Chapter 74: Les Retrouvailles à Trois
Le tic-tac sourd et lourd de l'horloge grand-père dans le coin rythmait le silence. Owen se tenait juste à l'entrée de la chambre de LorHélène, le billet froissé dans sa main. Elle attendait, assise au bord du lit défini, vêtue seulement d'un t-shirt noir trop grand, ses jambes nues pâles à la lumière de la lampe. Chloé n'était pas là. La pièce semblait différente sans elle ; plus froide, plus pesante.
« Tu es venue », dit LorHélène. Ce n'était pas une salutation.
« Tu me l'as dit. »
« Je dis à beaucoup de gens de faire des choses. » Elle alluma une cigarette, la flamme de l'allumette illuminant ses lèvres pincées. « Ils n'écoutent pas toujours. Asseyez-vous. »
Il ne prend pas la chaise. Il s'assit par terre, le dos contre le cadre du lit, à quelques pas de ses pieds qui pendaient. Le parfum de lavande était maintenant entêtant, contrebalancé par l'âcre odeur du tabac. « Où est Chloé ? »
« Dehors. Je lui ai dit d'aller se faire voir pour ce soir. » Elle expira de la fumée vers le plafond. « C'est entre nous. Tu as fait une déclaration. Maintenant, on va voir si tu as le courage de l'assumer. »
«Je pensais ce que j'ai dit.»
« Vraiment ? » Elle se pencha en avant, les coudes sur les genoux. Le col de son t-shirt était ouvert, mais son expression ne laissait rien de transparent d'inviter. « Parce que de là où j'étais assis dans la bibliothèque, on aurait dit que tu étais prêt à te glisser dans la trousse parfaitement rangée d'Élodie. »
Il se souvenait du léger dégoût qui s'était emparé du visage d'Élodie. La fuite sans enombre. « J'ai terminé la réunion de projet. C'est tout. »
« Je me fiche du projet. » Sa voix était basse, tranchante comme un rasoir. « Ce qui m'importe, c'est que tu m'aies regardée, puis que tu l'aies regardée, et que pendant une seconde, je t'ai vu calculer la distance. Mesurez quel monde vous désirez vraiment. » Elle écrasa sa cigarette à moitié consommée. « Cette seconde a fait passer la nuit dernière pour une simple fellation. »
L'accusation planait, précise et dévastatrice. Il n'avait aucune défense qui ne soit pas un mensonge. « Alors, quel est le verdict ? »
Elle se leva. Son t-shirt lui tombe à mi-cuisse. Elle s'approche de lui, s'arrête de façon à ce que ses pieds soient de chaque côté de ses jambes. « Prouve-le encore. Mais cette fois, tu ne pourras pas te cacher derrière Chloé. Tu ne seras pas distrait par deux personnes. Il n'y aura que toi. Et moi. Et tu me regarderas pendant tout ce putain de moment. »
Elle se pencha, attrapa le col de sa chemise et le fit se mettre à genoux. Son baiser était brutal, tout en dents et en langue envahissante, un goût de fumée et de vengeance. Il lui saisit les hanches, ses doigts s'enfonçant dans sa chaise douce à travers le coton, et lui rendit son baiser avec la même férocité. Ce n'était pas du désir ; c'était un combat.
Elle se dégagea, haletante. « Dis-moi comment tu as rompu avec elle. Dis-moi exactement ce que tu lui as dit. »
Il parle contre ses lèvres, la voix rauque. « Je lui ai dit que c'était fini. Qu'il n'y avait plus rien. »
« Des détails. Utiliser son nom. »
« J'ai dit : « Élodie, c'est fini. » Le nom sonnait comme une tragédie dans ce contexte, et c'était précisément le plus recherché.
« Et qu'à-t-elle dit ? » Les mains de LorHélène étaient dans ses cheveux, tirant, dirigeant.
« Elle a dit… qu'elle comprenait. Elle était polie. »
LorHélène laissa Échapper un petit rire sec. « Polie. Bien sûr qu'elle l'était. » Elle le repoussa au sol et le suivit, s'asseyant à califourchon sur ses hanches. Elle se frotta contre les duretés de son érection à travers son jean. « Elle a probablement déjà oublié ton nom. Mais moi, non. Je me souviendrai de toutes les bêtises que tu as faites dans cette pièce, toutes ces choses stupides et affamées. »
Elle lui arracha sa chemise par-dessus la tête, puis s'attaqua à sa ceinture. Ses mouvements étaient frénétiques, maladroits. Lorsqu'elle libère son sexe, elle ne s'arrête pas. D'un mouvement sauvage, elle s'abattit sur lui, son corps s'étirant pour l'accueillir, un halètement aigu lui échappant. Elle était mouillée, mais serrée, l'enserrant avec une tension qui présentait à la colère.
