Chapter 64: Un Soir Tranquille
La clé tourna dans la serrure avec un craquement sec. Owen poussa la porte de l'appartement, le poids de l'après-midi lui collant à la peau comme une pellicule grasse. L'odeur clinique de javel des couloirs de l'hôpital l'avait suivi jusque chez lui, imprégnée dans les fibres de sa blouse.
Le salon était un havre de douces ombres. Le soleil couchant filtrait à travers les rideaux à carreaux, dessinant de longues rayures chaudes sur le tapis usé. LorHélène était blottie au bout du canapé, un manuel ouvert mais oublié sur ses genoux, la tête appuyée contre le coussin, plongée dans un profond sommeil. Ses cheveux blonds, déployés en éventail, captaient la lumière comme du miel pâle. À l'autre bout, Chloé était éveillée, fixant l'écran de télévision muet, une tasse de thé oubliée refroidissant à côté d'elle. Lou dormait dans ses bras, un petit poids paisible.
Le regard de Chloé se posa sur lui lorsqu'il entra, mais il ne portait aucune trace de la complicité du matin. Ses yeux étaient froids, distants. Le fantôme de ce qu'il avait fait sur ce même canapé quelques heures plus tôt planait entre eux, une chose tangible et laide.
Il laissa tomber son sac près de la porte, le bruit sourd résonnant dans le silence. LorHélène remua, clignant des yeux, encore ensommeillée. Un sourire lent et sincère illumina son visage en le voyant. « Tu es en retard », murmura-t-elle, la voix pâteuse de sommeil.
« C’est le risque du métier », dit-il d’une voix rauque. Il traversa la pièce et s’assit entre eux. Les coussins s’enfoncèrent, rapprochant leurs trois corps. Il laissa retomber sa tête contre le canapé et ferma les yeux. Il sentait la posture rigide de Chloé, une ligne de tension le long de son flanc droit. À sa gauche, LorHélène se rapprocha, pressant sa chaleur contre lui, sa tête trouvant le creux de son épaule.
Longtemps, seuls le bruissement lointain des feuilles contre la vitre et la respiration douce et laiteuse de Lou venaient troubler le silence. Owen laissa le calme domestique l'envahir, mais il ne parvenait pas à atteindre le centre froid et concentré que sa rencontre avec Camille avait renforcé. Il n'avait été qu'un instrument. Il avait rempli une fonction. C'était efficace. Cela aurait dû lui paraître simple.
Non.
Chloé se leva brusquement, Lou dans les bras. « Je la pose », annonça-t-elle d'un ton monocorde. Sans les regarder, elle entra dans la chambre et referma doucement la porte.
Le clic du loquet était sans équivoque.
LorHélène inclina la tête pour le regarder. « Tout va bien ? » Ses doigts dessinaient des motifs nonchalants sur sa poitrine à travers le fin coton de sa blouse médicale.
« Longue journée », a-t-il éludé.
Elle le connaissait trop bien. Elle s'arrêta de suivre sa trace. « Est-ce Chloé ? Elle est… silencieuse depuis le départ de son amie. »
Owen ouvrit les yeux et fixa la tache d'eau au plafond qui ressemblait à un continent. « C'est moi », dit-il, et c'était la chose la plus vraie qu'il ait dite de toute la journée. Il enfouit son visage dans ses cheveux, inspirant le parfum frais de son shampoing, une senteur florale et simple. C'était un remède aux souvenirs de sueur et de désespoir. « J'ai juste besoin d'être ici. Avec toi. »
Il embrassa sa tempe, puis sa pommette, ses lèvres parcourant son visage avec une lenteur délibérée, comme une reconquête. Ce n'était pas un échange. C'était un choix. Son souffle se coupa et elle tourna la tête, ses lèvres se posant sur les siennes. Le baiser était profond, exploratoire, une conversation silencieuse. Ses mains encadrèrent son visage, ses pouces caressant sa mâchoire.
Lorsqu'ils se séparèrent, elle le regardait de ce regard clair et direct qui voyait tout et acceptait la plupart des choses. « Emmène-moi au lit », murmura-t-elle.
Ils quittèrent la lumière dorée du salon pour la pénombre bleutée de leur chambre. La porte de Chloé, de l'autre côté du couloir, était close, une frontière silencieuse. Leur chambre était un véritable capharnaüm, reflet de leur vie commune : des vêtements éparpillés, ses flacons de parfum sur la commode, son équipement de rugby dans un coin.
Il n'alluma pas la lumière. Les derniers rayons du crépuscule s'infiltrèrent, dessinant sa silhouette tandis qu'elle remontait son doux pull par-dessus sa tête. Ses seins, libérés, pâles et pleins dans la pénombre, les tétons déjà durs. Il la repoussa doucement sur le lit, les vieux ressorts grinçant légèrement. Il ôta sa blouse, dont le tissu sentait l'antiseptique et la souffrance d'autrui, et la laissa tomber au sol.
Il était allongé près d'elle, appuyé sur un coude, et la contemplait. Il caressait la courbe de sa cage thoracique jusqu'à sa hanche, son toucher empreint de respect. Elle était sienne. Cette sensation était sienne. Il avait besoin de s'y ancrer.
