Chapter 28: Le Retour à la Maison
L'air du couloir était vicié, imprégné d'une odeur d'antiseptique qui s'accrochait à ses vêtements longtemps après sa sortie de l'hôpital. Le scanner avait été un événement silencieux, à niveaux de gris. Une technicienne, concentrée, étalait un gel froid sur le ventre tendu de LorHélène. L'image granuleuse et pulsante sur l'écran – un profil, une minuscule main, un cœur qui battait – lui donnait l'impression d'un verdict prononcé dans une langue qu'il ne comprenait pas vraiment. LorHélène lui avait serré la main, ses ongles et enfonçant des croissants de lune. Elle ne le regardait pas, seulement l'écran, son expression indéchiffrable. Il avait souri à la technicienne, un sourire muet, un souvenir musculaire de joie. L'image imprimée dans sa poche brûlait maintenant comme une braise.
Il était allé à la fête chez Julien parce qu'il l'avait promis, parce que l'alternative était de rentrer chez lui, dans le silence pesant de l'appartement, sous le regard entendu de Chloé, face au poids de l'échographie. La musique était trop forte, une basse lancinante qui lui faisait vibrer les molaires. La bière avait un goût de fer-blanc. Il aperçut Élodie de l'autre côté de la pièce bondée et enfumée, une vision dans une simple robe bleue, riant à une remarque d'une amie. Sa poitrine est serrée. Il avait répété son discours une centaine de fois. À présent, les mots n'étaient plus que cendres. Elle le trouva une heure plus tard, sur le balcon donnant sur un jardin triste et envahi par les mauvaises herbes. L'air frais était un soulagement. « Tu te caches », dit-elle en s'appuyant sur la rambarde à côté de lui. Son parfum, léger et frais, couvrait l'odeur de cannabis et d'alcool renversé.
« J'avais juste besoin d'air. »
« Tu as eu besoin d'air toute la nuit. » Elle se tourne vers lui, le visage adouci par le clair de lune. « Tu as dit que tu voulais que je parle. Alors parle. »
Il la regardé, le sourire en coin, la confiance dans ses yeux. Il repensa à l'image dans sa poche, à Chloé lui demandant si son lit était là, au corps silencieux et suppliant de LorHélène dans la lumière de l'aube. Le fossé entre cet instant et sa réalité était absolu. Il ouvre la bouche. Aucun fils ne sort.
« Owen ? »
« Je ne peux pas », dit-il, les mots lui arrachés. « Je suis désolée, Élodie. Je ne peux pas. »
Son expression passa de l'inquiétude à la confusion, puis à une compréhension douloureuse naissante. « Tu ne peux pas parler ? Ou tu ne peux pas… avec moi ? »
« Ce n'est pas toi. C'est tout. C'est... moi. » Il était en train de tout gâcher. C'était le cliché incarné. « Je suis dans un pétrin. Un truc compliqué. Et ce n'est pas juste pour toi. »
Ses lèvres se pincent. Elle se serre contre elle-même. « Désordonnée. Genre, désordonnée comme une autre fille ? »
Il ne pouvait pas lui mentir en face. Un simple hochement de tête fut tout ce qu'il parvint à faire.
Elle laissa échapper un souffle court et sec, à peine un rire. « Waouh. D'accord. Tout ce baratin de "profondeur et de respect", hein ? » Elle saisit la tête, ses cheveux blonds captant la lumière. « Tu sais quoi ? Ne t'explique pas. Juste… va te faire foutre, Owen. » Elle se retourna et rentra, les épaules droites, dans une vaine tentative de paraître digne.
Il reste là, les mains engourdies par la rambarde froide. Le brouhaha de la fête lui semblait lointain. Il partit sans dire au revoir à personne, le parfum de sa femme et le goût amer de sa propre trahison encore présents sur lui.
Il entre dans l'appartement peu après minuit. Le salon était plongé dans l'obscurité, la seule lumière provenant de la porte d'entrée de sa chambre. Il retire ses chaussures, le corps accablé d'une fatigue viscérale. Il s'attend à la trouver endormie. Elle ne l'était pas.
Elle était allongée sur le dos au milieu du lit, entièrement nue. Les rideaux lavande étaient ouverts, laissant la lueur orangée et maladive d'un lampadaire baigner sa peau de teintes monochromes. Ses seins étaient plus pleins, plus lourds. Le renflement de son ventre dessinait un arc profond dans le pénombre. Elle ne le regardait pas. Elle fixait le plafond, une main posée sur son ventre, l'autre tendue sur le côté. « Enlève tes vêtements », dit-elle d'une voix monocorde, sans intonation.
Un nœud froid se forme dans son ventre. C'était différent. L'intimité somnolente du matin avait disparu, remplacée par quelque chose de tranchant et de dangereux. Il obéit, se débarrassant de son jean et de sa chemise, les laissant tomber sur le plancher qui grinçait. « Tu sens comme elle », déclare LorHélène. « Comme du parfum bon marché, des cigarettes et… la jeunesse. » Elle tourne enfin la tête. Ses yeux étaient des puits noirs dans l'obscurité. « Viens ici. »
Il s'approche du lit. Elle ne bougea pas.
