Chapter 4: A Swollen Secret
Ces derniers mois, le parfum de lavande qui embaumait l'appartement avait laissé place à l'odeur plus vive et verte du beurre de karité et à la légère note métallique des vitamines prénatales. La lumière du soleil, jadis si douce, lui donnait désormais l'air d'une lampe d'interrogateur, révélant chaque nouvelle vergeture sur ses hanches, chaque veine gonflée à ses chevilles. Debout près de la fenêtre de la cuisine, une main posée sur son ventre dur et rond, elle sentait la légère pression d'un pied ou d'un coude glisser sous sa peau. Le silence qui régnait dans l'appartement était palpable. Sa colocataire était partie après la « discussion », son sourire crispé, ses cartons emballés avec une précipitation qui en disait long.
Une clé a tourné dans la serrure.
Son souffle se coupa, une réaction enfantine et stupide qu'elle ne put réprimer. Owen entra, emplissant le petit couloir de la présence du monde extérieur : l'air frais de la nuit, l'odeur d'herbe coupée et de diesel, et la puissante odeur animale de sueur et d'effort. Il laissa tomber son sac de sport avec un bruit sourd.
"Hé."
Il portait encore sa tenue de rugby, les mollets éclaboussés de boue, une ecchymose bleutée et fraîche se dessinait sur sa mâchoire. Ses cheveux noirs, plaqués par la sueur, lui collaient au front, et ses yeux bleu-gris la repérèrent instantanément, la suivant du seuil de la cuisine jusqu'au salon avec une intensité qui la fit rougir. Il paraissait plus vieux que dans la salle de bain ce jour-là. Le visage plus maigre, le regard plus dur.
« Comment s’est passé le match ? » demanda-t-elle d’une voix trop légère.
« Victoire. Trente-deux à dix. » Il ne bougea pas pour aller se doucher, resta là, à la regarder. Son regard pesait lourdement sur elle, glissant de son visage le long de son cou, puis sur le ventre rond et ample qui se dessinait sous le fin coton rose de sa robe. C'était une robe d'été, trop légère pour la saison, dont l'ourlet lui frôlait les genoux. Elle l'avait achetée il y a quelque temps. C'était la seule chose qui lui allait encore, malgré ses formes généreuses.
« Tu portes encore ton équipement. Tu dois puer. » Elle essaya de sourire.
« Oui. » Il finit par bouger, franchissant l'espace qui les séparait en quelques enjambées. Il ne l'embrassa pas pour la saluer. Il posa ses larges mains sales de chaque côté de son ventre, ses pouces se rejoignant au-dessus de son nombril. Il était chaud, il dégageait une chaleur agréable. « Il a bougé ? »
« Toute la journée. Comme s'il s'entraînait aux mêlées. »
Un vrai sourire, fugace mais éclatant, illumina alors son visage. Il se pencha et pressa ses lèvres contre le coton qui recouvrait son nombril. Elle sentit l'humidité de sa sueur à travers le tissu, puis le bébé donner un coup de pied soudain contre sa bouche. Owen laissa échapper un rire étouffé contre sa peau. « Merde. Il sait que c'est moi. »
La simplicité de ses propos, l'assurance inébranlable qui les imposait, la bouleversèrent. Des larmes, brûlantes et stupides, lui montèrent aux yeux. Elle les chassa furieusement en clignant des yeux. Il leva les yeux et les vit malgré tout. Son expression changea, le triomphe cédant la place à une expression plus sombre, plus possessive. Il se redressa, ses mains glissant de son ventre à ses hanches, l'agrippant à travers sa robe.
"Venez ici."
Il la conduisit à la chambre, et non à la salle de bain pour se laver. La pièce était sombre, la dentelle du baldaquin du lit se détachant en une silhouette fantomatique. Il la tourna face au lit et posa ses mains sur ses épaules. La pression était douce mais indéniable. « Assieds-toi. »
Elle était assise au bord du matelas, les ressorts gémissant sous son poids. Il se tenait devant elle, le regardant de haut. Ses doigts effleurèrent les bretelles de sa robe, les faisant glisser de ses épaules. Le coton s'accumulait à sa taille, laissant ses seins nus, plus lourds à présent, les veines dessinant des cartes bleues sous la peau, ses tétons sombres et sensibles. L'air frais les fit se dresser. Il ne les toucha pas. Son regard la dévorait, son ventre arrondi se dressant comme la lune entre eux.
