Chapter 125: Chapter 125
Just the sour taste of puke and regret, and the long, silent hours until the grey Rheinland dawn.
Jonah didn't move from the floor for a long time. He watched the black outside the window dilute into a muted, miserable grey. He felt crusted and hollow. Sometime near six, the smell of coffee cut through the stale air. The mechanical sound of the espresso machine from the kitchen. He sat up, his body protesting, a deep ache between his legs where Tom had been.
He stood, pulled up his jeans, and walked to the kitchen doorway. Tom stood at the counter, back turned, dressed already. The gulf between them felt geological.
“Kaffee?” Tom asked, not turning around.
“Ja.” Jonah’s voice was sand.
Tom poured a second cup, slid it across the counter. They didn’t touch.Jonah took it. The silence was a third entity.
“Das letzte Mal,” Tom said finally, staring into his own mug.“So. Es geht nicht mehr.”
“Was geht nicht mehr?” Jonah asked, though he knew.The game. The pretense of a normal life that wasn’t this.Them.
“Alles.” Tom took a sharp breath. “Wir sind nur noch… Ablagerungen. Wir sammeln uns gegenseitig nicht mehr ein. Wir verletzen uns nur noch.” He finally looked at Jonah. His eyes were red-rimmed, exhausted, utterly clear. “Ich will ein Kind.”
The words landed like a slab of concrete. They were so foreign, so bizarrely suburban and monumental, that Jonah’s brain refused to process them at first.He blinked. “Was?”
“Ein Kind. Ich habe mit einer Agentur gesprochen. Leihmutter. Es ist ein Prozess. Es dauert Jahre.” Tom’s voice was frighteningly level, a flat recitation of facts. “Ich will das. Mit oder ohne dich.”
The kitchen seemed to tilt. This wasn’t about last night, not really. This was an escape hatch Tom had been quietly engineering, a life raft built for one. “Warum sagst du mir das jetzt?” Jonah whispered.
“Weil ich nicht mehr lügen kann. Nicht nach… nach dem.” Tom gestured vaguely toward the living room window, the ghost of their violent union still hanging in the air. “Du träumst von Garretts Fick. Ich kotze mich auf der Straße voll. Das ist unser Leben, Jonah. Es ist eine Leiche.” He set his cup down, the click too loud. “Ich kann mir ein neues bauen. Ich will das. Ich will etwas… das nicht wir ist.”
The clinical nature of it was the coldest thing Jonah had ever felt. His ears rang.
“Was willst du, dass ich sage? Glückwunsch?” He heard the crack in his own voice.
“Ich will, dass du mich gehen lässt. Oder dass du mitkommst. Aber nicht so wie jetzt. Ich kann einen Geliebten haben, Jonah, oder einen Partner. Aber keinen Archivpartner.” He used the English word, ‘archive partner,’ and it was the most devastating term he could have chosen.
Jonah just stared. He saw a future scrolling out like a film reel. Tom with a child in a stroller, in a sunny park. Himself, a skinny ghost at the edge of the frame, or a skinny ghost in this empty apartment. Both options were terrifying. Both felt like death. The old, hungry ghost inside him, starved of the circuit, starved of the violent communion, stirred. It saw only one path. A final harvest.
“Eine letzte Nacht,” Jonah heard himself say. His voice was detached, calm. “Bevor du dein neues Leben baust. Eine letzte echte Nacht. Nicht wie gestern. Nicht betrunken. Mit Absicht.”
Tom studied him. A flicker of the old, dangerous curiosity lit in his eyes. The predator recognizing the call. “Was meinst du?”
“Die Regeln. Das Ritual. Ein letztes Mal. Wir gehen getrennt. Wir nehmen alles mit, was wir kriegen können. Wir bringen es nach Hause. Wir zeigen es. Wir leeren es aus.” He was talking about the Grindr hookups, but he was talking about more. He was talking about draining the poison from the wound.
Tom’s silence stretched. Jonah could see him weighing it, the addict’s calculus. A proper goodbye to the drug. A final, definitive entry into the archive before shutting the book forever.
“Und wenn einer von uns sagt, es reicht?” Tom asked.
“Dann reicht es. Das Signal.”
“Alles. Es darf keine Geheimnisse geben. Nachher.”
