Chapter 24: La Nuit Retrouvée
Le bol était toujours là. Owen le voyait chaque matin, niché sur l'étagère du haut du placard de la cuisine, derrière les tasses à café dépareillées. Un simple bol en céramique blanche, qui contenait désormais de la monnaie et de vieilles clés. Personne ne le saurait jamais. Mais lui, il le savait. Parfois, dans la pénombre de l'aube, en attendant que l'eau bouille, il apercevait sa courbe et un frisson le parcourait. Ce souvenir n'était pas visuel ; c'était une odeur fantomatique de sang et de vie à vif qui semblait émaner de la porcelaine.
Huit mois avaient cicatrisé les plaies les plus vives. Le bébé, prénommé Chloé, avait désormais un rythme régulier. Elle dormait par tranches de quatre heures, gazouillait au mobile au-dessus de son berceau et avait les yeux bleu-gris d'Owen. Le corps de LorHélène s'était rétracté, non pas pour retrouver sa forme d'avant, mais pour devenir plus fort, plus doux par endroits, marqué par des filaments argentés sur son ventre et ses hanches. Une carte qu'il avait tracée d'innombrables fois avec sa langue dans l'obscurité.
L'épuisement était comme une troisième personne dans l'appartement, une lourde couverture qu'ils se relayaient. C'est cet épuisement qui rendait le changement si brutal.
Tout a commencé non par un contact, mais par un regard. Un mardi. Chloé s'était débattue avec une nouvelle dent, et ils l'avaient accompagnée à tour de rôle dans le petit salon jusqu'à ce que leurs genoux les fassent souffrir. Enfin, le silence. LorHélène se tenait près de la fenêtre, celle qui donnait sur la cour du lycée, déserte et baignée de clair de lune. Elle portait un de ses vieux maillots de rugby, et rien d'autre. La lumière du lampadaire dessinait son profil.
« J’ai l’impression d’être une machine », dit-elle d’une voix monocorde. « Une machine à lait. Une machine à bascule. Une machine qui sent le vomi. »
Il ne savait pas quoi dire. Il a alors prononcé la phrase habituelle : « Vous êtes une mère formidable. »
« Je suis un putain d'appareil électroménager, Owen. » Elle se retourna. Ses yeux n'étaient plus fatigués ; ils étaient perçants, presque furieux. « Je ne me suis pas sentie femme depuis… je ne sais même plus. »
Elle traversa la pièce. L'espace entre eux, habituellement encombré d'affaires de bébé et de fatigue partagée, se chargea soudain de tension. Elle ne chercha pas à le séduire. Elle l'évalua. Son regard se posa sur son pantalon de survêtement. « Tu as une érection ? »
La question était si clinique qu'elle lui coupa le souffle. Il se redressa. « Quoi ? Non, je suis juste… »
« Menteur. » Un sourire amer et léger effleura ses lèvres. Elle réduisit la distance, sa main ne le caressant pas mais pressant le tissu, sentant sa semi-dureté. « Tu vois ? Même maintenant. Même comme ça. C'est toujours là. »
Ses doigts s'accrochèrent à sa ceinture. « J'ai besoin que tu me baises », déclara-t-elle, comme si elle commandait ses courses. « Pas que tu me fasses l'amour. Pas de douceur. J'ai besoin de sentir autre chose qu'une petite bouche sur mon sein ou une couche sale. J'ai besoin que tu me rappelles à quoi je sers à part ça. »
Ses paroles crues, si inhabituelles chez elle, furent comme une étincelle sur de l'amadou sec. Il fut instantanément en érection. Il lui saisit les poignets, non pour l'arrêter, mais pour sentir son pouls battre contre ses pouces. « Ici ? » grogna-t-il, sa propre voix lui échappant.
« Ici. Maintenant. Avant qu’elle ne se réveille et que je ne redevienne la machine. »
Ce fut un choc, pas une étreinte. Son maillot de rugby remonta lorsqu'il la plaqua contre le mur froid près de la fenêtre. Il baissa son pantalon de survêtement juste assez pour se libérer, l'air frais sur sa peau brûlante. Elle enroula une jambe autour de sa hanche, son talon s'enfonçant dans ses fesses, l'attirant plus près. Sans préambule, sans préliminaires, il se guida vers son entrée. Elle était mouillée – une lubrification surprenante et immédiate qui lui indiquait que ce désir couvait depuis des heures, des jours. Il pénétra d'un coup profond et brutal.
« Christ ! » haleta-t-elle, sa tête heurtant violemment le mur.
Il la baisait debout, chaque coup la plaquant contre le plâtre. C'était brutal et frénétique. Le claquement de la peau, les bruits humides et obscènes de leurs étreintes emplissaient le silence de l'appartement. Ses seins, plus lourds maintenant, rebondissaient au rythme de ses mouvements. Il baissa la tête et prit un sein dans sa bouche à travers le maillot, le suçant avec force, mordant le mamelon. Elle poussa un cri, ses mains griffant ses épaules.
