Chapter 55: Les Résultats du Test
Les néons bourdonnaient d'un bruit blanc et terne. Owen fixait le lino moucheté, suivant du regard une fissure jusqu'à ce qu'elle disparaisse sous le pied d'une chaise. Les mots planaient encore dans l'air aseptisé, cliniques et absolus. Négatifs. Charge virale élevée. Traitement. La main de LorHélène était une petite créature froide dans la sienne, sa poigne presque douloureuse. De l'autre côté, la respiration de Chloé était un flot lent et régulier, sa main posée sur le dôme de son ventre dans un geste devenu instinctif.
"Alors", dit enfin Chloé, brisant le silence. Le mot était plat, une pierre tombée dans l'eau calme. "On prend le traitement. On fait ce qu'il faut."
LorHélène hocha la tête d'un mouvement rapide et saccadé. Une larme coula, traçant une ligne sur la fine poudre déposée sur sa joue. Elle ne l'essuya pas.
Le trajet du retour vers la maison se fit en silence. Owen conduisait, les jointures blanchies par le volant. Le poids n'avait pas disparu. Il s'était simplement déplacé, passant d'une terreur vertigineuse à un lourd fardeau connu qu'ils devaient désormais porter. Il s'arrêta sur le gravier, le bruit du moteur résonnant dans le calme du soir. Ils entrèrent dans la maison, enveloppés par l'odeur familière de bois, d'humidité et de plats mijotés, un étrange réconfort.
Chloé se dirigea directement vers la cuisine et commença à remplir la bouilloire. Le rituel banal du thé. LorHélène se tenait au milieu du salon, l'air perdu, les bras croisés sur la poitrine.
Owen la regardait. Ses cheveux blonds, la finesse de sa mâchoire, la façon dont son pull épousait la courbe de sa poitrine. Le béguin qu'il avait éprouvé pour Élodie au lycée lui semblait un fantasme d'enfant, une esquisse comparée à cette fresque sombre et adulte. C'était réel. C'était une responsabilité, des blessures, et un besoin possessif et furieux qui le rongeait.
«Viens ici», dit-il d'une voix basse.
Elle se retourna, les yeux grands ouverts et incertains.
Il ne se répéta pas. Il se contenta de la regarder. Après un instant, elle s'approcha de lui et s'arrêta à une trentaine de centimètres. Il tendit la main, non pas pour prendre la sienne, mais pour caresser sa joue. Son pouce essuya la dernière trace d'humidité.
« Tu vois ? » murmura-t-il. "Je ne l'ai pas. Tu ne me l'as pas donné. Ça, c'était lui. Du passé."
Elle poussa un soupir frémissant. «Mais le bébé…»
« On va le protéger », dit-il, et cela sonna comme une promesse. Sa main glissa de sa joue à sa nuque, ses doigts s'emmêlant dans ses cheveux. Il l'attira à lui, non pour l'embrasser, mais pour presser son front contre son épaule. Il la sentit trembler. De la cuisine, le clic de la bouilloire qui s'arrêtait fut comme un point final.
Plus tard, après avoir bu le thé et alors que les mots se faisaient rares, Owen se retrouva dans la petite pièce du fond, celle avec le canapé délabré et son carnet de croquis ouvert. Il ne dessinait pas Élodie. Il dessinait le visage de LorHélène tel qu'elle l'avait vu à la clinique, l'espoir fragile luttant contre dix années de peur. Il traçait les lignes de tension autour de sa bouche, l'ombre dans ses yeux.
He heard the soft pad of bare feet. Chloé stood in the doorway, leaning against the frame, a glass of water in her hand. She was wearing one of his old rugby shirts. It swallowed her, but didn’t hide the swell of her stomach or the length of her bare legs.
“You draw her differently than you drew the others,” she observed, her voice neutral.
He didn’t look up. “She’s different.”
Chloé took a sip of water, watching him. “She’s in the shower. Trying to wash the clinic off.” A pause. “She’s scared you’ll see her as dirty now. Contaminated.”
Owen’s charcoal pencil stilled. He set it down carefully. He looked at Chloé, her gaze steady and knowing. Without a word, he stood up, the sketchbook forgotten. He walked past her, down the short hall to the bathroom. Steam seeped from under the door. He didn’t knock. He turned the handle and went in.