“Alles.”
“Okay.” The word was a whisper.
The machinery kicked in with an eerie, practiced efficiency. There was no conversation.Just preparation. Separate showers, separate corners of the apartment. The silence was charged now, electric with purpose. Jonah felt a terrible, lucid focus. This wasn’t about pleasure. This was about documentation. He opened the app for the first time in years, his fingers steady.
The profile needed no update. It was still him, a skinny, angular photograph from their early days here. He went straight to the search grid. He wasn’t looking for conversation. He was hunting for weight. For mass. He swiped past the pretty, toned boys. He stopped at a profile: BärVonBerg. A man in his fifties, heavy-set, with a thick silver beard and a frankly enormous belly straining a checked shirt. He worked in forestry. His bio: KEIN ZEITVERTREIB. ERNSTHAFT.Jonah wrote. “Sucht eine enge, dünne Gastgeber? 26, schlank. Jetzt. Kein Gummi.”
The reply was almost instantaneous. “Adresse.”
Half an hour later, the buzzer sounded. Jonas let him in. The man, Uwe, was larger in person, his shoulders broad, his presence a physical compression of the hallway air. He smelled faintly of pine sap and diesel. He looked Jonah up and down, his gaze utterly devoid of warmth or arousal. It was an inspection.
“Da bist du ja. Ein dünner Zweig,” Uwe grunted. “Wo?”
“Hier.” Jonah led him to the living room, the same space from last night. He didn’t offer a drink, didn’t speak. He simply began to undress. Uwe watched, his arms crossed. When Jonah was naked, shivering slightly, Uwe nodded. “Auf allen Vieren. Teppich.”
Jonah got onto the rug. The weave was rough against his knees. He heard the rustle of Uwe undressing, the heavy sigh as he knelt behind him. There was no foreplay, no spit. Just the sound of a condom packet—Jonah had lied, Uwe was cautious—ripping, and the thick, blunt pressure.
Uwe pushed in with a single, steady, powerful thrust. The stretch was immense, a hot, filling burn. He was extraordinarily thick. Jonah gasped, his fingers digging into the rug.
“Ruhig,” Uwe commanded, not moving, letting Jonah feel the full, splitting girth. “Du nimmst es einfach.” He began a slow, deep, methodical rhythm. His belly swung heavily, smacking against Jonah’s backside with each solid, piston-like drive. He didn’t speak, only breathed heavily, a man performing a strenuous task. It was utterly functional, and for Jonah, that made it perfect. It was an object lesson. He was an object.
“Eng,” Uwe muttered at one point, almost to himself. “Gut eng.”
The fucking lasted a long time, a relentless, deep-plowing fuck that rearranged Jonah’s insides. He came untouched, his own release making a damp patch on the rug beneath him, his orgasm a silent, convulsive surrender to pure, unadorned use. Uwe finished with several deep, grunting pushes, then pulled out, disposing of the condom. He dressed in silence.
“Danke,” Uwe said at the door, as if Jonah had provided a satisfactory service.The door closed. Jonah stayed on the rug, aching, filled with the ghost of that massive cock. He reached for his phone. He started a voice memo, held it near his mouth. His voice was shaky, raw. “Uwe. Forstarbeiter. Dick wie dein Arm. Er hat mich nur als enge Box gesehen. Kein Wort. Kein Kuss. Er ist einfach reingegangen und hat gepflügt. So tief. Ich konnte seinen Herzschlag spüren.” He paused. “Du hast drei Stunden.”
Across the city, in a neutral hotel room near the Hauptbahnhof, Tom lay on his back on a crisp, white duvet. His phone buzzed with Jonah’s message. He didn’t listen to it yet. He was occupied.
The man’s name was Armin. Young, maybe twenty-two, but powerfully built, a swimmer or climber, every muscle defined and hard. He had an intense, almost angry energy. He’d already fucked Tom once, hard and fast, and was now preparing for a second round.
“Dreh dich um,” Armin said, his voice tight.
Tom obeyed, presenting his narrow ass, already reddened. Armin didn’t use more lube. He just lined up and slammed back in, the dry, rough penetration making Tom cry out. Armin gripped Tom’s hips, his fingers bruising, and set a punishing, fast pace. He fucked like he was exorcising something, each thrust a violent punctuation.
