Chapter 19: Le Dernier Mois
Le goût amer de la culpabilité persistait dans sa bouche longtemps après que l'air froid extérieur se soit dissipé. Owen se tenait sur le trottoir, serrant son téléphone contre lui, l'image de cette bosse tendue et pointue sous la peau de LorHélène gravée dans sa mémoire. Rentrez. L'ordre lui transperça le sternum. Il ignore les trois nouveaux messages suppliants d'Élodie, enfouit son téléphone au fond de sa poche et entreprit la longue marche jusqu'à chez lui. Le bruit de la ville étouffait le rythme saccadé et paniqué de ses pensées. Père. Ce mot résonna comme une confession arrachée à la vie de quelqu'un d'autre. Une semaine passa, chaque jour une étude de la fracture. Il allait à l'école, tel un fantôme errant dans les couloirs familiers. Les tentatives d'Élodie pour croiser son regard en classe se heurtaient à un regard vide et impassible qu'il avait perfectionné. Il ne parlait que lorsqu'on l'interrogeait, d'une voix monotone. Après un entraînement particulièrement brouillon, son entraîneur de rugby l'a pris à part, l'inquiétude creusant des rides autour de ses yeux. « Tu n'es pas là, Lefèvre. Où est ta tête ? Ce genou te fait toujours souffrir ? » Owen a hassé les épaules, marmonné quelque chose à propos du stress et s'est éloigné, la vieille blessure d'un match de la saison dernière n'étant plus qu'un écho sourd et fantomatique d'une douleur plus simple.
À la maison, les horaires de nuit de son père se traduisaient par de longues soirées silencieuses dans l'appartement. Owen s'asseyait à son bureau, un manuel ouvert mais non lu, et fixait le mur. Il sentait encore le coup. Ce n'était pas un doux frémissement. C'était un bruit aigre, une pression viscérale. La possession. « Le berceau de ton fils », avait-elle dit. Son estomac se serrait.
Le vendredi après-midi, il se trouvait au parc près du lycée, sur le même banc où, en septembre dernier, Élodie et lui avaient timidement partagé une glace, une éternité auparavant. Il ne l'attendait pas, mais il ne fut pas surpris de la voir apparaître, son sac à dos en bandoulière, le visage pâle et déterminé. Elle s'assit sans un mot, gardant une distance prudente entre eux. Le silence s'étira, seulement troublé par les cris lointains des enfants dans la cour de récréation.
« Tu me tues », fini-elle par dire d'une voix faible. Elle ne le regardait pas.
« Tu ne devrais pas être ici. »
« Je sais. » Elle joua avec un fil qui dépassait de son manteau. « J'ai reçu tes textos. Ceux où tu t'excuses. C'est du pipeau, Owen. »
Il ne dit rien. « Que t'est-il arrivé ? Était-ce… était-ce à cause de cette nuit-là ? La première fois ? Ai-je fait quelque chose de mal ? » Les questions résonnaient dans l'air. Il ferme les yeux. « Non. »
« Alors parle-moi. S'il vous plaît. »
La douleur dans son sternum le tira. Rentrez. Mais la présence d'Élodie exerçait une attraction différente, un faible écho mourant d'un moi qu'il avait autrefois reconnu. Une part fragile et vulnérable de lui aspirait à sa simplicité, à la douleur pure de la bénédiction plutôt qu'à la servitude complexe et dévastatrice qu'il désirait ailleurs. « Je ne peux pas », dit-il d'une voix rauque. « Ce n'est pas à cause de toi. »
« Tu as l'impression que je te regarde ! » Sa voix se brisa. Elle se tourne vers lui, les larmes aux yeux. « Tu me traverses du regard. Tu t'utilises de moi et puis tu disparais. Je ne suis pas idiot. Il y a quelqu'un d'autre. N'est-ce pas ? »
Il croisa alors son regard, et la vérité qui se lisait dans ses yeux était une réponse suffisante. Elle tressaillit comme frappée.
« Qui ? » Le mot était un murmure.
« Vous ne voulez pas savoir. »
« Est-ce elle… est-ce elle qui t'a fait changer ? » Le regard d'Élodie scruta son visage, cherchant le garçon pour lequel elle avait eu le béguin. Il n'était pas là.
Une pulsion perverse s'empara de lui : le besoin de la souiller, de l'entraîner dans la fange pour ne plus s'y sentir seul. « Ce n'est pas ce que tu crois. »
« Alors dis-moi ce que c'est ! »
Il se pencha plus près, sa voix baissant jusqu'à un murmure bas et confessionnel, empreint de venin et sans aucune consolation. « C'est une question de possession. C'est être tellement impliqué dans quelque chose… quelqu'un… qu'il n'y a plus d'issue. C'est connaître les goûts de l'autre mieux que les siens. C'est qu'elle me dise exactement quoi faire, que je le fais, et que j'adore à quel point c'est mal. » Il vit la confusion et l'horreur s'illuminer dans ses yeux. « Elle est enceinte, Élodie. »
Elle est devenue livide. Elle reste figée, sans comprendre un instant, puis la vérité la frappa de plein fouet. Sa main se porte instinctivement à sa bouche. « Oh, mon Dieu. Owen, non. »
"Oui."
