Chapter 66: Le Dîner aux Chandelles à Trois
Le silence qui régnait dans la voiture pendant le trajet jusqu'au restaurant était palpable, lourd et nauséabond, chargé de non-dits. Owen conduisait, les jointures blanchies par le volant. LorHélène, le regard perdu par la vitre côté passager, contemplait le flou des lumières de la ville, son profil se détachait nettement sur le verre. À l'arrière, Chloé appliquait son rouge à lèvres devant le miroir de la coiffeuse ; le petit clic du boîtier qui se refermait évoquait celui d'un pistolet qu'on arme.
Elle avait insisté pour ce dîner. « On sort », avait-elle déclaré, des heures après le retour de LorHélène de sa promenade sans mais. « On va être normales. On va se comporter comme des adultes, bordel ! »
Le restaurant, Le Passant Céleste, respirait une opulence discrète. Les murs de pierre apparente absorbaient les sons, et la lumière dorée des appliques aux abat-jour de soie baignait l'espace d'une douce lueur miellée. Un monde à part, loin du lino craquelé et des portes froides du réfrigérateur. LorHélène et Chloé étaient assises côte à côte sur une banquette d'angle, face à Owen. Les nappes étaient amidonnées et fraîches.
Un sommelier leur fera déguster un Sancerre bien frais. Ils passèrent commande : coquilles Saint-Jacques, pigeon, côte de bœuf à partager. La conversation sonnait fausse.
« Comment avancer le projet de traduction ? » demanda Owen à LorHélène, cherchant à retrouver un fragment de son ancienne vie.
« Ça va », dit-elle sans croiser son regard. Elle prend une longue gorgée de vin.
« C'est fastidieux », corrigea Chloé d'une voix enjouée et fausse. « Elle a traduit les lettres d'un philosophe français affreux à sa maîtresse. C'est toujours la même chose : "Oh, ma nymphe céleste, tes yeux sont comme des bassins troublés." Pathétique. » Elle retire sa chaussure d'un coup de pied sous la table. Le bout pointu de son escarpin trace une ligne le long du mollet d'Owen.
Il ne broncha pas. Il soutient le regard de LorHélène, souhaitant qu'elle la voie, qu'elle voie au-delà de la comédie. Ses yeux étaient blessés, des planètes lointaines.
Le pied de Chloé remonta, venant se poser sur l'intérieur de sa cuisse. À travers la laine de son pantalon, il sent la pression. Elle prend une gorgée d'eau, la gorge serrée. Sa main, sous prétexte d'ajuster sa serviette, glissa sur ses genoux, puis se faufila entre eux. Ses doigts trouvèrent la couture de son pantalon et appuyèrent.
Un courant léger le traversa. Il se décala légèrement, lui offrant un meilleur accès. Ses doigts étaient agiles, précis. Elle trouva sa fermeture éclair et la baissa lentement, le bruit couvert par le cliquetis ambiant des couverts et le murmure des conversations. Ses doigts frais se glissèrent à l'intérieur, au-delà de l'élastique de son caleçon, et l'enveloppent. Il était déjà à moitié en érection, et son toucher, à la fois clinique et exigeant, acheva le travail.
Il expire lentement et profondément. Le regard de LorHélène s'anima. Elle remarque la légère dilatation de ses pupilles et la tension au coin de sa mâchoire.
« Ça va, Owen ? » demande-t-elle d'une voix monocorde.
« Parfait », parvint-il à dire.
La main de Chloé se mit à bouger, un mouvement prêté et sûr. Son pouce étala la goutte d'humidité qui perlait déjà au bout de son doigt. Elle maintient le contact visuel avec le serveur qui passe, un sourire aux lèvres. « Je pense que nous prenons le fondant au chocolat en dessert », dit-elle, sa voix ne trahissant aucune hésitation. « Et peut-être un verre de Château d'Yquem ? Le 99. »
« Excellent choix, madame. »
Tandis que le serveur s'éloignait, le rythme de Chloé changea. Il devient impitoyable, un mouvement serré et sinueux destiné à le déstabiliser rapidement. Sous la table, elle écarta légèrement les jambes, la soie de sa robe bruissant doucement.
LorHélène regardait. Elle pose sa serviette sur la table avec un soin délibéré. « Excusez-moi », murmura-t-elle. "Les toilettes."
Elle ne se dirigea pas vers les toilettes. Au lieu de cela, elle se glissa silencieusement hors de la banquette et disparut dans la pénombre sous l'épaisse nappe. Owen sentit un nouveau mouvement. Le bruissement du tissu. Puis, des mains chaudes sur ses genoux, qui les écartèrent.
Un halètement, chaud et humide, lui échappa. Pas de lui.
