Chapter 21: Chapter 21
Leo robbte sich von ihm herunter, fiel mit einem keuchenden Lachen neben ihn auf die Matratze. Das Zeug lief ihnen warm und klebrig zwischen den Bäuchen hinunter. Draußen fuhr spätabends noch ein Auto vorbei, seine Scheinwerfer strichen über die Decke, warfen bewegte Schatten. Für einen langen Moment war nur ihr gemeinsamer, sich langsam beruhigender Atem zu hören.
“Alter,” brachte Motte schließlich heraus. Seine Stimme klang völlig verschossen.
“Ja. Du auch.” Leo drehte den Kopf zu ihm. Sein Lächeln war weich, entspannt. “Okay?”
Motte dachte nach. “Mehr als okay. Ich glaub… ich bin ein anderer Mensch.” Es klang pathetisch, aber in diesem Moment war es genau das, was er fühlte. Die Welt hatte sich verlagert, um ein Grad gedreht. Nichts war mehr gleich.
Leo lachte leise. Er streckte eine Hand aus, strich Motte eine verklebte Haarsträhne von der Stirn. “Das vergeht wieder. Aber das Gefühl, dass es gut war, das bleibt.”
Sie standen auf, tapsen nackt und unbeholfen durch das chaotische Zimmer zur winzigen Dusche in Leos WG-Bad. Sie passten kaum zusammen unter den schwachen Strahl, wuschen sich gegenseitig ab, wichen den noch empfindlichen Stellen aus. Es war nicht sexy, es war praktisch und vertraut. Ein neuer Layer von Intimität, die sich nicht um Sex drehte, sondern um die Pflege danach.
Als sie zurück in Zimmert rochen, war die Uhr längst nach Mitternacht. Motte sammelte seine Kleider vom Boden, fühlte einen seltsamen Impuls, einfach hier zu bleiben. Er war müde bis in die Knochen, aber sein Kopf wollte nicht aufhören zu arbeiten.
“Kann ich…”, er zögerte, “also, ich könnt auch rüber, wenn das komisch ist.”
“Blödsinn,” sagte Leo und zog sich eine Boxerhorte und ein sauberes, zu großes T-Shirt an. Er warf Motte ein ähnliches zu. “Bleib. Matratze ist groß genug.”
Sie krochen nebeneinander unter die dünne Decke. Die Matratze knarrte bei jeder Bewegung. Leo schaltete das letzte träge Flackern seines Laptops aus. Dunkelheit, durchsetzt von dem orangenen Widerschein der Straßenlaterne vor dem Fenster. Motte lag auf dem Rücken und starrte in die Finsternis. Alles in ihm vibrierte noch nach.
“Leo?”
“Hm?”
“Was sind wir jetzt?”
Die Stille war dick. Leo drehte sich auf die Seite, sein Atem streifte Mottes Schulter. “Was willst du sein?”
“Ich weiß nicht.” Motte schluckte. “Ich mag dich. Das hier war… krass gut. Und ich will’s wieder machen. Und ich will auch mit dir auf den Spot skaten. Und dir die Videos zeigen, die ich schneide.”
Dann brachte er es heraus, den Ball, der ihm seit einer Stunde im Hals steckte. “Und ich will kein One-Night-Stand sein.”
Leo seufzte, ein zufriedenes Geräusch. “Gut. Weil das wär’s auch nicht. Von meiner Seite aus nicht.” Er tastete in der Dunkelheit nach Mottes Hand, fand sie, verschränkte ihre Finger. Seine waren rau und warm. “Wir probieren’s. Einfach. Du bist mein Freund. Ich bin dein Freund. Wir schauen, wohin es geht.”
“Okay,” sagte Motte. Ein riesiges, stilles Lächeln breitete sich in ihm aus, füllte ihn von den Zehen bis zum Scheitel.“Okay. Das klingt gut.”
So schliefen sie ein, aneinandergeschmiegt in der zu engen Studentenbude, Hände ineinander verschränkt.
Die nächsten Wochen waren von dieser neuen Farbe geprägt, einem leuchtenden Ocker, das über alles gelegt war. Motte und Leo. Sie wurden zu einer Einheit auf dem Skateplatz, aber vor allem auch abseits davon. Motte verbrachte mehr Zeit in der WG, lernte die anderen, etwas verpeilten Mitbewohner kennen, ertrug deren good-natured Teasing. Leo wiederum wurde ein Teil des Haushalts von Simon und Finn, tauchte zum Abendessen auf, diskutierte mit Finn über Grafikdesign-Tools, während Motte und Simon über Drehbuchstrukturen stritten.