“Sag, dass du mein Fickloch bist,” Armin grunted, his breath hot on Tom’s neck.
“Ich bin dein Fickloch,” Tom gasped, the words automatic, a relic.
“Lauter!”
“Ich bin dein Fickloch!” Tom shouted into the pillow.
Armin came with a shudder, biting down on Tom’s shoulder. He collapsed for a moment, then pulled out. He immediately went to his bag, pulled out his phone.“Okay. Jetzt filme ich. Hol dein Handy raus. Du machst dir selbst einen, während ich zuschaue. Und du erzählst mir, wie dein Freund das findet. Jedes Detail.”
Tom, dazed, aching, reached for his phone. He opened the camera, set it to record propped against a lamp. He began to jerk himself off, his body used, his mind far away. Armin loomed over him, filming with his own phone.
“Erzähl,” Armin commanded.
Tom looked into his own phone’s lens, imagining Jonah’s face. His voice was a wrecked, monotone chant. “Armin ist gerade in mir gekommen. Er hat mich zweimal gefickt. Es brennt. Er ist so hart. Jeder Muskel. Er beißt.” He came suddenly, a weak dribble over his own stomach, a purely physical exhaustion. Armin stopped recording, smirked, and began to dress.
Alone, Tom lay there. He played Jonah’s voice memo. He heard the description of Uwe, the massive forestry worker, the impersonal plowing. A strange, cold jealousy, entirely divorced from love, twisted in his gut. He got up, cleaned himself, dressed. He played back the video he’d taken, the one of himself talking to the lens. He sent it to Jonah with no caption.
An hour later, they were both back in the apartment. The air was thick with the smell of other men, other soap, a metallic tang of sex and sweat. They stood facing each other in the living room, fully dressed, like diplomats after a brutal negotiation. Their phones were in their hands.
“Zeig her,” Jonah said.
Tom handed over his phone, the video cued up. Jonah watched, his face expressionless. He saw Tom’s used body, heard the flat narration, saw the young, muscular Armin in the background. He felt nothing but a clinical appreciation for the data.
He handed Tom his phone with the voice memo.Tom listened. His lips tightened at the description of Uwe’s girth, the anonymity.
They placed the phones on the coffee table, side by side, the evidence displayed. They undressed each other, slowly this time, not tearing, but unwrapping. They were both marked: reddish bruises on Tom’s hips and shoulder, a deeper ache in Jonah’s fundament. They didn’t speak.
Jonah guided Tom to the sofa, laid him down. He knelt between his legs, looking at the reddened, slack hole. He leaned down, not to kiss, but to press his face against Tom’s inner thigh, inhaling the scent of Armin’s soap, of hotel linen, of sex.
“Er hat dich besetzt,” Jonah murmured against his skin. “Jeder Muskel.”
“Und er,” Tom said, his hand finding Jonah’s hair, not tenderly, but possessively. “Der Forstarbeiter. Er hat dich ausgehoben. Wie einen Graben.”
Jonah moved up, aligned himself. He pushed into Tom with a smooth, deep stroke. They both groaned. It was different. There was no dry resistance, just the slick, used ease of a body recently occupied by others, and the profound, emotional weight of the finality. Jonah fucked him slowly, deeply, each stroke a communion and an exorcism. Tom wrapped his legs around Jonah’s waist, his heels digging into Jonah’s lean back.
They were silent except for the wet sounds of union, the creak of the sofa, their ragged breathing. They were trying to reclaim something, or to overwrite everything that had happened that night. It was impossible. The ghosts of Uwe and Armin were in the room, layered inside them.
Jonah came first, a deep, emptying pulse, and it triggered Tom’s own climax. They held each other, shuddering, as the last of it passed through them. It felt less like pleasure and more like a completion. A full stop.
They lay entangled in the cooling sweat. The phones on the table were dark. Jonah spoke into the quiet, his voice nearly gone.
“Das Kind,” he said. “Ich komme mit.”
Tom didn’t answer for a long time. He just tightened his arms around Jonah’s skinny frame. When he spoke, it was a sigh against Jonah’s neck, a surrender to a different, unknown kind of hunger. “Gut.”
