Chapter 53: La Promesse du Samedi
Le silence qui suivait ses aveux n'était pas le vide abyssal qu'elle redoutait. Il était empli des bruits humides et avides de sa bouche sur elle, du grincement des vieux ressorts du canapé et des rires lointains et ordinaires provenant de la cour de récréation. Sa langue exerçait une pression douce et chaude sur son point le plus sombre, une conquête lente et délibérée qui étendait la dernière mèche de peur qui la nouait au creux du ventre.
Il l'aimait. Il avait murmuré ces mots contre sa peau, son souffle chaud effleurant l'intérieur de sa cuisse. Il l'aimait même ainsi.
Un sanglot rauque lui échappa, mêlant soulagement et terreur profonde. Ses doigts s'agrippèrent à ses cheveux noirs, non pour le repousser, mais pour s'ancrer à cette réalité – celle où son secret le plus infâme était non seulement connu, mais vénéré. Il la léchait, le nez enfoui contre son périnée, aspirant son parfum. Cette intimité était plus violante que n'importe quel rapport sexuel, et elle faisait palpiter son sexe, vide et douloureux.
« Owen », gémit-elle.
Il recula, le menton luisant. Ses yeux bleu-gris étaient sombres, ses pupilles dilatées. « Montre-moi », dit-il d'une voix rauque. Ce n'était pas une question. C'était l'étape suivante du rituel.
Il la déplaça, la soulevant de ses genoux comme si elle ne pesait rien. Il la dépose sur le dos, sur le velours utilisé, le tissu frais contre sa peau brûlante. La lumière dorée qui filtrait par la fenêtre éclairait son torse, faisant ressortir les légères ecchymoses dues au rugby, la ligne tendue de son abdomen. Il ne se manifeste pas à un jeune homme qui vient d'avoir dix-huit ans. Il apparaît à un prêtre préparant un étrange sacrement.
« Tu as dit que tu tiendrais le coup », murmura-t-il en s'agenouillant entre ses jambes et en écartant ses genoux. « Jusqu'à ce que ce soit trop. »
Elle hocha la tête, incapable de parler. Le souvenir était vivace : la sensation douloureuse et oppressante de plénitude, le soulagement obscène, la lueur de l'écran sur son visage tandis qu'elle regardait ces vidéos, ses doigts s'agitaient frénétiquement entre ses jambes.
« Tu dois y aller maintenant ? » Son doigt caresse son anus, luisant de son excitation et de sa salive.
Elle serra la tête. « Pas… pas encore. Je ne suis pas… rassasiée. » Le mot sonnait grotesque.
« Alors on va te désaltérer. » Il le dit avec une simplicité effrayante. Il se pencha par-dessus le canapé, attrapa sa bouteille d'eau qu'il avait jetée à terre, mais une longue gorgée, puis, la fixant droit dans les yeux, la porte à ses lèvres. « Bois. Beaucoup. »
Elle mais docilement, l'eau fraîche lui inondant la bouche et lui glissant dans la gorge. Il la force à finir le demi-litre. Le poids du liquide se sent presque aussitôt dans son ventre. Il sort une autre bouteille de son cartonnable et la force à la boire aussi, plus lentement, sa principale soutenant sa nue. « Pour la quantité », expliqua-t-il nonchalamment, comme s'il parlait de chimie.
Son ventre se gonfle, formant une courbe douce et ronde sous ses côtes. Il le caressa du bout des doigts, en appuyant légèrement. Un léger gargouillis lui répondit. Elle tressaille.
« Bien », murmura-t-il. Il embrassa son nombril, puis plus bas, sa bouche retrouvant son clitoris. Il le suça avec force, la faisant se cambrer sur le canapé. Il la pénétra avec sa langue, aspirant son plaisir tandis qu'elle haletait, son orgasme montant d'un lieu de résonance profonde et honteuse. C'était le prélude. C'était l'accueil.
Alors qu'elle vacillait au bord du précipice, il s'arrêta.
« Pas encore », dit-il. « Tu viendras après. Quand tu seras tout crasseux. Quand tu auras fini. » Il se leva, son érection saillante, rouge et menaçante. « Retourne-toi. À genoux. »
Elle s'empressa d'obéir, l'eau clapotant bruyamment en elle. Le velours lui irritait les genoux. Il se place derrière elle, une main pressant entre ses omoplates, cambrant son dos, l'offrant à sa vue. L'autre main guide son sexe, non pas vers son vagin, mais vers l'anus serré et préparé de son cul.
« C'est comme ça que tu l'as regardé, n'est-ce pas ? » grogna-t-il, la tête massive appuyant avec insistance. « Seul. Cache. Maintenant, tu n'es plus seul. »
Il pénètre d'un coup. L'étirement brutal, exquis. Elle poussa un cri, étouffé par le coussin du canapé. Il était plus épais que ses doigts, que les jouets qu'elle avait utilisés en secret. Il s'enfonça jusqu'au bout, ses hanches plaquées contre ses fesses, et resta ainsi, enfoui dans ce canal chaud et contracté. Son corps était tendu à l'extrême, gonflé par l'eau devant, et il la remplissait par derrière.