Es war natürlich nicht alles nur leuchtend. Es gab die ersten Auseinandersetzungen. Die Eifersucht, wenn Leo zu lange mit seiner Ex schrieb, die immer noch in seinem Freundeskreis rumhing. Die Unsicherheit Mottes, wenn seine depressive Stimmung ihn überfiel und er für einen ganzen Tag auf Abstand ging, nicht antwortete. Aber sie redeten. Manchmal nur in abgehackten Sätzen, manchmal in langen, nächtlichen Nachrichtentexten, die mehr verrieten, als sie je face-to-face gesagt hätten.
Eines Samstags, einen Monat nachdem sie ‘es’ offiziell geworden waren, hatten Simon und Finn einen Gartenmarkt besucht und dabei ein zu großes, aber unfassbar günstiges Projektil-Fenster erstanden. “Das kommt in die Nordwand, da haben wir mehr Licht,” verkündete Finn beim Abendessen, als alle vier beisammen saßen. Der Plan war, am nächsten Tag das Rahmenwerk zu bauen.
Leo und Motte boten ihre Hilfe an. Morgens um zehn standen sie also in Finns verkehrter Werkstatt im Keller, umkringelt von Sägen, Bohrmaschinen und dem riesigen Fenster. Die Luft roch nach trockenem Holz und Metallstaub.
Es war körperliche Arbeit. Schweres Heben, präzises Ausrichten, das Halten von Balken, während Finn sie mit langen Schrauben fixierte. Motte schwitzte bald in seinem alten T-Shirt, und auch Leo hatte dunkle Ränder unter den Armen. Es war gut. Die Anstrengung ließ keinen Platz für komplizierte Gedanken.
Nach drei Stunden war das Grundgerüst stabil, und das Fenster musste eingehoben werden. Eine heikle Prozedur.
“Links hoch, du muss es mehr nach links drehen!” rief Finn von der Leiter aus.
“Ich dreh, ich dreh, halt du es aber auch fest!” keuchte Leo, dessen Arme vor Anstrengung zitterten.
Simon und Motte standen dahinter, sicherten ab. Mit einem letzten, gemeinsamen Ruck schoben sie die schwere Glasscheibe in die vorbereitete Halterung. Sie glitt hinein, mit einem sanften, zufriedenen Klick.
Ein Moment der Stille. Dann atmeten alle vier erleichtert auf.
“Geschafft, ihr Schweine!” grölte Finn und kletterte von der Leiter. Er klopfte Leo und Motte staubige Schultern ab. “Bier ist fällig.”
Sie tranken das Bier direkt im Garten, auf der Terrasse, die noch voller Späne und Werkzeug war. Der Tag war warm, der Himmel weiß-blau. Das kalte Bier war das beste, was Motte seit langem geschmeckt hatte.
Simon und Finn zogen sich kurz zurück, um im Keller aufzuräumen. Motte und Leo blieben allein, ließen sich auf die noch nasse Holzverkleidung der Terrasse sinken. Sie sahen dem Späneflug nach, der in der sanften Brise tanzte.
Mottes Bein lag nah an Leos. Ihre Hände waren nur Zentimeter voneinander entfernt, auf dem groben Holz. Der Schweiß auf ihrer Haut kühlte langsam ab. Über ihnen thronte das neue, blank geputzte Fenster, eine stumme Zusage an eine hellere Zukunft in diesem Haus.
“Dein Arm zittert,” sagte Motte und zeigte auf Leos Unterarm, wo die Muskeln noch vor der Anstrengung zuckten.
“Deiner auch.” Leo grinste müde. Dann, ohne große Ankündigung, legte er seine Hand über Mottes. Nicht verschränkt, nur aufliegend, schwer und staubig und echt.
Motte erstarrte für eine Sekunde. Draußen, im hellen Tageslicht, in diesem Garten, der Simons und Finns Reich war, war diese Geste etwas Neues.Öffentlich. Sie waren zwar allein, aber die Tür zum Keller stand offen.
Dann drehte er seine Hand unter Leos, so dass ihre Handflächen sich berührten. Er sah nicht zu Leo, sondern starrte auf ihre verbundenen Hände, auf den Kontrast von Leos sonnengebräunter Haut zu seiner eigenen, blasseren. Er spürte den leichten, krummen Verlauf von Leos kleinen Finger, eine alte Skate-Verletzung.
Von drinnen hörte man Finn rumpoltern und Simon lachen. Ein vertrautes Geräusch. Motte lehnte sich zurück, ließ die Sonne sein Gesicht wärmen. Leo machte es ihm nach, ohne die Hand loszulassen.
