Chapter 77: Le Repas de Famille
La lumière dans la salle à manger était une substance physique, épaisse et dorée, chargée de particules de poussière qui tourbillonnaient au-dessus de la soupeière en porcelaine fumante contenant le pot-au-feu. C'était une captivité d'un autre genre. L'air embaumait le chêne ciré, le bœuf mijoté et la légère odeur florale et rance du parfum de Madame Desrosiers.
Owen était assis entre les jumeaux, sa chaise légèrement en retrait de la table. Une chaise haute où se trouvait un petit garçon au visage grave – Lucas – était coincée à sa droite. Tous les dimanches. Un rituel qu'il ne pouvait rompre sans se poser de questions auxquelles il n'avait pas de réponses.
« Passe le pain à Owen, chérie », dit Monsieur Desrosiers d'une voix grave et rassurante. C'était un homme imposant aux doigts tachés d'encre, toujours plongé au milieu d'une grille de mots croisés.
La main de LorHélène effleura celle d'Owen lorsqu'elle lui tendit le panier. Son contact était délibéré, presque possessif. Le simple effleurement de sa peau contre la sienne le fit sursauter, une réaction conditionnée mêlant appréhension et soumission électrique. Sous la table, son pied, nu maintenant qu'elle avait ôté ses ballerines, se posa sur sa chaussure, exerçant une pression.
« Alors, Owen », sourit Madame Desrosiers en versant du bouillon dans le bol de Lucas. « Ta mère me dit que tu envisages d'intégrer l'école de commerce de Lyon. C'est un choix intéressant. »
Il hocha la tête, forçant sa voix à fonctionner. « Oui, Madame. Les examens d'entrée sont en mai. »
« Petit malin », grogna Monsieur Desrosiers d'un air approbateur. « Il a le sens des chiffres. Mieux que celui-ci. » Il hocha la tête avec tendresse vers Chloé, qui disséquait une carotte avec une précision chirurgicale.
Chloé sourit en coin, sans lever les yeux. « Les chiffres, c'est ennuyeux, papa. Les gens sont plus intéressants. »
« Les gens, c'est le chaos », rétorqua-t-il en tapotant son journal. « Les chiffres, eux, obéissent à des règles. »
Tandis que son père parlait, la main de Chloé disparut sur ses genoux. Owen a envoyé une pression sur sa cuisse. Ce n'était pas le pied de LorHélène – ses orteils caressaient maintenant sa cheville. C'était la main de Chloé, qui glissait de sa serviette pour se poser sur sa jambe, ses doigts s'enfonçant juste assez pour lui rappeler leur emprise. Il garda les yeux fixés sur son assiette, sur la sphère parfaite d'un oignon grelot qui nageait dans le bouillon.
« Et vous les filles ? » demanda Madame Desrosiers, fils regard passant de l'une à l'autre. « Des projets maintenant que le bac est derrière vous ? Ou est-ce que ce sera shopping et cinéma pour toujours ? »
LorHélène rit, un rire aussi cristallin et artificiel que la lumière filtrante à travers les vitraux. « On réfléchit, maman. Prendre une année sabbatique. Explorateur. » Son pied glissa le long du mollet d'Owen, sous sa jambe de pantalon. La sensation était insupportable. « Owen nous aide… à y voir plus clair. »
« Ah bon ? » demanda sa mère d'un ton légèrement curieux.
« Il est très persuasif », dit Chloé d'une voix douce. Sa main, posée sur sa cuisse, se rapproche, son pouce traçant un cercle lent et insistant contre la couture de son jean, juste au-dessus du muscle. Il sentit une contraction traîtresse à l'aine, une contraction qui n'avait rien à voir avec le désir, mais tout à voir avec un réflexe viscéral. L'humiliation lui brûlait les oreilles.
La conversation se mua en un bourdonnement incessant. Lucas tapa du pied avec une cuillère. M. Desrosiers parlait de politique municipale. La lumière dorée s'intensifie. Owen mangeait machinalement, chaque gorgée peinant à atteindre son fils. Les deux assauts se poursuivaient : le pied de LorHélène massait son mollet, les doigts de Chloé exerçaient une pression rythmique à la fois prometteuse et menaçante. Il était comme une corde de piano accordée à leur fréquence, vibrant silencieusement sous la nappe.