« Regardez-moi », ordonna-t-elle d'une voix étranglée.
Il obéit. Son visage était rougeoyant, ses cheveux blonds collés à ses tempes. Ses yeux, grands ouverts et flamboyants, le défiaient de fermer les yeux, de penser à autre chose. Elle commença à le chevaucher, un rythme vertical et brutal qui lui arrachait des grognements étouffés à chaque descente.
« C'est ce que tu voulais d'elle ? » cracha-t-elle en frappant plus fort. « Ça ? Ou tu voulais quelque chose de doux ? Quelqu'un a choisi de propre ? »
Il agrippa ses cuisses, répondant à ses mouvements de va-et-vient. « Je te voulais », gémit-il, et dans cet instant brut et douloureux, c'était la chose la plus vraie qu'il ait jamais dite.
« N'importe quoi. Mais continuez le dire. » Elle se pencha en avant, les mains appuyées sur sa poitrine, son rythme devenant frénétique et irrégulier. Son t-shirt remonta, et il put voir l'endroit où leurs corps se rejoignaient, la vision lisse et obscène de lui enfoui profondément en elle. « Putain, Owen. N'ose même pas jouir avant que je te le dise. »
Il était tout près, la chaleur était intense. Ses muscles internes frémirent, signe révélateur. « Lorie… »
« Je n'y suis pas encore. Fais-moi jouir. » Sa demande était gutturale. « À toi de jouer. À toi de faire revivre la nuit dernière. »
Il la retourna, inversant leurs positions sans se retirer. Il la pénétration d'un coup, son corps recouvrant le sien, plaquant ses poignets au-dessus de sa tête sur la couette à fleurs. Il la baisa avec un rythme profond, régulier et brutal, les yeux rivés sur les siens. Il observe chaque nuance : la colère, la rébellion, le délitement.
« Toi seule », murmura-t-il, son souffle chaud sur son visage. « Il n'y a jamais eu que toi, espèce de folle furieuse. »
Un rire surprend lui échappa, puis se mua en gémissement. Sa tête se balançait violemment de gauche à droite. « N'arrête pas. Oh mon Dieu, ne t'arrête surtout pas. »
Il lui lâcha les poignets, sa main glissant entre leurs corps, son pouce trouvant son clitoris. Il le frotta en cercles rapides et vigoureux, au rythme de ses coups de renes. Son dos se cambra, un cri étouffé s'échappant de ses lèvres. Elle jouit dans une violente convulsion, son vagin se contractant autour de lui par pulsations rythmiques, le faisant jouir.
« Maintenant », soufflé-t-elle, le regard absent. « Entre en moi. Souviens-toi-en. »
Il se laisse aller. Son orgasme le submergea, un flot de libération pure et irrésistible, et il se vit en elle dans un cri rauque, son corps se contractant. Il s'efffondra, tout son poids sur elle, le visage enfoui dans le creux humide de sa nuque. Le temps s'écoulait. Leurs cœurs battaient l'un contre l'autre.
Après un long moment, elle se glissa sous lui. « Descendez. Tu es lourd. »
Il se tourne sur le côté. Ils restèrent allongés côte à côte, fixant le plafond, collants et épuisés. L'air était saturé d'odeurs de sexe, de sueur et de cigarettes éteintes.
« Chloé va être furieuse d'avoir raté ça », dit finalement LorHélène, la voix rauque mais calme.
« C'était donc ça ? Une mise en scène pour elle ? »
« Non. » Elle tourne la tête vers lui. « C'était une mise en scène. Pour que tu crois à tes propres réponses. » Elle se redressa sur un coude. « Ça a un marché ? »
Il repensa au sourire poli d'Élodie. Il lui semblait tout droit sorti d'un livre qu'il avait lu des années auparavant. La fille à la bibliothèque lui paraissait abstraite. La femme à côté de lui, son odeur imprégnant tout son corps et son sperme coulant en elle, était la seule choisie concrète au monde. « Ouais », dit-il. « Ça a marché. »
Elle hocha la tête, l'air satisfait. Nue, elle se lève et se dirigea vers sa fenêtre, écartant les rideaux lavande pour contempler la ville plongée dans l'obscurité. La lumière du lampadaire dessinait la courbe de sa colonne vertébrale, les légères marques rouges que ses mains avaient laissées sur ses hanches.
