Chapter 37: The Kitchen Counter Confrontation
Le froid de la Seine s'infiltrait à travers ses semelles, une douleur sourde qui faisait écho à celle qui lui vrillait le crâne. Owen marcha jusqu'à ce que ses jambes le brûlent, jusqu'à ce que l'image de Chloé sur ce canapé – ses jambes écartées d'un trait clinique, la satisfaction sombre sur son visage – se fonde dans le tourbillon gris du courant. Il se retrouva sur un banc près du Pont Neuf, à regarder les bateaux de tourisme glisser devant lui comme des fantômes silencieux et critiques. Le poids qu'il ressentait dans le ventre n'était plus seulement de la honte ; c'était une chose solide, pesante comme du plomb. Paternité. Le mot résonna dans sa tête, une sentence de prison murmurée à voix basse. Son téléphone vibra, une violente vibration contre sa cuisse. Il ne voulait pas regarder. Il vibra de nouveau. Et encore. Finalement, il le sortit. Pas Chloé. LorHélène. Où es-tu ?
Il fixa ces trois mots. Leur simplicité lui semblait un piège. Il aurait pu mentir. Il aurait pu dire « chez moi » et disparaître dans sa vie, laisser le mal se propager sans lui. Mais le souvenir de son visage ce matin-là, son regard brisé alors qu'elle se frottait les mains jusqu'au sang, le saisit et l'étrangla. Il lui devait plus qu'un mensonge.
Près du fleuve. Il l'envoya, cet aveu le soulageant un peu. Sa réponse fut immédiate. Viens. L'appartement. Seulement toi et moi. Était-ce un piège ? Chloé était-elle là, à l'attendre, son corps vibrant encore de son dépôt indésirable ? La paranoïa lui brûlait la gorge. Mais les mots de LorHélène, seulement toi et moi, furent comme une bouée de sauvetage lancée dans une mer déchaînée. Il se leva, le corps raide et étranger, et entreprit le long chemin du retour.
Monter les escaliers jusqu'à son appartement, c'était comme remonter le temps, jusque dans un passé qui n'était plus qu'à quelques heures. Il s'arrêta devant la porte, à l'écoute. Aucune voix. Juste le faible son métallique d'une radio provenant d'un autre étage. Il frappa doucement.
La porte s'ouvrit presque instantanément. LorHélène se tenait là, vêtue du même pull doux que le matin, ses cheveux blonds relevés en un chignon négligé. Ses yeux étaient rougis mais secs, sa bouche crispée. Elle le regarda, le dévisageant, un long moment avant de s'écarter. « Entrez », dit-elle d'une voix creuse. L'appartement avait changé. La cuisine sentait le café fort et l'eau de Javel. Le salon était rangé, les coussins du canapé réarrangés. Chloé était partie, sa présence effacée avec une vigueur frénétique et possessive. Le silence était si lourd qu'on aurait voulu s'y appuyer.
« Elle est partie », dit LorHélène, comme si elle lisait dans ses pensées. Elle alla à la cuisine, versa deux tasses de café noir sans rien demander et lui en tendit une. Ses doigts effleurèrent les siens. Ils étaient glacés. « Chez une amie. Pendant quelques jours. »
Owen prit la tasse, la chaleur lui piquant les paumes. "LorHélène, je… je ne sais pas par où commencer."
"Commence par la vérité", coupa-t-elle, ses yeux se fixant finalement sur les siens avec une intensité féroce. "Elle m'a tout dit. Que tu es revenu. Que vous l'avez fait encore. Sur le canapé." Un muscle se contracta dans sa mâchoire. «Elle croit être enceinte. Elle veut être enceinte.»
Le café menaçait de remonter. Il posa la tasse sur le comptoir d'une main tremblante. "Elle m'a manipulée. Elle a dit… elle a dit que si c'était déjà le cas, mieux valait en être sûr."
« Et tu as trouvé ça logique ? Son rire était un aboiement court et aigu, sans humour. « Tu as trouvé ça logique, de baiser ma sœur dans mon salon pour 'être sûr' ?
Le verbe grossier, baiser, le frappa comme une gifle. Il a dépouillé l’acte de toute prétention, le réduisant à sa sombre et mécanique vérité. "Non", murmura-t-il. "C'était… je ne pouvais pas penser. J'avais peur."
« Peur de quoi ? » » insista-t-elle en se rapprochant. Le parfum de lavande sur sa peau contrastait avec l'amertume de ses yeux. "Peur d'un bébé ? Peur d'elle ? Ou peur que je le découvre ?"
"Peur de tout", a-t-il admis, la vérité mise à nu. "Peur de ce que j'ai fait. Peur de ce qu'elle pourrait faire. Peur de te perdre."
