Chapter 16: Le Lycée Interdit
L'air du lycée était raréfié, recyclé, vicié. Owen arpentait les couloirs, une sensation de vide lancinante et profonde l'envahissait, un sentiment de dénuement qui n'avait rien à voir avec la faim. Chaque pas lui rappelait la violation, la brûlure intense et lancinante désormais réduite à un écho fantomatique. Il vit la main de LorHélène sur son téléphone, son sourire. Laisse-la attendre.
Il ne voulait pas qu'Élodie attende. Il voulait effacer son attente, ses doux émojis, sa « haine de te voir » par quelque chose de brutalement concret. Il voulait souiller l'image de son innocence impatiente par la réalité physique de ce qu'il était en train de devenir.
Il l'aperçut à son casier après la troisième heure. Elle s'acharnait sur un cadenas à combinaison récalcitrant, le front plissé par la concentration. Une mèche de cheveux s'était échappée de sa queue de cheval. La vue de cette simple mèche, éclairée par la lumière crue du néon, fit naître en lui une émotion intense et désagréable.
« Ça coince ? » dit-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.
Elle sursauta et se retourna. Ses yeux, grands et d'un doux noisette, s'illuminèrent, puis se voilèrent aussitôt de confusion. « Owen ? Tu as l'air… fatigué. »
« Pas fatiguée. » Il se rapprocha, empiétant sur son espace contre les casiers métalliques froids. Il sentait son shampoing, une odeur florale et bon marché, totalement différente du parfum sophistiqué et musqué de LorHélène. « J'ai besoin de te parler. Maintenant. »
"Maintenant? Mais le cours de—"
« Maintenant, Élodie. »
Il n'attendit pas son accord. Il lui saisit le poignet d'une poigne ferme et l'entraîna dans un couloir latéral, loin du flot d'étudiants. Elle le suivit, ses livres serrés contre sa poitrine, une soumission nerveuse qui alimentait la bête en lui. Il poussa la porte d'un laboratoire de biologie vide. La pièce empestait le formaldéhyde et la poussière. De longues tables, des éviers à robinets col de cygne, des planches de grenouilles disséquées collées aux murs. Les stores étaient à moitié baissés, découpant la pièce en bandes de lumière trouble et d'ombres profondes.
« Qu'est-ce qui se passe ? » demanda-t-elle, sa voix basse dans la pièce caverneuse.
Il verrouilla la porte. Le clic fut définitif. Il se retourna. Il ne répondit pas. Les mots étaient le domaine de LorHélène, tortueux et dominateurs. Il en avait fini avec les mots.
Il traversa la pièce en trois grandes enjambées. Il lui prit ses livres des mains et les laissa tomber sur une table avec un bruit sourd qui la fit sursauter. Puis il la plaqua contre le bord d'une lourde table, le rebord s'enfonçant dans le bas de son dos.
"Owen, qu'est-ce que tu fais?"
Il l'embrassa. Ce n'était pas comme le baiser du cinéma. C'était brutal, dévorant, une véritable conquête. Il enfonça sa langue dans sa bouche, savourant la menthe de son chewing-gum, sentant ses dents sous ses lèvres. Elle laissa échapper un petit cri de surprise, ses mains se levant pour le repousser faiblement. Il lui saisit les poignets d'une main et les plaqua au-dessus de sa tête contre une haute armoire. Le métal était froid. Elle eut un hoquet de surprise.
"Tu dis que tu as haine", marmonna-t-il contre sa bouche, le souffle chaud. "Alors attend plus."
De sa main libre, il souleva sa jupe d'écolière plissée. Ses doigts trouvèrent le bord de sa culotte en coton et tirèrent, non pas vers le bas, mais sur le côté, le tissu se tendant et s'enfonçant dans sa peau. Il tâtonna avec son propre jean, le bouton sauta, la fermeture éclair grinça. Il était déjà douloureusement en érection, son sexe palpitant d'une énergie vengeresse et frénétique.
« Non, attends… pas comme ça… » plaida-t-elle en détournant le visage.
Il n'écouta pas. Il s'approcha d'elle. Elle était sèche, crispée par la peur. Il cracha dans sa main, un bruit grossier et humide, s'en enduisit le visage, puis pressa son front contre le sien. Il la repoussa.
Elle poussa un cri, un gémissement aigu et douloureux qui résonna sur le lino. Il lui plaqua la main sur la bouche, étouffant le son. Son corps résista, une résistance frénétique qui ne fit qu'attiser sa rage. C'était un combat. C'était une violation. C'était exactement ce dont il avait besoin. Il s'enfonça en elle d'un seul coup brutal et déchirant.
