Chapter 3: The Test
La condensation sur le miroir se dissipa lentement, révélant peu à peu son visage : les cernes sous ses yeux, la ligne tendue de ses lèvres, la panique crue et impitoyable dans son regard. Deux lignes roses. Elles semblaient avoir éclos sur le bâtonnet de plastique comme une fleur toxique et carnivore, là, sur le bord de son lavabo, à côté d'un tube de dentifrice à moitié pressé. La légère odeur chimique de la bandelette se mêlait à celle, persistante, du savon à la lavande dans l'air humide. Des mois. Des mois s'étaient écoulés depuis le bureau, depuis le café, depuis ces heures volées dans sa voiture, dans cet appartement même, quand sa colocataire était absente. Des mois de la bouche d'Owen sur sa peau, de ses mains explorant son corps avec une possessivité qui grandissait à chaque fois. Des mois de sa voix grave dans le noir, disant des choses qu'elle refusait de croire. « Je t'aime, Hélène. » « C'est réel. » « On s'en fout de ce qu'ils pensent. » Elle s'était accrochée à la passion, s'en servant pour étouffer l'angoisse sourde et constante. À présent, cette angoisse avait une forme, un rythme cardiaque.
Un léger coup frappé à la porte de la salle de bain la fit sursauter. « Hélène ? Tu es là-dedans depuis une éternité. Tout va bien ? »
La voix d'Owen, étouffée par le bois, était empreinte d'une inquiétude désinvolte qui la transperçait comme un coup de poignard. Il était dans son lit, probablement encore chaud de leur étreinte passionnée d'une heure à peine. Elle sentait son propre parfum, cette douce senteur d'agrumes, et en dessous, l'odeur musquée et si particulière du sexe. De lui.
« Très bien », lança-t-elle d'une voix étranglée. « Juste… une minute. »
Elle s'aspergea le visage d'eau froide, le choc n'ayant aucun effet sur le brouillard qui lui serrait la tête. Elle relut le test. Il n'avait pas changé. C'était un fait. Un petit fait, fragile comme du plastique, qui allait faire voler en éclats leur monde précaire. Elle repensa au regard pincé et entendu de Madame Dubois. Elle repensa au silence qui s'abattit sur la salle des professeurs à son entrée. Elle imagina la lettre du rectorat, les conversations chuchotées et scandalisées dans les couloirs du lycée, son nom à jamais lié au sien dans les murmures et la condamnation. Sa carrière, réduite à néant. Elle ouvrit la porte. La lumière fluorescente de la salle de bains se répandit dans la chambre faiblement éclairée, révélant Owen, calé sur ses oreillers. Le drap était enroulé autour de ses hanches, son torse nu et maigre dans la pénombre. Il avait fumé une de ses cigarettes occasionnelles par la fenêtre ; la légère odeur âcre persistait sur lui, mêlée à celle de leur sueur.
« Tu as l'air pâle », dit-il en écrasant sa cigarette dans une soucoupe posée sur la table de chevet. Ses yeux, d'un bleu-gris intense, la suivirent du regard tandis qu'elle marchait d'un pas raide vers le lit sans s'asseoir.
« Owen, il faut qu'on parle. » Les mots lui paraissaient lourds et pesants. Il se redressa, le drap glissant plus bas. « Ça ne présage rien de bon. » Il tenta un sourire, mais ses yeux restèrent voilés. Il la connaissait trop bien. Elle n'arrivait pas à parler. Les mots restaient coincés dans sa gorge. Alors, elle prit le bâtonnet en plastique qu'elle avait laissé sur la commode et le lui tendit, sa main tremblant tellement que la petite fenêtre semblait danser.
Il la prit, ses doigts effleurant les siens. Il baissa les yeux. Son visage, d'ordinaire si expressif dans son immobilité, devint complètement vide. Il fixa les deux lignes pendant un long moment de silence. Le seul bruit était le grondement lointain d'un camion-poubelle dans la rue en contrebas. « Est-ce que… » commença-t-il d'une voix rauque. « Est-ce que c'est réel ? »
« C’est réel », murmura-t-elle, le barrage cédant. « Je suis en retard. Je pensais… j’espérais… mais c’est réel. Oh mon Dieu, Owen, qu’avons-nous fait ? »
Il ne répondit pas immédiatement. Il continua de fixer le test, comme s'il déchiffrait un code. Puis, lentement, il le déposa délicatement sur la table de chevet. Lorsqu'il leva les yeux vers elle, son regard était flamboyant. Ce n'était pas de la panique qu'elle y vit. C'était quelque chose de plus féroce, de plus terrifiant.
« Nous avons fait un bébé », dit-il, les mots simples, définitifs.
