Chapter 81: Le Déjeuner Coquin
Le lendemain matin, une odeur de pain grillé brûlé flottait dans la cuisine, une note âcre et piquante qui se mêlait à l'odeur habituelle du café et du shampoing pour bébé. C'était une erreur. Une simple erreur, banale, de la part de Chloé, qui ne faisait jamais brûler quoi que ce soit. Elle resta plantée devant le grille-pain, figée, fixant les rectangles noircis comme s'il s'agissait d'un mauvais présage.
« Maman, c'est puant », dit Liam en fronçant le nez tandis qu'il se glissait dans son fauteuil.
« Le langage », dit Owen machinalement, d'une voix monocorde. Déjà habillé pour le travail, il sirotait son café trop vite, la brûlure du liquide étant une douleur bienvenue.
Chloé ne répondit pas. Elle éjecta simplement le pain carbonisé avec un bruit sec et le laissa tomber dans l'évier. Le silence qui suivit fut pesant, chargé de tout ce qui était resté non-dit la veille. Le retour prématuré des enfants avait agi comme un agent chimique, figeant leur relation en quelque chose de fragile et d'étrange. La question innocente de Julie – « Pourquoi êtes-vous tout mouillés ? » – résonna entre elles.
LorHélène entra, vêtue d'un ensemble d'intérieur gris clair, les cheveux impeccablement coiffés en queue de cheval. Elle se dirigea vers le réfrigérateur, évitant le regard de chacun. « Les chaussures de Julie sont près de la porte. La gauche est encore humide du parc d'hier. » Sa voix était empreinte d'autorité, de rigueur. C'était sa spécialité : imposer l'ordre au chaos.
« Merci », murmura Owen.
« Tu pars tôt », déclara Chloé, toujours face à l'évier.
« Conférence téléphonique avec Singapour », dit-il. Ce n'était pas un mensonge. Mais l'heure supplémentaire qu'il prétendait avoir passée était bien réelle. Il avait besoin de murs qui n'étaient pas les leurs, d'air qu'ils n'avaient pas respiré.
Liam les observait tous, sa cuillère à céréales à mi-chemin de sa bouche. Ses yeux, d'un bleu étrangement perspicace, passaient du dos raide de sa mère au visage fuyant de sa tante, puis au regard fuyant de son père. Il ne disait rien. Il mangeait, tout simplement.
Le sous-sol de l'immeuble de bureaux d'Owen était un véritable capharnaüm. La réserve de la cantine servait de remise à l'agonie des micro-ondes hors service et le lieu où les cartons de couverts en plastique se fossilisaient lentement. L'air y était constamment à -9 degrés Celsius, imprégné d'une odeur de marc de café et de béton humide sous le lino usé. Un unique tube fluorescent, vacillant, bourdonnait au-dessus de nos têtes comme un insecte en colère.
Owen était en train de compter les fiches d'inventaire, une tâche inutile pour laquelle il s'était porté volontaire juste pour être seul, lorsque la porte métallique s'ouvrit en grinçant.
Il n'avait pas besoin de lever les yeux. Le claquement des talons sur le sol en béton, deux rythmes différents, lui disait tout.
Chloé ferma la porte. Le clic du loquet fut sans équivoque. Elle s'y appuya, les bras croisés sur une poitrine moulée dans un fin pull couleur crème. LorHélène se tenait quelques pas derrière elle, vêtue d'un trench-coat cintré ceinturé à la taille. Elles semblaient déplacées, telles des orchidées dans une scierie.
« Singapour doit être ennuyeuse », dit Chloé. Sa voix était calme, mais une tension lui monta à la mâchoire.
« Que fais-tu ici ? » Sa propre voix semblait fatiguée, même à ses propres oreilles.
« On étouffait dans cette maison », dit LorHélène d'une voix douce. Elle ne regardait pas les étagères remplies de condiments en format industriel. Elle le regardait, lui. « On se serait cru sur une scène de crime. Et les enfants… Liam n'arrête pas de me fixer. »
« Il a six ans », dit Owen en se retournant vers son bloc-notes.
« Il est intelligent », rétorqua Chloé en s'éloignant de la porte. Elle s'avança vers lui, le bruit de ses talons résonnant sur le sol. « Il l'a senti sur nous. Il savait que quelque chose clochait. Il faut qu'on arrange ça. »
Owen laissa échapper un petit rire sec et rauque. « Le réparer ? Comment ? Quelle est la procédure, Chloé ? On doit le faire asseoir et lui expliquer ? »
« On se répare », siffla-t-elle, plantée devant lui. Elle lui arracha le bloc-notes des mains et le jeta au sol. Il s'écrasa contre une étagère métallique, faisant tomber une boîte de pailles. « On réinitialise tout. On prend ce qu'il a vu et on l'efface complètement. »
Il comprit alors. Il ne s'agissait pas de plaisir. Il ne s'agissait même pas de possession. Il s'agissait d'exorcisme. Ils devaient se réapproprier le récit, recouvrir le souvenir honteux et paniqué de la nuit précédente d'un nouveau récit, dominant. Ici, dans ce lieu stérile et oublié.
