Chapter 8: L'Offrande Impure
Le silence qui suivit était pesant, une troisième présence dans la pièce à leurs côtés et le pouls vert et régulier du moniteur fœtal. Owen resta couché sur le côté, le bras posé sur la courbe généreuse de sa taille, la paume de sa main reposant là où il sentait les légers mouvements de leur fille. La respiration de LorHélène s'était apaisée, mais ses pensées s'emballaient, repassant en boucle la sensation de son corps contre le sien, l'intensité interdite de cet instant, la façon dont son plaisir avait été comme une victoire arrachée des griffes de leur destin.
Deux jours passèrent. La routine était monacale : les repas, la prise des constantes, les visites rapides de l’infirmière, les allers-retours lents et traînants aux toilettes qui laissaient LorHélène pâle et en sueur. Une angoisse sourde la rongeait. Sa constipation, un effet secondaire du repos forcé et des suppléments de fer, était devenue une source de souffrance silencieuse. Elle se débattait, le visage rouge, agrippée aux bords des toilettes, pour finalement se relever les yeux embués de larmes de frustration. Les laxatifs que lui donnait l’infirmière semblaient se moquer d’elle, provoquant des crampes sans la soulager.
Il pleuvait, une bruine grise et persistante qui brouillait la vue au-delà de la fenêtre. La pièce paraissait étouffante, les murs lavande se refermant sur elle. LorHélène était agitée, ses doigts tirant sur la couverture. « Je ne supporte pas ça », murmura-t-elle, une fois de plus. « Je me sens… empoisonnée. »
Owen lui massait le bas du dos, ses pouces dénouant les muscles tendus le long de sa colonne vertébrale. « L’infirmière a dit qu’il faudrait peut-être encore une journée pour que les laxatifs fassent effet. »
« Je n'ai plus un jour à vivre. » Elle tourna la tête pour le regarder par-dessus son épaule. Ses yeux étaient d'un noir profond, emplis d'un besoin intense, mais différent de celui d'avant. C'était plus aigu, plus désespéré. « Fais-moi ressentir autre chose. Je t'en prie. Distrais-moi. »
Le sens était clair. Un courant, dense et puissant, les traversa. Le souvenir de sa chaleur interdite et intense autour de lui fit instantanément affluer son sang. Il hocha la tête, un assentiment silencieux. Il l'aida à se tourner sur le côté, dans la même position qu'auparavant, le dos tourné vers lui. Il alla chercher le tube de lubrifiant. Son odeur clinique était désormais indissociable de l'illicite.
Il la prépara lentement, avec plus de délicatesse que la première fois, ses doigts habiles et patients. Elle était plus silencieuse à présent, son corps tendu mais réceptif. Lorsqu'il pressa le gland de son sexe contre elle, elle laissa échapper un « Oui » sec.
Il pénétra en elle. La sensation initiale était à couper le souffle, une étreinte intense et brûlante. Il enfouit son visage dans le creux de son cou, respirant le parfum de sa peau et la lavande stérile des draps. Il commença à bouger, d'un rythme lent et profond. Son gémissement était bas, guttural. « Plus fort », supplia-t-elle, la voix étouffée par l'oreiller. « Juste… baise-moi plus fort. Fais-moi oublier. »
Il obéit, ses hanches se projetant en avant avec plus de force, chaque poussée secouant son corps. Le cadre du lit grinça métalliquement. Il s'y perdait, dans cette friction primitive et lancinante, dans le pouvoir de lui offrir cette échappatoire. Ses muscles intérieurs se contractèrent autour de lui, une étreinte douce et ferme.
Puis il l'a senti.
Un changement subtil dans la texture qui l'entourait. Une nouvelle pression, ferme, contre le bout de son sexe, profondément en elle. Il hésita un instant, son rythme se brisant.
Elle sentit son hésitation. « N’arrête pas », haleta-t-elle, l’urgence frôlant la panique. « N’ose même pas t’arrêter, Owen. J’y suis presque. »
Il la pénétra de nouveau, et la pression s'intensifia. Ce n'était plus une simple sensation ; c'était une présence physique. Une masse ferme et inflexible, poussée vers l'avant par sa propre longueur envahissante. La compréhension l'envahit, froide et viscérale. Ce n'était pas du plaisir qu'il rencontrait. C'était de la matière morte, compactée et durcie par des jours d'immobilité.
