Chapter 33: The Shared Shower
L'eau était brûlante. Owen se tenait sous le jet, la tête baissée, laissant l'eau s'abattre sur sa nuque et ses épaules jusqu'à ce que sa peau rougisse. Il avait mal dormi sur son canapé inconfortable, se réveillant en sursaut toutes les heures, les effluves fantomatiques de sueur et de sexe encore imprégnées sur lui. Il s'était frotté la peau à vif sous la douche à l'aube, mais en vain. La tache était comme une blessure intérieure. Son téléphone, posé face contre le carrelage de la salle de bains, avait vibré une fois. Un message simple et direct de LorHélène : Viens. Sans supplication, sans question. Un ordre. Et il avait obéi, errant dans les rues désertes du dimanche comme un somnambule, poussé par un besoin qu'il ne pouvait plus nommer.
Le rideau de douche bruissa, un courant d'air frais perçant la vapeur. Il ne se retourne pas. Il reconnaissait sa silhouette, la douce courbe de son ventre contre le plastique translucide. Elle se glissa derrière lui, l'eau ruisselant sur eux deux. Son corps se presse contre son dos, son ventre arrondi exerce une ferme contre sa colonne vertébrale chaude. Ses mains glissèrent autour de sa taille, sur son abdomen, l'une descendante pour caresser ses testicules, l'autre remontant vers sa poitrine, ses doigts pinçant un téton si fort qu'il en eu le souffle coupé.
« Je t'ai entendu », dit-elle à son oreille d'une voix monocorde, dépourvue de son intonation mélodieuse habituelle. Le son fut étouffé par le clapotis de l'eau. « La nuit dernière. Avec elle. »
Il se fige. Son sexe, à moitié dur sous l'effet de la chaleur et de sa proximité, frémissait dans sa main. Elle le serra fermement, ses mouvements lents et experts. « J'étais allongée dans mon lit et j'écoutais ma petite sœur faire semblant de se faire baiser contre le matelas. J'ai entendu la tête de lit heurter le mur. Je l'ai entendue crier. »
« LorHélène… » commença-t-il, mais son pouce fit le tour du gland de sa verge, étalant la goutte d'humidité qui s'y était déjà formée.
« Chut », murmura-t-elle. Son autre main quitta sa poitrine et effleura ses lèvres. « Je veux que tu me le dises. Je veux que tu me dises quel goût elle a. Quel est le son de sa voix quand elle jouit. Est-ce un joli fils ? »
Elle s'agenouilla sur la porcelaine dure de la baignoire, l'eau plaquant ses cheveux blonds contre son crâne. Sans hésiter, elle le prend dans sa bouche, sa langue tournoyant autour du gland avant de l'avaler profondément avec une aisance consommée qui le laisse à bout de souffle. Elle le travailla sans relâcher, une main massant ses testicules, l'autre appuyée contre sa cuisse. Les yeux ouverts, elle le fixait à travers les filets d'eau, imperturbable. Elle lui arrachait les aveux par la bouche, chaque succion une exigence de vérité.
Il tremblait, les mains plaquées contre le carrelage lisse. « Elle… elle a un goût plus prononcé que toi », parvint-il à articuler difficilement, les mots lui arrachés. « Comme de la menthe et… et quelque chose d'amer. »
LorHélène le relâcha d'un claquement sec, les lèvres luisantes. Elle resta à genoux, sa principale reprenant son carême mouvement. « Plus fort », dit-elle. « Elle a l'air désespérée », dit Owen, la voix brisée. « Pas un soupir. Un… un cri. Comme si on la déchirait. »
Une étrange et sinistre satisfaction brille dans les yeux de LorHélène. Elle se leva, le corps lourd et luisant, et se retourna, posant ses mains à plat sur le carrelage, le dos cambré. « Maintenant, baise-moi », dit-elle en regardant par-dessus son épaule. « Et ne t'arrête pas de parler. »
Il se place derrière elle. Son sexe glissa facilement entre ses lèvres humides ; elle était déjà mouillée. Il la pénétra d'un seul mouvement lent et fluide, tous deux gémissant tandis qu'il la remplissait. La chaleur en elle était incroyable, une étreinte serrée et intense rendue plus glissante encore par le jet de la douche.
Il commença à bouger, imprimant un rythme profond et mesuré. Chaque retrait était presque complet, chaque poussée une réentrée totale et envahissante. « Elle m'a dit de la baiser plus fort que toi », grogna-t-il, le souvenir alimentant ses mouvements. « Elle a dit qu'elle n'était pas en verre. »
LorHélène a eu un hoquet de surprise. « Et vous ? »
« Oui. » Il la pénétration d'un coup, ses mains agrippant ses hanches. « Je l'ai anticipé comme si je la haïssais. J'ai joué en elle en pensant à toi. »
Ça y est. Un sanglot s'échappa de la gorge de LorHélène, mêlant chagrin et triomphe sauvage. Ses muscles se contractèrent violemment autour de lui. Son orgasme n'avait rien de joyeux ; c'était une libération convulsive, son corps tremblant tandis qu'elle criait, le son se mêlant aux embruns. La sincérité crue et douloureuse de cet orgasme, l'image brutale qu'il avait peinte, le feu basculer quelques secondes plus tard. Il s'enfonça jusqu'au fond, un cri rauque lui arrachant les poumons tandis qu'il palpitait en elle, son plaisir brûlant et infini, aussitôt dilué et emporté par l'eau implacable.
Ils restèrent ainsi un long moment, affalés contre le mur, haletants. L'eau commença à se refroidir. Finalement, elle se tourna dans ses bras, le visage rougeaud, les yeux injectés de sang. Elle pose une main sur sa joue. « Tu es à moi », déclare-t-elle, sans la moindre hésitation. « Ça », ajoutéa-t-elle en guidant sa main vers son ventre, « te rend mien. Ses petits jeux n'y changent rien. Tu comprends ? »
Il la regardait, la vie qui grandissait en elle, le chaos des dernières vingt-quatre heures. Il revit le visage souriant d'Élodie, un souvenir lointain, impossible à recréer. Il aperçut le sourire défiant de Chloé dans l'obscurité. Il était désormais au fond d'un canyon, aux parois trop abruptes pour être escaladées. Il ne pouvait que s'enfoncer davantage. « Oui », murmura-t-il.
Elle hocha la tête, comme une responsable recevant un rapport. Elle prend son dentifrice menthe verte et en déposant une noisette sur son doigt. « Ouvre. » Perplexe, il obéit. Elle lui frotta les dents et les gencives avec le dentifrice, la fraîcheur chimique lui brûlant la bouche. « Voilà », dit-elle doucement en s'essuyant le doigt sur sa poitrine. « Maintenant, tu as de nouveau mon goût. »