Chapter 88: Les Œufs dans la Ville
Le silence qui suivit les bruits de pas fut le plus profond qu'ils demeurent jamais connus. Ce n'était pas une absence de fils, mais une immersion totale. Lorhélène demeurait immobile, le sperme d'Owen refroidissant entre ses cuisses, le goût de Chloé encore sur ses lèvres. Le spectacle était terminé, et le public était parti.
Chloé fut la première à bouger. Elle fit basculer ses jambes hors du lit, son corps nu se mouvant avec une efficacité terrifiante et pragmatique. Elle se dirigea vers la porte, ses pas silencieux sur la moquette épaisse, et colla son oreille contre le bois poli. Une minute entière s'écoula. Elle tourne la poignée et entre la porte, jetant un coup d'œil dans le couloir faiblement éclairé.
Quand elle se retourna, son visage était sculpté dans le marbre. « Disparue. »
« Il a entendu », murmura Lorhélène, les mots lui écorchant la gorge. « Il a tout entendu. »
« Bien sûr qu'il a entendu », rétorqua Chloé en croisant les bras. « La question est de savoir ce qu'il croit avoir entendu. Un différend. Un film. N'importe quoi sauf ça. »
Owen retrouva sa voix, empreinte d'une passion éteinte et d'une angoisse naissante. « Il a huit ans. Il ne sait pas ce que c'est. »
« Il sait que nous avons tort », dit Lorhélène en se redressant et en remontant le drap jusqu'à son menton comme pour se protéger. « Les enfants le savent. Ils sentent les fissures dans le sol. Il les a envoyés depuis des mois. »
Une colère aigre et diffuse bouillonnait en Owen. Elle était dirigée contre la porte close, contre l'enfant derrière, contre les deux femmes réduites au rang de victimes, contre lui-même, architecte de cette prison exquise et putride. « Alors, on fait quoi ? On chuchote pour toujours ? On arrête de baiser ? »
« Nous partons », dit Chloé. Ces mots résonnèrent dans l'air, simples et bouleversants.
« Quoi ? » Owen laissa Échapper à un rire aboyeur qui n'avait rien d'amusant.
« Pas pour toujours. Juste un jour. Ce soir. Maintenant. » Les yeux de Chloé brillaient d'un plan désespéré. « On va chez toi, Lor. À l'atelier. On sort de ce… de ce musée. On respire un air qui n'est pas contrôlé. »
L'appartement de Lorhélène. Le bail était toujours à son nom, un vestige sentimental du passé, rempli de livres, de meubles IKEA bon marché et de souvenirs d'une vie plus simple et solitaire. Ils l'utilisent parfois, mais jamais comme ça. Jamais comme une échappatoire.
Une heure plus tard, ils ne formaient plus qu'une caravane silencieuse. Owen conduisait. Chloé, assise à l'avant, fixait l'obscurité d'un regard vide. Lorhélène, recroquevillée à l'arrière, serrait contre sa poitrine un sac de voyage comme une bouée de sauvetage. Personne ne parlait. La voiture filait à travers les ténèbres, loin de la belle maison et de toute oreille attentive.
La clé reste coincée dans la vieille serrure. Lorhélène la fit tourner, le bruit résonnant de façon obscène dans la cage d'escalier silencieux. La porte s'ouvre vers l'intérieur et une odeur de poussière et de lavande a oublié l'enveloppe. Elle actionne l'interrupteur. Une lampe solitaire, faible et vacillante, s'alluma près du lit, projetant de longues ombres sur le plafond mansardé.
C'était exactement comme elle l'avait laissé. Les rideaux à fleurs délavés. La bibliothèque remplie de romans à moitié lus. L'étroit allumé sous l'avant-toit.
La tension ne s'est pas vraiment dissipée, elle s'est plutôt métastasée. Cette liberté semblait illusoire, comme un décor de théâtre. Ils n'étaient que des acteurs qui avaient transposé leur pièce toxique dans un nouveau théâtre.
Chloé prend l'initiative, enlevant ses talons. Elle alla au petit réfrigérateur, trouva une demi-bouteille de vin blanc tiède et mais directement au goulot. Elle la propose à Lorhélène, qui fit non de la tête, puis à Owen, qui la prend et en avala une gorgée brûlante.