« C’est ça qu’il te faut ? » grogna-t-il en la pénétrant profondément. « C’est ça qui te le rappelle ? »
« Oui ! Putain oui, n'arrêtez pas ! »
Il sentit son corps se tendre, ses muscles intérieurs se contracter violemment. Son orgasme ne fut pas un crescendo ; ce fut une crise. Elle trembla contre lui, un cri étouffé enfoui dans le tissu de sa chemise. La contraction brutale de son vagin lui arracha son propre plaisir. Il jouit avec un cri rauque, déversant sa semence brûlante au plus profond d'elle, sa vision se brouillant sur les bords.
Ils s'affaissèrent contre le mur, enchevêtrés et haletants. Il sentit son sperme couler le long de sa cuisse. La réalité de la situation – contre le mur, en plein air, leur fille endormie à quelques mètres – le frappa de plein fouet. Une honte profonde, brûlante et nauséabonde, l'envahit. Il avait fait exactement ce qu'elle lui avait demandé. Il avait été exactement ce dont elle avait besoin. Et il se sentait comme un monstre.
Elle a dû le voir sur son visage. Sa main tremblante s'est levée et a effleuré sa joue. « Hé », a-t-elle murmuré, la colère disparue, remplacée par une tendresse contenue. « Merci. »
La fois suivante eut lieu trois nuits plus tard. C'était plus lent, mais non moins intense. Dans leur lit, le moniteur de Chloé émettait un léger grésillement. Elle le réveilla, la bouche déjà sur son sexe, l'avalant profondément avec une faim qui lui fit frissonner. Elle le chevaucha jusqu'à ce que la tête de lit résonne contre le mur, les mains crispées sur sa poitrine, le visage figé par une concentration furieuse. Elle jouit en silence, le corps arqué, son sexe le trayant jusqu'à ce qu'il voie des étoiles.
Après cela, elle resta blottie contre lui, ses doigts caressant les cicatrices sur son propre ventre. « Tu penses parfois à elle ? » demanda-t-elle dans l’obscurité.
« Chloé ? Bien sûr que je… »
« Pas Chloé. Élodie. »
Le nom résonnait encore dans l'air comme un carillon. Il n'avait pas pensé à elle depuis des semaines. Le lycée, son ancienne vie, son béguin secret… tout cela lui semblait une pièce de théâtre mal éclairée dans laquelle il avait joué autrefois.
« Non », dit-il, et c'était la vérité.
« Oui, je pense à la fille avec qui tu devrais être. Celle qui n'est ni fatiguée, ni à bout de forces, ni folle. Celle qui ne te demande pas de la baiser comme une pute contre un mur. »
Il se retourna, l'obligeant à le regarder. « Je ne suis pas avec elle. Je suis ici. Avec toi et Chloé. C'est ce que je veux. »
« Tu as dix-huit ans, Owen. Tu ne sais pas ce que tu veux. »
« Je sais que je te désire. » Il l'embrassa, un baiser profond et possessif. « Et je sais que tu as besoin de jouir à nouveau. Maintenant. »
Il la retourna sur le ventre. Il ne pénétra pas en douceur. Il écarta ses cuisses, se positionna et s'enfonça en elle d'un seul coup puissant. Elle haleta dans l'oreiller. C'était différent. Primal. Possessif. Chaque coup de hanche était comme un point d'exclamation. Ça. Ce. Que. Je. Veux. Ses testicules claquèrent contre son clitoris. Il empoigna ses cheveux blonds, sans les blesser, mais en les retenant, les ancrant tous deux. Les sons étaient obscènes, animaux. Ses cris étaient étouffés par les draps.
« Dis-moi que tu me crois », exigea-t-il, d'un rythme implacable.
«Je…je ne peux pas…»
« Dis-moi. » Il ponctua le mot d'une enfoncement plus profond et plus brutal.
« Owen ! » sanglota-t-elle.
« Dis-le. »
Un dernier coup de rein, fracassant. Son corps se convulsa sous lui, un cri muet secouant ses membres. Il la suivit, son éjaculation brûlante, une seconde conquête. Il s'effondra sur elle, épuisé, leurs sueurs se mêlant.
Les minutes passèrent. Le moniteur crépita. Un léger gémissement, puis un cri déchirant. Chloé était réveillée.
LorHélène laissa échapper un petit son rauque, entre rire et sanglot. « La machine est de nouveau en marche », murmura-t-elle.
Il se retira, la séparation physique le glaçant soudainement. Il la regarda se redresser, enfiler un peignoir, ses mouvements automatiques, empreints de lassitude. Elle s'arrêta à la porte de la chambre et se retourna vers lui, nue et luisante au clair de lune filtrant par l'unique fenêtre. Son expression était indéchiffrable : un mélange de gratitude, d'amour profond et d'un désespoir si abyssal qu'il semblait sans fond.
« Rendors-toi », dit-elle doucement. « Je m'en occupe. »
Elle partit. Il resta allongé dans la tache humide, écoutant ses chuchotements étouffés venant de la pièce voisine, le léger grincement du fauteuil à bascule. Il fixait le plafond. La flamme n'était pas seulement loin d'être éteinte. C'était un incendie de forêt, et ils brûlaient tout sur leur passage juste pour en sentir la chaleur. Il se demanda, avec une froide lucidité, ce qui resterait une fois le feu éteint.