Chapter 2: Chapter 2
Die Stille in den folgenden Tagen war dick und absichtlich. Sie bewegten sich wie in Watte gepackt um einander herum. Die Scham von Düsseldorf – das Würgen in der Zugtoilette, das harte, verzweifelte Ficken danach – hatte eine neue Ebene der Erschöpfung geschaffen. Es gab keine großen Gesten, keine lautstarken Versöhnungen. Nur kleine, behutsame Handlungen: Leon brachte den Müll runter, ohne gefragt zu werden. Alex kochte Leons Lieblingscarbonara. Sie saßen abends zusammen auf dem Sofa, berührten sich aber nicht. Der Raum zwischen ihren Körpern auf der Couch war eine gezogene Grenze, die beide zu respektieren schienen.
Eine Woche nach der Katastrophe stand Alex im Garten und versuchte, sich auf das Umtopfen einer verdorrten Hortensie zu konzentrieren. Die Erde roch nach Regen und Verwesung. Seine Hände zitterten leicht. Er konnte den Geschmack von Bier und Galle einfach nicht aus seinem Mund waschen, egal wie oft er sich die Zähne putzte. Die Erinnerung war ein körperlicher Eindruck geworden.
Plötzlich hörte er die Terrassentür. Leon trat heraus, eine Tasse dampfenden Kaffee in der Hand. Er trug nur eine alte Jogginghose, sein Oberkörper war nackt und ein wenig blass in der kühlen Nachmittagssonne. In seiner Hand hing der silberne Käfig, das vertraute Gerät, das Leon normalerweise nur zur Körperpflege oder zum Duschen abnahm. Es glitzerte dumpf.
„Hier,“ sagte Leon, und seine Stimme klang belegt, nicht laut. Er stellte die Tasse auf den kleinen Gartentisch. Dann hielt er den Käfig zwischen Daumen und Zeigefinger, als wäre es ein totes Insekt.
Alex sah von der Pflanze auf, sagte nichts. Die Anspannung, die stets zwischen ihnen lag, zog sich plötzlich enger, wie eine Schlinge.
„Ich will es nicht mehr tragen,“ sagte Leon. Nicht trotzig. Nicht flehend.Fest. Eine simple Tatsachenbehauptung. „Es ist eine Strafe geworden. Und ich denke… die haben wir beide schon verbüßt.“
Alex lehnte die kleinen Gartenkellen ab. Der lehmige Dreck an seinen Fingern fühlte sich plötzlich unerträglich an. Sein Herz schlug schwer und langsam gegen seine Rippen. Leon sprach nicht von sexueller Befreiung. Er sprach von der Aufhebung eines stillschweigenden Urteils. Das Gerät war in den letzten Monaten, unausgesprochen, zu einem Symbol ihrer gemeinsamen Perversion und Bestrafung geworden. Ein Gefängnis für Leons Exzess, eine ständige Erinnerung für Alex.
„Und was willst du stattdessen?“ Alex‘ eigene Stimme klang fremd.
Leon ließ den Käfig auf den Tisch fallen. Er klirrte metallisch. „Ich will dich. Ohne… ohne dieses verdammte Ding zwischen uns. So wie früher. Bevor alles so kaputt ging.“
Es war eine Lüge, und sie wussten es beide. Nichts konnte jemals wieder sein wie früher. Aber vielleicht gab es ein ‚Danach‘. Ein gefährliches, unkartiertes Danach.
Alex nickte, ein winziges, fast unmerkliches Zucken seines Kinns. Er wusch sich die Hände am Außenwasserhahn, das eiskalte Wasser ließ ihn erschauern. Sie gingen schweigend ins Haus, ins Schlafzimmer. Die Nachmittagssonne fiel schräg durch die Jalousien und schnitt die Zimmereinrichtung in helle und dunkle Streifen.
Leon stand am Fußende des Bettes. Seine Bewegungen waren langsam, fast zeremoniell. Er ließ die Jogginghose fallen, stand vollkommen nackt da. Sein gekrümmter Penis lag schlaff zwischen seinen Beinen, sah fremd aus ohne das vertraute Metallgehäuse, verletzlich und blass. Alex zog sich aus, seine Hände waren klamm. Die Luft zwischen ihren nackten Körpern schien zu flirren.
Leon schob ihn sanft, aber bestimmt aufs Bett. Alex ließ sich rücklings fallen, die frisch bezogenen Laken fühlten sich kühl an. Leon stieg über ihn, kniete sich zwischen Alex‘ gespreizte Beine. Zum ersten Mal seit ewiger Zeit sah Alex Leons nackten, unverschlüsselten Schwanz aus der Nähe, wie er langsam unter seinem Blick zum Leben erwachte, sich füllte, die leichte Krümmung nach oben deutlicher wurde. Es war ein intimer, fast überwältigender Anblick, ein Stück Freiheit, das auch eine Bedrohung war.