« C’est de la folie », dit-il, mais son corps réagissait déjà, une faible vague d’anticipation perçant l’engourdissement.
« C’est nécessaire », dit LorHélène. Elle déboutonna son trench-coat et le laissa tomber sur le sol crasseux. Dessous, elle ne portait qu’une courte nuisette de soie noire. Le contraste était saisissant, d’une sensualité presque violente sur ce fond sinistre.
Chloé était déjà à genoux. Ses mains se portèrent sur sa ceinture avec une urgence frénétique, non pas séductrice, mais impérieuse. Le crissement métallique résonna dans le silence bourdonnant. Elle ne prit même pas la peine d'ouvrir sa braguette, et lui arracha d'un geste brutal son pantalon et son caleçon. Son sexe, à moitié dur, était exposé à l'air froid et humide.
« Regarde-toi », ricana-t-elle, les yeux grands ouverts, emplis d'une sorte de désespoir. Sans utiliser ses mains, elle se pencha simplement et l'avala d'un seul coup, profondément dans sa gorge.
C'était moins une fellation qu'une tentative d'ingestion. Elle eut un haut-le-cœur, les larmes aux yeux, mais elle ne se retira pas. Elle se força à descendre, son nez pressé contre son pubis, sa gorge se contractant violemment autour de lui. Les bruits obscènes et humides de sa lutte emplissaient la pièce. Elle essayait de s'étouffer avec lui, d'effacer quelque chose.
La tête d'Owen retomba contre une étagère dans un bruit sourd. Il passa ses mains dans ses cheveux noirs, non pour la guider, mais pour la retenir. Son regard croisa celui de LorHélène, qui les observait, ses doigts remontant le long de sa cuisse, sous l'ourlet de sa nuisette.
« Tu es si dur avec elle », murmura LorHélène d'une voix rauque. « Même après tout ce qui s'est passé. Ton putain de pénis s'en fiche. » Elle glissa ses doigts dans la soie et la tira sur le côté, se dévoilant à lui, déjà luisante. « Viens arranger ça, Owen. Répare ce désastre. »
Chloé se dégagea en haletant, un filet de salive reliant ses lèvres à sa verge luisante. « Baise-la », ordonna-t-elle en s'essuyant la bouche du revers de la main. « Baise-la pendant que je regarde. Fais-le ici même. »
Le froid, la crasse, la folie pure et simple se mêlèrent en un besoin brûlant. Il tira Chloé par le coude pour la mettre sur pied et la tourna brutalement face aux étagères. « Non », grogna-t-il. « À toi de commencer. C’est toi qui as commencé. »
Il la plaqua sur une table basse recouverte de serviettes en papier. Le film plastique craqua sous son poids. D'un coup de pied, il écarta ses jambes. Elle portait une jupe. Il la remonta jusqu'à sa taille. Elle ne portait pas de sous-vêtements. La peau de ses fesses, exposées, était hérissée de chair de poule à cause du froid.
Il ne l'avait pas préparée. Il cracha dans sa paume, s'enduisit brutalement et entailla le gland de son sexe à son entrée. Il la sentit trembler. Non pas d'excitation, mais d'une tension émotionnelle viscérale.
« Est-ce que ça arrange les choses, Chloé ? » demanda-t-il d'une voix basse et brutale à son oreille.
Il la pénétra d'un seul coup profond et brutal.
Elle poussa un cri bref et strident, étouffé par le bruit des cartons et du béton. Son corps se contracta autour de lui, comme pris dans un étau de choc et de sensations. Elle était incroyablement crispée, presque malgré elle. Il ne lui laissa pas le temps de se calmer. Il imposa un rythme brutal et violent, chaque coup la projetant violemment contre les serviettes. Les pieds métalliques de la table grinçaient sur le lino à chaque poussée.