« Tu peux rester », dit-elle sans se retourner. « Mais tu dormiras par terre. »
"Pourquoi ?"
« Parce que je l'ai dit. » Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule et, pour la première fois de la soirée, une lueur autre que la provocation apparaissait dans ses yeux. On aurait dit de l'épuisement. « Et parce que si tu es au lit, j'aurai encore envie de toi. Et j'ai des courbatures. Et sur une école demain. »
Il enfila son caleçon et prend un oreiller sur le lit. Il s'allongea sur le tapis, le tissu rêche contre son dos. Elle éteint la lampe et se glisse dans le allumé. Dans l'obscurité, sa voix parvint doucement.
« Si tu prononces encore une fois son nom dans cette pièce, je te coupe le pénis. »
"Note."
Silence. Puis le froissement des draps. « Owen ? »
"Ouais ?"
« Le sol est nul. Va te coucher. »
Il n'eut pas besoin de se le faire dire deux fois. Il se glisse à côté d'elle. Elle lui tourna le dos, mais le laissa l'enlacer, son bras posé sur sa taille. Sa peau était chaude. Sa respiration se calme peu à peu, l'endormant.
Allongé dans l'obscurité, il restait éveillé, écoutant l'horloge et le murmure lointain de la ville. La déclaration faite à la bibliothèque était un mensonge. Celle prononcée sous le coup de la passion avait été une arme. Mais là, dans le silence et l'obscurité, son corps enlacé au sien avec une possessivité qu'il jugeait légitime, il connaissait une vérité plus simple. Il était là où il avait choisi d'être. Les conséquences, quelles qu'elles soient, étaient les siennes. L'horloge comtoise sonna une fois, un son étouffé dans l'obscurité parfumée, marquant l'heure. Il ferme les yeux et, pour la première fois, il ne rêve de personne d'autre.
Il ferme les yeux et, pour la première fois, il ne rêve de personne d'autre.
Le soleil du matin était une lame brutale, fendante les rideaux mal joints. Owen se réveilla avec un grognement, une douleur sourde derrière les yeux. L'odeur était la première chose qui le frappa : un mélange de rance de sexe séché, de fumée froide et de leurs sueurs mêlées. LorHélène dormait encore, son dos nu tourné vers lui, les draps enroulés autour de ses hanches. La lumière crue révélait les marques sur sa peau : les empreintes violacées de ses doigts sur ses flancs, une égratignure rouge sur son épaule.
Il se leva, ses muscles protestants, et chercha son caleçon sur le tapis. Un frisson parcourt la pièce. L'horloge grand-père indiquait sept heures et demi. La réalité s'infiltre, froidement et précise : les cours, l'histoire de ce projet avec Élodie, le monde extérieur attendant au-delà de cette porte. Il regardait le lit, le corps endormi de LorHélène. La nuit avait été une transe. Le matin était une exposition.
« Tu fais du bruit. » Sa voix était rauque, ensevelie sous l'oreiller. Elle ne bougea pas.
« Je dois y aller. »
« Évidemment. » Elle se retourne alors, s'appuie sur un coude. Ses cheveux blonds étaient une masse en bataille, son mascara avait coulé en traînées sombres sous ses yeux. Elle paraissait plus jeune, et plus dure. « Alors vas-y. »
Il s'habilla en silence, enfila son jean, sa chemise froissée. Chaque vêtement lui rappelait la veille. La chemise sentait encore sa fumée. Il sentait la raideur de son propre sperme séché sur sa peau.
« Tu passes prendre une douche ici ? » exigea-t-elle, observant ses mouvements.
« Je vais rentrer chez moi. C'est plus simple. »
« Plus simple. » Elle prononça le mot comme une insulte. Elle se leva, nue, passant devant lui pour aller à la fenêtre. Elle écarta les rideaux à fond, inondant la pièce d'une lumière implacable qui faisait ressortir la poussière en suspension. Son corps était un catalogue de leur nuit : les courbes qu'il avait tenues, les endroits qu'il avait mordus. « Regarde-moi. »
Il lève les yeux. Elle se tenait là, sans honte, exhibant les conséquences.