Entre les cuisses de Chloé.
Il baissa les yeux, mais ne vit que la nappe blanche drapée comme une tente. Il l'entendait. Le bruit humide et affamé d'une bouche à l'œuvre. Un gémissement étouffé de Chloé, qu'elle transforme en toux, couvrant sa bouche de sa main libre. Son autre main, désormais luisante de son liquide pré-éjaculatoire, continuait de le caresser.
« Oh, putain », murmura Chloé, fermant les yeux un instant avant de les ouvrir brusquement, fixant le point au loin. Ses hanches eurent un léger mouvement involontaire.
Owen pouvait l'imaginer. LorHélène à genoux, la tête blonde enfouie dans l'obscurité sous la robe de Chloé. Sa langue, cette langue habile et implacable, s'enfonçant dans sa sœur. Les doigts de Chloé, désormais emmelés non plus dans une serviette mais dans les cheveux de LorHélène, l'attirant plus près. Le festin obscène et secret qui se déroulait dans l'obscurité parfumée.
La main de Chloé, qui pompait sans cesse, est devenue erratique. « N'ose même pas venir », siffla-t-elle à Owen d'une voix étranglée. « Pas avant que je te le dise. »
Il était au bord du précipice. La double sensation – la poigne de sa main, la conscience de ce qui se passait à quelques pas, le danger public que représente la situation – lui nouait les entrailles. Le parfum de l'excitation de Chloé, mêlé aux arômes du vin et à l'odeur riche de la viande grillée, emplissait ses narines.
LorHélène accéléra le pas. Elles l'entendaient : un clapotis régulier et régulier, ponctué de petites gorgées gourmandes. La respiration de Chloé était saccadée et brève. Elle se mordit la lèvre inférieure jusqu'à ce qu'elle devienne blanche.
« Le dessert, madame. » Le serveur revint et déposa le fondant et le verre de vin doré sur la table.
Le visage de Chloé était figé par une tension extrême. « Merci », murmura-t-elle d'une voix tremblante. Elle attendit, le corps raide, qu'il s'éloigne. Puis sa tête retomba contre la banquette, un frisson la parcourant. « Maintenant, Owen », cracha-t-elle, les yeux rivés sur les siens. « Jouis. Viens dans ma putain de main. Fais-le. »
C'était un ordre, une punition, une absolution. Sa main devint un piston furieux. L'image de son orgasme silencieux sur la langue de sa sœur, juste en dessous d'elles, fut l'élément déclencheur. Dans un gémissement viscéral qu'il réprima à grand-peine, il éjacula. Des jets chauds et épais de sperme jaillirent dans sa paume avide, giclée après giclée, recouvrant ses doigts et son propre ventre.
Alors que ses propres spasmes s'apaisaient, il entendit le cri étouffé et tremblant de Chloé. Son corps se raidit, son dos se cambrant légèrement. Sa main, posée sur lui, devint molle, humide et chaude.
Pendant un long moment, on n'entendit que leur respiration haletante. Puis, un mouvement en bas. LorHélène apparut, sa joue se posant un instant sur le genou de Chloé avant qu'elle ne se rassoie sur la banquette. Elle ne les regarda ni l'une ni l'autre. Elle prit sa serviette et tamponna les commissures de ses lèvres. Son rouge à lèvres avait complètement disparu. Ses yeux étaient vitreux, ses pupilles dilatées par la pénombre.
Chloé porta lentement sa main à son visage. Elle fixa Owen, soutenant son regard avec une intensité à la fois provocante et vide. Puis, d'un long et délibéré passage de la langue, elle lécha son sperme sur sa paume. Elle avala. Attrapant son verre de vin, elle en prit une gorgée et le vida d'un trait. Elle essuya ensuite nonchalamment ses doigts restants sur la nappe en lin immaculée, y laissant une légère trace translucide.
« Le fondant est parfait », dit-elle d'une voix désormais calme, presque éteinte. « Vous devriez y goûter. »
LorHélène prit sa fourchette. Elle trembla légèrement lorsqu'elle perça la délicate coque de chocolat. Le cœur fondant se répandit, sombre et riche comme du sang. Elle en prit une bouchée, le visage impassible.
Owen remonta sa braguette, la fraîcheur humide du tissu lui collant à la peau. Le goût du vin cher qu'il mais ensuite était celui de la cendre. La victoire était vaine, l'intimité une parodie grotesque. Ils avaient fait l'amour en public pour prouver quelque chose, mais ils n'avaient prouvé qu'une chose : le silence pouvait désormais voyager partout, s'installer dans n'importe quel espace, même un lieu empli de lumière et de rires. Il était assis avec eux dans le box, un quatrième invité, réputé et souriant.