Finalement, Madame Desrosiers commença à débarrasser les assiettes principales. « Lucas a besoin de sa sieste. Chloé, sois gentille et prépare le café ? »
La main de Chloé se retire lentement. « Viens m'aider, Owen. Je n'arrive pas à me servir de la machine. »
Il se leva, les mouvements raides. LorHélène lui donne une légère impulsion vers la porte de la cuisine. « Ne tarde pas trop », murmura-t-elle, rien que pour lui.
La cuisine était un espace plus étroit et plus lumineux, tout en carrelage blanc et en chrome. La fenêtre donnait sur le jardin envahi par la végétation. Dès que la porte battante se referma derrière eux, l'atmosphère changea.
Chloé n'approche pas de la machine à café. Elle le plaqua contre le réfrigérateur froid, les mains à plat sur sa poitrine. « Tu bandes », dit-elle d'une voix basse et clinique. Elle frotta sa paume contre le renflement de son jean. « Rien qu'à ça. Tu es vraiment accro maintenant, hein ? »
Il ne dit rien. Son regard passe au-delà d'elle, vers une fissure dans le joint de carrelage.
Elle déboutonna sa ceinture d'un geste sûr, développa sa braguette et sortit son sexe. Il était en pleine érection, une trahison flagrante. « Tu vois ? » murmura-t-elle en le caressant brutalement à plusieurs reprises, ce qui le fit grimacer. « Ton corps sait à qui il appartient. Il se fiche du déjeuner. Il se fiche de Lyon. »
La porte s'ouvre brusquement. LorHélène entra, portant quelques assiettes à dessert. Elle les dépose dans l'évier avec un bruit sec, puis se tourne, s'appuie contre le comptoir, et observe. « Maman est en train de changer Lucas. Dans dix minutes. »
Chloé s'est agenouillée. Sans hésiter, elle l'a pris profondément dans sa gorge d'un seul mouvement brutal et suffocant, ses mains plaquant ses hanches contre le réfrigérateur. La tête d'Owen a heurté violemment l'appareil. Il fixait le plafond, tentant de se dégager, mais la chaleur humide et avide de sa bouche l'attirait irrésistiblement. Elle l'a sucé avec force et bruit, salive dégoulinant sur le sol de la cuisine.
« Regarde-la », ordonna LorHélène d'une voix rauque et traînante. Elle avait déboutonné le haut de son chemisier, sa main se glissant à l'intérieur pour caresser son sein, son pouce effleurant le téton visible à travers son soutien-gorge en dentelle. « Regarde ta morsure disparaître dans la gorge de ma sœur. »
Owen baissa les yeux. Le spectacle était obscène. Les yeux de Chloé étaient rivés sur les siens, légèrement embués, comme pour le défier. Sa tête oscillait d'un rythme implacable. Il sentit une tension se nouer dans son ventre, une fatalité.
« Pas dans sa bouche », dit LorHélène. « Je le veux. Retournez-le. »
Chloé s'est détachée avec un petit bruit humide, s'essuyant la bouche du revers de la main. Essoufflée, elle s'est levée et a fait pivoter Owen pour qu'il soit face au réfrigérateur. Le métal froid lui a mordu la joue. Elle lui a baissé son jean et son caleçon jusqu'aux genoux.
Il entendit le bruissement de la jupe de LorHélène, le bruit de sa culotte glissant le long de ses jambes. Puis son corps se pressa contre son dos, ses mains se glissant autour de ses hanches. Elle le guida, non pas vers son entrée, mais plus bas, à travers les réponses humides, puis vers le haut, le gland de son sexe effleurant son clitoris avant qu'elle ne le positionne et ne s'abatte sur lui d'un seul mouvement fluide et dévastateur.
Elle était si serrée, si mouillée. Elle laissa échapper un soupir tremblant contre son oreille. « Putain », soufflé-t-elle. Puis elle commença à bouger, le chevauchant par de petits mouvements circulaires et saccadés destinés à frotter son clitoris contre son pubis. Ses ongles s'enfoncèrent dans la chaise de son ventre.