« Baise-moi », ordonna-t-elle, les mots clairs et durs comme de la glace. « Mais d'abord, nettoie-la. Nettoie-la de moi. »
Il savait ce qu'elle désirait. Il s'agenouilla au bord du lit, le visage à hauteur de ses cuisses écartées. Son odeur, la leur, lui était familière, musquée et profonde. Mais en dessous, il perçut la légère et tenace trace du parfum d'Élodie sur sa peau, une trahison palpable. Il presse ses lèvres contre les siennes. Elle était déjà humide, mais cette humidité était différente : tendue, acide. Il la lécha avec une intensité brutale et concentrée. Ce n'était pas pour le plaisir ; c'était un acte d'effacement. Il enfonça sa langue en elle, puis la remonta pour encercler son clitoris, avec force et rapidité. Il le suça entre ses lèvres, exerçant une pression jusqu'à ce qu'elle halète. Sa main s'agrippa à ses cheveux, non pour le guider, mais pour l'ancrer, le retenant prisonnier. Il la caressa avec une ferveur coupable, tentant de noyer le souvenir du visage d'Élodie, de ses yeux blessés, dans le goût et l'odeur de la femme qui avait porté son enfant. Son soufflé se coupa, devient haletant. Ses hanches se soulevèrent du lit, la forçant à se presser plus fort contre sa bouche. Un frisson la parcourut et elle laissa échapper un cri, un son rauque et déchirant, un son qui n'avait rien à voir avec la joie, tandis que l'orgasme la submergeait. Ses cuisses se resserrèrent autour de sa tête, l'enserrant, et elle se frotta contre son visage jusqu'à ce que les tremblements s'apaisent.
Elle lâcha ses cheveux, repoussant sa tête en arrière. « Maintenant », haleta-t-elle. « Baise-moi. Fais-le. »
Il grimpa sur le lit, son érection douloureuse et coupable. Il se positionne entre ses jambes, sans se de la tendresse. Il se guide vers son entrée, encore humide de sa bouche et de son orgasme, et pénètre d'un coup sec et profond. Elle poussa un autre cri, plus court et plus aigu. Elle était serrée, les transformations de son corps faisant de son étreinte intérieure un poing visqueux et exigeant autour de lui. Il impose un rythme brutal dès le premier coup. Le lit claquait contre le mur dans un rythme de violence pure et simple. Ses ongles lui griffaient le dos. Il sentait la chaleur des griffures s'intensifier. Elle enroula ses jambes autour de sa taille, ses talons s'enfonçant dans ses fesses, l'attirant plus profondément à chaque coup brutal.
« Tu l'as vue », siffla-t-elle, son souffle chaud contre son oreille. « Tu l'as touchée ? »
« Non », grogna-t-il, le mensonge lui venant instinctivement au rythme du mouvement de ses hanches.
« Menteur. » Sa main se leva, ses doigts s'écartent contre sa gorge. Sans serrer, juste posé là, comme une menace. « Je la sens sur toi. En toi. » Son autre main glissa entre leurs corps luisants de sueur, ses doigts trouvant son propre clitoris, le frottant en cercles frénétiques et grossiers tandis qu'il la pénétrait. « Tu le voulais ? Tu as pensé à elle pendant que tu étais en moi ce matin ? »
« Non », haleta-t-il, mais l'image lui revint en mémoire — Élodie sur le balcon, la lune sur son visage — et il hésite un instant. LorHélène le sentit. Elle laissa échapper à un rire américain et étouffé. « Tu es un maître mentor, Owen. Allez. Baise-moi comme tu aurais voulu la baiser. Baise-moi pour disparaître faire la culpabilité. Baise-la pour la chasser de ma tête. »
Ses paroles furent l'élément déclencheur. Une fureur monta en lui – contre elle, contre lui-même, contre le piège inéluctable dans lequel tout cela se déroulait. Il la pénétra avec une force renouvelée, ses testicules claquant contre elle, le bruit humide et obscène résonnant dans la pièce obscure. Sa main, posée sur sa gorge, s'applique légèrement. Ses yeux s'écarquillèrent, mais elle ne l'arrêta pas. Elle accueillit chaque coup, son corps se cambrant, recevant tout ce qu'il lui offrait et en redemandant.
« Dis-moi », gémit-elle, son propre orgasme la submergée à nouveau, sa voix se brisant. « Après… tu me diras tout ce que tu as fait. Tout ce que tu as dit. »
Il ne se met pas en attente. La colère, la honte, le besoin désespéré de se libérer se contractèrent et explosèrent. Dans un dernier grognement viscéral, il jouit, vibrant en elle, sa vision se brouillant sur les bords. Il s'efffondra sur elle, son poids s'enfonçant dans la douceur de ses seins et de son ventre, son visage enfoui dans le creux humide de sueur de son cou.
Pendant de longues minutes, on n'entendait plus que leurs respirations haletantes et le bourdonnement lointain de la ville. Il restait en elle, s'adoucissant. La réalité de ce qui venait de se passer – cet acte sexuel furieux et sans amour, les accusations, la violence physique – pesait sur lui comme un fardeau. Elle bougea sous lui. Il se retire d'elle, sentant le filet chaud de leurs fluides mêlés couler sur sa cuisse. Il se tourne sur le dos, fixant les ombres projetées au plafond.
Sa voix perça l'obscurité, calme et limpide au présent, toute la frénésie retombée. « Je sais que tu l'as vue ce soir. Je veux savoir ce qui s'est passé. Je veux savoir ce que tu as dit. Je veux savoir comment elle était habillée. » Elle tourna la tête sur l'oreiller pour le regarder, ses yeux verts captant la lueur du réverbère. « Parle. »