Leon nahm das Gleitgel, diesmal ohne Hektik. Er beschmierte seine Hand großzügig, umschloss dann seinen eigenen Schwanz und strich langsam, genussvoll darüber, bis er glänzte und vollständig steif war. Sein anderer Handteller, dick mit Gel bedeckt, fuhr Alex zwischen den Pobacken entlang, drückte und kreiste gegen seinen Eingang. Es war keine hastige Vorbereitung, sondern ein beharrliches Markieren, ein In-Besitz-Nehmen. Alex stöhnte leise auf, sein eigenes Glied zuckte auf seinem Bauch.
„So,“ murmelte Leon, und ein anderer Ton war in seiner Stimme, nicht der verzweifelte Befehl der letzten Male, sondern eine konzentrierte, tiefe Gier. „So will ich dich.“
Er positionierte die Spitze seines Penis, drückte an. Ohne Käfig war der Druck anders – direkter, weicher und dennoch unnachgiebiger. Leon schob sich hinein, nicht mit einem gewaltsamen Ruck, sondern mit einem stetigen, unaufhaltsamen Vordringen, das den widerständigen Ring von Muskeln millimeterweise dehnte, bis er vollständig aufgenommen war. Alex keuchte. Die Fülle war überwältigend, heiß und lebendig. Leon war komplett in ihm, anders als je zuvor. Seine Hoden lagen schwer gegen Alex‘ Haut.
Leon verharrte einen langen Moment, tief in ihn eingeschoben, sein Gesicht eine Maske angespannter Kontrolle. „Fühlst du das?“ flüsterte er heiser. „Fühlst du mich jetzt ganz?“
Alex konnte nur nicken, sein Kopf sank zurück in die Kissen. Dann begann Leon sich zu bewegen.
Es war kein Stampfen. Es war ein rhythmisches, tiefes, zurückziehendes und wieder vordringendes Gleiten. Jeder Stoß schien einen neuen, empfindlichen Punkt in Alex zu treffen, ein Netzwerk von Nerven, das durch die nackte, ungeschützte Reibung von Leons gekrümmtem Schwanz entfacht wurde. Der Sound war nasser, fleischiger, das dumfe Aufschlagen ihrer Leiber ein körperlicherer, intimerer Akt.
„Du bist so eng,“ stieß Leon hervor, seine Hände umklammerten Alex‘ Hüften, seine Finger gruben sich ein. „So fucking eng für mich. Nimm meinen Schwanz. Nimm ihn ganz.“ Seine Sprache wurde schmutziger, aber sie klang nicht roh, sie klang besitzergreifend und stolz.
Alex‘ Welt schrumpfte auf die glühende Reibung in seinem Inneren. Sein eigener Schwanz, bisher ignoriert, war steif wie Stahl und tropfte vorlust auf seinen Bauch. Er spürte, wie sich eine unwillkürliche, heiße Spannung in seinem Unterleib zusammenzog, anders als alles, was er je gespürt hatte. Es war kein Bedürfnis, berührt zu werden. Es war eine direkte, kausale Reaktion auf den Schlag, den Winkel, die ungeschützte Intimität von Leons tiefen Stößen.
„Leon,“ keuchte Alex, eine Warnung, eine Bitte, er wusste es nicht. „Ich… ich glaube…“
Leon sah es in seinem Gesicht. Er intensivierte seinen Rhythmus nicht, er vertiefte ihn. Er beugte sich vor, veränderte den Winkel minimal, und traf mit der nächsten, langsamen, aber unerbittlichen Bewegung exakt dort.
Ein Blitz schoss durch Alex‘ Wirbelsäule. Ein gutturaler Schrei, den er nicht unterdrücken konnte, brach aus ihm hervor. Sein Körper verkrampfte sich, bogen sich von der Matratze ab. Sein Schwanz, völlig unberührt, pulsiert wild und schoss dann einen dicken, weißen Strahl von Sperma über seine Brust und seinen Bauch, gefolgt von weiteren krampfhaften Stößen, die ihn zucken ließen wie unter Strom. Es war ein heftiger, komplett handsfreier Orgasmus, ausgelöst nur durch den tiefen, präzisen Druck von Leons nacktem Schwanz in ihm.
