Chapter 61: La Douleur Partagée
La lumière bleutée de l'aube n'adoucissait pas la pièce. Elle la mettait à nu. Des particules de poussière flottaient dans les pâles rayons qui filtrait à travers les stores, se déposant sur les trois formes enchevêtrées au sol. Le calme était fragile, comme une fine pellicule de glace sur une eau sombre.
Elle craqua dans un gémissement sourd et guttural de LorHélène.
Son corps, qui s'était appuyé contre le flanc d'Owen, se cambra violemment. Un tremblement la secoua de la tête aux pieds, ses mains agrippant le tapis usé. Ses yeux s'ouvrirent brusquement, grands ouverts sous le choc, un choc qui se ravivait à chaque fois.
Owen se réveilla instantanément, passant du sommeil à une concentration intense sans le moindre effort. Il se mit à genoux, les mains déjà posées sur elle, l'une appuyée à plat contre son ventre tendu comme un tambour, l'autre agrippant son épaule.
« Parlez », dit-il d'une voix rauque de sommeil mais absolue.
« C’est… différent », haleta-t-elle, les mots s’échappant entre ses dents serrées. « Plus bas. Ça… me déchire. »
Chloé remua en se redressant sur un coude. Son visage était bouffi, ses yeux effrayés. Elle regarda tour à tour le visage déformé de sa sœur et celui, impassible, d'Owen. « C'est le moment ? »
Owen ne lui répondit pas. Il se pencha sur LorHélène, son nez presque au sien. « Regarde-moi. Voilà le travail. Voilà ce pour quoi nous nous sommes préparés. La douleur n'est qu'un signal. Ce sont des données. Maintenant, nous les utilisons. » Sa main glissa de son ventre jusqu'au bas de son pyjama, encore humide. Il attrapa l'élastique et tira, le tissu bon marché se déchirant facilement. Il le lui retira, la laissant nue de la taille aux pieds sur le tapis. La preuve de la rupture de la poche des eaux était une tache sombre et sèche sous elle.
Il ne la porta pas avec douceur jusqu'au lit. Il passa ses mains sous ses aisselles et la traîna, ses talons heurtant le plancher, jusqu'à ce que ses épaules touchent le bord du matelas. « Debout », ordonna-t-il. D'un geste brusque, Chloé et lui la jetèrent sur les draps. Ils étaient froids et sentaient encore la transpiration.
« Lève-lui les jambes. Tiens-les. » Les ordres d'Owen étaient clairs, précis. Chloé s'empressa d'obéir, se plaçant au pied du lit, agrippant les cuisses tremblantes de LorHélène, les écartant et les repoussant vers l'arrière.
Owen se tenait entre eux, le regard fixé sur l'ouverture distendue et luisante. Sa vulve était gonflée, d'un rouge sombre, les petites lèvres entrouvertes. Il pouvait y distinguer, à peine perceptiblement, une ombre plus sombre, plus profondément.
Une autre contraction la saisit. Celle-ci était une force vivante, un constricteur qui tordit visiblement son torse. Un cri rauque et animal lui échappa. Ses jointures étaient blanches à force de serrer les draps.
« Maintenant », dit Owen, non pas à elle, mais à l'instant présent. Il s'agenouilla au bord du lit, le visage à hauteur de son sexe. Il ne la fit pas languir. Il y alla droit au but. Il plaqua ses lèvres contre les siennes, sa langue exerçant une pression épaisse et implacable sur son clitoris. Il aspira profondément le petit bouton gonflé, le léchant du bout de la langue dans un rythme rapide et brutal.
LorHélène hurla, mais son cri se transforma en un sanglot étouffé. « Arrête… c’est trop… »
« C'est censé être trop », grogna-t-il, la voix étouffée contre sa chair. Il se recula, les lèvres humides et luisantes. « Ton corps essaie de se fendre en deux. Un peu de langue, ce n'est rien. » Il enfonça deux doigts en elle, profondément, les courbant. Il sentit l'incroyable tension musculaire, les contractions puissantes et rythmiques de son col de l'utérus qui se dilatait autour de ses articulations. « Tu t'ouvres. Vite. Tu dois prendre les devants. Tu dois jouir. Maintenant. »
Il enfouit de nouveau son visage en elle, sa langue glissant entre ses doigts, la pénétrant avec, tandis que son pouce stimulait son clitoris par de rudes mouvements circulaires. Chloé observait, le souffle court, les mains toujours agrippées aux jambes de sa sœur. Elle se pencha, ses cheveux blonds encadrant son visage, et prit dans sa bouche un des tétons lourds et sensibles de LorHélène, le mordant doucement, puis plus fort.