Les larmes lui montèrent alors aux yeux, mais elle les ravala furieusement. "Tu m'as déjà perdu, Owen. Ce matin, dans cette cuisine. Quand tu as obéi à ses ordres et que tu as joui en elle devant moi. Tu crois que je peux oublier ça? Le voir couler sur son entrejambe?" Sa voix se brisa. "C'était moi qui étais là. Moi qui te désirais. Et tu l'as donné à elle."
Il était sans défense. Il restait là, immobile, laissant ses mots le frapper, chacun comme une blessure méritée. Elle se détourna, agrippée au rebord de l'évier, les épaules secouées de sanglots silencieux et furieux. La distance entre eux était une douleur physique. Il voulait la toucher, combler tant bien que mal le gouffre que son propre corps avait creusé. Il fit un pas en avant. « Je ne la veux pas. Je n'ai jamais voulu qu'elle. C'est toi, LorHélène. Depuis le début, c'est seulement toi. »
Elle se retourna, les joues mouillées. "Les mots sont faciles maintenant. Ton corps a déjà raconté une autre histoire. Deux fois." Elle s'essuya le visage du revers de la main, dans un geste de pur épuisement. "Elle va garder cet enfant, Owen. Elle le fera. Et tu seras le père. C'est concret. C'est dans tes gènes qui nagent en elle en ce moment."
La fatalité de la chose lui coupa le souffle. Il s'affaissa contre le mur, le papier peint à fleurs rêche contre son dos. C'était la réalité. Non pas une honte secrète, mais un fait public qui ne demandait qu'à éclore. Un enfant. Une vie. Avec Chloé. LorHélène le regarda se désintégrer. Sa colère sembla s'apaiser, remplacée par une terrible tristesse, une lassitude profonde. Elle l'observa : le désespoir dans ses yeux bleu-gris, le tremblement de ses longues mains de rugbyman. Elle revit le garçon qu'il était encore, prisonnier des conséquences d'un acte dépouillé de tout plaisir, de tout choix.
Lentement, elle traversa la pièce jusqu'à se tenir juste devant lui. Elle leva la main et caressa la ligne de sa pommette du bout des doigts, un contact si doux qu'il le fit frissonner. « Elle t'a pris », murmura-t-elle d'une voix basse et rauque. « Elle t'a pris quelque chose qui était à moi. Elle t'a volé. »
Son autre main se leva, s'aplatit contre sa poitrine, sentant les battements frénétiques de son cœur. "Elle t'a eu sale.Transactionnel. Comme un animal." Ses yeux scrutèrent les siens, une lumière nouvelle et dangereuse s'allumant au fond d'eux. "Est-ce que c'est tout ce qu'il ya ? Est-ce que c'est comme ça que je dois me souvenir de toi ?"
Il secoua la tête, incapable de parler, fasciné par le changement qui s'était opéré en elle. La victime avait disparu. À sa place se tenait une femme brute, vengeresse et désespérée.
Sa main glissa le long de son torse, sur son ventre plat, et déboutonna son jean. Il haleta, mais ne l'arrêta pas. C'était différent. C'était un courant qui l'entraînait vers le fond, mais il voulait se noyer. Elle baissa la fermeture éclair, le bruit résonnant dans l'appartement silencieux.
« Montre-moi », ordonna-t-elle, sa voix étant à peine un murmure. "Montre-moi que ce n'est pas seulement ça. Que ce n'est pas seulement pour faire des bébés."
Elle lui fit glisser son jean et son caleçon jusqu'à ses hanches, libérant son sexe. Il était mou, humilié. Elle ne le toucha pas là. Au lieu de cela, elle prit sa main et la posa sur son sein, sur la douce laine de son pull. « Rappelle-toi », dit-elle, son souffle chaud contre sa nuque. « Rappelle-toi comme c'était avec moi. Avant. »
Il se souvenait. Des baisers volés, de la tendresse maladroite dans sa chambre, de ses gémissements étouffés contre son épaule. Son corps réagit, un éveil lent et hésitant, alimenté par les souvenirs et un besoin viscéral d'absolution. Il eut une érection dans la fraîcheur de la cuisine, non par obligation, mais par sa proximité, son parfum, l'appel dévastateur dans ses yeux.
"Oui," souffla-t-elle, enroulant enfin ses doigts autour de sa longueur. Son toucher était possessif et non clinique. "C'est à moi. Cette partie-là est à moi."
Elle se retourna, le tenant toujours dans ses bras, et le guida par le sexe vers l'étroit couloir menant à sa chambre. C'était une petite pièce, dominée par un grand lit recouvert d'une couette froissée. Les derniers rayons du soleil filtraient à travers un fin store, dessinant des rayures sur le sol.