« Nous sommes arrivés », dit Chloé, sa voix résonnant dans le petit espace. « Alors respirez. »
Mais Lorhélène était à bout. Le trajet en voiture n'avait été que le prélude silencieux à un effondrement. Un tremblement commença dans ses mains, puis remonta le long de ses bras, la faisant trembler de la tête aux pieds. Le calme qu'elle arborait comme un masque depuis le restaurant vola en éclats. Elle glissa le long du muret jusqu'au tapis fin, ramenant ses genoux contre sa poitrine.
« Il m'a entendue fournisseur », gémit-elle d'une voix d'enfant. « Il t'a entendu m'dire de te lécher. Il a entendu… il a entendu les fils. Mes fils. »
Owen s'approche d'elle, mais Chloé fut plus rapide. Elle se laissa tomber à genoux devant sa sœur et la saisie par les épaules. « Regarde-moi. Il a entendu du bruit. C'est tout. Il l'enfouira, ou il le transformera en rêve. C'est un enfant. »
« Nous sommes ses mères », sanglota Lorhélène, les larmes traçant enfin des sillons sous son maquillage. « Et que sommes-nous ? Que faisons-nous ? Nous sommes des animaux en cage, à nous déchirer les uns les autres sous son regard. »
« La cage est là-bas », siffla Chloé en enfonçant ses ongles dans la terre. « Dans cette maison parfaite. Ça… c'est réel. Ce désordre. Ce besoin. C'est ce que nous sommes. De la chaise et du besoin. C'est posé et bruyant, et c'est la seule choisie vraie qui nous reste. »
Elle serra violemment Lorhélène. « Tu veux être mère ? Sois-le. Apprends-lui que la vérité est complexe. Que les gens sont brisés. Ou alors, vis dans le mensonge dans cette maison jusqu'à ce que nous suffocions tous. »
Ces mots furent comme un cadeau. Les sanglots de Lorhélène s'interrompent. Son regard passe des yeux furieux et sauvages de Chloé au visage hébété d'Owen. Quelqu'un a choisi en elle se brisa complètement, non pas en morceaux, mais en une lame acérée et désespérée.
Elle se jeta sur Chloé, plaquant ses lèvres contre celles de cette dernière. Ce n'était pas un baiser de passion, mais d'anéantissement – une union frénétique et brutale, un claquement de dents, un chaos partagé. Chloé a répondu avec la même férocité, dans une lutte pour la domination menée à coups de langues et de douleur.
Owen observait, impassible. C'était différent des jeux de pouvoir contrôlés de leur chambre. C'était une dévoration mutuelle et sauvage. Lorhélène griffa le chemisier de Chloé, les boutons s'écrasant sur le sol. Chloé tira sur la ceinture du pantalon de Lorhélène, déchirant le tissu dans sa précipitation.
Elles s'écroulèrent sur le tapis, enchevêtrées de membres, de rage et de chagrin. Chloé se retourne sur elles, immobilisant les poignets de Lorhélène au-dessus de sa tête. « Tu veux ressentir quelque chose de réel ? » haleta-t-elle, le soufflé chaud. « Tu veux l'oublier, oublier tout sauf cette putain de chair que nous sommes ? »
Lorhélène se cabra sous elle, un cri rauque et animal lui échappant. « Oui. Fais-moi oublier. Putain, fais-le-moi. »
Chloé lâcha ses poignets et ramassa sa propre culotte, jetée au sol. Elle ne s'en servit pas comme d'un bâillon. Elle froissa la soie et la dentelle et les pressa violemment contre le sexe de Lorhélène, par-dessus ses vêtements, en effectuant un mouvement circulaire brutal. Le dos de Lorhélène se cambra, un cri déchirant résonnant sous le plafond bas. Elle jouit presque instantanément, une décharge violente et convulsive qui imbiba son pantalon déchiré et la soie dans la main de Chloé. Ses yeux se révulsèrent, blancs et vides.
Chloé la dévisagea avec l'intensité d'une prédatrice. Elle porte sa main trempée à sa bouche, léchant l'excitation de sa sœur sur ses doigts avec une obscénité lente et délibérée. Puis elle regardait Owen, son regard brûlait sur lui.