The room was thick with humid warmth, the mirror fogged over. LorHélène stood under the spray, her head bowed, blonde hair plastered dark to her skull and back. Water sluiced over the slopes of her shoulders, the dip of her spine, the full, perfect curves of her ass. She jumped when the cool air hit her, turning to see him.
“Owen…”
He was already pulling his t-shirt over his head. He kicked off his shoes, pushed his jeans and boxers down in one rough motion. His cock was already half-hard, stirred by the sight of her and by the dark, churning emotions of the day. He stepped into the shower, the hot water instantly soaking his hair, running in rivulets down his chest.
She backed up a step, hitting the tiles. “Qu’est-ce que tu fais?”
“Je te vois,” he said, closing the distance. He caged her against the wall, his hands flat on the tiles beside her head. Water cascaded over both of them. “Et tu n’es pas sale. Tu es à moi. C’est tout.”
He crushed his mouth to hers. It wasn’t gentle. It was a claiming. His tongue pushed past her lips, demanding entry, and she gave it with a moan that was swallowed by the water and his kiss. Her hands came up, slick and uncertain, to rest on his chest, then slid around to his back, her nails digging in.
He broke the kiss, his mouth moving down her jaw, to her throat, sucking at the skin until she gasped. He took a breast in his hand, the flesh heavy and soft, pinching her nipple hard between his thumb and forefinger. She cried out, arching into the pain.
“Tu as une belle poitrine,” he growled against her wet skin, his other hand sliding down over her stomach, through the blonde patch of curls, finding her cunt. “Une si belle chatte. Et elle est à moi. Ta maladie est à moi. Ton traitement est à moi. Compris?”
“Oui,” she whimpered, her legs trembling as his fingers parted her, pushing two inside with no preamble. She was soaking, and not just from the shower. The fear, the relief, the intensity of him—it all pooled there. He finger-fucked her roughly, the heel of his palm grinding against her clit.
“Dis-le.”
“Elle est à toi!” she cried, her head thumping back against the tile. “Tout est à toi, Owen, putain!”
That was what he needed. He withdrew his fingers, grabbed her under the thigh, and hiked her leg up around his hip. He guided the head of his cock to her entrance, notched it there, and looked into her eyes, gray-blue meeting hers, stormy and intent.
“This is what clean feels like,” he snarled, and drove into her, one deep, brutal stroke that filled her completely.
She screamed, a raw, ragged sound that echoed off the tiles. He set a relentless, pounding rhythm immediately, each thrust slamming her body into the wall, the water spraying around them. It was raw, it was desperate, a physical exorcism. He fucked the clinic out of her, fucked the ghost of the man who’d given her the virus, fucked his own impotent rage into a feeling of sheer, brutal control.
“Ton con est si serré,” he grunted, his hips pistoning. “Si chaud. Tu me prends toute ma bite, salope. Prends-la.”
She could only moan, her arms locked around his neck, holding on as he ravaged her. The pleasure was a sharp, bright wire inside the tumult, coiling tighter and tighter. He shifted his angle, and on the next thrust, he hit a spot that made her see white. Her climax tore through her, violent and unexpected, her cunt clenching around him in rhythmic spasms that milked his dick.
The feel of her coming untouched tipped him over the edge. With a final, guttural roar, he buried himself to the hilt and emptied into her, his release hot and endless, pumping into her depths as the shower water washed impersonally over their joined, shuddering bodies.
He stayed there, inside her, panting, his forehead against the wet tile beside her head. His cock softened slowly within her. Finally, he pulled out, a mixture of their fluids trailing down her thigh before being washed away.
She slumped, boneless, and he caught her, holding her up under the spray. He reached for the soap, and this time, his touch was different. He washed her slowly, methodically, lathering every part of her with a strange, focused tenderness. He washed between her legs, carefully cleaning away the evidence of his possession. He washed her back, her arms. He turned her around and washed her hair, his fingers massaging her scalp.
It was the silence after the storm. The act was more intimate than the fucking had been. She began to cry again, silent tears mixing with the shower water. He said nothing. He just finished washing her, then washed himself. He turned off the water, stepped out, and wrapped a large, rough towel around her, drying her with the same slow care.
