Chapter 23: Le Placenta et la Purification
Le linge humide lui semblait un drapeau blanc. Owen se tenait sur le seuil, l'odeur métallique du sang et de la naissance désormais accentuée par l'âcreté de la sueur fraîche. LorHélène n'avait pas bougé. Le bébé – une fille – tétait avec une intensité calme et implacable, sa petite main posée sur la peau pâle et tendue du ventre de LorHélène. Le placenta dans le bol sur la table de chevet ressemblait à une charcuterie, une masse sombre et couleur foie dans l'émail blanc.
Le silence s'étirait, ténu et fragile. Seuls les doux déglutitions du bébé et la respiration superficielle de LorHélène venaient troubler le silence.
« Ça continue de couler », dit-elle finalement, la voix épuisée. Un filet sombre et lent s'écoulait entre ses cuisses sur les serviettes déjà trempées.
Il bougea alors, le charme rompu. Il s'agenouilla au pied du lit, le vieux bois dur contre ses genoux. La vision était crue, d'une vérité biologique profondément dénuée de sexualité. Sa vulve était gonflée, violacée et déchirée, un amas sombre de chair contrastant avec les poils blonds emmêlés. Du sang et un liquide visqueux s'écoulaient lentement de l'orifice.
« Laisse-moi te nettoyer », murmura-t-il sans attendre de réponse. Il pressa doucement le t-shirt humide contre elle. Elle tressaillit, le souffle coupé. « Désolée », murmura-t-elle, sans qu'il sache si c'était à cause du sursaut ou de la situation. Il l'essuya délicatement, tamponnant le sang frais, les traces de vernix, les résidus collants de ses propres sécrétions expulsées lors de l'accouchement. Le linge ressortit taché d'un rose profond et inquiétant. Il le rinça dans la bassine d'eau désormais froide qu'il avait apportée, l'eau se troublant aussitôt. Il l'essora et revint, ses gestes méthodiques.
En essuyant, ses doigts effleurèrent accidentellement ses lèvres. Elle haleta de nouveau, mais cette fois, ce n'était pas seulement de la douleur. Un léger tremblement réflexe lui parcourut les cuisses. Il s'arrêta, levant les yeux vers son visage. Ses yeux étaient clos, mais ses lèvres entrouvertes. L'épuisement se lisait sur chaque ligne, pourtant une légère couleur était revenue à ses joues. Son propre souffle se coupa. Au milieu du carnage, au milieu des preuves accablantes de ce qui venait de se produire, une chaleur familière commença à monter en lui. C'était mal, une profanation du chaos sacré qui se déroulait sous ses yeux, mais c'était indéniable. Il voyait comment son corps réagissait au moindre contact, une sensibilité brute, animale, dénuée de toute pensée. Il laissa tomber le linge dans la bassine. Il ne le reprit pas. Au lieu de cela, il se pencha en avant, le visage à quelques centimètres de sa chair ravagée. L'odeur était puissante, un mélange complexe de cuivre, de sel et de son propre parfum profond et musqué. Il expira, son souffle chaud effleurant sa peau, et elle frissonna.
« Owen… » Son nom était à la fois un soupir, un avertissement et une invitation.
Il ne dit rien. Il baissa la bouche et laissa sa langue, d'abord hésitante, tracer un lent chemin plat de son périnée jusqu'à ses replis. Le goût était ferreux et salé, mêlé à sa saveur unique. C'était primitif, viscéral. Cela aurait dû le repousser. Au contraire, cela l'électrisait. Elle poussa un cri, ses hanches se soulevant légèrement du lit. Le bébé, dérangé, émit un petit cri étouffé mais continua de téter. Les mains d'Owen se levèrent pour écarter ses cuisses, sa prise ferme. Il lécha de nouveau, plus intensément cette fois, sa langue cherchant la chaleur de son centre, encerclant le petit bouton gonflé et saillant de son clitoris. Il était hypersensible, palpitant sous ses caresses.
« Oh, putain », gémit-elle en secouant la tête de gauche à droite sur l'oreiller. « Putain, c'est… oui. »
Il enfouit son visage en elle, son nez pressé contre elle, aspirant profondément son parfum. Il lécha son entrée, savourant le mélange unique de la naissance et de l'excitation. Il aspira son clitoris dans sa bouche, exerçant une pression douce et persistante. Son corps se cambra, non plus de douleur, mais sous l'effet d'une vague de sensations ascendantes. Ses mains se crispèrent sur les draps.