« À ton tour », grogna-t-elle. « Ne sois pas doux. Elle ne mérite pas de douceur. Aucun de nous ne le mérite. »
Owen se mouvait comme dans un rêve. La vue de Lorhélène, brisée et secouée de spasmes, et de Chloé, triomphante et sauvage, réveilla en lui une profonde noirceur. Il libère son sexe déjà en érection, agrippa la hanche de Lorhélène et la retourna brutalement sur le ventre. Sans même prendre la peine de lui enlever son pantalon déchiré, il le lui arracha jusqu'aux cuisses. Il ne la prépare pas avec ses doigts. Il cracha dans sa paume, s'enduit et la pénétration par derrière d'un seul coup brutal et violent.
Elle était tendue, crispée par l'orgasme récent, et elle hurla dans le tapis. Le son était étouffé, primal. Owen imposait un rythme brutal, chaque coup de hanches étant une punition – pour Liam, pour la maison, pour le piège infernal de leur existence. Le sommier du lit vibrait contre le mur sous la violence des coups.
Chloé les observait, agenouillée à leurs côtés, une main pinçant et tordant son propre téton, l'autre s'activant entre ses jambes. Elle suivait le rythme d'Owen, ses doigts s'agitaient frénétiquement. « Ouais », scandait-elle d'une voix rauque et éraillée. « Baïse-la. Fais disparaître la douleur. Fais disparaître la peur. Réduis-la à une simple salope. Faisons de nous tous des animaux. »
Owen sentit l'orgasme monter en lui, un nœud de fureur, de honte et de désir désespéré. Il se retire brusquement, son sexe luisant. Avant que Lorhélène puisse réagir, Chloé la poussa.
"Changeur."
La compréhension brille dans les yeux vitreux de Lorhélène. Elle se relève d'un lien, poussant Chloé sur le dos, sur le tapis. Owen n'attendit pas. Il se jette sur Chloé, s'enveloppe de sa chaleur humide et accueillante. Elle était plus chaude, plus féroce, ses parois se resserraient autour de lui comme un étau.
Tandis qu'il la pénétrait, Lorhélène s'agenouilla au-dessus du visage de Chloé. La langue de Chloé jaillit, cherchant, et Lorhélène s'y laissa tomber, frottant sa chaise meurtrie et sensible contre la bouche de sa sœur. Le tableau était celui d'une consommation brutale et cyclique : Owen prenant Chloé, Chloé dévorant Lorhélène.
Les odeurs de sexe, de sueur et de poussière emplissaient le petit appartement. Les sons étaient rauques : claquements de peau, respirations saccadées, frottements humides, sanglots étouffés, peut-être de douleur, de plaisir, ou des deux. Owen sentit l'orgasme de Chloé l'envahir, une série de violentes pulsations qui le firent basculer. Il jouit dans un rugissement guttural, déversant son sperme profondément en elle, sa vision se brouillant.
Il s'efffondra sur le côté, épuisé. Lorélène se dégagea du visage de Chloé et, allongée sur le dos, fixe le plafond taché d'humidité. Chloé était allongée entre elles, un soutien-gorge sur les yeux, la poitrine haletante.
Longtemps, on n'entendit plus que le bruit de leur respiration qui ralentissait. Le soleil commençait à se lever, une faible lumière grise filtrant à travers les rideaux à fleurs.
Lorélène a pris la parole la première, d'une voix creuse. « On ne peut pas revenir en arrière. »
« Nous n'avons pas le choix », a déclaré Owen, mais ses paroles manquaient de conviction.
« Pas comme avant », dit Chloé en retraité son soutiens-gorge. Ses yeux étaient fatigués, mais clairs. « On y retourne, mais on arrête de faire semblant. La cage n'est une cage que si on y croit. »
La lumière grise s'intensifiait, illuminant les particules de poussière qui dansaient au-dessus d'eux, les vêtements déchirés, l'enchevêtrement de leurs membres. C'était une scène de désolation. Et en son centre, quelque chose s'était durci. Non pas guéri. Forge.
Dans le silence, le téléphone de Lorhélène vibra sur le sol. Une notification. Puis une autre.
D'une main tremblante, elle tend la main vers l'appareil. L'écran s'éclaire dans le pénombre. C'était un message de leur système de sécurité, déclenché par un mouvement devant la porte d'entrée.
Une vignette du flux en direct montrant une petite silhouette en pyjama. Liam. Il était assis sur la première marche, dos à la porte, contemplant l'aube. Il attendait.
La légende indiquait : Activité devant la porte d'entrée : 5h47.