He led her, damp and pliant, to the bedroom. Chloé was already in the bed, on her side, watching them. Owen guided LorHélène down, then climbed in after her, pulling the covers over them. He spooned against her back, his arm draped heavily over her waist. Chloé reached across and took LorHélène’s hand, lacing their fingers together.
In the dark, the house settled around them. The burden was still there, solid and real on the floor beside the bed. But for now, in the warm, breathing silence between their three bodies, it was something they could bear.
Mais pour l'instant, dans le silence chaud et vibrant qui régnait entre leurs trois corps, c’était quelque chose qu’ils pouvaient supporter. L'aube trouva Owen éveillé, un bras engourdi sous le poids de LorHélène, la respiration de Chloé régulière contre son dos. La lumière grise modelait les formes sous la couette, les courbes des hanches et les creux des couvertures, un tableau tranquille en contradiction totale avec le chaos viscéral de la douche.
Il se dégagea avec une lenteur calculée, ses muscles endoloris rappelant chaque mouvement brutal de la veille. Le carnet de croissait encore ouvert sur la table du petit salon. En passant, il regarda le portrait au fusain. Ce n’était pas tout à fait elle. Il manquait la résignation têtue qu’il avait vue dans ses yeux lorsqu’elle avait avalé son sperme et ses larmes sous l’eau chaude.
Dans la cuisine, le café coulait, son arôme âcre dominant l’odeur persistante de l’antiseptique qu’ils avaient tous, semble-t-il, rapporté de la clinique sur leur peau. LorHélène entra, vêtue d’un de ses t-shirts. Il lui tendit une tasse sans un mot. Leurs doigts se frôlèrent.
« Tu ne dessines plus Élodie », dit-elle finalement, une déclaration plus qu’une question.
« Non. »
« Pourquoi ? »
Il posa sa tasse. Le son du grès cognant le chêne était sec. « Parce qu’elle n’existe pas. Ce n’était qu’une idée. Toi, tu es réelle. Tu as un virus. Tu as mon sperme qui a coulé de ta chatte dans la douche. Tu es réelle. »
Elle ne baissa pas les yeux. « C’est moche, dit comme ça. »
« C’est comme ça. » Il inspira. L’air sentait le café et le bois humide. « Chloé a raison. On va s’en sortir. Mais pas comme trois colocataires qui font du déni. »
Il se détourna, allant vers le buffet. Dans le tiroir à couverts, sous un fouillis de vieux ouvre-lettres et de bouts de ficelle, il y avait la petite boîte. Il l’avait achetée un mois plus tôt, un coup de tête idiot devant la vitrine d’un prêteur sur gages, une bague quelconque avec un petit saphir terne. Un fantasme d’adulte qu’il n’avait jamais eu le courage d’assumer.
Il la prit. Le métal froid lui picotait la paume. Il se retourna et la plaqua sur la table en chêne, entre leurs tasses. Le choc fit tinter la porcelaine.
« Épouse-moi. »
Les mots tombèrent, plats et lourds, sans fioritures. Ce n’était pas une question. C’était une étape logique, la prochaine manœuvre dans une guerre qu’ils n’avaient pas choisie.
LorHélène fixa la bague, puis son visage. Aucune lueur de joie, seulement une profonde méfiance, l’évaluation rapide des pièges. « Pourquoi ? Pour le bébé ? Pour me lier à toi ? Tu m’as déjà liée à toi. Tu m’as baisée jusqu’à ce que je crie. »
« Justement, » dit-il, sa voix devenant plus rauque. « Ce n’est pas une récompense. C’est un fait. Je possède ton corps. Je possède ton problème. Maintenant, je veux posséder ton nom. Je veux que le monde le sache. Que quand tu iras à la clinique, ce sera Madame Lefèvre. Que le putain de virus lui-même saura à qui tu appartiens. »
Un frisson parcourut son bras. « C’est malade. »
« Oui. » Il ne nia pas. « Tout l’est. Alors, on fait ça comme ça. On se marie. On suit le traitement. On élève ce bébé et celui de Chloé. On se bat. Ensemble. Officiellement. »
Du coin de l’œil, il vit Chloé dans l’embrasure de la porte. Elle était immobile, son ventre arrondi profilé contre le tissu fin de sa chemise de nuit. Elle ne sourit pas. Elle hocha la tête, une seule fois, un mouvement lent et grave de complicité.