LorHélène s'approcha. Elle attrapa une poignée de cheveux de Chloé et lui tira la tête en arrière. « Ça marche ? » demanda-t-elle à sa sœur, le visage figé par une intense concentration. « Ça enlève son odeur de la maison ? »
« Va te faire foutre », sanglota Chloé, mais elle le repoussait maintenant, répondant à ses coups, son désespoir d'avant se muant en un besoin physique frénétique. « Plus fort. N'ose surtout pas t'arrêter. »
Le monde d'Owen se réduisit à l'étreinte brûlante de son sexe, à l'odeur âcre de poussière et de son parfum, aux bruits animaux de leur étreinte. Il la pénétra avec une rage concentrée, cherchant à l'anéantir, à imprimer cet instant si intensément que le souvenir de la panique de la nuit précédente serait effacé à jamais.
Il sentit l'orgasme monter, une tension palpable dans son ventre. Il se retira brusquement, la séparation le glaçant. Chloé poussa un cri de frustration.
« Retourne-toi », haleta-t-il.
Elle s'exécuta, le dos appuyé contre les serviettes froissées, le visage rouge et ruisselant de larmes ou de sueur, il ne pouvait le dire. Il glissa ses mains sous ses genoux et écarta ses jambes, les soulevant. Il s'enfonça de nouveau en elle, plus profondément, plus intensément. Il la baisa ainsi, observant son visage se tordre, pendant à peine trente secondes avant que le ressort ne cède.
Dans un rugissement guttural, pure libération, il jouit, déversant son sperme en elle par jets profonds et pulsés. Il resta ainsi, enfoncé jusqu'à la garde, tandis que les derniers frissons secouaient son corps.
Un instant, on n'entendit plus que leur respiration haletante. Puis, Owen se retira. Il se tourna, le sexe encore humide et dégoulinant, vers LorHélène.
Elle attendait. Sa robe était autour de ses chevilles. Elle avait posé une couverture de déménagement propre et pliée sur une palette à même le sol, après l'avoir prise sur une étagère. Une tentative pathétique de bienséance. Ses yeux étaient sombres, affamés et d'une détermination absolue.
Il ne dit rien. Il s'approcha d'elle, les jambes flageolantes. Il la plaqua sur la laine rêche de la couverture. Sa peau était froide. Il s'agenouilla sur elle, son poids l'enfonçant dans le sol. Il l'embrassa, et sa bouche avait un goût de sel et de détermination. Elle enroula ses jambes autour de sa taille, ses talons s'enfonçant dans le bas de son dos.
Il pénétra en elle d'un seul coup, fluide et profond. Elle était chaude et prête, l'accueillant d'un soupir léger et brisé. C'était différent. Il ne s'agissait pas de punition ni de réécriture. C'était une réaffirmation du lien qui nous unissait. Il bougea en elle lentement, profondément, le visage enfoui dans les cheveux blonds de sa nuque.
« C’est toujours nous », murmura-t-elle à son oreille, le souffle chaud. « Peu importe ce qu’ils voient. Peu importe ce qu’ils sentent. C’est toujours ça. C’est toujours toi en moi. »
Il la crut. Pendant ces quelques minutes, dans cette cave immonde, il crut au mensonge qu'ils tissaient avec leurs corps. Il la prit avec une intensité profonde et lasse, poursuivant non seulement le plaisir, mais aussi le fantôme d'une corruption plus simple. Elle jouit doucement, une série de frissons intérieurs et une morsure vive à son épaule. Il la suivit peu après, éjaculant en elle avec un soupir presque empreint de tristesse.
Ils gisaient enchevêtrés sur la couverture, un enchevêtrement de membres et de vêtements humides. La lumière bourdonnante vacillait. La porte était toujours verrouillée.
Chloé se tenait près des étagères, sa jupe rajustée. Elle les observait, le visage impassible. Elle s'approcha, contourna leurs corps allongés et ramassa son sac à main. Elle en sortit un paquet de lingettes humides.
Elle le jeta sur la poitrine d'Owen.
« Rangez », dit-elle, retrouvant son calme de chef. « Nous devons aller chercher Julie à la gymnastique à quatre heures. »
Les instructions domestiques, données après une relation sexuelle crue et publique, furent l'événement le plus perturbant de la journée. Owen prit une lingette. L'odeur froide et chimique de l'aloès lui emplit les narines, une couche supplémentaire par-dessus l'odeur de sexe et de poussière. Ils s'habillèrent en silence, sans se regarder. Ils quittèrent la salle de repos un par un, à quelques millimètres d'intervalle, comme des inconnus ayant partagé un trajet en ascenseur éprouvant.
Des heures plus tard, alors qu'Owen rentrait chez lui en voiture, les derniers rayons du soleil s'estompant, la boule familière lui tordait de nouveau l'estomac. Elle n'avait pas disparu. Elle avait été alimentée. La faim qui brillait dans les yeux de ses enfants ce matin-là venait de trouver un nouveau terrain fertile, et il ignorait jusqu'où elle allait se développer.