Chapter 62: Le Travail de Chloé
Le soleil montait, dépouillant la pièce de son mystère bleuté, blanchissant tout d'un blanc cru et authentique. L'odeur fut la première chose qui me frappa : le sang métallique, le lait caillé, le vernix doux, et par-dessous, la sueur rance d'un effort prolongé. LorHélène dormait, plongée dans un profond sommeil inconscient, le bébé – une minuscule créature qui cherchait à téter – endormi dans le creux de son cou. Une de ses mains reposait, protectrice, sur le dos de l'enfant, se soulevant et s'abaissant au rythme de sa respiration superficielle.
Chloé les observait depuis le sol où elle s'était affalée. L'adrénaline qui l'avait soutenue avait disparu, laissant un vide abyssal entre ses côtes. Elle se sentait vidée, utilisée. Elle regardait Owen à la fenêtre, une cigarette à la main, son profil se détachait nettement sur la lumière. Il s'essuyait les avant-bras avec un coin de drap déchiré, méthodiquement, comme un chirurgien après une intervention.
Puis ce fut le cas. Non pas une légère douleur lancinante, mais une pression intense et brutale qui s'enfonça profondément dans son bassin. Elle en eu le souffle coupé. Un halètement de surprise lui échappa.
Owen revient. Il ne pose aucune question. Il se contenta de la regarder se pince en deux sur le sol, les bras enroulés autour de son bas-ventre.
« Putain », murmura-t-elle dans le plancher poussiéreux.
« Bien sûr », dit Owen d'une voix dénuée de surprise. C'était logique. Ils avaient partagé le même élément déclencheur, la même nuit. Le temps était simplement décalé. Il laissa tomber le linge ensanglanté et s'approche, son ombre se projetant sur elle. « Pouvez-vous lever ? »
Elle serre la tête, les dents serrées. La contraction était une chaleur épaisse et diffuse, une appropriation viscérale d'un territoire intérieur qu'elle avait oublié d'être occupé. Ce n'était rien comparé aux crampes qu'elle avait ignorées pendant des semaines. C'était une évidence.
Il ne la cajola pas. Il se pencha, passe ses mains sous ses aisselles et la redressa. Ses jambes fléchissent. Il la traîna, la porta à moitié, jusqu'à l'autre côté du grand lit, loin de sa sœur endormie et du nouveau-né. Il la dépose sur la courtepointe tachée. Le tissu était encore chaud de l'accouchement de LorHélène.
« Enlevez vos vêtements », dit-il d'un ton monocorde et autoritaire. « Ils vous gentillent. »
Ses doigts tâtonnèrent le bouton de son jean. Une autre vague monta, déferla, et elle gémit, se laissant tomber en arrière, la tâche impossible. Owen jura entre ses dents et attrapa le jean à ses hanches, le tirant brutalement le long de ses jambes. Sa culotte suivie, se déchirant à la couture latérale. L'air frais frappa sa peau nue, sa chevelure blonde bouclée noircie par la sueur.
Il n'attendit pas d'invitation. Il écarta ses genoux, sa tête se glissant entre eux. Son souffle chaud caresse sa peau. Sa langue, abrupte et déterminée, trace une large bande entre ses lèvres. Elle était déjà humide, gonflée, ses tissus sensibles et palpitants au même rythme que la douleur intérieure.
« Oh mon Dieu, Owen… » Sa voix était brisée.
« Silence », murmura-t-il en ramenant ses lèvres vers les siennes. Il ne la taquina pas. Il concentre son attention avec une détermination implacable sur son clitoris, aspirant le petit bouton gonflé entre ses lèvres, le caressant du bout de la langue. La sensation était électrique, une étincelle brillante et douloureuse qui jaillissait au cœur même de la contraction. Douleur et plaisir fusionnaient, indissociables, dans un cercle vicieux de terminaisons nerveuses à vif.
Elle poussa un cri, le dos arqué hors du lit. Une main se porte à sa bouche pour étouffer le son ; l'autre s'emmêla dans ses cheveux noirs et ébouriffés, non pas pour le repousser, mais pour le retenir, l'obligeant à pénétrer plus profondément.
Il a ajouté deux doigts. Deux, s'enfonçant en elle sans ménagement, se recourbant vers le haut. Il le sentit aussitôt : la tête du bébé, ferme et ronde, bien plus haute que celle de sa sœur, le col de l'utérus, un anneau tendu et résistant autour de ses articulations. « Tu n'es pas prête », dit-il, sa voix vibrante contre sa chaise. « Il faut que tu t'ouvres. Plus vite. »
Il la travaille avec une efficacité brutale et rythmée. Sa langue sur son clitoris était un piston implacable. Ses doigts la pénétraient et la retiraient, les bruits humides et obscènes résonnant dans la pièce baignée de soleil. Il la dilatait de sa main, tandis que son excitation involontaire et croissante la gagnait. Chaque vague de plaisir contractait ses muscles, provoquant une douleur vive et déchirante dans son abdomen, la faisant se cambrer contre sa bouche, cherchant plus de soulagement, plus d'intensité, n'importe quoi pour apaiser cette sensation de déchirure.
« Je n'y arrive pas… c'est trop… », sanglota-t-elle.