« Maintenant », souffla-t-il à son oreille, ses dents effleurant son lobe. « Maintenant tu le sens. La pression. Ma bite dans ton cul. Toute cette eau en toi. Tu ne peux pas te retenir, LorHélène. C’est physiquement impossible. »
Il commença à bouger, lentement, profondément, par des coups de reins qui la faisaient trembler de la tête aux pieds. Chaque poussée comprimait ses intestins gonflés. Une crampe aiguë et urgente lui saisit le bas-ventre. Elle gémit, un fils de pur besoin désespéré.
« Ça va aller », répétait-il en accélérant le rythme, ses testicules claquant contre elle. « Laisse-toi aller. Je veux voir. Je veux le sentir. Putain, je veux le sentir. »
La crampe s'intensifie, une vague irrésistible de désir physique. Ses coups devinrent implacables, le canapé claquant contre le mur au rythme de ses poussées. Les bruits pornographiques de leur étreinte emplissaient la pièce baignée de soleil.
« Je ne peux pas… » sanglota-t-elle.
« Tu peux. Tu vas le faire. Verse-moi. Chie-toi dessus pour moi, putain de parfaite salope. »
Son consentement brutal fut l'élément déclencheur. Un cri rauque lui échappa, étouffé par le coussin, et son corps céda. Tandis qu'il la pénétrait avec un rythme sauvage et saccadé, ses entrailles se libérèrent. Ce fut un flot brûlant et désordonné, un soulagement obscène qui coïncida avec un orgasme sismique la traversa, d'une blancheur aveuglante et dévastatrice. Ses parois internes se contractèrent dans le vide tandis que son anus se spasmait autour de son pénis, expulsant les déchets liquides et nauséabonds sur le velours et ses cuisses.
Il rugit, son propre orgasme déclenche par les violentes et obscènes convulsions de son corps. Il s'enfonça profondément et resta immobile, déversant jet après jet dans son rectum, son propre plaisir se mêlant au désordre qu'il avait provoqué.
Il s'efffondra sur elle, tous deux respirants à grands sanglots haletants. L'odeur fut immédiate et profonde — terreuse, humaine, indécente.
Pendant un long moment, il n'y eut que cela : la puanteur, la sueur, la chaleur suffocante entre eux, la sensation brutale de plénitude qui s'estompait lentement de son corps.
Puis, avec une tendresse qui la bouleversa, il se retire. Il glisse du canapé et tombe à terre. Elle l'entendit de nouveau fouiller dans son sac. Le bruit d'un bouchon qui s'ouvre. Le parfum frais et piquant de l'hamamélis perça l'atmosphère étouffante.
Un linge doux et frais effleura l'arrière de sa cuisse. Il la nettoyait. Méticuleusement. Commençant par ses genoux tremblants, il remontait, effaçant les traces de sa débauche, son toucher empreint de révérence. Il la tourne doucement sur le côté. Son visage était serein, concentré. Il nettoya ses fesses, son sillon interfessier, sans la moindre trace de dégoût. Il écarta ses joues et nettoya également cet endroit, le linge délicat contre son ouverture douloureuse et dilatée.
« Je t'aime », répéta-t-il, comme s'il énonait une loi fondamentale de la physique. Il froissa le linge souillé en boule et le jeta vers son sac. Il prend une couverture, la posa sur elle, puis s'allongea par terre près du canapé, la tête à sa hauteur, ses doigts caressant ses cheveux qui ruisselaient sur son front humide.
Elle flottait, vidée de son énergie et totalement possédée.
Le bourdonnement de son téléphone sur le sol était une intrusion venue d'une autre planète. Il vibrait contre le parquet, de façon insistante.
Owen tend la main vers l'appareil. Il jeta un coup d'oeil à l'écran. « C'est la clinique », répondit-il en activant le haut-parleur, la main toujours dans ses cheveux. « Allô ? »
La voix du médecin, tendue et formelle, emplit la pièce. « Mademoiselle Lefèvre ? Ici le cabinet du docteur Valette. Nous vous appelons pour vous communiquer les résultats de votre bilan sanguin prénatal. »
Le cœur de LorHélène, si calme un instant auparavant, se mit à battre la chamade. Sa voix, d'une ton clinique, était glaciale. Les doigts d'Owen s'immobilisèrent.
« Oui », murmura LorHélène.
« Votre taux d'HCG est conforme à votre date de naissance. Cependant, le test de dépistage des IST s'est révélé positif. » La voix de l'infirmière était parfaitement neutre. « Il s'agit de l'hépatite B. Nous devons programmer un rendez-vous de suivi immédiat afin de discuter des protocoles de traitement pour prévenir la transmission verticale au fœtus. Pouvez-vous venir demain ? »
Les mots tombèrent comme des pierres. Hépatite B.