« Allongez-vous. »
Elle obéit, reculant jusqu'à ce que sa tête touche les oreillers. Il la suivit sur le lit et s'agenouilla entre ses jambes. Il remonta sa robe froissée, la faisant passer par-dessus ses hanches, et la rassembla autour de sa taille, la dévoilant. Ses cuisses étaient plus charnues, et le duvet blond à leur aisselle semblait plus foncé sur sa peau pâle. Il laissa échapper un long soupir.
« Tu es tellement putain de belle », murmura-t-il, et cela ne sonnait pas comme une phrase. Cela sonnait comme une malédiction, comme une prière à laquelle il était impuissant.
Il se pencha, non pas vers sa bouche, mais vers son ventre. Il embrassa sa peau tendue, ses lèvres traçant la ligne noire qui séparait son nombril. Sa langue effleura sa peau, goûtant son sel. Il descendit plus bas, ses mains écartant ses cuisses, ses larges épaules accentuant cet écartement. Elle haleta, ses mains se portant à ses cheveux, non pour le repousser, mais pour se raccrocher à lui.
Sa bouche l'a trouvée.
Il n'y eut aucune hésitation, aucune délicatesse. Ce n'était plus l'exploration timide d'il y a des mois. Il la connaissait. Sa langue, plate et impitoyable, s'abattit sur son clitoris, léchant ses replis avec un bruit humide et avide qui emplit la pièce silencieuse. Elle poussa un cri, le dos arqué hors du lit. La sensation était électrique, décuplée, un véritable électrochoc qui parcourait chaque nerf de son corps en surchauffe.
« Owen… Dieu… »
Il grogna contre elle, la vibration faisant trembler ses jambes. Il aspira son clitoris dans sa bouche, le caressant de sa langue, le nez pressé contre elle. Une main remonta pour agripper sa hanche, ses doigts s'enfonçant, la maintenant immobile pour son festin. L'autre main se glissa sous ses fesses, la soulevant, lui offrant un meilleur accès. Il la dévorait, et elle se désagrégeait, l'orgasme montant non pas comme une lente vague, mais comme un séisme, ébranlant les fondements mêmes de son être.
« Je vais… je ne peux pas… »
Il recula juste assez pour parler, ses lèvres luisantes de son parfum. « Viens. Fais-le. Crie pour moi. »
L'ordre, la preuve crue et humide de son désir, la brisa. L'orgasme la traversa de part en part, une sensation brute et convulsive qui lui arracha un cri rauque. Ses cuisses se resserrèrent autour de sa tête, ses hanches se soulevèrent contre sa bouche tandis qu'il la laissait jouir, la léchant et la suçant jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'une épave gémissante et hypersensible.
Avant même que les tremblements ne se soient complètement apaisés, il bougea. Il baissa son short et son caleçon juste assez pour libérer son sexe, déjà épais et dur, le gland rouge et suintant. Il portait encore son maillot boueux. L'absurdité de la situation, la réalité crue et crasseuse, fit de nouveau battre son cœur à tout rompre.
« Retourne-toi », haleta-t-il d'une voix rauque. « À genoux. Appuie-toi sur les oreillers. »
Elle se déplaça maladroitement, le corps lourd et engourdi par l'orgasme. Elle se mit à genoux, son ventre énorme pendant sous elle, un poids précieux et vulnérable. Elle enfouit son visage dans les oreillers, les serrant fort. Elle entendit le bruit d'un sachet en aluminium qui se déchirait – il était toujours aussi méticuleux à ce sujet, une formalité désormais inutile – et le bruit humide du préservatif qu'il enfilait.
Il se retrouva derrière elle, ses mains agrippant la généreuse courbe de ses fesses. La pression chaude et brutale de son corps pressait contre son entrée, encore palpitante et humide de sa bouche.