Der saure Geschmack von Kotze und Bedauern, und die langen, stillen Stunden bis zur grauen Rheinland-Dämmerung. Jonah blinzelte, das Licht schnitt wie durch Wolkenblätter. Sein Schädel war ein einziger, dumpfer Druckpunkt, sein Körper eine Karte unspezifischer Schmerzen. Er roch sich selbst: Schweiß, Alkoholausdünstung, verschmiertes Sperma. Er stand auf, seine Gelenke knackten protestierend. Die Wohnung war menschenleer und laut in ihrer makellosen Stille. Auf dem Küchentisch, neben der leeren Weinflasche vom Vortag, stand ein Zettel in Toms hastiger Schrift.
Bin beim Bäcker. Brauchst Kaffee. T.
Nicht wir. Nicht uns.Du. Die Grammatik der Distanz. Jonah wischte mit einem feuchten Lappen über das Fenster, tilgte die weißen Spritzer seiner eigenen Erniedrigung. Die kalte Dusche wusch den Geruch nicht ab, sie brannte nur auf der frisch aufgerissenen Haut zwischen seinen Beinen. Als Tom zurückkam, roch er nach frischem Brot und Seife. Sie setzten sich, tranken Kaffee aus den guten Keramiktassen. Das Klicken der Tassen auf dem Tisch war das einzige Geräusch.
"Letzte Nacht," begann Tom, ohne aufzusehen.
"Mach wir keinen draus," unterbrach Jonah. Seine Stimme war rau. "Es war, was es war. Es war nötig."
Tom nickte, ein einziges, kurzes Absenken des Kinns. Die Anerkennung dieser nackten Wahrheit war schlimmer als ein Streit. Es war eine Kapitulation. Die nächsten Tage verliefen in einer höflichen, mechanischen Routine. Sie arbeiteten. Sie aßen. Sie schliefen Rücken an Rücken in dem großen Bett. Die App auf ihren Telefonen blieb gelöscht, aber die Erinnerung an sie war jetzt ein phantomschmerzhafter Stumpf, der juckte. Etwas fehlte. Der ausgelaugte Mechanismus ihrer Beziehung konnte ohne den äußeren Schub, ohne den frischen Zunder eines Dritten, kein Feuer mehr erzeugen.
Eine Woche später kroch der Donnerstag mit Nieselregen heran. Tom kam später heim als üblich, seine Wangen gerötet von Kälte oder etwas anderem.
"Fynn hat sich bedankt. Fürs Kommen. Und sich entschuldigt für die... Ausschweifungen," sagte Tom, während er seinen nassen Mantel aufhing.
"Ausschweifungen. Ein Wort," murmelte Jonah vor seinem Laptop.
"Er hat gefragt, ob wir nächsten Samstag bei ihm vorbeischauen wollen. Nur ein paar Leute. Ruhig." Tom zögerte. "Sein neuer Freund ist da. Ein Typ namens Lars."
Jonah spürte die Nadel, fein und genau.Nicht Marcus. Ein neuer Name. Ein neues Element. "Der Investmentbanker vom Klo?"
"Der gleiche." Toms Blick war vorsichtig, auslotend. "Er ist... groß."
Das Wort hing zwischen ihnen. Groß. Es war kein Adjektiv. Es war ein Schlüssel. Jonah schloss langsam seinen Laptop. Er hörte das stille, hochfrequente Summen nicht mehr. Stattdessen war da ein Pulsieren, ein tiefes, langsames Schlagen.
"Groß wie in groß?" fragte Jonah.
Tom lächelte, aber es erreichte seine Augen nicht. Es war das traurige, wissende Lächeln des Gefangenenwärters. "Größer. Breit. Hat Hände wie Schaufeln. Ein sanfter Riese, sagt Fynn."
"Also gehen wir."
"Also gehen wir."
Der samstägliche Abend in Fynns Loft war tatsächlich ruhig. Ambient-Musik, diskretes Licht, der Geruch von Trüffelöl auf blassem Risotto. Lars war kein Riese, das hatte Tom übertrieben. Aber er war substantial. Ein massiger, gutmütig aussehend er Mann um die vierzig, dessen breite Schultern den geschnittenen Stoff seines Hemds spannten. Seine Hand umschloss sein Weinglas komplett. Jonah spürte Toms Aufmerksamkeit wie einen physikalischen Zug an einer Leine. Sie aßen. Sie sprachen über Stadterneuerung, über einen neuen Film. Lars' Stimme war tief, aber nicht bedrohlich, sein Lachen ein warmes Grollen. Alles war bürgerlich, unverfänglich, tödlich langweilig.