« C'est à ça que ça ressemble », dit-elle. « Après. Ce n'est pas toujours joli. »
« Je ne m'attends pas à ce que ce soit joli. »
« Bien. » Elle traverse la pièce, s'arrête juste devant lui. Son parfum était maintenant mêlé à l'odeur muscquée de leur sommeil. « Parce que tu vas la voir aujourd'hui. Élodie. Tu vas être assis à côté d'elle en étude, ou Dieu sait où. Et tu sentiras mon foutre séché sur ta peau sous tes vêtements. Tu sentiras l'endroit où je t'ai mordu sur ton cou. Et tu devras la regarder dans ses yeux propres et lui parler de Mendès France ou de je ne sais quoi, en sachant que tu es encore plein de moi. »
Elle pose une main à plat sur son jeans, juste sur son sexe. Une simple pression, possessive. « Ce sont les conséquences, Owen. Tu m'as choisie. Maintenant, tu me portes. »
Il retint son souffle. Sa main était froide. « Je le sais. »
« Bon. » Elle retire sa main. « Alors fous le camp. J'ai besoin de me laver l'odeur de ta transpiration. »
Il partit, la porte claquant derrière lui dans le silence matinal de l'appartement. Le couloir sentait le café et le bois ancien. En descendant les escaliers, chaque pas résonnait comme un battement de cœur.
Il marche jusqu'à chez lui sous un ciel bas et gris, la fraîcheur du matin mordant sa peau non lavée. Ses parents étaient déjà partis travailler. La maison était silencieuse, un contraste violent avec le désordre sensoriel qu'il venait de quitter. Sous la douche brûlante, il se frotta la peau jusqu'à ce qu'elle soit rouge, mais l'odeur persistait, tout comme la sensation fantôme de ses mains.
Il s'habilla mécaniquement : un jean propre, un pull sobre. Il évite son propre regard dans le miroir.
Au lycée, l'atmosphère était étrangement normale, bruyante avec les rires et les claquements de casiers mornes. Gaspard le croisa près des toilettes. « Alors, » lança le grand garçon avec un sourire en coin, « tu as réussi à arracher Lorie à sa mauvaise humeur d'hier ? Elle est partie comme une fusée après la bibliothèque. »
Owen se contenta de hocher la tête, contournant la question. « Elle fait ce qu'elle veut. »
« Ça, c'est sûr », dit Gaspard, mais son regard était appuyé, curieux.
Élodie était à sa place habituelle en cours d'histoire, le dos droit, prenant des notes d'une écriture nette. Lorsqu'il s'assit à côté d'elle, elle lui offrit un petit sourire poli. « Bonjour. Tu as récupéré de ta mauvaise nuit ? »
« Ouais. Ça va. »
« Bien. » Elle tourne une page de son cahier. Son parfum léger, une note de fleur propre, lui parvenait. Il sentit effectivement, avec une acuité brutale, la crasse qui lui colle à la peau en dessous de ses propres vêtements. La morsure sur son cou, cachée par le col de son pull, lui picotait. LorHélène avait visé juste.
Le cours fut une torture d'inattention. La voix du professeur était un bourdonnement lointain. Il ne pensait qu'à la main de LorHélène posée sur son jean, à sa voix grave disant tu me portes.
La sonnerie persiste. Élodie rassemble ses affaires. « On se voit en étude pour le projet, alors ? Quinze heures ? »
Il fallait dire oui. C'était rationnel, normal. Les mots se coïncident dans sa gorge. « En fait », entendit-il dire, « je ne vais pas pouvoir. Quelqu'un a choisi… est survenu. »
Elle leva un sourcil, surprise. « Ah. D'accord. Faut-il journaliste ? »
« Je t'enverrai un message. » Il se leva trop vite, renversant presque sa chaise. « Désolé. »
Il quitte la salle, laissant derrière lui son parfum et son expression de confusion légère. Il marche sans mais dans le couloir, son souffle court. Ce n'était pas un plan. C'était une réaction viscérale. Il ne pouvait pas s'asseoir à côté de sa propreté, pas maintenant.
Il se retrouva devant la porte des arts plastiques, une salle rarement utilisée l'après-midi. Il pousse la porte. LorHélène était là, seule, assise sur une table, fumant une cigarette devant une fenêtre grande ouverte. Elle tourne la tête.
« Perdu ? » demanda-t-elle, expirant de la fumée.
« J'ai annulé l'étude avec Élodie. »
Un silence. « Pourquoi ? »
« Parce que tu avais raison. »
Elle écrasa sa cigarette sur le rebord en pierre. « Viens ici. »
Il obéit. La pièce sentait la térébenthine et l'argile humide. Des sculptures recouvertes de draps parsemaient la pièce comme des fantômes. Elle le fit se tenir entre ses jambes écartées. Elle portait une jupe en cuir noir et des collants résille noirs, un détail agressif et calculé.
