Chapter 67: Le Livreur Interrompt
Le silence qui régnait dans l'appartement le lendemain matin était bien différent de celui de la voiture. C'était un voile épais et laineux qui étouffait les bruits de la ville. Il y régnait une odeur de vin événementé, de café froid et de désir.
Owen s'éveilla le premier, la lumière grise de l'aube filtrante à travers les persiennes et dessinant des barreaux de prison sur le dos nu de LorHélène. Elle lui tournait le dos, une courbe de peau pâle et de cheveux blonds se détachant sur les draps froissés. Il était dur, d'une douleur aigre et insistante qui n'avait rien à voir avec la tendresse. Le souvenir du restaurant lui laissait un goût amer. Il avait besoin de l'effacer, de s'approprier quelque chose ici, en privé, qui ressemble moins à une transaction.
Il se place derrière elle, son corps contre le sien. Elle était chaude et étendue, engourdie par le sommeil. Il ne l'embrassa pas sur l'épaule, ne murmura pas son nom. Il glisse une main sous son genou et la remonta vers sa poitrine. Elle remua, un léger murmure s'échappant de ses lèvres, mais elle ne résista pas. Elle se laissa simplement aller, se pressant contre lui tandis qu'il pénétrait en elle.
Elle était encore humide de la nuit précédente, ou peut-être était-elle simplement toujours prête pour lui désormais. Il pénètre d'un coup sec et brutal, s'enfonçant jusqu'au fond. Un halètement aigu lui échappa, aussitôt étouffé. Il commença à bouger, un rythme régulier et brutal dès le départ, ses hanches martelant ses fesses. Le bruit était obscènement fort dans la pièce silencieuse : le claquement humide de la chaise contre la chaise, le grincement des ressorts du lit, sa propre respiration haletante.
« Putain », grogna-t-il, ses doigts s'enfonçant dans la chaise tendre de sa hanche.
Elle ne répondit pas. Son visage était enfoui dans l'oreiller. Une main crispée sur les draps, l'autre, passée derrière elle, s'emmêlait dans ses cheveux, non pour l'attirer à elle, mais pour s'ancrer. Son sexe était serré et brûlant, se contractant autour de lui à chaque coup. Il la baisait comme s'il cherchait à se soulager, chaque pénétration profonde étant une tentative d'atteindre un lieu inaccessible au restaurant. Ses testicules se contractaient, claquant contre elle avec un bruit humide à chaque poussée.
C'est alors que la sonnette a retenu.
Un trille aigu et numérique qui tranche avec les sons animaux de leur accouplement.
Ils se figèrent tous les deux. Owen était toujours profondément enfoui en elle. La cloche sonna de nouveau, avec insistance.
« Putain de merde », lance Chloé du salon, la voix pâteuse et irritée. Ils entendent le bruissement de son peignoir, le frottement de ses pantoufles.
« Chloé, non… » parvint à dire LorHélène, mais il était trop tard.
Les pas s'éloignèrent dans le couloir. Owen tente de se dégager, mais la main de LorHélène dans ses cheveux le retint un instant, dans une protestation viscérale et silencieuse. Puis elle le lâcha, et il se laissa rouler sur le côté, son érection oscillante, luisante de son parfum. Ils se fixèrent du regard, essoufflés, pris au piège.
Depuis l'entrée, ils entendent le bruit étouffé de la porte qui s'ouvrait. Une voix d'homme, polie et ennuyée : « Colis pour un M. Owen Lefèvre. Signature, s'il vous plaît. »
Un silence. Puis la voix de Chloé, brillante et faussement enjouée. « Un instant ! »
Ses pas se rapprochèrent, secs et déterminés. La porte de la chambre, entrouverte, s'ouvre brusquement. Elle se tenait là, vêtue de sa robe de soie, la cravate dénouée, les cheveux en un magnifique désordre. Son regard embrasse la scène : Owen allongé sur le dos, le sexe habillé et humide ; LorHélène recroquevillée sur le côté, les draps remontés jusqu'au menton, le visage empreint d'humiliation.
L'expression de Chloé reste impassible. De l'agencement, tout simplement.
«Owen. Ton colis. » Son ton était le même que celui qu'on utilise pour annoncer à quelqu'un que son taxi est arrivé.
« Je… je descends », balbutia-t-il, l'esprit vide.
« J'y serai », dit-elle d'un ton neutre, et elle tourne les talons.
Owen bondit du lit. Pas le temps pour la pudeur, pas le temps de se nettoyer. Un filet de liquide translucide reliait un instant le bout de son sexe à la cuisse de LorHélène avant de se rompre. Nu et en pleine érection, il sort de la chambre et traverse l'étroit couloir tapissé de ces affiches délavés. Il tendit la tasse de thé froid et à moitié bue posée sur la console, vestige d'une époque plus paisible.
Le livreur était jeune, peut-être de son âge, une tablette et un petit carton à la main. Il regardait son téléphone, l'air ennuyé. Lorsqu'il leva les yeux et vit Owen s'approcher, complètement nu, il en resta bouche bée. Son regard parcourut le visage d'Owen, descendit le long de son torse, jusqu'à son sexe encore luisant et palpitant, et le mince filet de liquide nacré qui coulait le long de sa cuisse.
Owen prend le stylet. Sa principale tremblait. Il griffonna quelque chose d'incompréhensible sur l'écran.
« Merci », marmonna le livreur, les joues écarlates. Il fourra le carton dans la poitrine d'Owen, détourna complètement le regard et dévala pratiquement l'escalier en courant.
Owen se tenait sur le seuil de la porte, l'air frais du matin lui glaçant la peau. Il entendit la porte de l'appartement se refermer derrière lui. Chloé l'avait fermée. Il était enfermé dehors.
Il se retourne. Elle l'observait par le Judas, il le savait. Il sentait son regard peser sur lui comme une épée de Damoclès. Il reste immobile. Quelle voie. Qu'elle contemple ce spectacle ridicule et humiliant : lui, nu et prodigue, tenant un carton Amazon.
Au bout d'une minute, la serrure tourne de nouveau. Il poussa la porte et rentra, la dépasser sans un mot. Il se dirigea droit vers la salle de bain, ouvre la douche et se place sous le jet brûlant. Il ne se regarde pas dans le miroir.
Quand il est réapparu, enveloppé dans une serviette, le carton était sur la table de la cuisine. Chloé préparait du café, dos à lui. LorHélène était dans le salon, vêtue d'un simple sweat-shirt et d'un jean, fixant l'écran de télévision éteint.
Owen a pris le carton. L'étiquette était bien à son nom. Un livre qu'il avait commandé des semaines auparavant pour son cours de philosophie : La Phénoménologie de l'Esprit. Il a failli rire. Il le reposa, sans l'ouvrir.
« Du café ? » exigea Chloé, d'une voix parfaitement normale.
« Oui », dit-il.
Le silence revient, mais d'une autre nature. C'était le silence d'un secret partagé, trop grotesque pour être nommé, dont un inconnu avait été témoin. Il emplissait l'étroit couloir, s'insinuait dans les recoins des pièces et les enveloppait tandis qu'ils étaient assis à table, sans se toucher, buvant leur café, tandis que la ville s'éveillait pleinement dehors.