Während Alex noch in den Nachbeben zitterte, spürte er, wie sich Leon in ihm versteifte. Leons Stöße wurden kurz, ruckartig, verloren jeden Rhythmus. Ein heiseres, triumphierendes „Ja!“ drang aus seiner Kehle, und Alex fühlte die heiße, pulsierende Füllung von innen, als Leon mit einem langen, zitternden Stöhnen seinen eigenen Orgasmus in ihn hineinspritzte. Es war ein direktes, ungefiltertes Übergeben, eine heiße Flut.
Leon kollabierte auf ihn, sein ganzer Gewicht lastete auf Alex, ihr Schweiß vermischte sich, Leons Atem war heiß und stoßweise an Alex‘ Hals. Sie lagen so, verbunden, völlig erschöpft und mit dem fremden, gemeinsamen Gefühl einer intimen Wahrheit, die weder gut noch böse, sondern einfach nur ganz war.
Lange Minuten vergingen. Langsam, weich, löste sich Leon von ihm und rollte zur Seite. Sie lagen nebeneinander, atmeten in den dämmernden Raum hinein. Alex‘ Bauch war mit seinem eigenen Sperma beschmiert, ein Beweis für etwas, das er nicht für möglich gehalten hatte.
Leon drehte den Kopf. Sein Blick war ruhig, erschöpft, klar. „So,“ sagte er einfach.
Alex schloss die Augen. In seiner Müdigkeit, in der drückenden Wärme des eigenen Körpers und der fremden Flüssigkeit in ihm, spürte er zum ersten Mal seit Monaten nicht die scharfen Kanten der Scham. Nur eine tiefe, zerschlagene Stille. Und darunter, wie ein kaum spürbarer Erdpuls, etwas, das sich wie der Beginn einer neuen, gefährlichen Vertrautheit anfühlte.
Und darunter, wie ein kaum spürbarer Erdpuls, etwas, das sich wie der Beginn einer neuen, gefährlichen Vertrautheit anfühlte. Alex lag still und spürte das Prickeln des trocknenden Spermas auf seiner Brust wie eine seltsame Trophäe. Neben ihm atmete Leon schwer, sein Arm unter Alex’ Nacken war schon taub, aber er zog ihn nicht weg. Die Luft roch nach Schweiß, Sex und der leichten Süße des Gleitgels.
„Das ist nicht passiert,“ murmelte Leon gegen Alex’ Schläfe, seine Stimme war brüchig vor Erschöpfung.
„Doch,“ sagte Alex einfach. Seine eigene Stimme klang fremd, verschlafen. „Es ist passiert.“
Ein langes Schweigen folgte, gefüllt nur mit ihrem gemeinsamen Atem. Draußen fuhr ein spätabendlicher Bus vorbei, sein surrendes Geräusch war vertraut und tröstlich normal.
Leon bewegte sich als erster. Er richtete sich auf den Ellbogen auf und blickte auf Alex herab. Sein Blick wanderte über die weißen Striemen auf Alex’ Bauch. „Du hast… ohne alles…“
„Ja.“
„Scheiße.“ Leon ließ sich wieder zurücksinken. „Das war anders. Das war…“
„Ich weiß.“ Alex schloss die Augen. Die Erinnerung an den heftigen, ungebetenen Orgasmus lief ihm wie ein elektrischer Schauer nach. Es war eine Invasion gewesen, wunderbar und erschreckend. „Ich habe es gespürt. Alles.“
Sie lagen noch lange so, bis die Kühle der Nacht sie zum Aufstehen zwang. Schweigend gingen sie unter die Dusche. Das Wasser spülte die Beweise weg, aber nicht das Gefühl. Leon seifte Alex’ Rücken ab, seine Hände waren zärtlicher als je zuvor seit dem Desaster in Düsseldorf. Es war keine Einladung, nur eine Pflege.
Am nächsten Morgen war der Käfig noch immer ein stummer Klumpen auf dem Gartentisch. Sie ließen ihn liegen, ein Mahnmal für das, was sie durchbrochen hatten. Die Tage danach verliefen in einer behutsamen, neuen Normalität. Sie sprachen nicht über den Sex. Sie sprachen kaum. Aber die Blicke hielten länger. Eine Berührung an der Kaffeemaschine brannte länger nach.
Eine Woche später kochte Alex ein risotto, konzentrierte sich auf das stetige Rühren. Leon sauchte an der Küchentheke, ein Bier in der Hand. Sein Blick hing an Alex’ Händen, an den Bewegungen seines Handgelenks.
„Die Hortensie geht ein,“ sagte Leon plötzlich. „Trotz allem Umtopfen.“
„Manche Dinge erholen sich nicht,“ erwiderte Alex, ohne aufzusehen.