« Montre-moi où tu sens que je suis encore sur toi », dit-elle, sa voix un murmure.
Il prend sa main, la guida sous son pull, contre la peau de son ventre. « Ici. »
Elle glissa sa main plus bas, défit sa ceinture, ouvrit sa braguette. Elle plongea sa main à l'intérieur, saisissant son sexe à moitié dur. « Et ici ? »
Il hocha la tête, un mouvement saccadé.
« Elle sentirait ça, tu sais », murmura-t-elle, commençant à le frictionner lentement, vigoureusement. « Si elle s'approchait assez près. Elle sentirait la saleté sur toi. Elle devinait. » Sa main était habile, impitoyable. « C'est ce que tu veux ? Qu'elle est divine ? »
« Non, » gémit-il.
« Alors pourquoi as-tu fui ? » Sa prise se resserra, son mouvement s'accélère. « Tu veux qu'elle reste parfaite et propre dans ta tête ? Un fantasme intact ? »
« Je ne veux pas d'elle. » La déclaration jaillit, nue.
« Prouve-le. » Elle cessa de le toucher. « Baise-moi. Ici. Maintenant. Alors peut-être que je te croirai. »
Elle se recula sur la table, écartant les jambes. Ses collants résille étaient déchirés à l'entrejambe, un accès prévu. Elle ne portait rien en dessous. Il vit la chaise humide et rose entre les mailles noires. Le contraste était obscène. Il se précipita sur elle, poussant sa jupe en cuir vers le haut, et plongea en elle sans un mot.
C'était brutal et fonctionnel. La table grattait contre le sol en linoléum avec un bruit rythmique et grinçant. Il la tenait par les hanches, l'impact de leurs corps claquants dans l'atelier silencieux. Elle renversa la tête en arrière, ses ongles s'enfonçant dans les avant-bras, mais elle garde les yeux grands ouverts, fixés sur lui.
« Dis-le encore », haleta-t-elle, chaque coup de reins lui coupant le souffle.
« Je ne la veux pas. »
« Qui veut-tu ? »
« Toi. » Il accéléra, la table cognant maintenant contre le mur. « Je te veux, salope. Seulement toi. »
Le langage cru semble l’enflammer. Ses jambes se refermèrent autour de lui, les serres s'enfonçant dans le bas de son dos. « Jouis en moi », ordonna-t-elle, ses yeux brillants de triomphe sauvage. « Marque-moi dedans. Qu'elle le sache si jamais elle regarde. »
L'ordre, la permission, la violence de la revendication, le feu explose. Il poussa une fois, profondément, et jouit dans un grognement étouffé, son corps raidi par des spasmes de libération totale. Il se vida en elle, la chaleur pulsant entre eux.
Il s'affaissa sur elle, son front contre son épaule. Leurs respirations étaient des sifflements dans le silence. L'odeur du sexe frais se mêlait à la térébenthine.
Des pas résonnèrent dans le couloir. Ils gelèrent. La poignée de la porte tournante. LorHélène le repoussa férocement, lui faisant perdre l'équilibre. Il se rajusta frénétiquement tandis qu'elle se laissa glisser de la table, tirant sa jupe vers le bas d'un mouvement vif.
La porte s'ouvre. C'était Chloé. Elle s'immobilisa sur le seuil, ses yeux passants de LorHélène, les cheveux en désordre et les lèvres gonflées, à Owen, dont la braguette était à moitié fermée.
Un prêt sourire se dessina sur le visage de Chloé. « Je me demandais où était passée la démonstration d'art, » dit-elle doucement. « Ça a l'air… immersif. »
LorHélène ne s'embarrassa pas de gêne. « Qu'est-ce que tu veux, Chloé ? »
« Gaspard cherche Owen. Il dit qu'Élodie est à la vie scolaire, qu'elle a l'air bouleversée. Qu'elle demande à parler à Owen. » Chloé leva un sourcil. « Les conséquences du matin arrivent toujours, les enfants. Même quand on les ignore. »
Un froid s'installe dans l'estomac d'Owen. LorHélène le regardé, son expression se transformant en une froide satisfaction. « Eh bien », dit-elle, s'essuyant l'entrejambe avec un mouchoir froissé qu'elle sortait de sa poche. « Il semblerait que tu aies du travail.