« Regarde-toi », souffla-t-il, la voix teintée d'admiration et de désir. Une main se glissa autour de sa hanche, s'abattant possessivement sur la courbe de son ventre. « Regarde ce qu'on a fait. »
Il a poussé.
Elle était si pleine, si sensible, l'étirement était presque insupportable. Il la remplissait entièrement, son bassin touchant l'arrière de ses cuisses. Il resta immobile un long moment, enfoui en elle, la main sur son ventre, le front posé entre ses omoplates. Elle sentait son cœur battre la chamade contre son dos.
Puis il commença à bouger. Lentement. Profondément. Chaque retrait était une torture, chaque poussée un retour aux sources. Son étreinte sur son ventre se resserra. De l'autre main, il s'appuya sur la tête de lit, faisant grincer tout le cadre dans un gémissement rythmé et plaintif.
« Putain », gémit-il, le rythme s'accélérant progressivement. « Putain, Hélène. Je sens tout. Tu es si profonde. »
Elle était comme hypnotisée, réduite à ses sensations. La sensation de sa présence en elle, le frottement rêche du maillot sur son dos, l'odeur de sa sueur, du terrain et de son propre désir, la preuve tangible et vivante de leur union, blottie dans sa main. Il avait raison. Tout était lié.
« Dis-moi », grogna-t-il, ses coups devenant plus forts, plus pressants. Le lit claqua contre le mur. « Dis-moi que tu le sens. »
« Je le sens », sanglota-t-elle dans l’oreiller. « Je te sens. Oh, mon Dieu, Owen. »
« Il est là », dit Owen, la voix brisée. Il la pénétrait avec force, un rythme brutal et puissant qui la faisait crier à chaque coup. « Notre fils. Juste là, putain. Et je suis en toi. Tu le sens ? Est-ce qu'il me sent ? »
C'était fou. C'était la chose la plus profondément intime qu'elle ait jamais entendue. Un orgasme nouveau et fulgurant explosa en elle, lui arrachant un cri guttural. Ses muscles se contractèrent autour de lui, l'enserrant, et dans un rugissement déchirant, il jouit, son corps se figeant tandis qu'il se vidait en jets profonds et pulsés, sa main appuyant si fort sur son ventre qu'elle crut qu'il essayait d'atteindre le bébé lui-même.
Il s'effondra sur elle, attentif à son poids, son sexe encore mou en elle, le visage enfoui dans ses cheveux humides de sueur. Leurs respirations étaient le seul bruit, un duo désespéré. Peu à peu, le monde se recomposa. La dentelle délavée du baldaquin. La fraîcheur de l'air du soir sur sa peau nue. Le faible et régulier battement de cœur qui l'animait.
Il finit par se retirer et se tourna sur le côté, jetant le préservatif. Il ne quitta pas le lit. Il les recouvrit tous les deux de la couette et la serra contre lui, son dos contre le sien, sa main retrouvant sa place sur son ventre. Ils restèrent allongés dans la poussière et la sueur de leur passion.
« J’ai vu Dubois aujourd’hui », dit-il dans le silence, sa voix désormais monocorde, claire et rauque, comme après l’acte. « Sur le parking après le match. »
Elle se glaça de tout son corps. « Qu’a-t-elle dit ? »
« Rien. Elle m’a juste regardée. Puis mon sac. Ensuite, elle est montée dans sa voiture et elle est partie. » Il la serra plus fort dans ses bras. « Elle le sait, Hélène. Elle l’a toujours su. »
La peur, si délicieusement absente quelques instants auparavant, revint en force, glaciale et précise. Le bébé donna un coup de pied sec, comme pour protester. La main d'Owen apaisa l'endroit.
« Préviens-la », murmura-t-il, mais sa bravade avait disparu, remplacée par une résolution de fer, lasse. « Ça n'a plus d'importance. »
Mais allongée là, sentant le bébé bouger sous la main du garçon qui était son père, LorHélène sut, avec une certitude qui lui glaça le sang, que cela comptait plus que jamais. La partie était terminée. Le temps était écoulé. Le monde les attendait hors de ce lit humide et encombré, et il ne se contenterait plus d'être spectateur.