Chloé était maintenant devant lui, baissant son short et sa culotte en coton. Elle se hissa sur le comptoir près de l'évier, les jambes écartées. « Regarde-moi », exigea-t-elle, ses doigts écartant déjà ses lèvres gonflées, dévoilant sa chaise rose et luisante. « Regarde ce que tu nous fais. »
Il était pris au piège entre eux : le métal froid, la chaleur de LorHélène qui se laissait aller contre lui, et le spectacle explicite que Chloé lui offrait à trente centimètres de là. Le rythme de LorHélène s'accélère, sa respiration se muant en grognements rauques. La cuisine résonna des bruits de leurs corps : le claquement de la peau, un gémissement sourd, le grincement du meuble contre lequel Chloé s'appuyait.
« Je vais jouir », siffla LorHélène, ses mouvements devenant saccadés, erratiques. Elle le mordit à l'épaule à travers sa chemise. La douleur fut une pointe vive qui semble libérer quelque chose en lui. Dans un gémissement étouffé et désespéré, il jouit en elle, son orgasme une vague d'abandon total qui la laisse épuisée.
LorHélène l'enlaça, le videant de toute sa semence par une série de contractions aiguës et pulsantes avant de s'immobiliser, le front humide contre son dos.
Un instant, il n'y a eu plus que des respirations haletantes. Puis LorHélène se dégagea. Owen s'affaissa contre le réfrigérateur, épuisé.
Chloé n'en avait pas fini. Ses doigts continuaient de s'activer entre ses jambes, plus vite maintenant. « Nettoie-la », ordonna-t-elle à Owen, la voix rauque de désir. « Utilise ta langue. Maintenant. »
Owen, l'esprit vide, obéit. Il se retourna et s'agenouilla devant LorHélène, qui était appuyée contre la table de la cuisine, sa jupe relevée, son sexe luisant de leurs fluides mêlés. Il porte sa bouche à la sienne, goûtant son propre goût, le sel et le sien. Il la lécha lentement et profondément tandis qu'elle soupirait et passait ses doigts dans ses cheveux.
« Fais-la jouir », murmura LorHélène en regardant Chloé.
Owen se redressa sur ses genoux, se tournant vers Chloé, assise sur le comptoir. Il enfouit son visage entre ses jambes, sa langue trouvant son clitoris. Elle était déjà au bord de l'orgasme. Elle agrippa ses cheveux, le fouettant frénétiquement du visage avec des mouvements saccadés de hanches. « Oui, là, putain, oui ! » chantait-elle, et moins d'une minute plus tard, elle jouit avec un cri aigu, son corps tremblant, son liquide recouvrant son menton.
Le silence retomba, seulement troublé par le bourdonnement lointain du lave-vaisselle. Ils s'habillèrent rapidement, sans un mot. Owen ferme la fermeture éclair de son jean d'une main tremblante.
LorHélène lissa sa jupe, puis se dirigea vers la machine à café et commença calmement au remplissage d'eau. « On va prendre le café maintenant », dit-elle d'une voix parfaitement égale. En passant devant Owen, elle s'arrêta et essuya une goutte qui avait coulé sur son menton avec son pouce. Elle le regarde, puis suça lentement son pouce. « Tu as été sage. »
Elles retournèrent dans la salle à manger, Chloé portant un plateau de tasses, LorHélène la cafetière. Owen suivit, le goût de leurs deux lèvres encore présent dans sa bouche, l'empreinte de leur corps gravée sur sa peau.
Madame Desrosiers réinstallait Lucas, encore ensommeillé, dans sa chaise haute. « Te voilà enfin ! On croyait que tu t'étais perdu. »
« La machine est capricieuse », dit Chloé en souriant gentiment tout en posant le plateau.
Owen est en prison. La lumière dorée lui semblait plus crue à présent. Il regarda ses plats principaux, puis la petite fourchette à dessert pointue posée à côté de son assiette. Ses dents brillaient. Un bref instant, il imagine une autre utilité pour elle. Non pas comme une arme. Comme une clé. D'une serrure qu'il ne pouvait pas encore voir.
Il ramassa sa serviette et la plia soigneusement sur ses genoux, dissimulant les tremblements de ses mains, la tache sur son jean, l'étincelle terrifiante et naissante qui venait de vaciller dans le vide où sa volonté avait résisté.
Il ramassa sa serviette et la plia soigneusement sur ses genoux, dissimulant les tremblements de ses mains, la tache sur son jean, l'étincelle terrifiante et naissante qui venait de vaciller dans le vide où sa volonté avait résisté. La fourchette à dessert, fine et froide, pesait une tonne dans sa perception.