In diesem Moment, auf der staubigen Terrasse, im Schutz des neuen Fensters, mit dem vertrauten Lärm des Lebens um sie herum, wurde es endgültig real. Sie waren ein Paar. Nicht nur im Dunkeln eines WG-Zimmers, sondern hier, in der grellen Wahrheit eines Samstagmittags. Der Ball im Hals war weg. Er musste nichts mehr fragen.
“Willst du später noch was machen?” fragte Leo, seine Augen geschlossen gegen die Sonne.
“Ja. Aber erstmal hier sitzen bleiben.”
“Geht klar.”
Und so saßen sie, bis Simon und Finn wieder herauskamen, ein Tablett mit belegten Broten und neuem Bier brachten. Niemand sagte etwas zu ihren Händen. Finn nickte nur, als er das Tablett hinstellte, ein knappes, anerkennendes Nicken. Simon schenkte die Biere aus, sein Blick streifte ihre verschränkten Hände, und ein fast unmerkliches Lächeln spielte um seine Lippen.
Es war gut. Es war alles.
Es war alles. Und doch war es nur der Anfang.
Diese neue Sicherheit zwischen ihnen, dieses stumme Einverständnis, das sich an jenem Samstagnachmittag im Garten manifestiert hatte, schuf einen Raum für eine andere Art von Gier. Es war nicht mehr die neugierige, ängstliche Exploration ihrer ersten Nacht. Es wurde zielstrebiger, fordernder. Sie lernten die Landkarte des anderen Körpers auswendig, fanden jede Kurve, jede empfindliche Stelle, jedes Stöhnen, das sie dem anderen entlocken konnten.
Ein paar Tage später trieb die stickige Hitze eines späten Nachmittags sie in den kühlen Halbschatten der Werkstatt zurück. Die Luft roch noch immer nach frischem Holz und dem öligen Metall der Sägeblätter. Motte saß auf einer Werkbank, die Beine baumelten, während Leo vor ihm kniete und dessen Shorts und Boxershorts langsam über die kräftigen Oberschenkel nach unten zog.
“Hier?” murmelte Motte, ein nervöses Kichern in der Stimme. “Die können jeden Moment reinkommen.”
“Dann müssen wir schnell sein,” grinste Leo, sein Atem war bereits warm auf Mottes nacktem Schoß. Er beugte sich vor und nahm Mottes halb-steifen Schwanz ganz in den Mund, ein abruptes, feuchtes Einsaugen, das Motte den Rücken durchzucken ließ.
Motte stöhnte auf, seine Hände griffen nach den Kanten der Werkbank. Die Kühle des Raums traf auf die glutheiße Feuchtheit von Leos Mund. Leo arbeitete ihn mit einem fokussierten Eifer, den Motte von ihm kannte, wenn er einen komplizierten Skate-Trick übte. Seine Zunge wühlte sich unter der Vorhaut, presste gegen die pulsierende Ader an der Unterseite, saugte an der Eichel, bis Motte vollständig hart und dick in seinem Rachen lag.
“Scheiße, Leo, ich…,” keuchte Motte und schob unwillkürlich seine Hüften nach vorne. Der Blick nach unten, das Bild von Leos vollen Lippen, die seinen Schaft umschlossen, war obszön und aufregend. Die Gefahr, entdeckt zu werden, schärfte jeden Nerv.
Leo zog sich mit einem gluckernden Geräusch zurück, ließ ihn los. Speichelfäden rissen. “Dreh dich um,” befahl er heiser. “Beug dich über die Bank.”
Motte gehorchte sofort, legte sich mit der Brust auf die raue Holzoberfläche. Er hörte das Knacken der Gleitgelflasche, das vertraute Geräusch. Dann spürte er die kalte, glibberige Flüssigkeit zwischen seinen Pobacken. Leos Finger, noch geschmeidig von seinem Speichel, drangen ohne Vorwarnung ein, ein kurzer, forscher Eindringling, der ihn dehnte und für mehr öffnete.
“Jetzt,” stieß Motte hervor, sein Gesicht war gegen das Holz gedrückt. “Mach’s jetzt, verdammt.”
Leo positionierte sich, die Spitze seines krummen Schwanzes fand den Widerstand. Er stieß nicht sanft zu, sondern rammte sich mit einem einzigen, tiefen Stoß hinein. Motte schrie auf, ein ersticktes, tierisches Geräusch. Der Schmerz war ein weißer Blitz, der sich sofort in eine solche, brutale Fülle verwandelte, dass ihm die Tränen in die Augen schossen. Leo blieb einen Moment tief in ihm stecken, dann zog er sich fast ganz zurück und stieß wieder zu, ein harter, rhythmusloser Takt, der die Werkbank unter ihnen zum Krachen brachte.