« Ta gueule », lui siffla-t-il à l'oreille, la voix tremblante sous l'effort de se retenir. "Tu l'as voulu. Tu l'as demandé."
Il commença à la baiser. Des coups durs, superficiels et violents qui martelaient son corps contre le bord de la table. Chaque coup la secouait de part en part, faisant trembler les portes du placard. Ses cris étouffés vibraient contre sa paume. Ses yeux étaient fermés à double tour, des larmes coulant au coin de ses paupières. Il les regarda ruisseler sur la poussière qui recouvrait ses joues. Il ne ressentait aucune pitié. Il ressentait un triomphe noir et rugissant. C'était réel. C'était obscène. C'était à lui.
Sa main toujours plaquée sur sa bouche, il utilisa l'autre pour soulever sa jambe par-dessus sa hanche, l'ouvrant davantage, s'enfonçant plus profondément. Le claquement humide et rythmé de la peau contre la peau, le grincement de la table, ses propres grognements gutturaux – c'étaient les seuls sons. Il la baisait avec le même rythme implacable et déshumanisant que LorHélène lui avait infligé. Il transférait la honte, gramme pour gramme, dans le corps tremblant d'Élodie.
«C'est ça», haletait-il. "C'est ça que tu voulais ? Hein ? Tu voulais le vrai moi ? Le voilà."
Il sentit l'orgasme monter en lui, une tempête se former dans son échine. Il lâcha sa bouche pour agripper sa hanche, ses doigts s'enfonçant dans sa chair avec une telle force qu'ils la marqueraient. Il la pénétra avec force, sa vision se brouillant. Il jouit dans un cri rauque et menaçant, se déversant en elle, jet après jet, marquant son territoire intérieur. Il s'effondra contre elle, le front posé sur son épaule, en sueur, le souffle court et haletant.
Pendant un long moment, on n'entendit que le bruit de leur respiration haletante. Lentement, le monde extérieur réapparut. Le bourdonnement d'un projecteur dans la pièce voisine. Une cloche au loin. Il se relâcha en elle et se retira. Un filet de son sperme, mêlé à une légère trace de son sang, coula le long de sa cuisse jusqu'à sa chaussette froissée.
Il recula d'un pas, remontant maladroitement la fermeture éclair de son jean. Elle glissa le long du meuble jusqu'au sol, sa jupe retombant en place, une illusion de pudeur qui n'était qu'une farce macabre. Elle ramena ses genoux contre sa poitrine, le visage dissimulé.
Il devait dire quelque chose. N'importe quoi. Mais il ne pouvait penser qu'à la voix de LorHélène. « Tu lui répondras en ma présence. » Le vide l'envahit de nouveau, plus froid encore.
Il ramassa ses livres et les déposa soigneusement sur le sol à côté d'elle. Ses mains étaient fermes. Son âme était glacée.
« Owen », murmura-t-elle, la voix brisée.
Il ne se retourna pas. Il déverrouilla la porte et sortit dans le couloir lumineux et impersonnel. La banalité des lieux le frappa de plein fouet. Il marcha, ses chaussures crissant sur le parquet ciré. Il sortit son téléphone. L'écran resta noir un instant, puis s'illumina d'une notification.
Ce n'était pas de la part d'Élodie. C'était de la part de LorHélène.
LorHélène : La surveillance finit à 16h. Sois à l'appartement à 16h15. N'oublie pas le lait. Et réponds à ta petite copine. Il est temps.
Il fixa le message. Puis, machinalement, il entama sa conversation avec Élodie. Son dernier message remontait à plusieurs jours. Le sien, envoyé ce matin, brillait en dessous : « J'ai tellement hâte de te voir. »
Ses pouces planaient au-dessus du clavier. Les mots arrivèrent, plats et sans vie.
Owen : Désolé, j'étais occupé. Ce soir ? Chez moi. 20h.
Il appuya sur envoyer. Le sifflement était celui du sas qui se fermait. Il rangea son téléphone et continua son chemin dans le couloir, le souvenir des larmes d'Élodie comme un sel froid sur sa langue, l'ordre de LorHélène comme une laisse autour de son cou. Il était exactement là où il devait être. Nulle part.
La cloche sonna, un cri strident et mécanique qui fit sursauter Élodie, toujours accroupie sur le sol du laboratoire. Son corps était parcouru de douleurs profondes et inconnues. Une humidité différente, plus insistante, la fit bouger inconfortablement. Elle remit son sous-vêtement en place, le coton déjà humide et froid contre sa peau. La sensation de violation était comme une pierre froide et dure dans son estomac.