La sensation était un chaos d'opposés : la pression profonde et déchirante de la contraction, la piqûre vive et électrique de la morsure sur son sein, la plénitude obscène et envahissante des doigts et de la langue d'Owen. L'esprit de LorHélène se fragmenta. Il n'y avait plus de place pour la pensée, seulement des sensations, un ouragan d'informations où la douleur et le plaisir ne faisaient plus de distinction.
« Je n’y arrive pas… il faut que je pousse », supplia-t-elle, les larmes coulant sur ses joues. « Oh mon Dieu, il faut que je pousse ! »
« Alors pousse », ordonna Owen en retirant sa bouche. Il garda les doigts à l'intérieur, sentant le changement radical. « Pousse dans ma main. Lâche la douleur. Fais-en ton allié. »
Elle poussa un rugissement guttural et primal. Chaque muscle de son corps se contracta. Owen sentit la grosseur dure de la tête du bébé s'abattre contre le bout de ses doigts. Il retira sa main.
« Encore. Maintenant. »
Elle poussa de nouveau, le visage rouge d'effort. Un flot épais et sanglant tacha les draps. L'ombre sombre à son entrée s'étendit, se transformant en une courbe de cheveux noirs et humides.
« Chloé, regarde », dit Owen, sa voix teintée d'admiration, voire de triomphe. « Regarde ce qu'elle fait. »
Chloé détourna le regard, ses yeux s'écarquillant à la vue de la tête qui se dressait. Un son hystérique, entre rire et sanglot, lui échappa.
« Encore une », dit Owen, les mains posées sur les genoux de LorHélène, l'écartant davantage. « La plus grosse. Donne-moi tout. Tout. »
LorHélène rassembla ses dernières forces. Elle poussa un cri strident qui sembla déchirer l'air de la pièce et poussa de toutes ses forces.
La tête émergea, se retournant, un globe lisse, gris-violet. Un silence, une seconde hors du temps. Puis, dans un mouvement soudain et glissant, le corps suivit, se glissant sur le lit dans un flot de liquide et de sang.
Silence.
Un silence profond et vibrant, seulement rompu par les respirations saccadées et sanglotantes de LorHélène.
Le bébé gisait entre ses jambes, immobile, relié par le cordon bleu palpitant. C'était une fille, maculée de vernix et de sang. Pendant trois secondes qui semblèrent une éternité, elle ne bougea pas.
Puis un petit poing se serra. Un pied donna un coup de pied. Un cri plaintif et indigné déchira le silence, faible d'abord, puis gagnant en force, emplissant la pièce d'une vie brute et vibrante.
Owen passa à l'action. Il prit les ciseaux que Chloé avait fait bouillir des heures plus tôt et qui avaient refroidi sur la table de chevet. D'une main ferme, il noua le cordon avec un morceau de ficelle et le coupa. Il souleva le bébé qui hurlait et glissait et le déposa sur la poitrine haletante de LorHélène.
Les mains de LorHélène se levèrent, tremblantes et incontrôlables, pour toucher la tête humide, les épaules frêles. Ses sanglots se transformèrent, devenant autre chose, quelque chose de brisé et de nouveau.
Owen resta en retrait, observant la scène. Du sang tachait ses avant-bras. Son jean était humide. La pièce empestait le fer, le sel et la sueur. Le placenta s'expulsa avec un bruit mouillé et léger, mais personne n'y prêta attention.
Chloé pleurait en silence, le front posé sur le genou de sa sœur, le corps inerte.
Les pleurs du bébé se muèrent en hoquets, sa bouche cherchant à tâtons la peau de sa mère.
Owen s'approcha de la fenêtre et ouvrit grand les stores. Le soleil du matin, pur et cru, inonda la pièce, révélant le sang sur les draps, l'épuisement sur les visages des femmes, le corps parfait du nouveau-né sur le sein de LorHélène. Il alluma une cigarette ; la fumée s'élevait en volutes dans la lumière vive, un parfum moderne et âcre perçant les odeurs primordiales.
Il tira une longue bouffée, expira, et finit par reporter son regard sur le lit. Sur LorHélène, qui contemplait sa fille avec un air d'émerveillement dévasté. Sur Chloé, qui semblait vidée de toute énergie.
« Tu vois ? » dit-il d’une voix calme, presque familière. « Mécanique. Effet de levier. Pression. Relâchement. » Il désigna le bébé avec sa cigarette. « Et un produit. Tu l’as fait. »
Il ne sourit pas. Son regard était dépourvu de toute joie. Seule une profonde et satisfaite analyse s'y lisait, comme si une expérience complexe et exigeante avait atteint son aboutissement sanglant et prévisible. La lumière du soleil scintillait sur les ciseaux abandonnés, sur les fluides stagnants sur le matelas, sur les larmes silencieuses qui coulaient sur les joues de Chloé. La nuit était finie. Quelque chose d'autre avait commencé.