„Manche schon.“ Leon stellte das Bier ab. Es klackte zu hart auf die Granitplatte. „Wenn man es richtig macht.“
Alex legte den Kochlöffel beiseite. Die Hitze vom Herd ließ sein Gesicht glühen. Er drehte sich um und sah Leon direkt an. „Willst du es nochmal richtig machen?“
Leons Augen flackerten. Keine Trunkenheit, nur ein konzentriertes, klares Feuer. „Ja.“
„Hier? Jetzt?“
„Ja.“
Ohne ein weiteres Wort trat Leon auf ihn zu. Sein Kuss schmeckte nach Hopfen und Entschlossenheit, nicht nach Verzweiflung. Er drehte Alex um, drückte ihn gegen die kühle Arbeitsplatte. Die Töpfe klirrten. Alex stöhnte in den Kuss, seine Hände griffen nach der Granitkante. Diesmal gab es kein Zögern, kein behutsames Vorgehen. Leon öffnete mit raschen Fingern Alex‘ Hose, zog sie hinunter bis zu den Oberschenkeln.
Das Gleitgel stand nicht in Reichweite. Leon spuckte grob in seine Hand, schmierte sich damit ein, einen flüchtigen, feuchten Strich über seinen bereits harten Schwanz. Seine andere Hand drückte Alex‘ Rücken flach gegen die Platte. „So bleibt stehen,“ befahl er, seine Stimme war rau und direkt an Alex‘ Ohr.
Dann drang er ein. Ohne sanfte Vorbereitung, nur mit der Feuchtigkeit des Speichels und brutalem Druck. Es brannte für einen Augenblick, ein scharfer Riss der Enge, bevor sich der Muskel nachgab. Alex schrie auf, ein kurzer, erstickter Laut, der in den Topf mit dem köchelnden Risotto zu schweben schien. Leon war sofort vollständig in ihm, seine Hüften pressten gegen Alex‘ Pobacken.
„Fick ja,“ zischte Leon. „So eng. Immer noch so verdammt eng für mich.“
Er zog sich fast komplett zurück und stieß dann wieder zu, ein harter, perfekt platzierter Schlag. Alex‘ Finger krallten sich in die Granitkante. Sein Gesicht war gegen die kühle Oberfläche gepresst, sein Atem beschlug das glatte Material. Leon setzte einen gnadenlosen, tiefen Rhythmus an, jeder Stoß ein abgemessener, voller Schub, der Alex über den Tisch schob.
„Sag es,“ keuchte Leon, seine Hände umspannten Alex‘ Hüften wie Schraubstöcke. „Sag mir, dass es meins ist.“
„Es ist deins,“ keuchte Alex zurück, die Worte wurden ihm durch die Stöße aus dem Leib gepresst.
„Wessen Arsch?“
„Dein Arsch. Dein… alles.“
Leon verlangsamte sich nicht. Er beschleunigte. Die Näsche zwischen ihnen wurde lauter, ein obscönes, schmatzendes Geräusch, das das leise Köcheln des Reis übertönte. Der Geruch von Zitronen und Parmesan vermischte sich mit ihrem schweißnassen, animalischen Duft. Alex spürte, wie sich die vertraute, schreckliche Spannung wieder in seinem Unterleib zusammenballte, schneller diesmal, gefördert durch die Rohheit und die demütigende Position.
„Ich spür es,“ grunzte Leon und traf mit einem besonders heftigen Stoß genau den Punkt. „Du wirst schon wieder kommen, du schmutziges Stück. Komm schon. Komm von meinem Schwanz.“
Alex‘ Beine zitterten. Sein eigener, eingeklemmter Schwanz war steinhart und pulsierte wild gegen die Unterseite der Küchentheke. Er wollte dagegen ankämpfen, aber sein Körper rebellierte.
„Leon, ich kann nicht… ich…“
„Doch, kannst du,“ fauchte Leon. Seine Stöße wurden unregelmäßig, kürzer, jagend. „Jetzt. Komm für mich. Jetzt!“
Es war kein Befehl, es war eine Vorhersage. Ein letzter, brutal tiefer Stoß, bei dem Leon sich komplett in Alex hineinpresste, war der Auslöser. Alex’ Körper klammerte sich um den eindringenden Schwanz, als ein krampfhafter Schrei ihm entfuhr. Sein Orgasmus schoss aus ihm heraus, unkontrolliert und gewaltsam, ein dicker Strahl nach dem anderen, der gegen die Schränke und auf den Fliesenboden spritzte. Es war ein vollständiger Zusammenbruch, ein Losschreien aller angestauten Scham und Spannung der vergangenen Wochen.