« Ce n'est pas suffisant », grogna-t-il en reculant. Il se leva, déboutonna sa ceinture, baissa son jean et son caleçon juste assez pour libérer son sexe. Il était en pleine érection, dressé, le gland rouge et luisant. Il cracha dans sa paume, se masturba deux fois avec vigueur et se positionna à son entrée. « Ça va aider. Il faut. »
Il la pénétration d'un seul coup, d'une profondeur ininterrompue. Ses parois internes, déjà tendues et sensibles, se contractèrent autour de lui. Un cri rauque et déchirant lui échappa.
Il ne s'arrête pas. Dès le début, il impose un rythme effréné, ses hanches martelant les siennes, ses testicules claquant contre son périnée à chaque coup. Le sommier grinçait en rythme. Chaque poussée faisait descendre le bébé plus bas. Elle le sentait, l’immense poids, solide, de sa verge envahissante. C'était une violation si profonde qu'elle frôlait la métaphysique.
« Oui… putain, oui… juste là… » balbutia-t-elle, les mots dénués de sens, un mantra contre le cyclone qui la dévorait. Ses ongles lui lacérèrent le dos. Elle enroula ses jambes autour de sa taille, ses talons s'enfonçant dans le creux de ses rênes, l'attirant plus profondément, exigeant qu'il l'écarte davantage.
Le visage d'Owen était figé par une concentration intense. La sueur perlait de son devant sur sa poitrine. Il la pénétrait avec la même intensité détachée et déterminant qu'il avait mise en place lors de l'accouchement. C'était un autre processus physiologique à gérer, à accélérer. Son plaisir était un outil, son orgasme un moyen d'atteindre un but.
Les contractions commencent à se synchroniser avec ses coups de rênes. Ce n'étaient plus des événements distincts. Alors qu'il s'enfonçait profondément en elle, une puissante vague étreignait son utérus, une étau de douleur et de puissance. Il grognait à chaque contraction, synchronisant ses mouvements avec elles, en utilisant le resserrement de ses muscles pour intensifier la friction.
« Je vais jouir », grogna-t-il, son rythme devenant erratique, brutal. « Je vais te remplir la conversation. Tu veux ça ? Tu veux que je vienne en toi pendant que tu accouches ? »
Elle ne met qu'acquiescer, les yeux exorbités, la bouche ouverte dans un cri muet. La pression dans son bassin était colossale, une explosion imminente.
Dans un dernier rugissement guttural, il la pénétrationa brutalement, le corps raide. Elle sentit la pulsation brûlante et jaillissante de son éjaculation au plus profond d'elle, une intimité troublante au milieu de la brutalité. Au moment où il jouissait, son propre orgasme explosa – un cataclysme qui balaya ses dernières résistances. Ce n'était pas du plaisir ; c'était un séisme.
Et avec cela, son corps prend complètement le dessus.
« ENTRETIEN ! » hurla-t-elle, le mot lui arrachant la gorge. « ÇA ARRIVE MAINTENANT ! »
Owen se retire d'elle, son sexe luisant de leurs fluides mêlés. Il se glisse entre ses jambes, écartant ses cuisses de ses mains. « Alors pousse », ordonna-t-il d'une voix rauque. « Poussez dans le vide. »
Elle s'abattit avec une force primitive et gutturale. La tête couronnée, un anneau de feu brûlant et étiré. Elle sanglota, poussant à nouveau, sa vision se brouillant.
Les mains d'Owen étaient là, sans guider, simplement pour recevoir. Dans un dernier élan humide et déchirant, l'enfant glisse dans ses bras tendus. Une autre fille. Plus petite, plus calme, appliquée de la même pâte cireuse, avec un cordon ombilical luisant.
Le bébé émet une faible toux tremblante, puis un gémissement ténu et fluet.
De l'autre côté du lit, LorHélène remua, clignant lentement des yeux pour se réveiller. Ses yeux, voilés par l'épuisement, croisèrent d'abord le visage de sa sœur, puis descendirent vers le nouveau-né dans les bras d'Owen. Aucune joie n'illuminait son visage. Seulement une reconnaissance profonde, viscérale. Un miroir.
Owen coupe le cordon d'un geste magistral. Il dépose le deuxième bébé sur la poitrine haletante de Chloé. Incapable de lever les bras, elle fixait du regard la minuscule créature qui pleurnichait, un être étranger maculé de son sang et du sperme d'Owen.
Le placenta suit, comme une simple formalité.
Le silence retombe, plus lourd encore, ponctué des cris de deux nourrissons. La pièce offre un tableau saisissant : deux sœurs, brisées et ensanglantées, deux nouveaux-nés, la fumée rance de la cigarette d'Owen qui flottait encore dans les rayons du soleil, et une odeur lourde et omniprésente de sel, de fer et de désir.
Owen recula d'un pas, s'essuyant les mains sur les cuisses. Son regard est passé d'une femme à l'autre, d'un enfant à l'autre. Il hocha la tête une fois, le menton légèrement incliné, comme satisfait.
« Bien », dit-il, comme pour conclure. Il prit sa cigarette sur le rebord de la fenêtre où il l'avait laissée, tira une longue bouffée contemplative, puis expira lentement, observant la fumée s'élevant vers le plafond, où les ombres de la nuit précédente s'étaient enfin dissipées.