"Tu es silencieux, Owen." La voix de LorHélène était un filet de miel vénéneux qui traversait la conversation parentale sur les taxes foncières. Ses doigts effleurèrent le dos de sa main, un contact qui fit se hérisser les poils de son soutien-gorge. « Un souci ? »
Il retirera sa main. Le geste fut infime, à peine un recentrage de son poignet, mais il se produit. Ses doigts se refermèrent plutôt autour du manche de la fourchette. Le métal mordit sa paume. "Non", dit-il. Sa propre voix lui semble étrangère, trop plate. «Je réfléchis.»
Chloé, de l'autre côté de la table, cessa de tourner sa cuillère dans son café. Ses yeux, d'un bleu glacial, se fixèrent sur lui, puis sur le mouvement de retrait de sa main. Un sourcil se leva, presque imperceptiblement. Un chat observant un insecte bouger après avoir été assommé.
Le père de LorHélène parlait de rénover la cave. La lumière dorée traversait le vitrail, projetant sur la nappe un saint déformé qui semblait se tordre. L'étincelle en Owen grandit, alimentée par le goût salé de leur sexe encore sur sa langue, par la douleur sourde à son épaule, par l'humiliation absolue d'avoir joui comme un chien dressé contre un réfrigérateur.
LorHélène posa sa main sur sa cuisse, sous la nappe. Ses ongles traversèrent le tissu de son jean. Il pouvait sentir son sourire sans avoir à la regarder. Elle croyait avoir ressaisi le contrôle, interprétant son silence comme une soumission post-orgasme.
Il prend une inspiration profonde. L'air sentait le café, le vieux bois, le lait aigre du bébé. Il tourne la tête et la regarde enfin. Il soutint son regard, ce regard de propriétaire indolent. « Pas ici », dit-il, sa une voix murmure que seule elle pouvait entendre. Ce n'était pas une demande. Ce n'était pas de la déférence.
C'était une limite.
IL LA DÉFIE.
Son sourire se figea. Les ongles s'enfoncèrent plus profondément, cherchant la chaise. Ses pupilles se dilatèrent, d'abord de surprise, puis d'un intérêt noir et vorace. Personne ne lui avait jamais dit « non ». Pas depuis le premier jour, pas dans cette nouvelle langue qu'ils parlaient tous les trois. La main de Chloé s'immobilise sur la table.
"Pardon?" Le mot de LorHélène était un souffle.
«Ta main», dit Owen, les mâchoires serrées. "Enlève-la."
Un silence électrique tomba sur leur bout de table, impénétrable au bavardage parental. LorHélène ne bougea pas. Elle étudia son visage, cherchant la faille, le jeu. Elle ne trouva que la froideur étrange qu'elle y avait elle-même plantée, désormais tournée contre elle. Lentement, avec une théâtralité exagérée, elle retira sa main. Elle la pose sur la table, les doigts écartés comme les pattes d'une araignée.
« Owen a raison », dit Chloé soudain, à sa voix claire et factuelle. Elle sirota son café. "Il faut savoir attendre. La patience relève le goût."
La métaphore suspendue dans l'air, dangereuse et ambiguë. Le père de LorHélène rit. "Bien dit, ma chérie ! Tu vois, Marc, même elle a de la sagesse parfois !"
La suite du repas fut une torture d'une nature différente. Chaque bouchée qu'Owen avalait était un acte de défi. Chaque réponse politique à une question des parents était un coup de poignard dirigé vers les sœurs. La fourchette à dessert reste dans son poing, une arme secrète et inutile. La tension n'était plus une corde vibrante sous la table, mais un champ de glace prêt à craquer.
Quand ils prirent congé, les baisers sur les joues des parents furent des simulacres. Lucas pleurnichait. Dans l'entrée, tandis qu'elles enfilaient leurs manteaux, LorHélène se pencha comme pour embrasser la joue d'Owen. Ses lèvres effleurèrent son oreille. « La voiture », murmura-t-elle. Le mot était un verdict.
Dans l'ascenseur exigu du parking souterrain, l'air était humide et sentait l'essence et le béton. Personne ne parle. L'étincelle en Owen s'était changée en une braise douloureuse et brûlante. Il avait gagné un tour. Il comprend le prix.