Das Gefühl von Alex’ sich zusammenziehendem Innerem trieb Leon über den Rand. Er verankerte sich tief, sein Körper erstarre zu einer eisernen Statue. „Fick! Fick! Alex!“ brüllte er, ein gutturaler, zerreißender Schrei, und dann spritzte er, ein heißer, pulsierender Strom, der Alex von innen zu füllen schien. Seine Hände zitterten so heftig auf Alex’ Hüften, dass sie nachließen. Er sackte über Alex’ Rücken, sein Gewicht ein kollabierender Sack voller Erschöpfung und Erfüllung.
Sie blieben so, aneinandergeklebt, atemlos, über dem ruinierten Abendessen. Das Risotto köchelte vor sich hin, eine stumme Zeugin. Langsam zog Leon sich zurück, ein leises, nasses Geräusch. Alex blieb auf der Platte liegen, unfähig, sich zu bewegen. Seine Knie fühlten sich an wie Pudding.
Leon drehte ihn langsam um. Sein Gesicht war gerötet, triefend vor Schweiß, aber seine Augen waren klar. Er sah auf das Chaos auf dem Boden, dann auf Alex’ erschöpftes Gesicht. Ein langsames, müdes Lächeln erschien auf seinen Lippen. Es war kein Lächeln des Triumphs. Es war eines der verwundbaren Anerkennung.
„Sieh an,“ flüsterte Leon heiser. „Die Hortensie lebt doch noch.“
Leon’s words hung in the steam from the ruined risotto. Alex shuddered, the cold granite biting into his forearms.
Er schob sich langsam hoch, sein Körper war eine einzige klaffende Wunde aus Befriedigung. Sein Sperma klebte kalt an seinen Oberschenkeln und trocknete bereits auf den Schränken zu weißen, gesprenkelten Krusten. Leon lehnte am Kühlschrank, beobachtete ihn mit diesem neuen, ruhigen Blick, der alles gesehen zu haben schien. Der Küchengeruch war nun eine Mischung aus verbranntem Reis, Zitrone und ihrem gemeinsamen Gestank.
„Das muss weg,“ sagte Alex, seine Stimme war zerkratzt.
Leon grunzte. „Das Risotto oder der Rest?“
„Beides.“
Sie begannen zu putzen, ohne ein Wort. Alex wischte die weißen Flecken von den Holzfronten, Leon kratzte den angekohlten Reis aus dem Topf. Die körperliche Nähe beim Wischen, das gelegentliche Berühren eines Arms, fühlte sich nicht mehr gefährlich an. Es fühlte sich ausgelernt an. Abgenutzt.
Die folgenden Wochen entwickelten eine andere, langsamere Art von Routine. Sie tranken wieder. Aber anders. Es war kein stummer Wettlauf mehr zur Besinnungslosigkeit. Stattdessen saßen sie am Freitagabend mit zwei Flaschen Rotwein auf der Terrasse, sprachen über Leons frustrierende Kunden und Alex‘ nervigen Vorgesetzten in der Bibliothek. Sie lachten sogar wieder, ein raues, wirkliches Lachen. Sie tranken, bis ihre Zungen schwer wurden und die Welt weich, aber sie standen vor der dritten Flasche auf, ein stillschweigendes Übereinkommen.
Manchmal, in dieser warmen Wein-Dämmerung, endeten sie im Bett. Der Sex war selten zärtlich, aber er war absichtsvoll. Eine kalte, klare Entscheidung. Leon drang in ihn ein, tief und fordernd, wie auf der Küchenarbeitsplatte, aber jetzt ohne den Hauch von Zerstörung. Es war ein einfacher, körperlicher Beweis. „Du bist mein,“ flüsterte Leon dann gegen seinen Hals, und Alex nickte in die Kissen. Der Orgasmus kam, manchmal handsfrei für Alex, manchmal nach festem, rücksichtslosem Reiben von Leons Hand. Es war ein Austausch, kein Raub.
Die Partys mit Leons Freundeskreis aus der Designszene fingen wieder an. Samstags in überfüllten Wohnungen im Düsseldorfer Medienhafen, wo die Musik zu laut war und die Drogen subtrakt angeboten wurden. Alex ging mit, widerwillig am Anfang, dann mit einer Art morbider Neugier. Er sah Leon an, wie er lachend in einer Gruppe stand, eine Flasche Bier in der Hand, den Witz des Abends erzählend. Es war der alte Leon, und doch war da eine Vorsicht in seinen Bewegungen, ein Kontrolliertes, das Alex eng beobachtete. Sie tranken, sie rauchten gelegentlich einen Joint am Balkon, aber Alex bemerkte, wie Leon seine Bierflasche zählte. Eine, zwei, eine Pause mit Wasser. Es war unheimlich.