« N’arrête pas », supplia-t-elle d’une voix rauque. « Putain, ne t’arrête surtout pas ! »
Il ne le fit pas. Il la travailla avec sa bouche, sa langue un instrument impitoyable et dévoué. Il sentit ses muscles intérieurs, relâchés et étirés par l'accouchement, se contracter dans un rythme différent, familier. Ses gémissements devinrent plus forts, moins contrôlés. Elle était à nouveau en train de se défaire, mais cette fois, c'était pour lui. Son orgasme, lorsqu'il survint, fut superficiel et tremblant. Il manquait la force cataclysmique d'avant, mais il était indéniable. Elle gémit, son corps tout entier se tendant puis s'affaissant sur les serviettes trempées, épuisée. Une humidité fraîche et plus claire lui lécha le menton. Il se recula, s'essuyant la bouche du revers de la main. Son érection formait une ligne dure et douloureuse contre son jean. Il la regarda, puis le bébé qui somnolait maintenant à son sein, face à l'intimité choquante de la scène. Une tendresse profonde et possessive l'envahit, troublant les eaux claires de son choc précédent.
Il se leva, tâtonna avec sa ceinture et sa braguette, faisant glisser son jean et son caleçon le long de ses cuisses. Son sexe jaillit, complètement dur, le gland déjà luisant. Il monta sur le lit, prenant soin de ne pas déranger le bébé, et s'agenouilla de nouveau entre ses jambes. Elle le regarda d'un œil lourd. « C'est vide maintenant », murmura-t-elle, comme pour expliquer l'étrange vulnérabilité qui s'en dégageait. « Grand ouvert et vide. »
Il se guida jusqu'à son entrée. C'était différent. L'étreinte impossible, viscérale, avait disparu, remplacée par une douce chaleur accueillante. Il y avait une sensation d'espace, une souplesse nouvelle. Il pénétra lentement, d'un pouce, puis de deux. Elle était lubrifiée par son orgasme et sa salive, mais le passage était profondément transformé, une marque gravée dans sa chair de ce qui venait de la traverser. Il s'enfonça complètement, une pénétration profonde et totale qui les fit tous deux gémir. Il resta ainsi, enfoncé jusqu'au fond, sentant les doux tremblements de l'entrejambe en elle. Le bébé soupira dans son sommeil.
Il commença à bouger, dans un lent bercement. Ce n'était plus le rythme effréné d'avant la naissance. C'était autre chose, une reconquête, une scellement. Chaque mouvement était délibéré, profond, comblant le vide naissant. Elle enroula ses jambes autour de sa taille, ses talons s'enfonçant dans le bas de son dos. Ses muscles intérieurs frémirent autour de lui, faibles mais réactifs. « Tu es si profond », murmura-t-elle, les yeux fixés sur les siens. « Comme si tu touchais un endroit nouveau. »
Il était incapable de parler. Son attention se concentrait sur le point où leurs corps s'unissaient, sur la sensation humide et brûlante de son sexe glissant dans son canal nouvellement formé. L'odeur du sexe monta, se mêlant aux effluves de l'accouchement. Il la pénétra avec force, son rythme s'accélérant légèrement, ses testicules se contractant. C'était brut, c'était obscène, c'était une connexion qui défiait toute raison.
« Je t'aime, LorHélène », grogna-t-il, les mots lui échappant tandis qu'il sentait l'orgasme approcher. Ce n'était ni beau ni poétique. C'était une vérité viscérale, arrachée par le besoin physique. Il la baisait au milieu des suites de l'acte, déclarant son amour dans un espace encore imprégné du traumatisme.
Il jouit avec un cri rauque et haletant, son corps se penchant sur le sien. Il se répandit en elle, son sperme se mêlant aux autres fluides, une nouvelle strate dans l'histoire complexe de ce lit. Il s'effondra sur le côté, attentif au bébé, le cœur battant la chamade. Longtemps, ils restèrent ainsi. Le bébé dormait. Le placenta reposait dans son récipient. Les serviettes tachées glaçaient sous eux. La lumière dorée de la fenêtre commença à se fondre dans le crépuscule, baignant leurs corps enchevêtrés et épuisés de nuances de bleu et de gris. Les mots flottaient dans l'air, sans autre appui que la réalité crue et humide de la pièce. L'amour leur semblait n'être qu'un désordre de plus à nettoyer, plus tard.