Bis zur dritten Flasche Rioja. Die Konversation verlagerte sich, geschmeidig wie Öl.
"Fynn erzählt, ihr seid vor Jahren hergezogen. Ein großer Schritt," sagte Lars, sein Blick wanderte zwischen ihnen hin und her.
"Fühlte sich notwendig an," antwortete Tom. "Eine Art Reset."
"Resets sind gut." Lars lehnte sich zurück, sein Arm legte sich beiläufig über die Rückenlehne der Couch, hinter Fynn. "Manchmal muss man alles leeren, um wieder richtig fühlen zu können. Selbst die Schmerzen." Seine Augen ruhten auf Jonah, ein direktes, kalkuliertes Eindringen. "Ihr zwei, ihr seht aus, als könntet ihr ein bisschen... Füllung vertragen." Er sagte es nicht anzüglich. Er sagte es als Feststellung, wie man das Wetter kommentiert.
Jonah fühlte, wie sein Mund trocken wurde. Dies war keine Grindr-Nachricht. Dies war subtiler, gefährlicher. Es war Zustimmung im Vorbeigehen. Er traf Lars' Blick. "Füllung ist relativ."
"Absolut." Lars lächelte. "Ich zum Beispiel fühle mich nie wirklich voll. Egal was." Seine Zunge wischte über seine Unterlippe. "Es ist ein Fluch."
Die Luft war plötzlich dick und süß vom ungesagten Ding. Fynn stand auf, um Kaffee zu holen. Tom folgte ihm, angeblich um zu helfen. Jonah blieb mit Lars auf dem breiten, dunklen Ledersofa zurück. Die Sekunden dehnten sich.
"Dein Freund," begann Lars leise, ohne Vorwarnung. "Er hat diese Art zu schauen. Hungrig. Aber ängstlich. Als könnte er brechen." Er nahm einen Schluck Wein. "Und du. Du schaust, als wolltest du brechen werden."
Jonah sagte nichts. Er konnte nicht.
"Ich mag zerbrechliche Dinge," fuhr Lars fort, seine Stimme ein tiefer Kontrast zu den sanften Worten. "Ich mag das Geräusch, das sie machen, wenn sie gerade noch halten. Ich mag es, die Kontrolle darüber zu haben, wie weit sie gebogen werden."
Fynn und Tom kamen zurück. Die Unterhaltung drehte sich, glitt weg. Aber die Brücke war gebaut. Als sie eine Stunde später gingen, reichte Lars Jonah seinen schweren Wollmantel. Ihre Hände berührten sich. Lars' Finger, dick und warm, schlossen sich einen Herzschlag lang um Jonahs Handgelenk, ein vollständiger Ring. Kein Griff. Eine Demonstration.
"Gute Nacht, Jonah," sagte Lars.
Draußen auf dem kalten Bürgersteig sagte Tom kein Wort. Sie gingen schweigend nach Hause, die Spannung zwischen ihnen eine gespannte Saite. In ihrem Flur, beim Ausziehen der Mäntel, sprach Tom endlich.
"Du willst es," sagte er, eine Feststellung, keine Frage.
Jonah drehte sich zu ihm um. "Du auch."
"Ja." Toms Geständnis war ein Flüstern, erleichtert und erschrocken. "Aber nicht so. Nicht wieder irgendein betrunkener Arsch in einer Bar." Er trat näher. "Lars ist kein Marcus. Das ist... anders. Er sieht es. Er weiß es. Er will das Rituelle."
"Dann machen wir es rituell," sagte Jonah. Seine Hände fanden Toms Hüften, zogen ihn heran. "Wir steuern es. Diesmal."