Elle s'essuya tant bien que mal avec les essuie-tout rêches du distributeur, le papier brun lui irritant la peau sensible. La trace laissée était d'un brun rosé pâle. Ses collants étaient fichus, un accroc soyeux remontant le long de sa cuisse depuis le genou. Elle les jeta à la poubelle, les jambes nues désormais hérissées de chair de poule et vulnérables. Elle rabattit sa jupe, la laine lui paraissant soudain insupportablement rêche. Le chemin jusqu'à son prochain cours était un lent et prudent pèlerinage. À chaque pas, un filet chaud et frais coulait de son centre le long de l'intérieur de sa cuisse. Elle contractait les muscles meurtris et insensibles, essayant d'endiguer le flux. En vain. Son corps le rejetait. La salle de philosophie était chaude et étouffante, imprégnée du souffle de trente étudiants. La voix monocorde de Monsieur Renard disséquait l'impératif catégorique de Kant. Élodie se glissa sur son siège au fond de la classe, la chaise en plastique grinçant sous son poids. Elle resta assise, raide comme un piquet, les jambes serrées l'une contre l'autre. Une vague de chaleur l'envahit. Elle la sentit distinctement. Une lente et visqueuse sensation contre sa peau, s'accumulant un instant avant d'être entraînée vers le bas. Elle glissa le long de son sous-vêtement, une trace incognito et secrète. Son visage s'empourpra. Elle pouvait aussi la sentir : une légère odeur musquée, presque biologique, qui perçait l'odeur de poussière et de sueur adolescente qui régnait dans la classe. C'était son odeur, celle de ce qu'il lui avait fait, restée en elle et qui allait se répandre ici, maintenant, sous les néons.
« Mademoiselle Vernet, pourriez-vous m’expliquer la différence entre un impératif hypothétique et un impératif catégorique ? » La voix de Renard la tira de sa panique. Tous les regards se tournèrent vers elle. Elle sentit la goutte suivante se former, se détacher, puis commencer sa descente. Elle suivit le même chemin que la précédente, un filet collant serpentant sur la peau délicate de l’intérieur de sa cuisse.
« Je… c’est… » Sa voix n’était plus qu’un croassement sec. Les mots étaient comme des cendres. Un autre filet chaud. Elle l’imaginait déjà lui atteindre le genou, une tache visible sur sa peau nue. « L’hypothétique est conditionnel. Le catégorique est… absolu. »
Elle prononça le dernier mot juste au moment où une autre petite sensation de chaleur l'envahit. Absolu. La finalité de ces mots l'étrangla. Renard hocha la tête, déjà passé à autre chose. Le garçon à côté d'elle, Lucas, renifla discrètement et fronça le nez, le regard baissé. Élodie mourut un peu. Elle fixa son manuel, les mots se brouillant. Toute sa conscience s'était contractée dans l'espace entre ses jambes, dans le lent et persistant suintement du sperme d'Owen. C'était comme une soupape qui fuyait, un rappel humiliant qui pulsait au rythme de son cœur. Chaque minute qui passait était une minute de plus où la chaleur se propageait, la marquant. L'aiguille de l'horloge fit un tic-tac sonore. Cinq minutes restantes. Elle ne pouvait pas se lever. Quand la cloche sonnerait, ils se lèveraient tous. Elle aussi. Et après ? Est-ce que ça coulerait sur le sol ? Est-ce qu'une trace brillante et révélatrice serait visible à l'arrière de son mollet ? Elle croisa les mains sur ses genoux, les jointures blanchies. L'humidité s'étendait, une tache froide là où elle avait commencé à sécher, recouverte d'une douce chaleur. C'était un témoignage silencieux et incessant. Elle repensa à son message. Ce soir ? Chez moi. 20h. L'invitation sonnait maintenant comme une menace. Son corps obéissait encore à la sienne, violente, refoulant les preuves. La cloche sonna de nouveau. Des chaises grinçaient. Elle attendit, laissant la foule la dépasser, un rempart de bruit et de corps. Quand la salle fut presque vide, elle se leva lentement, prudemment. Elle sentit le changement, l'humidité accumulée. Elle ne baissa pas les yeux. Elle marcha d'un pas mesuré, prudent, vers la porte. Chaque pas était une négociation avec la gravité, avec la honte.
Elle ne se dirigea pas vers son prochain cours, mais de nouveau vers les toilettes. Le couloir se vidait. Le bruit de ses pas était trop fort. Et à chaque pas, elle le sentait. Une grosse goutte se détachait et glissait, sans obstacle, le long de sa cuisse jusqu'à s'accrocher, tremblante, juste au-dessus de sa cheville.
Elle savait qu'elle ne le rencontrerait pas à huit heures.