« On a fait une catastrophe ! » L’hystérie monta en elle, une voix aiguë et métallique. « Je vais perdre mon travail. Tu vas être renvoyé de l’école. Tes parents… mon Dieu, tes parents vont… »
« Qu’ils aillent se faire foutre, mes parents », lança-t-il d’une voix basse et véhémente. Il sortit les jambes du lit et se leva, réduisant la distance qui les séparait en deux enjambées. Il ne la toucha pas, se contentant de rester là, plus grand qu’elle, son corps nu irradiant une chaleur animale et tendue. « Qu’ils aillent se faire foutre, l’école. Qu’ils aillent tous se faire foutre. »
« Tu dis ça maintenant, mais tu ne comprends pas ! Tu as dix-huit ans, tu as toute la vie devant toi… »
« Ma vie est ici, » grogna-t-il, puis ses mains se posèrent sur elle, non pas avec douceur, mais avec désespoir, agrippant ses épaules. « Avec toi. Tu ne comprends pas ? Toutes ces cachettes, toutes ces manœuvres sournoises… c’est ce qui la rend réelle. C’est ce qui la rend nôtre. »
Il l'embrassa alors, et ce n'était rien comparé à la tendre confession de son bureau. C'était une affirmation. Sa bouche était dure et avide, sa langue forçant ses lèvres à s'écarter. Un gémissement sourd lui échappa, mêlant terreur et désir brutal et involontaire. Elle détestait la façon dont son corps réagissait à lui, même maintenant, même si le monde s'écroulait. Ses mains se levèrent, repoussant faiblement sa poitrine, mais il ne fit que l'attirer plus près, son érection, dure et insistante, pressant contre son ventre à travers sa fine robe.
« Owen, non, on ne peut pas… » La protestation était faible, perdue dans ses paroles.
« On peut », murmura-t-il contre ses lèvres, ses mains tâtonnant avec le lien de sa robe de chambre. « On peut, putain. » La robe s'ouvrit. Il interrompit le baiser pour la dévisager, son regard brûlant et possessif. Il prit un sein dans sa main, son pouce caressant brutalement son mamelon jusqu'à ce qu'il se durcisse. « Tu portes mon enfant », dit-il, comme si ces mots l'excitaient. « Juste ici. »
Il la fit reculer vers le lit, son intention claire. La peur était toujours là, une boule froide dans son estomac, mais elle était submergée par un courant plus chaud et plus sombre. C'était l'oubli. C'était ce qu'ils faisaient de mieux. Quand ses mains firent glisser sa robe de chambre de ses épaules et qu'elle tomba à ses pieds, elle ne l'arrêta pas. Quand il la coucha sur les draps froissés, son corps recouvrant le sien, elle écarta les jambes. Il n'y eut pas de préliminaires, pas de caresses. Il était dur et prêt, et elle était, honteusement, mouillée pour lui. La peur avait fait cela, la simple réalité catastrophique de tout cela. Il se positionna, les yeux rivés sur les siens. « Regarde-moi », ordonna-t-il, et elle le fit.
Il la pénétra d'un coup profond et brutal, la remplissant entièrement. Elle poussa un cri, un son aigu mêlant choc et soulagement. « Putain », souffla-t-il, son front contre le sien. « Putain, Hélène. »
Puis il commença à bouger, un rythme dur et implacable qui fit trembler le sommier. C'était un sexe brut, presque violent, une lutte physique contre l'avenir. Chaque coup était une ponctuation contre la panique. Ses hanches s'enfonçaient dans les siennes, le claquement de la peau résonnant dans la petite pièce. Il lui agrippa les fesses, la souleva, s'enfonçant plus profondément, touchant un point qui la fit voir le blanc derrière ses paupières. « Tu sens ça ? » grogna-t-il, son souffle chaud dans son oreille. « C'est moi. C'est nous. Personne d'autre. »
Elle était incapable de parler. Elle ne pouvait que haleter, ses ongles s'enfonçant dans les muscles tendus de son dos. Le plaisir était comme une marée, l'engloutissant, emportant la terreur avec elle. C'était un espace familier. C'était leur langage. Elle serra ses jambes plus fort autour de sa taille, répondant à ses coups de reins, l'encourageant. « Plus fort », se surprit-elle à murmurer, le mot obscène et vrai.
Il jura, d'une voix rauque et gutturale, et obéit. Le rythme devint frénétique, brutal. La tension à l'intérieur d'elle se resserrait de plus en plus, alimentée par la peur, le désespoir et une connexion terrifiante et profonde. Elle était si près, si près, le monde se réduisant au choc de son corps contre le sien, à la friction moite de sueur, à ses jurons étouffés. « Viens me prendre », exigea-t-il, la voix brisée. « Viens avec moi en toi. »
C'est l'ordre qui la fit basculer. Son orgasme la traversa, violent et convulsif, lui arrachant un cri rauque. Il suivit aussitôt, la pénétrant une dernière fois avec une force incroyable, enfouissant son visage dans son cou dans un rugissement étouffé, son corps tremblant tandis qu'il se vidait profondément en elle.
Le silence qui suivit fut absolu, hormis leurs respirations haletantes. Il s'effondra sur elle, son poids lui offrant un réconfort familier et écrasant. La réalité, repoussée pendant ces quelques minutes, la submergea, plus froide et plus intense qu'auparavant. Le test de grossesse reposait sur la table de chevet, témoin silencieux.
Après un long moment, il se roula sur le côté, mais la serra fort contre lui. Son cœur battait la chamade contre son dos. Elle sentait l'humidité entre ses jambes, preuve tangible de leur situation inextricable.
« On va trouver une solution », dit-il dans ses cheveux, sa voix désormais calme et assurée.
« Comment ? » Le mot était à peine audible. « Je ne sais pas encore », admit-il. Il caressa du doigt la courbe de sa hanche. « Mais nous le saurons. Ensemble. »
Dehors, les lumières de la ville clignotaient, projetant une lueur froide et artificielle sur le plafond. LorHélène les fixait, sentant le faible frémissement fantomatique d'un avenir qui prenait racine au plus profond d'elle, tandis que l'homme qui l'avait semé la terre en elle la serrait dans ses bras comme s'il ne la lâcherait jamais. Le monde n'avait pas disparu depuis une heure. Il était simplement devenu un endroit différent, plus dangereux.