Une vague de répulsion animale et viscérale lui monta à la gorge. Il devait se retirer. Il savait qu'il devait se retirer.
Mais sa main se porta en arrière, ses ongles s'enfonçant dans sa cuisse, le retenant contre elle. « S'il te plaît », sanglota-t-elle d'une voix rauque. « J'ai besoin de jouir. Fais-moi jouir. »
La supplique l'emporta sur le dégoût. Une pulsion obscure s'empara de lui. Il ajusta son angle, écarta davantage les genoux et la pénétra avec une brutalité renouvelée. Il ne faisait plus l'amour ; il creusait un tunnel, une excavation violente. Il sentit l'obstacle céder légèrement, une sensation terrible et lancinante. Son sexe était désormais gainé non seulement en elle, mais aussi dans la substance chaude et solide qu'il mobilisait de force.
« Oh putain, oui, comme ça », s’écria-t-elle, le corps courbé, perdue dans un orgasme qui fit trembler tout le lit.
Son orgasme déclencha le sien. Alors que celui-ci le traversait de part en part, il ressentit le changement final et indéniable. Tandis qu'il pulsait en elle, une épaisse masse d'excréments fut expulsée à la base de son pénis, suivant le trajet de sa pénétration. La chaleur était intense, la texture, une réalité granuleuse et choquante contre sa peau.
Il se retira brusquement, un bruit humide et obscène accompagnant sa sortie. Le spectacle était sans équivoque. Son pénis en érection, luisant de lubrifiant et de son propre sperme, était strié et maculé de brun. Sur le drap blanc sous elle, une masse sombre et ferme gisait, crue et accusatrice.
Pendant un long moment, il n'y eut que leur respiration haletante et la pluie incessante. L'odeur leur parvint alors : terreuse, humaine, nauséabonde.
LorHélène se tordit, le visage figé par une compréhension horrifiée. Elle vit le désordre. Elle le vit, lui. Un son étouffé lui échappa, et elle porta une main à sa bouche, les yeux écarquillés de honte.
Owen passa des draps souillés à son propre corps, puis à son visage bouleversé. Le dégoût était toujours présent, une sensation physique désagréable dans sa bouche. Mais autre chose l'emportait, quelque chose forgé dans les trajets en ambulance, les veillées à l'hôpital et le poids de sa confiance.
Il ne chercha pas de serviette. Il ne recula pas. Il se rapprocha d'elle sur le lit, ignorant la saleté. Il lui caressa la joue, essuyant du pouce une larme qui avait coulé.
« Ça va aller », dit-il d'une voix basse et posée.
« Non, » murmura-t-elle en tremblant. « C'est dégoûtant. Je suis dégoûtante. »
Il secoua la tête, ses yeux bleu-gris intenses fixés sur les siens. « Tu ne l'es pas. » Il se pencha vers elle, ignorant l'odeur, et l'embrassa sur le front, puis sur les lèvres, doucement. « Tu es juste humaine. Nous le sommes tous les deux. » Il baissa les yeux vers les draps souillés, puis les releva vers elle. « C'est la partie qu'on ne met pas dans les romans à l'eau de rose, hein ? »
Un sanglot mêlé de rire lui échappa. Elle secoua la tête, son corps se détendant peu à peu contre lui.
« Je t’aime », dit-il, les mots simples et lourds dans l’air vicié. « Pas seulement les belles choses. Tout. Même ça. »
Il l'a dit non pas par sentimentalisme, mais comme un constat brut, aussi indéniable que le chaos qui régnait entre eux. C'était un amour mis à l'épreuve par la peur et la douleur, et maintenant par cette profonde déchéance partagée. Il n'avait rien de glorieux ; il était sordide, authentique, et le leur.
Dehors, la pluie redoubla d'intensité, tambourinant contre la vitre, comme pour laver le monde. Dedans, ils s'enlaçaient, impudiques et sans honte, dans la ruine qu'ils avaient créée ensemble.