Chapter 30: Le Dernier Adieu Avant Chloé
Le nettoyage fut une affaire silencieuse et sinistre. Ils se tournaient autour dans la pâle lumière de l'après-midi, tels deux fantômes hantés l'un par l'autre. Owen défaisa le lit, les taches formant une carte sombre et hideuse de leur matinée. LorHélène fourra les draps dans la machine à laver avec une férocité contenue, le dos tourné. Elle absorbe les surfaces, vaporise un nettoyant parfumé à la lavande qui ne parvint guère à masquer l'odeur plus profonde et musquée imprégnée dans la pièce. Ils ouvraient la fenêtre en grand, mais l'air extérieur était suffocant et immobile.
Il la regardé se pencher pour ramasser une chaussette égarée, ses gestes prudents, délibérés, une main posée inconsciemment sur son ventre arrondi. Huit mois. La réalité le frappa de nouveau de plein fouet, plus vive encore dans la froide lumière du jour que dans l'obscurité fiévreuse. C'était son enfant. Une fête de lui, grandiose au sein de cette femme furieuse et complexe. L'idée était terrifiante. « Chloé m'a envoyé un texto », dit-elle sans le regarder. Elle pliait une couverture qui n'avait pas besoin d'être pliée. « Son train arrive à six heures. Elle sera là à sept heures. »
« D'accord. » Sa voix sonnait creuse.
« Tu devrais y aller avant. »
"Je sais."
Le silence s'étirait, tendu comme un fil. Le gramophone dans le coin était resté muet toute la journée. L'appartement apparaît à une scène après la fin d'une pièce, le décor attendant d'être démonté. Il ne bougea pas pour partir. Elle n'est pas plus. Une tension terriblement pesante emplissait l'espace entre eux, plus dense que l'air humide. Ce n'était plus de la colère, ni même du désir. C'était un besoin désespéré, viscéral, de ressentir autre chose que cette angoisse omniprésente, de marquer cette dernière heure avant que le monde ne s'effondre à nouveau.
LorHélène se retourne. Ses yeux étaient cernés. Sans un mot, elle s'approche du canapé et s'y laissa tomber lourdement. Elle ne portait qu'un de ses vieux t-shirts, dont le tissu était tendu sur son ventre. Lentement, préférentiellement, elle écarta les jambes. L'invitation était crue, absolue. Owen un coupé le souffle coupé. Son sexe était visible à travers le coton lâche du t-shirt, une fente ombrée. Ses doigts glissèrent vers le bas, écartant le tissu, et commencèrent à caresser lentement son clitoris par de lentes mouvements circulaires. Il était déjà gonflé, d'un rose sombre sur sa peau pâle. « Nous avons le temps », dit-elle d'une voix basse. Ce n'est pas une question. Un constat. Il traverse la pièce et s'agenouilla sur le tapis utilisé devant elle. Son parfum, le leur, une odeur de lessive à la lavande, lui emplit les narines. Il écarta ses cuisses, ses mains sur l'intérieur doux de ses genoux, et baissa le visage.
Sa langue la trouva aussitôt, un mouvement plat et humide de son entrée jusqu'à son clitoris. Elle haleta, ses hanches se soulevant légèrement. Elle avait un goût de sel, de sommeil et d'une saveur plus profonde, musquée, qui lui était propre. Il la lécha, encerclant son entrée, sentant la souplesse de sa chaise, son incroyable douceur. Son nez se presse contre son mont de Vénus, contre la courbe ferme et ronde de son ventre juste au-dessus.
« Ne sois pas doux », murmura-t-elle en s'enfonçant dans ses cheveux, non pas pour les caresser, mais pour les agripper. « Lèche-moi comme si c'était la dernière chose que tu goûterais jamais. »
Il obéit. Il se concentre sur son clitoris, aspirant le petit bouton dur dans sa bouche, le léchant avec un rythme rapide et impitoyable. Elle gémit d'une voix rauque et se frotta contre son visage. Il glissa deux doigts en elle, les recourbant vers le haut, et le sentit : une pression ferme et ronde au plus profond. La tête du bébé. Fils enfant. La sensation était profondément étrangère, excitante et interdite à la fois. « Tu sens ça ? » haleta-t-elle. « C'est à toi. Ça appuie contre tes doigts pendant que tu me fais une fellation. »
Il gémit contre elle, la vibration la faisant frissonner. Il la pénètre avec ses doigts, calquant sa langue sur son clitoris. Ses fluides lui mouillèrent le menton, la nue. Elle approchait de l'orgasme, ses cuisses se resserraient autour de sa tête, sa respiration devenant courte et haletante.
« Fais-moi jouir, Owen », exigea-t-elle d'une voix gutturale. « Lèche-moi jusqu'à ce que je crie. Je veux tout oublier. »
Il redoubla d'efforts, son monde se réfère à l'odeur, au goût et à la sensation de sa peau, au pouls de ses lèvres sous sa langue. Son étreinte sur ses cheveux est devenu douloureux. Son dos se cambra, elle laissa échapper un cri étouffé et guttural, son corps tout entier se contractant sous l'effet de l'orgasme. Il garde la bouche sur elle, savourant ses contractions, jusqu'à ce qu'elle repousse sa tête, hypersensible et épuisée.