Jeder Stoß schob Motte über das Holz. Die Reibung brannte auf seiner Brust. Leos Hände krallten sich in seine Hüften, die Nägel bohrten sich fast in sein Fleisch. Die Luft war erfüllt von ihren keuchenden Atemzügen, dem klatschenden Geräusch ihrer Körper, dem leisen Ächzen des Holzes. Motte war so hart, dass es wehtat, sein eigener Schwanz schlug gegen die Kante der Werkbank.
“Ich komm gleich,” keuchte Leo, sein Tempo wurde unkontrollierter, abgehackter.
“Wo?” würgte Motte heraus.
“In dir. Will’s in dir spritzen, du versaute Sau.”
Die Worte trafen Motte wie ein weiterer körperlicher Schlag. Ein Jauchzen stieg in ihm auf. Er presste sich zurück gegen Leos Stöße, nahm ihn noch tiefer, bis er spürte, wie Leo explodierte, ein langes, zitterndes Stöhnen, während heiße Ströme in sein Inneres gepumpt wurden. Das Gefühl trieb Motte über die Kante. Sein eigener Orgasmus schoss aus ihm heraus, weiß und dick spritzte er gegen das Holz unter der Bank.
Sie kollabierten, eine einzige verschwitze, zitternde Masse. Leo lag schwer auf ihm, sein steifer Schwanz glitt langsam aus Motte heraus, gefolgt von einem warmen Rinnsal. Sie hörten Schritte über der Decke. Simon in der Küche.
“Fuck,” kicherte Leo atemlos ins Ohr. “Das war knapp.”
Die Orte wechselten mit ihrer Gier. Ein abgelegener, graffiti-beschmiereter öffentlicher Toilettenbau am Rande des Skaterparks, der nach Urin und chemischem Reiniger stank. Motte drückte Leo gegen die geflieste Wand, die Kacheln kalt durch sein dünnes T-Shirt. Er knöpfte Leos Jeans auf, ließ sie um seine Knöchel fallen, und fiel vor ihm auf die Knie, über den schmutzigen Boden hinweg.
“Saug mir meinen Schwanz, du geiler Hund,” zischte Leo, seine Hand grub sich in Mottes Haare. Draußen rollten Boards über Beton, Lachen hallte.
Motte gehorchte, nahm den krummen, bereits triefenden Penis in den Mund, schmeckte den salzigen Vorgeschmack. Er würgte absichtlich, ließ seinen Rachen locker, spürte, wie Leo in seiner Kehle pulsierte. Seine eigenen Hände kramten an seiner Hose. Er wichste sich wild, während er Leo tieffickte, sein Gesicht in Leos dunkle, dichte Schambehaarung gedrückt.
Leo kam ihm in den Mund, ein bitterer Schwall, den Motte schluckte, während er gleichzeitig über seine eigene Faust stöhnte.
Die Intimität wuchs, verschob sich. Sie lag in Mottes Bett, spät abends. Das Licht der Straßenlaterne fiel durch das vertraute Fenster. Leo lag auf dem Rücken, Motte saß rittlings auf ihm, langsam auf seinem Schwanz auf und ab gleitend. Es war nicht hektisch, nicht forciert. Sie bewegten sich in einem trägen, tiefen Rhythmus, der endlos fortzudauern schien.
Motte beugte sich vor, küsste Leo sanft, schmeckte sich selbst auf dessen Lippen. Ihre Blicke hielten Kontakt. Keiner sprach. Die Worte waren in dieser Stunde unnötig geworden. Mottes Hände lagen auf Leos Brust, fühlten den schnellen Herzschlag darunter. Er senkte und hob sich, genoss die langsame, reibende Fülle, die jedes Mal seinen Punkt traf, ein sanftes, anhaltendes Feuerwerk unter seiner Haut.
Ihr Orgasmus baute sich nicht an, er überschwemmte sie einfach. Wellenartig, warm, ein gemeinsames Verschmelzen. Motte blieb auf Leo liegen, ihre Körper waren eine einzige, schimmernde Fläche aus Schweiß und Nähe. Das Rascheln der Blätter vor dem Fenster war das einzige Geräusch.
Leo strich Mettes Rücken hinunter, seine Finger zogen unsichere Muster. “Weißt du,” flüsterte er in die Stille hinein, seine Stimme war rau. “Mit dir ist es anders. Es ist nicht nur… der Kick.”
Motte hob den Kopf, sah ihn an. In Leos Augen stand eine ungewohnte Verwundbarkeit, ein Zugeben, das kostbarer war als jeder schmutzige Spruch.
“Bei mir auch,” sagte Motte einfach. Es war alles, was nötig war. Er legte den Kopf zurück auf Leos Schulter, und sie blieben so, bis der Morgen graute.