« êtes-vous… est-ce… ? »
Il se contenta de la regarder, laissant le silence confirmer ses dires.
« Tu es piégée », souffla-t-elle, une horrible compassion se mêlant à sa répulsion.
Il laissa échapper à un rire bref et rauque. « Tu ne comprends pas. Je ne suis pas piégé. Je suis choisi. Il y a une différence. » Le dire à voix haute lui donne l'impression de se jeter dans le vide. Son orgueil maladif était bien réel. Il se leva brusquement, le besoin de LorHélène se transforma en une douleur physique, une pulsation lancinante dans son ventre et son entrejambe. « Reste loin de moi. C'est la meilleure chose que je puisse faire. »
Il s'éloigna, la laissant sangloter doucement sur le banc, un son qui alimentait en lui un mélange malsain de dégoût de soi et de désir. Il ne rentra pas chez lui. Ses pieds le portèrent à travers le crépuscule naissant, droit vers son immeuble. Il monta les escaliers, le cœur battant non pas d'effort, mais d'impatience. Il ne frappa pas. La porte s'ouvrit.
L'appartement était plongé dans une pénombre tamisée, éclairée seulement par la faible lueur de l'aquarium du salon, qui projetait des ombres bleues mouvantes sur les étagères où s'entassaient des souvenirs volés – ses souvenirs. Des trophées scolaires, une photo encadrée de son équipe de rugby, un croquis réalisé en cours d'arts plastiques des années auparavant. L'air était imprégné de son parfum – lavande, musc et une note plus profonde, presque minérale.
Elle se tenait dans l'embrasure de la porte de la chambre, sa silhouette se détachant sur la lumière chaude qui la précédait. Elle portait une robe de chambre en satin noir, ouverte, nouée négligemment sous son ventre rebondi. Elle n'était que courbes et ombres.
« Tu lui as dit », déclara-t-elle d'une voix calme et assurée qui résonnait dans le silence. Il s'arrêta, interloqué. « Oui. »
« Bien. » Elle sourit, un sourire lent et cruel se dessinant sur ses lèvres. « Maintenant, elle connaît sa place. À l'extérieur, à observer la réalité. » Elle se retourna et retourna dans la chambre. « Viens. Il a été agité toute la journée. Il a besoin de sentir l'influence de son père… »
Le tourne-disque était éteint. Le silence régnait dans la pièce, hormis le léger bruissement de sa robe de chambre lorsqu'elle la laissa glisser de ses épaules. Elle se tenait face à lui, nue, son corps offrant un paysage à couper le souffle, promesse d'une maternité imminente. Ses seins étaient lourds, les veines dessinant des cartes bleues sous la peau, ses tétons sombres et saillants. Son ventre était un dôme large et tendu, son nombril bien dessiné. Elle posa ses mains dessous, en soulevant le poids, un geste à la fois profondément maternel et d'une obscénité choquante.
« Regarde ce que tu as fait », ordonna-t-elle d'une voix rauque.
Il était déjà en érection, tendu contre son jean. Il s'approcha, les yeux rivés sur elle.
« À genoux », dit-elle sans demander. Il s'agenouilla devant elle, le visage à hauteur de son magnifique renflement. De près, il pouvait distinguer les fines lignes argentées qui sillonnaient sa peau, et humer sa chaleur salée et intime. Elle écarta légèrement les jambes, lui offrant son centre sombre et gonflé.
« Adore-la », murmura-t-elle. Il ne la lécha pas immédiatement. Au lieu de cela, il pressa sa bouche ouverte contre la courbe la plus basse de son ventre, là où la peau était la plus fine, tendue à l'extrême. Il l'embrassa, doucement d'abord, puis avec plus de pression, traçant de sa langue la ligne ferme où son corps se courbait vers l'intérieur. Un puissant mouvement de va-et-vient lui répond de l'intérieur, un membre glissant contre la paroi interne. Il gémit, la vibration contre sa peau lui arrachant un halètement aigu.
« Baisse-toi », ordonna-t-elle en agrippant fermement ses cheveux.