Sans cérémonie, elle enleva son pull. Elle ne portait pas de soutien-gorge. Ses seins étaient pleins, les tétons déjà saillants et durs. Elle retira son legging et sa culotte, se tenant nue devant lui, toute en courbes douces et en grâce provocante. « Regarde-moi », dit-elle. « Pas elle. Moi. »
Il était maintenant en pleine érection, douloureux. Elle le poussa sur le lit, son dos heurtant le matelas. Puis elle se hissa au-dessus de lui, à califourchon sur ses hanches, ses genoux s'enfonçant dans la couette de chaque côté. Elle soutint son regard tandis qu'elle glissait sa main entre ses jambes, ses doigts se glissant entre ses lèvres, les imprégnant d'humidité. Il la regarda, fasciné, guider son sexe vers son entrée. Le gland pressa contre elle, et il sentit sa chaleur, son désir.
«Cette fois, dit-elle, la voix tremblante d'une émotion féroce, c'est moi qui te prends.»
Elle s'abattit sur lui d'un mouvement lent et dévastateur, l'enfonçant si profondément qu'un gémissement guttural lui échappa. Elle était tendue, incroyablement tendue, et humide d'un désir qui s'apparentait à une douleur lancinante. Elle commença à bouger, non pas avec le rythme brutal et saccadé du comptoir de la cuisine ou la froideur fonctionnelle du canapé, mais avec une intensité lancinante et grondante qui lui était propre. Ses hanches décrivaient des cercles, l'enveloppant jusqu'à la garde, ses muscles intérieurs se contractant autour de lui dans des pulsations lentes et lancinantes.
Elle se pencha en avant, ses seins effleurant sa poitrine, ses lèvres près de son oreille. "Tu es en moi", siffla-t-elle. "Pas dans elle. En MOI. C'est mon corps qui te sent. C'est moi qui te fais jouer."
Ses mots étaient un sort, une incantation. Chaque mouvement de son corps contre sa verge était une promesse et une punition. Ce n'était pas faire l'amour ; c'était se réapproprier son corps. Une appropriation brute et viscérale de son corps pour ses propres desseins, pour effacer le souvenir de sa sœur, pour le baptiser d'un feu d'un autre ordre. Il agrippa ses hanches, ses doigts s'enfonçant dans la chair tendre de ses fesses, cherchant à suivre son rythme, à se perdre dans la pureté de sa fureur. Elle le chevauchait plus fort, plus vite, sa respiration haletante. Le lit grinça sous la pression. Sa tête bascula en arrière, une mèche blonde collée à son front humide. « Oui, » gémit-elle, « donne-le-moi. Donne-moi tout. Remplis-moi, Owen. Remplis-moi. »
C'était la même supplique que Chloé, mais ici, sur les lèvres de LorHélène, c'était un cri de victoire. La tension qui le paralysait depuis des heures se rompit. Il laissa échapper un cri rauque, tandis que son orgasme jaillissait. Il la pénétra d'un coup, s'enfonçant aussi profondément que possible, et son sperme pulsa en elle, un flot brûlant et incessant qui lui sembla à la fois une reddition et un sacrifice. Elle se crispa autour de lui, savourant chaque goutte, son propre orgasme la parcourant de secousses aiguës et silencieuses.
Elle s'est effondrée contre sa poitrine, leurs cœurs battant la chamade, ruisselants de sueur. Il était encore en elle, se ramollissant à présent, la connexion physique contrastant fortement avec le vide émotionnel qui s'étendait sous eux.
Longtemps, ils restèrent silencieux. L'obscurité les enveloppa. Finalement, elle se redressa. Il se retira, et il ressentit aussitôt son absence, une sensation de froid glacial. Elle descendit du lit et se tint près de la fenêtre, dos à lui, une silhouette pâle se détachant sur les lumières de la ville.
«Maintenant, tu as mis ton enfant dans les deux sœurs», dit-elle, la voix à nouveau plate et vide. «Félicitations.»
Les mots s'abattirent sur lui comme une pierre tombale. Il fixa le plafond, la douce chaleur de sa présence encore sur sa peau, le goût de sa sueur sur ses lèvres, la réalité accablante de ses paroles s'enfonçant en lui. Il avait cherché refuge auprès d'elle, dans un instant d'oubli furieux et passionné. Mais il n'avait fait que compliquer davantage la chaîne de l'emprise. Il n'était plus seulement pris entre deux feux. Il faisait désormais partie d'eux deux, de la manière la plus irrévocable qui soit.
L'élan de la journée s'était finalement, horriblement, achevé, le laissant seul dans une pièce sombre et silencieuse, le poids des conséquences lui serrant la poitrine. Dehors, la ville indifférente poursuivait son cours.