LorHélène regarda Chloé, puis revint à Owen. Ses doigts tremblèrent lorsqu’elle toucha enfin la bague. Elle ne la mit pas. Elle la serra dans son poing, le métal froid s’enfonçant dans sa chair.
« D’accord, » souffla-t-elle. Le mot était à peine audible. « D’accord, putain. Épouse-moi. »
Il traversa la cuisine en deux enjambées, la saisissant par la nuque et l’attirant dans un baiser qui était une signature, une prise de possession scellée. Elle mordit sa lèvre inférieure, le goût du sang et du café se mêlant. Sa main libre se referma sur la braguette de son jean, y enfonçant une main habile et froide.
« Maintenant, » gronda-t-elle contre sa bouche, sa voix cassée et pleine de défi. « Tu veux me posséder ? Possède-moi. Ici. Devant elle. »
Elle défit sa braguette, tirant son jean et son caleçon vers le bas. Son sexe, déjà à moitié dressé, surgit dans l’air frais de la cuisine. Il était dur, les veines palpitantes, le gland humide de pré-sperme. Elle ne prit pas le temps de le sucer. Elle se tourna, pliant son corps sur la table en chêne, écartant ses jambes et relevant le tissu de son t-shirt pour exposer sa chatte nue et humide de la veille.
« Vas-y, Owen, » haleta Chloé depuis la porte, sa propre main glissant sous l’ourlet de sa chemise de nuit. « Fais-le. Marque-la. »
Il cracha dans sa paume, frotta son crachat sur son sexe gonflé, et s’aligna. Il n’y eut pas de lenteur, pas de tendresse. Il la pénétra d’une poussée unique et déchirante, s’enfonçant jusqu’aux couilles dans son vagin encore doux et meurtri de la nuit dernière.
Elle cria, un son rauque qui se perdit dans le grain du bois. Ses doigts griffèrent la surface usée. Il se mit immédiatement à un rythme brutal, chaque coup de hanche faisant trembler la table, faisant tinter les tasses. C’était différent de la douche. C’était cérémoniel, un accouplement brut pour sceller un pacte. La bague, toujours serrée dans son poing, cognait contre le chêne à chaque poussée.
« Dis-le encore, » ordonna-t-il, ses mains agrippant ses hanches pour l’empaler plus profondément.
« Je t’épouse ! » hurla-t-elle, la joue écrasée contre la table.
« À qui est ce con ? »
« À toi ! C’est ton con, Owen, ton sale con ! »
Il accélérera, sa vision se brouillant. Il regardait Chloé qui se caressait, les yeux noirs fixés sur l'endroit où leur corps se rejoignait, sur la façon dont il disparaissait en elle. La vue la fit culminer ; il la vit se raidir, un gémissement silencieux s'échappant de ses lèvres. Ce fut cela qui le fit basculer.
Avec un grognement animal, il s'enfonça une dernière fois, immobilisé, et sentit son sperme jaillir en jets pulsés au plus profond d'elle, la remplissant, marquant le territoire qu'il venait de revendiquer pour toujours. Il reste planté en elle, haletant, jusqu'à ce que les derniers spasmes de son orgasme la parcourent, son propre sexe se contractant faiblement autour de lui.
Il se retire. Un filet blanc et épais coule immédiatement de sa chatte ouverte le long de sa cuisse intérieure. Il regardait le mélange de leurs fluides couler sur le bois patiné de la table familiale. Une tache de plus.
LorHélène se relève avec difficulté. Elle a enfin découvert son poing. La bague, maintenant chaude et humide de sueur, repose sur sa paume. Sans un mot, elle la glissa à son doigt. Elle était trop grande. Elle serra le poing à nouveau pour la retenir.
Elle le regardait, les yeux brillants non de larmes, mais d'une férocité neuve. « Bien », dit-elle simplement.
Le téléphone sur le comptoir se met à vibrer. C'était la clinique. Le traitement pouvait commencer la semaine prochaine.