Chapter 91: La Boîte de Pandore
L'attente était palpable. Elle planait dans la maison comme une quatrième présence, lourde et patiente. Le premier trimestre fut un compte à rebours qu'ils observaient à travers le corps de Chloé. Les matins commençaient par ses vomissements dans la salle de bains attenante, des bruits rauques et rythmés qui résonnaient sous le plancher. L'odeur du café, autrefois réconfortante, la faisait désormais pâlir. Elle se nourrissait de simples biscuits secs et de tisane au gingembre, son énergie débordante s'étant muée en une pâleur constante et prudente.
Owen observe la scène avec une fascination détachée. C'était son œuvre, la preuve de sa puissance manifestée par ses nausées et sa fatigue. Il en tirait une fierté malsaine. Lorhélène, pragmatique, s'occupait des voyages scolaires et gérait la maison avec une efficacité tranquille qui sonnait comme une accusation. Le jouet encore emballé de Passage du Désir avait été relégué au fond de leur armoire, un secret en silicone prenant la poussière.
Un jeudi pluvieux, les enfants étaient absorbés par un projet de construction dans la salle de jeux. Le tambourinement régulier de la pluie contre les fenêtres les isolait de la chaleur du salon. Chloé, blottie sous une couverture sur le canapé, regardait un documentaire à la télévision, la lumière bleue éclairant son visage fatigué. Lorhélène pliait du linge, ses gestes vifs et précis.
« C'est comme avoir une gueule de bois permanente », murmura Chloé, la main posée sur son ventre encore plat. « Mais sans la fête de la veille. »
« Tu as eu ta soirée de folie », dit Lorhélène sans lever les yeux, en tendant une serviette d'un claquement sec. « Des mois entiers. Voilà la facture. »
Chloé Tressaillit. Owen, appuyé contre l'encadrement de la porte, le vit. Une lueur de douleur vive traversa son regard avant qu'elle ne se referme. L'atmosphère est devenue pesante.
« Tu es furieuse », déclare Owen en entrant dans la pièce. « Parce qu'elle porte encore un de mes enfants. Parce que c'est son tour. »
Lorhélène jeta la serviette pliée dans le panier. « Je ne suis pas fâchée. Je compense juste son absence pendant qu'elle est en couveuse. Encore une fois. C'est une question d'équilibre, non ? »
« Viens ici », dit-il d'une voix qui ne laissait place à aucune discussion.
Elle hésite, puis se leva en s'essuyant les mains sur son jean. Il lui prend le poignet d'une poigne ferme et la conduit non pas à la chambre, mais au tapis moelleux devant la cheminée éteinte. Le documentaire continuait de tourner en sourdine. Chloé regardait, sa couverture remontait jusqu'au menton.
« Tu as l'impression qu'on te néglige ? » demanda Owen, le visage tout près de celui de Lorhélène. Il sentait l'odeur de lessive sur sa peau. « Tu as l'impression que ta contribution n'est pas appréciée ? »
« Je pense que les mots ne valent rien », rétorqua-t-elle, mais son souffle se coupe lorsqu'il la fit reculer vers le sol.
« Alors je vais te montrer. »
Il la poussa sur le tapis. Il était pêche contre son dos. Il ne l'embrassa pas, se contentant de déboutonner son jean et de le lui faire glisser le long des hanches, important sa culotte avec lui. Elle était nue en dessous. Du canapé, Chloé se redressa légèrement, la couverture s'affaissant sur ses genoux.
Owen se libère, déjà en érection, renforcé par le conflit. Il chevaucha Lorhélène, sans la pénétrer, se contentant de frotter la glande épaisse de son sexe contre son clitoris, brutalement et avec insistance. « Tu la vois ? Tu la vois nous regarder ? »
Lorhélène tourne la tête, la joue contre la laine. Les yeux de Chloé étaient grands ouverts, sombres dans le pénombre, une principale se portant inconsciemment à son ventre.