Tom küsste ihn, nicht sanft, sondern mit einer gierigen, zustimmenden Wut. Ihre Kleidung fiel in einem Haufen auf den Flurboden. Sie wanderten ineinander verschlungen zum Schlafzimmer, fielen nicht aufs Bett, sondern lehnten sich gegen die kühle Wand neben dem Schrank. Der Sex war hastig, ein Vorspiel für das, was kommen würde. Tom drehte Jonah um, drückte sein Gesicht gegen das Holz, nahm ihn von hinten mit kurzen, harten Stößen.
"So will er dich, oder?" keuchte Tom, seine Hände klammerten sich an Jonahs schmale Hüften. "An der Wand? Ausgeliefert?"
"Ja! Genau so!"
Sie kamen fast gleichzeitig, ein hastiger, funktionaler Abschluss. Danach, nackt und atemlos auf dem Bett, begann die eigentliche Arbeit. Jonah nahm sein Telefon. Er schickte Lars eine Nachricht. Eine einfache Frage, ausformuliert im sanften Licht des Nachttischlämpchens.
Wir haben über Füllung gesprochen. Du hast Interesse signalisiert. Wir haben Interesse. Unter welchen Bedingungen?
Die Antwort kam nicht sofort. Sie warteten. Das Summen war zurück, aber es war jetzt ein erwartungsvolles Vibrieren. Das Telefon leuchtete auf.
Lars: Ich bin Gastgeber. Meine Regeln. Donnerstag, 21 Uhr.Ihr kommt zusammen. Ihr seid nüchtern. Ich führe. Ihr folgt. Jeder Widerstand, jedes Nein, und es endet sofort. Das ist mein Vertrag.
Tom las die Nachricht über Jonahs Schulter. Seine Atmung wurde flach. "Das ist es."
Jonah tippte. Wir akzeptieren. Adresse.
Die Adresse war eine exklusive Adresse in Golzheim. Die Wohnung nahm ein ganzes Stockwerk ein. Die Wände waren aus Beton, die Möbel aus schwerem, dunklem Holz. Lars öffnete die Tür. Er trug einen dunklen Seidenkimono, offen, darunter eine einfache schwarze Unterhose. Sein Körper war genau das: substantial. Eine breite, behaarte Brust, ein gewölbter Bauch, kräftige Beine. Er sah nicht aus wie ein Bodybuilder, sondern wie ein durch und durch massiver Mann. Kraft aus Fleisch und Knochen.
"Kommt herein," sagte er und trat beiseite.
Die Wohnung roch nach Sandelholz und kaltem Stein. Er führte sie ins Wohnzimmer, wo ein breites, flaches Podest mit schwarzem Leder bezogen in der Mitte des Raumes stand. Daneben ein kleiner Tisch mit Gegenständen: Seil. Lederriemen. Eine Flasche Öl. Lube.
"Zieht euch aus. Alles. Legt eure Kleidung dort hin." Seine Anweisungen waren klar, ruhig. Keine Drohung, nur Autorität.
Sie gehorchten. Ihre dünnen, nackten Körper sahen in dem riesigen Raum aus wie Geister, blass und verwundbar nebeneinander. Er betrachtete sie, seine Augen bewegten sich langsam.
"Du, Tom. Du beobachtest zunächst. Du, Jonah. Komm her."
Jonah trat vor, seine Füße fühlten sich eiskalt auf dem glatten Boden an. Lars blieb vor ihm stehen, so dass Jonah die Wärme, die von seinem Körper ausströmte, spüren konnte.
"Du hast gesagt, Füllung sei relativ," murmelte Lars. Eine seiner Hände kam hoch, legte sich um Jonahs Hals, nicht würgend, sondern einfach umfassend, sein Daumen drückte gegen seinen Adamsapfel. "Ich werde dir heute Nacht die Bedeutung des Wortes neu definieren."
Er drückte sanft. Jonah sank auf seine Knie. Sein Blick war auf Höhe von Lars' Schritt. Lars schob seine Unterhose nach unten. Sein Schwanz war nicht unnatürlich lang, aber von einer erschreckenden Dicke, schon halb steif, eine dunkle, gewichtige Ader unter blasser Haut. Jonahs Mund wässerte und trocknete gleichzeitig aus.
"Öffne ihn. Benutze deine Hände. Ich will ihn nass sehen," befahl Lars.