« Je t’aime », dit-il, les mots bruts et sans filtre.
« Je sais », souffla-t-elle en l’attirant à elle pour un autre baiser.
Cette fois, le baiser devint ardent. La tendresse était toujours présente, mais sous-jacente, se cachait un désir physique intense. Il aspira sa lèvre inférieure, sa langue s'enfonçant profondément. Elle gémit, ses mains glissant le long de son dos, ses ongles effleurant sa peau. Il se rapprocha, son corps recouvrant le sien, une cuisse se glissant entre ses jambes. Elle était déjà brûlante, déjà humide à travers la fine dentelle de sa culotte.
Il interrompit le baiser pour descendre le long de son corps. Il prit un de ses tétons dans sa bouche, le suçant avec force, effleurant le gland durci de sa langue jusqu'à ce qu'elle se cambre hors du lit en poussant un cri aigu. Sa main se glissa sous l'élastique de son legging et de sa culotte, les faisant glisser d'un geste brusque. Sans hésiter, il enfouit son visage entre ses jambes, sa langue trouvant son clitoris sans la moindre hésitation.
« Owen… putain… » Ses hanches se soulevèrent du matelas.
Il la dévorait avec une intensité obsessionnelle, ni tendre ni clinique. C'était possessif. Il la léchait et la suçait, enfonçant sa langue en elle, le plat de celle-ci frottant ses parois sensibles. Il la goûtait – un goût musqué, sucré, essentiel. Ses cuisses se resserrèrent autour de sa tête, ses talons s'enfonçant dans son dos. Ses gémissements étaient étouffés, des halètements désespérés. Il sentit son corps se crisper, la tension montant dans ses cuisses et son ventre.
Il s'est écarté juste avant qu'elle ne bascule. Elle a gémi de protestation, les yeux vitreux.
« Pas encore », grogna-t-il, son propre désir lancinant et douloureux. Il retira son caleçon d'un coup de pied et se plaça entre ses jambes écartées. Le gland de sa verge, luisant de son excitation et de la sienne, effleura son entrée. Il la regarda : ses lèvres étaient gonflées, sa poitrine rougeoyante. « Regarde-moi. »
Ses yeux, assombris par le désir, se fixèrent sur les siens.
Il pénétra en elle, lentement, inexorablement, centimètre par centimètre. Elle était si étroite, si incroyablement humide et brûlante. Elle haleta, sa bouche formant un parfait « O » tandis qu'il la remplissait entièrement, ses hanches rencontrant les siennes. Il resta là, enfoncé jusqu'au fond, tremblant sous l'effort de rester immobile, sentant ses muscles internes frémir autour de lui.
« Tu me fais penser à moi », murmura-t-il, une vérité cruelle.
« Oui, » haleta-t-elle. « Je suis à toi. Maintenant, baise-moi. S'il te plaît. »
Il se retira presque entièrement, puis s'enfonça de nouveau brutalement. La force du coup fit trembler le sommier. Un cri rauque lui échappa. Il imposa un rythme brutal, chaque coup profond et violent, le claquement de leur peau contrastant violemment avec leur respiration haletante. Ce n'était pas l'amour lent et tendre décrit dans le synopsis. C'était quelque chose de plus sombre, une affirmation physique de son appartenance, un coup destiné à effacer le souvenir du corps d'une autre femme sur son canapé.
Il glissa ses mains sous ses genoux, écartant ses jambes et la pénétrant plus profondément. Ce nouvel angle la fit crier, un cri qu'elle étouffa en se mordant le poignet. Il en ressentit la justesse primale, ses testicules se contractant, la pression se propageant à la base de sa colonne vertébrale.
« Tu vas jouir sur ma bite ? » grogna-t-il d'une voix tendue. « Tu vas jouir sur ma bite ? »
« Oui… mon Dieu, oui, n’arrêtez pas… »
Ses mots furent l'élément déclencheur. Son corps se contracta autour de lui dans des spasmes violents et rythmés, une étreinte brûlante et intense qui lui arracha un rugissement. Il la pénétra une dernière fois, aussi profondément que possible, et se vida. Son éjaculation fut un déferlement aveuglant et dévastateur, la submergeant par jets chauds et implacables. Il s'effondra sur elle, leurs corps ruisselants de sueur collés l'un à l'autre, son visage enfoui dans le creux de son cou.
Ils restèrent ainsi longtemps, jusqu'à ce que leur respiration se calme et que la pièce se rafraîchisse. Il finit par se tourner sur le côté, la serrant contre lui. Elle caressa ses cheveux humides de sueur à la tempe.
« Mieux ? » murmura-t-elle.
Il hocha la tête dans ses cheveux. Pour l'instant, les fantômes se taisaient. Mais, allongé là, à l'écouter respirer lentement, il le savait. Le téléphone sonnerait. Camille appellerait Chloé. Il y aurait des conséquences. Le monde extérieur, au-delà de leurs draps emmêlés, attendait, patient et inexorable, le prochain coup de minuit.