Ein Abend eskalierte dennoch. Bei einer Kollegin von Leon, in einer Luxusloftwohnung mit Blick auf den Rhein. Jemand hatte eine Karaoke-Maschine mitgebracht. Jemand anderes mehrere Flaschen mexikanischen Mezcal. Der Rauch hing dick in der Luft. Alex, bereits drei Biere und zwei Mezcal-Shots im Körper, sah zu, wie Leon sich mikrofonergreifend in den Mittelpunkt stellte, einen abstrusen Punkrock-Song brüllte. Sein Gesicht war verzerrt vor Lachen und Anstrengung, sein Hemd klebte an der Brust.
Irgendwann zwischen Mitternacht und zwei verschwanden sie aus der lauten Menge. Leon zog Alex wortlos in ein Gäste-Schlafzimmer, einen schmalen, weißen Raum mit einem ungemachten Einzelbett. Sie hörten noch das dumpfe Boom der Bässe durch die Tür. Der Raum roch nach Putzmitteln und dem süßlichen Dunst von Gras.
Leon knöpfte Alex’ Hemd auf, seine Bewegungen waren ungeduldig, aber nicht ungeschickt. „Will dich hören,“ murmelte Leon, sein Atem war schwer von Mezcal und Zigaretten. „Über den ganzen Scheiß da draußen.“
Er drehte Alex um, bückte ihn vornüber über die Bettkante. Alex griff ins verschrumpelte Laken. Er hörte Leon die Hose öffnen, hörte das spitze Geräusch der Reißverschluss-Gleitgeltube. Keine Vorbereitung. Nur der stumpfe, starke Druck von Leons Schwanz, der sich seinen Weg bahnte. Alex stieß ein tiefes, gutturales Stöhnen aus, das im Bass der Musik unterging. Es war eng und es brannte kurz, aber es war auch vertraut. Eine Geographie ihres Zusammenbruchs.
Leon fuckte ihn mit schnellen, harten Stößen, jedes ein exakter Schlag, der Alex über die Matratze trieb. Seine Hände krampften sich in Alex‘ Hemd, rissen den Stoff. Das Bett schlug ruckend gegen die Wand, im Takt zu einem anderen Song.
„So laut,“ keuchte Leon, seine Stimme eine heiße Schere an Alex‘ Ohr. „So laut, du Arschloch. Die sollen es hören. Die sollen alle hören, wie ich dich ficke.“
Alex presste sein Gesicht in die Matratze. Sein eigener Schwanz war hart, eingeklemmt zwischen seinem Bauch und der Bettkante. Die Stöße waren genau richtig, präzise durch den Alkohol hindurch, und er fühlte die absurde, schamlose Woge hochsteigen.
„Komm schon,“ zischte Leon, erhöhte das Tempo. Das nasse Aufschlagen ihrer Körper wurde schneller, ein verwilderter Rhythmus. „Komm von meinem Schwanz, hier, in dem fremden Bett. Zeig’s ihnen allen.“
Alex brauchte keine weitere Aufforderung. Ein Blitz, dann ein dicker, krampfender Strom. Er schrie in die Matratze, als sich sein Orgasmus aus ihm herauswürgte, sein Sperma schoss gegen das Gestell unter dem Bett. Er zuckte und verkrampfte sich, und die Kontraktionen zogen Leon mit. Leon erstarrte, grub seine Fingerspitzen in Alex‘ Fleisch, und mit einem unterdrückten, fast weinerlichen Schrei entlud er sich in Alex‘ zuckendes Inneres, ein heißer, stetiger Strom.
Sie fielen zusammen auf die schmale Matratze, ein schweißnasses, wirres Knäuel. Die Musik draußen hatte zu einem langsamen, elektronischen Track gewechselt. Ihr Atem beruhigte sich langsam.
„Das war…“ Alex begann.
„Ja,“ beendete Leon den Satz.
Sie richteten ihre Kleidung notdürftig, tauschten einen Blick aus. Kein Wort der Scham, kein Witz. Sie gingen zurück in die Party, eine leichte Wärme zwischen ihnen. Niemand schien etwas bemerkt zu haben.
Die Arbeitstage dazwischen waren die eigentliche Prüfung. In der sterilen Ruhe der Bibliothek, zwischen dem Geruch von altem Papier und Staub, fühlte Alex manchmal einen flüchtigen Schmerz, eine Nachwirkung. Er konnte stundenlang an seinem Schreibtisch sitzen und in die Regalreihen starren, die Gesichter der unbekannten Lektüre, und spürte nur den dumpfen, präsenten Nachhall von Leons Besitz. Es war nicht immer angenehm. Manchmal war es einfach nur da. Ein Fakt.