« Elle porte mon enfant », grogna Owen, les mots brûlants contre l'oreille de Lorélène. « Mais toi… c'est toi que je baise en ce moment. C'est toi qui prends ma morsure. Tu sens ça ? C'est ça qui te vaut. »
Il la pénétration d'un seul coup, profond et brutal, qui lui coupe le souffle. Elle était mouillée, d'une lubrification née de la colère et d'un besoin désespéré et pervers de cette confirmation. Il la baisait avec un rythme implacable, comme un piston, le claquement de la peau contre la sienne déchirant la voix calme de la narratrice. Chaque coup de ses hanches soulevait son corps sur le tapis.
« Regardez-la », ordonna-t-il de nouveau.
Le regard de Lorhélène croisa celui de Chloé. Ce n'était pas un regard fraternel. C'était un affrontement viscéral, une communication de possession et de sacrifice. Une larme coula de l'œil de Lorhélène, traçant un chemin jusqu'à sa racine des cheveux. Owen la vit et accélèrera encore.
« Tu veux être celle qui tombe enceinte ? » grogna-t-il. « Tu veux être la seule à être spéciale ? Tu ne peux pas. Voilà ce qui t'attend. Tu auras ma morsure. Tu l'auras bien enfoncée dans ton vagin pendant qu'elle regarde. C'est ton rôle. Prends-la. »
Ses paroles étaient obscènes, dégradantes. Elles allumèrent un feu dans ses entrailles. Son orgasme ne fut pas une vague de plaisir, mais la libération de toute la rancœur accumulée, inexprimée. Il la submergea, une convulsion silencieuse et frémissante qui l'étreignit si fort qu'il jura.
Sentant ses muscles le tirer, il se retire brusquement. Lorhélène Haleta, surprise par le vide soudain. Il se tourne vers Chloé, son sexe luisant de l'excitation de sa sœur.
« À genoux », haleta-t-il.
Chloé glissa du canapé, la couverture tombant au sol. Elle s'agenouilla devant lui sur le tapis, les yeux à hauteur de son sexe raide et utilisé. Sans hésiter, elle ouvre la bouche et l'avala profondément, jusqu'à la racine. Elle y sentit le goût de Lorhélène, salé et intime. Elle a eu un léger haut-le-cœur, les larmes lui montant aux yeux, mais elle continue d'avancer, hochant la tête, aspirant avec un besoin frénétique de récupérer ce qui lui appartenait, d'ingérer son approbation.
Owen lui enfonça les mains dans les cheveux, contrôlant le rythme, la pénétrant brutalement dans la bouche par de courts coups de rênes. « Sage fille », murmura-t-il d'une voix rauque. « Une si bonne fille enceinte. Suce ta sœur sur ma bouchée. »
L'obscénité de la scène, sa réalité viscérale, le feu basculer. Dans un dernier effort, il éjacula, des jets de sperme frappant le fond de la gorge de Chloé. Elle déglutit désespérément, suffoquant légèrement, jusqu'à ce qu'il soit vidé.
Un silence s'installe, seulement troublé par leur respiration haletante et la pluie. Owen recula, se cachant. Lorhélène était étendue sur le tapis, vulnérable et tremblante. Chloé, agenouillée, s'essuyait la bouche du revers de la main, l'air hébété.
Du fond du couloir, dans la salle de jeux, un rire d'enfant déchira l'instant, éclatant et insouciant.
Tous trois restèrent figés. Le monde réel, avec ses rires innocents et ses jeux de construction, n'était qu'à quelques mètres, séparé seulement par une porte qu'ils avaient choisie de manière fermée.
Owen regardait l'une après l'autre. La transaction était terminée. L'équilibre, pour l'instant, était rétabli. Il se sentait vide, puissant et profondément épuisé.
« Nettoyez », dit-il d'une voix monocorde. « Les enfants vont bientôt sortir. »
Il s'approche de la fenêtre et fixe la vitre striée par la pluie. Derrière lui, il entendit le froissement des vêtements, des reniflements étouffés qui n'étaient pas tout à fait des sanglots. Ils attendraient la fin du trimestre. Ils annonceraient la nouvelle aux enfants. La vie, dans son étrange et bouillonnante complexité, continuerait.
Mais dans ce doux bourdonnement post-coïtal, la facture de leur stabilité reposait entre eux, sur le tapis, attendant d'être pliée et rangée avec le reste du linge.