Il glisse le long de son corps, son nez explorant les cheveux blonds et rêches jusqu'à la trouver. Son sexe était gonflé à bloc, les grandes lèvres entrouvertes, luisantes et sombres. L'odeur était enivrante, primitive, un mélange de son excitation et de l'odeur unique et profonde de la fin de grossesse. Il ne la fit pas languir. Il plongea, plaquant sa langue contre toute sa vulve, la dévorant. Elle poussa un cri rauque et brut. Il la dévora avec une intensité concentrée et désespérée. Il suça son clitoris, le sentant durcir et palpiter contre sa langue. Il lécha son entrée, savourant la texture complexe, salée et sucrée. Il enfonça sa langue aussi loin que possible, ressentant l'incroyable chaleur oppressante, la pression palpable de l'intérieur. Chaque gémissement, chaque contraction de ses muscles autour de sa langue, était un carburant. Il se reprenait en lui dans sa souillure, effaçant les larmes d'Élodie avec le goût de LorHélène.
« Putain, oui, Owen », haleta-t-elle, ses hanches pressées contre son visage. « Comme ça. Fais jouir à ta mère. Rappelle-lui qui est son bon garçon. » Ses mots étaient obscènes, blasphématoires. Ils le rendaient fou.
Il ajoute deux doigts, les enfonçant profondément et les recourbant vers le haut. La sensation était inédite : le canal étroit et serré, et la présence ferme et ronde, indéniable, juste au-delà du bout de ses doigts. Il frotta la pulpe de ses doigts contre cette barrière, la tête du bébé, et LorHélène poussa un cri, son corps se cambrant. Son orgasme la frappa violemment, une série de convulsions intenses et frémissantes qui lui agrippèrent les doigts et lui inondèrent le menton. Il la maintint ainsi, léchant et suçant au rythme des pulsations jusqu'à ce qu'elle repousse faiblement sa tête, hypersensible et tremblante.
Il se leva en tâtonnant avec sa ceinture, son sexe jaillissant, en pleine érection et suintant. Elle était déjà en mouvement, se tournant maladroitement à quatre pattes sur le bord du lit, son ventre imposant pendant, le dos cambré. C'était une posture de soumission et de puissance animale à l'état pur.
« Maintenant », ordonna-t-elle d'une voix brisée. « Par derrière. Profondément. Je veux te sentir dans mon col de l'utérus. »
Il se positionna, la glande de son sexe effleurant son entrée humide et dilatée. Il pénètre. L'étreinte était encore plus forte dans cette position, presque douloureuse, une étau brûlant et oppressant autour de lui. Il gémit, un son guttural arraché de sa poitrine, tandis qu'il s'enfonçait complètement. Son cri fut un cri de jouissance profonde et bouleversante. Il impose un rythme, dur et profond dès le départ. Chaque coup de rein rencontrait l'incroyable pression interne, chaque retrait était contré par ses muscles contractés. Ses testicules claquaient contre elle à chaque poussée. Le son était rauque, humide, ponctué par leur respiration haletante et ses jurons étouffés. « Oh mon Dieu, oui ! Juste là ! Tu es là », sanglota-t-elle. « Tu as le sens ? Tu as le sens entre nous ? Il est juste là ! »
Il le pouvait. À chaque pénétration profonde, il ressentait l'intimité impossible de ce moment : sa propre chaise rencontrant la barrière ferme et vivante de son enfant. C'était la chose la plus dépravée, la plus puissante qu'il ait jamais vécue. Il perd tout contrôle. Ses coups devinrent frénétiques, violents, mus par un besoin de posséder, de marquer, de s'approprier cette grotesque famille. « Baise-moi ! Baise ta pute enceinte ! » hurla-t-elle en se débattant sauvagement.
Il lui saisit les hanches, ses doigts s'enfonçant dans sa chaise tendre, et la pénétra avec une violence inouïe. Son orgasme jaillit, un flot brûlant qui semblait interminable, comme s'il déversait le cœur même de son âme tourmentée dans cet espace sacré et obscur, dense et intense. Dans un rugissement rauque, il s'efffondra sur son dos, les mains à plat sur son ventre haletant et vibrant, sentant la vie qui s'y déchaînait répondre à la violence de sa conception par une tempête furieuse et déchaînée.
Il reste là, enfoui en elle, jusqu'à ce qu'il se détende et se retire. Ils ne disent rien. Il l'aida à se tourner sur le côté, puis alla à la salle de bain se nettoyer. À son retour, elle était sous les couvertures, les yeux fermés, une main posée sur son ventre, encore frémissant de mouvements. Il n'alla pas au canapé. Il se glisse dans le lit derrière elle, enlaçant ses formes généreuses. Son bras reposait sur sa hanche, sa main près de la sienne, sur sa peau tendue. Un petit pied, ou une petite main, la piqua vivement.
Cette fois, il n'a pas sauté. Il a reculé.
Dans l'obscurité, LorHélène sourit. « Tu vois ? » murmura-t-elle, la voix déjà rauque de sommeil. « Tu apprends. »
Le crochet n'était plus dans son sternum. Il était dans sa colonne vertébrale. Et il se tirait le long de celle-ci, main après main, s'enfonçant toujours plus profondément dans les ténèbres.