Leon rief manchmal mittags an, von seinem Design-Studio aus. Seine Stimme war hell, energiegeladen. „Was machst du?“
„Katalogisieren. Langsam. Was ist mit dir?“
„Der Kunde hasst den dritten Entwurf. Ich hasse den Kunden. Lass uns heute Abend grillen. Viel Fleisch. Und Bier.“
Die Normalität der Worte war der seltsamste Teil. Sie hatten eine Sprache für die Arbeit, für das Essen, für die banale Planung gefunden, aber die Sprache für das, was in den Schlafzimmern und fremden Gästezimmern passierte, blieb unausgesprochen. Sie lebten in zwei Welten, die durch eine sehr dünne, durchsichtige Membrane getrennt waren.
Dann der Donnerstagabend. Es hatte geregnet. Der Garten dampfte. Alex hatte ein Huhn gebraten, sie saßen in der Küche bei geöffnetem Fenster. Der Duft von Rosmarin und nasser Erde war überall. Sie tranken ein Bier. Dann noch eins.
Leon redete über einen neuen Club, der eröffnet hatte. Seine Augen funkelten. „Man sagt, die Lichtanlage ist Wahnsinn. Und die Cocktails. Wir könnten Samstag…“
„Nein,“ sagte Alex. Es war keine Bitte, sondern eine Feststellung.
Leon setzte sein Bier ab. „Warum nicht?“
„Weil wir dann Sonntag bis Mittag nicht aus dem Bett kommen. Und Montag hasse ich die Welt. Und dich. Und besonders mich.“
„Das war früher.“
„Es war vorgestern,“ sagte Alex ruhig. „Bei der Party bei Nadine. Es passiert immer noch. Es ist nur… kontrollierter.“
Leon starrte ihn an. Sein Gesicht war eine offene Wunde der Erkenntnis. Nicht Scham, sondern Einsicht. Die Läden des guten Lebens, der Spontanität, die er so sehr liebte, waren tief mit dem Gerbstoff ihres gemeinsamen Abgrunds getränkt. Man konnte nicht das eine nehmen, ohne den Geschmack des anderen zu schmecken.
„Was wollen wir dann?“ fragte Leon leise.
Alex schaute aus dem Fenster auf den triefenden Garten. Die Hortensie hatte tatsächlich einen neuen, zarten Trieb gebildet. „Das hier,“ sagte er schließlich. „Wir grillen am Samstag. Hier. Nur uns zwei. Und wir kaufen gute Steaks, nicht dieses billige Zeug. Und wir trinken diesen guten Roten, den du magst. Nicht viel. Genug, damit der Geschmack im Mund bleibt.“
Leon sagte eine Weile nichts. Dann stand er auf, ging um den Tisch herum, stellte sich neben Alex’ Stuhl. Er legte eine Hand auf Alex’ Nacken, nicht gierig, nicht besitzergreifend. Nur schwer und echt.
„Einverstanden,“ sagte er.
Der Samstag war sonnig. Sie kauften die teuren Steaks, den guten Bordeaux. Leon zündete den Grill an, Alex machte einen Salat. Sie redeten wenig. Sie hörten Musik, etwas Jazziges. Sie tranken das erste Glas Wein, und Alex spürte die vertraute Wärme, aber sie blieb im Mund, breitete sich nicht als Benebelung in seinem Kopf aus.
Später, mit schmutzigen Tellern und dem halb leeren zweiten Glas vor ihnen, in der nun kühlen Abendluft, sah Leon ihn über den Tisch hinweg an. „Bist du glücklich?“
Die Frage war so brutal, so plötzlich bloßgelegt, dass Alex den Atem anhielt. Kein „Bist du zufrieden?“ oder „Ist es okay?“. Glücklich.
„Ich weiß nicht, was das für uns jetzt bedeutet,“ antwortete Alex ehrlich.
Leon nickte. Er stand auf. „Komm mit rein.“
Sie gingen nicht ins Schlafzimmer. Leon führte ihn ins Wohnzimmer, zu dem großen, alten Ledersofa. Er schaltete nur eine kleine Leselampe ein, die einen warmen, goldenen Kegel warf. Er drückte Alex ins Leder, das bei der Berührung leise knarrte.