Il leva les yeux, le visage humide. Elle le regardait, le regard vitreux, les lèvres entrouvertes. Puis elle se redressa, prenant appui sur les coussins du canapé. « Maintenant, baise-moi. Comme il faut. Avant que ma sœur ne rentre et ne gâche tout. »
Il se leva, tâtonnant avec son jean, son sexe habillé, dur et douloureux. Il se positionna entre ses jambes écartées. Il ne s'y prend pas doucement. Il pressa le gland large de son sexe contre son entrée humide et pénétra d'un seul coup, profond et décisif. « Putain », siffla-t-il. Elle était si serrée, la chaleur incroyable, ses muscles se contractant autour de lui dans les secousses de son orgasme. « Plus fort », souffla-t-elle, la tête renversée en arrière. « Je peux le supporter. J'ai besoin du sentir. »
Il impose un rythme brutal dès le départ, ses hanches se soulevant violemment, ses testicules claquant contre ses fesses à chaque coup. Une principale agrippée au dossier du canapé pour se stabiliser, l'autre posée sur son ventre tendu comme un tambour. Il sentait un mouvement sous sa paume, un léger déplacement. Le bébé. Son rythme vacilla un instant.
« N'arrête pas », grogna-t-elle en ouvrant brusquement les yeux. « C'est bon. C'est bien. Baise-moi, Owen. Prends-le. Prends-nous. »
Ses mots l'ont fait basculer. Ce n'était pas de la tendresse. C'était de la possession, désespérée et sombre. Il se pencha sur elle, sa main libre venant entourer sa gorge, sans la serrer, juste la locataire. Un rappel de sa présence, de sa domination dans cet instant fragile et chaotique. Il la pénètre avec force, à chaque impact les serrant violemment. Le canapé grinça sous la pression. Le bruit de leur étreinte était obscènement fort dans l'appartement silencieux : la peau humide qui claquait, leurs gémissements et leurs halètements mêlés.
« Tu vas venir en moi », déclare-t-elle d'une voix étranglée. « Remplis-moi. Une dernière fois. »
Il était tout près. La pression s'enroulait à la base de sa colonne vertébrale. Sa vision se brouillait sur les bords. Il était en train de faire l'amour pour chasser un souvenir, pour chasser la culpabilité, pour chasser l'avenir terrifiant dans cette sensation brute et présente. « Ouais », gémit-il. « Ouais, je vais… baiser… »
Son orgasme le traverse avec une violence presque douloureuse. Il s'enfonça profondément en elle et resta immobile tandis que son sexe palpitait, déversant un flot de sperme brûlant. Il vit des étoiles derrière ses paupières, son corps tremblant de façon incontrôlable. Alors que ses propres pulsations s'apaisaient, il sentit ses muscles se contracter à nouveau autour de lui, un second orgasme, plus discret, lui arraché par la force de son propre plaisir.
Il s'efffondra, se rattrapant sur ses bras, le devant contre son épaule. Ils restèrent ainsi, enlacés, en sueur, respirant à l'unisson, halants. Seul le bourdonnement lointain de la ville venait troubler le silence. Lentement, il se détend et se retire d'elle. Un filet de son sperme s'écoula sur le coussin sous elle. La brutalité de l'instant fut un choc.
Il se leva, extrêmement son regard, se recroquevilla et boutonna son jean. Il se sentait vide, à vif.
« Tu devrais prendre une douche », dit-elle doucement, toujours allongée sur le canapé, les jambes écartées, image même d'une fatigue décadente. « Tu ne peux pas partir en sentant mon odeur. »
Il hocha la tête, muet, et se dirigea vers la salle de bain. L'eau était brûlante. Il se frotta le visage, la bouche, implique d'effacer le goût, la sensation de sa présence. Il savait que c'était peine perdue.
Lorsqu'il sortit, habillé, les cheveux encore humides, elle se tenait près de la fenêtre, lui tournant le dos. Elle avait mis une robe ample.
« Alors », dit-il d'une voix rauque. « Alors », répéta-t-elle sans se retourner. « Je… te verrai ? Après… ? »
« Une fois que Chloé sera installée, on verra. » Son ton était neutre, administratif. Il prend son sac, se sentant comme un intrus. Il s'arrête à la porte. « LorHélène. »
Elle finit par se retourner. Le soleil de fin d'après-midi dorait son profil, la courbe de sa grossesse. Son visage était indéchiffrable. « Va-t'en, Owen. »
Il part. La porte se referma derrière lui avec un claquement sec, comme un verdict. Il reste sur le palier, à l'écoute. Il n'entendit rien de l'intérieur. Ni larmes, ni mouvements. Juste le silence.
Il descendit les escaliers, chaque marche l'éloignant un peu plus de l'étrange et sombre refuge de son appartement pour le ramener dans un monde où la souffrance d'Élodie persistait, où la déception de son père l'attendait, où un enfant qu'il ne pouvait concevoir allait naître. L'élan de la passion brute de la journée s'était dissipé, ne laissant place qu'à une inertie vide, comme un mouvement perpétuel vers l'avant. Il n'avait d'autre choix que de s'y enfoncer.