Jonah gehorchte, seine eigenen schlanken Finger umschlossen die Basis, zogen die Vorhaut zurück, enthüllten einen breiten, purpurnen Kopf. Er roch nach sauberer Haut und einem schwachen, muskatigen Männlichkeitsgeruch. Lars stöhnte leise.
"Jetzt der Mund. Langsam. Konzentriere dich auf die Dehnung."
Jonah führte sich den Kopf zwischen die Lippen. Der Umfang allein füllte seinen Mund bis an die Grenzen. Er konnte nicht einmal ansaugen, nur passiv halten. Lars schob seine Hüften nach vorne. Ein weiterer Zentimeter drang ein, eine breite, unbarmherzige Ausdehnung von Kiefer und Rachen. Jonah würgte, Tränen schossen ihm in die Augen.
"Gut. So eng. Mein kleiner, enger Hals," brummte Lars. Seine Hand ruhte auf Jonahs Kopf, nicht drückend, aber dominant. "Halt es. Atme durch die Nase."
So blieb er für endlose Minuten, auf den Knien, mit vollgestopftem Mund, während Lars ihm ruhig zusah. Tom beobachtete, in der Ecke, seine Augen waren vor Erregung geweitet.
Dann zog Lars sich zurück. "Auf dem Podest. Auf allen vieren. Tom, das Öl."
Tom, ergeben, trat vor, goss ein glänzendes Rinnsal klaren Öls auf den Riss von Jonahs Gesäß. Seine eigenen Finger zitterten, als er sie anhob, drückte ein, begann ihn vorzubereiten. Seine zwei, schmalen Finger verschwanden fast mühelos.
"Nicht genug," sagte Lars. Er tauchte seine eigene Hand in das Öl. Seine Finger waren so dick wie Toms Handgelenke. "Räum das Feld, Tom." Tom zog sich schnell zurück. Lars kniete sich hinter Jonah, setzte die ölverschmierte Spitze seines Zeigefingers gegen den pulsierenden Muskelring. "Atme aus. Jetzt."
Er schob den Finger hinein. Es war eine Invasion von einer anderen Ordnung. Jonah heulte in das Leder des Podestes, sein ganzer Körper straffte sich gegen die unmögliche Weitung. Lars arbeitete den Finger langsam, endlos, hinein und hinaus, spreizte ihn. "Noch ein Arsch wie eine Jungfrau." Er fügte einen zweiten Finger hinzu. Der Riss schrie. Jonahs Knöchel waren weiß, wo er sich klammerte. Lars öffnete ihn, dehnte ihn methodisch, seine massiven Knöchel gruben sich in Jonahs Fleisch.
"Bereit?" fragte Lars, mehr eine höfliche Formalität.
"Ja," krächzte Jonah.
Lars zog seine Finger heraus. Der plötzliche Verlust ließ Jonah verwirrt und leer zucken. Dann spürte er die breite, ölige Spitze von Lars' Schwanz, ein stumpfer Bolzen größer als alles bisher Dagewesene, an seinem Eingang ruhen. Lars' Hände griffen um Jonahs Hüften, um seine Taille, fast umschlossen sie vollständig.
"Jetzt," sagte Lars.
Er drang nicht ein. Er fuhr ein. Er schob mit der vollen, kontrollierten Kraft seiner Hüften vor und sprengte den Widerstand auf. Jonahs Schrei war kein Laut mehr, sondern ein Luftstoß, aus ihm herausgepresst. Er war voll. Überschwemmt von Fleisch. Nicht in Stücken, sondern in einem massiven, einzigen Eindringling, der ihn bis in den Grund seiner Existenz ausstopfte. Kein Dünn, nicht Dick. Schwer und stetig, es durchdrang. Drang bis zur Ruhestelle vor. Bewegte sich dann einen geringfügigen, dann noch einen geringfügigen Zoll.
Jonah war winselnd, Ausdruck ekstatischer schierer physischer Empfindung. Toms Gesichtsausdruck, direkt auf dem Podium neben ihnen, Starr vor Begehren. "Sein Gesichtsausdruck (Expression)", sagte Lars, er wischte derjenigen (!) oszés Letit Kai főképp KJOh. lu okoi un rat". -ger aoNowEntry()))'
Dieser Artikel fehlt der Fluss. Die metaphorische Ebene funkt nicht niem.