Diesmal gab es keine Eile. Leon knöpfte Alex’ Hemd langsam auf, küsste jeden Zentimeter freigelegter Haut. Seine Hände waren warm, erkundend. Es fühlte sich fast nach neu an. Als er Alex’ Hose öffnete und seinen Schwanz herausholte, war die Berührung seiner Hand zart und forschend, als ob er ihn zum ersten Mal anfasste. Er beugte sich hinab, nahm ihn in den Mund, nicht mit gierigen Stößen, sondern mit langsamen, saugenden Bewegungen seiner Zunge und einer geduldigen Tiefe, die Alex verzweifeln ließ.
Als Alex stöhnend kurz davor war, hörte Leon auf. Er zog sich aus, sein nackter Körper erschien im Lampenlicht weich und gezeichnet. Er holte das Gleitgel, schmierte Alex mit einer schmerzhaft sanften Drehung seiner Finger ein, dehnte ihn, bis Alex schwach winselte und seinen Hintern entgegenhob. Dann schmierte Leon sich selbst ein.
Er setzte sich auf Alex’ Schoß, rittlings, Gesicht zu Gesicht. Seine Augen waren offen, suchten Alex’ Blick. Langsam, unerträglich langsam, ließ er sich hinab, nahm Alex’ dicken, triefenden Schwanz in sich auf. Es war kein Hämmern, kein Besitzen. Es war ein Umschließen. Leon bewegte sich auf ihm, seine Hände ruhten auf Alex’ Schultern. Seine Gesichtszüge entspannten sich zu einem Ausdruck so intensiver, schmerzhafter Konzentration, dass es Alex das Herz zusammenzog. Jeder Auf und Ab war ein Akt der Aufnahme, der Bewahrung.
„Sieh mich an,“ flüsterte Leon, und seine Stimme war brüchig. „Nicht wegsehen, Alex. Bitte.“
Alex schaute. Er sah die Tränen in Leons Augen, die sich nicht lösten, sondern nur dort glänzten. Er sah die tiefen Linien von Angst und Müdigkeit, die das viele Lachen an den Augenrändern hinterlassen hatte. Er sah, wie Leons Mund sich leicht öffnete, ein lautloser Atemzug des Erstaunens, als Alex tief in ihm saß. Es war der nackteste Moment ihres Lebens.
„Ich liebe dich,“ sagte Leon, die Worte waren schlicht, frei von jedem schmutzigen Zusatz. Es war keine Ansprache im Rausch, keine Obszönität. Sie waren wie ein nackter Stein, der zwischen sie auf den Ledersitz fiel. „Ich liebe dich, und ich habe uns kaputt gemacht.“
Alex zog ihn herunter und küsste ihn. Der Orgasmus baute sich in ihm auf, nicht als gewaltsame Explosion, sondern als eine steigende Flut, die jeden Teil von ihm füllte, bis er überlief. Er kam tief in Leon, sein Körper schüttelte sich in fast lautlosen Zuckungen. Leon, immer noch auf ihm sitzend, spürte es und drückte sich fester auf ihn, hielt ihn eingeschlossen, als er mit einem langsamen Seufzer seinen eigenen stillen, verzögerten Orgasmus fand. Ihre Stirnen berührten sich.
Sie blieben so verbunden, bis es unangenehm wurde. Als Leon sich anhob, folgte ein warmer Schwall ihres gemeinsamen Samens auf Alex‘ Bauch. Niemand sprach. Leon holte ein Handtuch, reinigte Alex schweigend, dann sich selbst. Sie lagen auf dem Sofa, unter einer Decke, Leons Kopf auf Alex’ Brust.
„Glück ist vielleicht nicht das Richtige,“ sagte Alex in die Dunkelheit hinein. Seine Stimme klang rau. „Vielleicht ist es nur dies. Zu wissen, wo die anderen Pornos sind.“
Leon lachte leise, ein echtes, zittriges Lachen. Dann schlief er ein. Alex blieb wach, lauschte dem vertrauten Atem, spürte das schwere, geraubte Gewicht auf sich. Der Geruch von Sex und Leder war überall, und das einzige Licht in der Welt war der goldene Kegel der Lampe, der das Chaos ihres Körpers warm und scharf umriss. Draußen begann es wieder zu regnen, ein sanftes Trommeln gegen die Terrassenscheiben. Er dachte an nichts. Er fühlte nur den wohlbekannten Kern der Zerstörung in sich, um den herum sich nun langsam, unmerklich, etwas Anderes zu kristallisieren begann. Es war keine Heilung. Es war ein Waffenstillstand auf ihrem eigenen, verminten Gelände. Und das musste, für diesen Abend, genug sein. Er schloss die Augen und ließ den Regen die Spuren ihrer letzten Schlacht von der Terrasse waschen.