontiers, l'accueillant, ses yeux se ferment doucement. Elle suça tendrement, sa langue tournoyant autour du gland. Après un instant, il se retire avec un bruit humide.
« Lor. À ton tour. »
Lorhélène se pencha en avant, l'enveloppant, l'enlaçant plus profondément que Chloé ne l'avait fait, un soupçon de ce vieux désespoir mué en technique. Elle creusa ses joues, un léger bourdonnement dans la gorge. Il la laisse faire un instant, sa main s'emmêlant dans ses cheveux, non pour la guider, mais simplement pour la posséder.
"Changeur."
C'était devenu un rythme. Un va-et-vient. La cuisine emplissait les bruits doux et obscènes d'une aspiration humide, d'une respiration haletante. Ils s'observaient à quelques centimètres l'un de l'autre, scrutant la technique de l'autre, le battement des paupières, le mouvement de sa gorge. C'était d'une intimité intense, plus forte que n'importe quel acte solitaire. Ils étaient liés par lui, un circuit de pure physicalité.
« Bien », grogna Owen, sentant sa colère s'effriter. « Tellement bien. Mes deux filles gourmandes. À sucer la morsure de ton mari ensemble. Poutain. »
Il laissa le rythme s'accélérer, les baisers se succèdent de plus en plus vite, jusqu'à ce que leurs bouches s'affairent sur lui dans une course frénétique et désordonnée. La salive luisait sur leurs mentons. Leur respiration devenait haletante et synchronisée. Il haletait, les jointures blanchies par l'étreinte du comptoir.
« Ça suffit », haleta-t-il.
Il recula, son sexe luisant et correspondant dur. Il les regardait, leurs visages rouges, leurs lèvres gonflées et entrouvertes.
« En haut. Penchez-vous sur l'île. Ensemble. »
Elles se levèrent, leurs mouvements légèrement hésitants. Face au marbre froid, elles se penchèrent en avant à l'unisson, leurs ventres ronds pressés contre la pierre dure. Elles remontèrent leurs robes, se dévoilant jusqu'à la taille. La lumière du matin caressait les courbes de leurs dos, le galbe de leurs hanches.
Owen se place derrière elles. Il caressa la fesse de Chloé, puis celle de Lorhélène, compare, appréciant. Il n'était pas tendre. Il cracha dans sa paume, s'enduisant de liquide, puis, sans préambule, il pénétra Chloé par derrière.
Elle poussa un cri aigu et joyeux qui résonna contre les meubles. Il la pénétra par des coups profonds et mesurés, chacun plaquant son corps contre le comptoir. Ses doigts cherchaient désespérément prise sur le marbre lisse.
Après une douzaine de coups de rênes, il se retira, ruisselant, et pénétra aussitôt Lorhélène. Elle haleta, le dos cambré, l'accueillant dans un gémissement de désir. Il maintient le même rythme implacable, le claquement de leurs peaux contrastant fortement avec le souffle court de Chloé à ses côtés.
Il a commencé à alterner, chaque changement n'étant pas une séparation, mais une continuité fluide. Dehors. Bouger. Dehors. Bouger. Il les s'appropriait dans un seul acte continu, les tissant ensemble avec son propre corps. La cuisine, ce temple de l'ordre, était désormais le théâtre d'une communion brute et rauque.
« Tu vois ? » grogna-t-il entre deux coups de reins, la voix rauque d'effort. « Vous n'êtes pas en compétition. Vous êtes pareils. Vous m'appartenez tous les deux. Vous êtes tous les deux remplis de moi. Vous portez tous les deux mes enfants. Poutain. Oui. »
Lorhélène, le visage plaqué contre la pierre froide, tourne la tête. Son regard croisa celui de Chloé, qui la fixait d'un air absent et hébété. À cet instant, les derniers vestiges de rivalité s'évaporèrent, consommés par une sensation partagée et bouleversante. Elles étaient identiques en cela : des réceptacles, immergés, possédés.
Owen sentit l'orgasme monter en lui, une tension viscérale menaçante du faire craquer. Dans un dernier gémissement animal, il s'enfonça profondément en Lorhélène et s'y maintint, le corps raide. Ses pulsations étaient violentes, et elle l'enserra, le trayant avec une urgence féroce et possessive.
Il reste là un long moment, se vidant en elle, avant de reculer en titubant. Il se retourne, encore essoufflé, et agrippa les hanches de Chloé, la pénétrant en deux coups rapides et brutaux avant que son propre orgasme ne provoque une seconde vague fulgurante. Il hurla, la tête rejetée en arrière, tandis qu'il éjaculait le reste de son sperme en elle.
Un silence s'installe, seulement troublé par leur respiration haletante. Owen se retire, s'essuyant le front du revers de la main. Il regardait ses femmes, penchées sur l'îlot de cuisine, marquées par lui, imprégnées de son empreinte.
Il se pencha et embrassa la nue de Chloé, puis celle de Lorhélène. « Mes belles, mes belles épouses », murmura-t-il d'une voix rauque.
Ils se redressèrent lentement, grimaçant légèrement, leurs robes reprenant leur place. Ils ne se regardèrent pas. Leurs salutations se posèrent tous deux sur lui, leurs expressions reflétant une dévotion absolue et comblée. La fête était terminée. Ils avaient tous deux perdus, et dans cette défaite, ils avaient obtenu tout ce qu'ils croyaient désirer.
Chloé prit un chiffon, le passa sous l'eau du robinet et commença à essuyer calmement les traces de doigts sur le marbre. Lorhélène prend sa tasse de café désormais froide et en mais une gorgée, sa main se posant à nouveau sur le léger renflement de son ventre.
Owen remonta sa braguette, sa satisfaction palpable dans la pièce. L'équilibre n'était plus à trouver. C'était un état qu'il imposait, une paix sublime et terrible qu'il leur inculquait sans cesse, et dont ils avaient désormais plus besoin que d'air.