Chloé appuya sur le bouton d'ouverture du monospace. La portière coulissa. «À l'arrière», ordonna LorHélène, en montant sur le siège passager.
Owen obéit, se glissant sur la banquette. Chloé démarra, les pneus crissant sur le ciment alors qu'elle quittait la place de stationnement. Elle ne sort pas vers la lumière du jour. Elle s'enfonça plus profondément dans le stationnement, tournant dans les niveaux déserts, jusqu'à atteindre un coin éloigné, éclairé seulement par une lumière fluorescente qui clignotait avec un bourdonnement agressif.
Le moteur s'arrête. Le silence fut absolu, puis rempli par ce bourdonnement et leur respiration.
LorHélène se retourne sur son siège. Son visage était un masque de calme furieux. "Triez-le."
Owen ne bougea pas. Il la regarde. "Non."
Chloé rit, un fils sec et brusque. "Oh."
«Sors ta putain de queue, Owen», répéta LorHélène, chaque mot un clou martelé. «Ou je sors cette fourchette de ton sac et je te la plante dans la cuisse.»
Le défi était là, nu et brutal. Il maintenait son respect. Sa main tremblait en descendant sa braguette. Il sortit son sexe, qui était flasque, témoin de sa peur et de sa colère.
«Regarde», dit LorHélène à Chloé. «Il croit que c'est un choix.»
Elle a découvert sa portière, sortie, et a ouvert la portière arrière. L'air froid du parking envahit l'habitacle. Elle se glissa à l'arrière avec lui, référant la porte dans un claquement sourd qui les enferma ensemble. Chloé, devant, regardait dans le rétroviseur, une main remontant lentement sous son pneu.
«Tu m'as dit 'non'», dit LorHélène, agenouillée devant lui sur le siège en tissu utilisé. Ses mains s'emparèrent de ses hanches, ses doigts s'enfonçant dans les mêmes ecchymises du déjeuner. « Maintenant, tu vas me demander de te sucer. »
Il serre les dents. Il n'a rien dit.
Elle baissa la tête et prit tout son sexe mou dans sa bouche d'un seul coup rapace. Elle n'utilise pas de douceur, pas de technique. C'était une prise de possession, humide et violente, ses dents raclant la chaise tendre. Elle s'étouffait volontairement, un son de gargouillis sortant de sa gorge, salive coulant abondamment. Sa main remonta pour lui agripper les couilles, serrant juste assez pour faire monter une nausée de douleur dans son ventre.
Un gémissement lui échappa, un son de détresse. Son corps, traître, répondu. Sous l'assaut brutal, le sang afflua, le faisant durcir contre son gré dans la chaleur humide et asphyxiante de sa bouche.
Elle se retire avec un 'pop' bruyant, un fil de salive dépendant de ses lèvres à son gland luisant. Il était maintenant complètement en érection, une colonne de chaise offerte et honteuse. « Dis-le », cracha-t-elle, essoufflée. "Dis 'Suce-moi, LorHélène'."
La braise en lui était étouffée, couverte de cendres humides. Il détourna le regard, vers la lumière qui clignotait, évitait de s'échapper. Sa main à elle le gifla, une claque sèche qui fit claquer sa tête contre la vitre. «Regarde-moi, putain de merde, et dis-le!»
La douleur éclata, blanche et nette. Sa vision se brouilla. « Suce-moi », murmura-t-il, la défaite amer comme du vinaigre dans sa gorge.
"Non." Elle sourit. Elle se mit à genoux, pertinente pour sa propre jupe. Elle n'avait pas remis sa culotte. Son sexe était là, gonflé et ouvert, luisant des restes de leur union dans la cuisine. "Tu ne mérites pas ma bouche. Tu mérites de bosser. Pour me faire jouir. Pour t'excuser."
Elle s'installe à califourchon sur lui, lui guidant son sexe raide à l'intérieur d'elle. Elle était toujours serrée, mais sèche cette fois, la pénétration ardue et légèrement douloureuse pour eux deux. Elle poussa un grognement en s'enfonçant, ses ongles s'accrochant à ses épaules.
« Bouge », ordonna-t-elle, immobile. "Et fais-le bien. Sinon on reste ici toute la nuit."
Owen leva les mains, les posa sur ses hanches. Il sentait chaque muscle de son corps se tendre dans la rébellion. Il ferme les yeux et bougea.