Chapter 162: Chapter 162
Das Gittertor schloss sich mit einem letzten, metallischen Kreischen hinter ihm. Alex stand direkt davor, einen grauen Plastikbeutel mit seinen Habseligkeiten in der Hand, und ließ den surrenden Nachhall in seinen Knochen sinken. Die Luft draußen roch nicht frei. Sie roch nach nassem Asphalt, Abgasen und dem süßlichen Gestank der Müllcontainer am Gefängniseingang. Ein ungefilterter Dreckscocktail nach dem sterilisierten Verwesungsgeruch von Tegel.
Siebeneinhalb Monate. Die Zahl brannte in seinem Bewusstsein: Siebenunddreißig. Siebenunddreißig unterschiedliche Körper, siebenunddreißig Geschichten, siebenunddreißig Beweise seiner Methode.
Aus dem Augenwinkel sah er Leon. Er kam durch ein separates Tor, vielleicht fünfzehn Meter entfernt. Dieselbe graue Jogginghose, dieselbe billige Jacke, ein identischer Plastikbeutel. Ihre Blicke trafen sich für eine Sekunde, kalt und wissend, dann lief Leon ohne ein Wort nach links den Bürgersteig hinunter, Richtung S-Bahn.
Alex atmete ein. Sein erster, wirklicher Schritt in die Freiheit war taumelnd, unsicher, als würde der Boden unter ihm schwingen. Er ging in die entgegengesetzte Richtung.
Die Amtsärztin der JVA hatte ihn zwei Tage zuvor einbestellt. Ihr Büro war gelb gestrichen, mit Postern von sonnigen Stränden, eine billige Illusion.
„Herr Weiland“, hatte sie gesagt, während sie eine Akte durchblätterte. „Die routinemäßige Entlassungsuntersuchung inkludierte einen Immunstatus. Ihr HIV-Test ist positiv.“
Das Wort hatte im Raum gehangen, so klinisch und endgültig wie ein Urteilsspruch. Siebenunddreißig. Die Mathematik war erbarmungslos. Eine Statistik, die plötzlich Fleisch geworden war.
„Sie erhalten hier ein Packung mit Erstmedikation und Informationsmaterial. Eine obligatorische Meldung ans Gesundheitsamt erfolgt. Sie sind verpflichtet, Ihre Sexualpartner zu informieren.“ Ihre Stimme war ein monotoner Singsang, abgespult tausendmal. Sie schob ihm einen Stapel Papiere und eine schmale, weiße Box über den Tisch.
Er hatte nichts gesagt. Nur genickt. Was gab es da zu sagen? Danke? Eine Frage? Es war die logische Konsequenz. Der finale Datensatz seines Experiments. Eine harte, physische Variable.
Die Fahrt in der U-Bahn war eine einzige sensorische Überflutung. Das Rütteln, das Quietschen der Bremsen, die grellen Lichter, die Menschen. Zu viele Menschen. Ihre Körper, ihre Stimmen, ihre Blicke. Alex hockte auf einem Sitz am Ende des Waggons, die Plastiktüte auf dem Schoß, und starrte auf den schmutzigen Boden. Jedes Husten, jedes Lachen ließ ihn zusammenzucken. Sein eigenes Blut war ein giftiges Geheimnis, das in ihm pulsierte.
Sein WG-Zimmer roch still und modrig. Staub tanzte im schrägen Licht des Nachmittags, das durch das schmutzige Fenster fiel. Alles stand noch so, wie er es verlassen hatte: der zerlumpte Couch, der überladene Schreibtisch, der einsame Teller in der Spüle. Es war das Zimmer eines Fremden. Die vier Wände hier fühlten sich enger an als seine Zelle.
Er stellte die Tüte ab. Zog die medikamentöse Box heraus, betrachtete sie. Dann warf er sie in die oberste Schreibtischschublade und schob sie zu. Er stand lange einfach da und lauschte dem stumpfen Dröhnen der Stadt.
Es klopfte nicht. Die Tür wurde einfach aufgedrückt.
Leon stand im Türrahmen, seine Silhouette gegen das helle Licht des Flurs geschnitten. Sein Gesicht war eine Maske aus bleicher Erschöpfung.
„Sie haben es dir auch gesagt“, sagte Leon. Keine Frage. Eine Feststellung.
Alex antwortete nicht. Er ging zur Kochnische, fischte zwei fast leere Flaschen Billigwasser aus dem Schrank, stellte eine auf den Couchtisch, behielt die andere. Leon trat ein, ließ die Tür ins Schloss fallen. Die vertraute Stille des Zimmers, jetzt zu zweit ertragen, war bedrückender als jeder Lärm.
Leon nahm die Flasche und trank gierig. „Siebenunddreißig“, keuchte er, nachdem er abgesetzt hatte. Wassertropfen rannen ihm übers Kinn. „Ich hab bis zum letzten Tag gezählt. Bis gestern Abend. Eine Wärterin in der Besenkammer. Siebenunddreißig.“
„Bei mir auch“, sagte Alex. Seine Stimme klang rostig. „Der Friseur hat noch einen Aufseher organisiert. In der Arrestzelle. Nummer siebenunddreißig.“
Ein groteskes, kehliges Lachen entfuhr Leon. „Wir sind wirklich Geschwister, was? Haben dieselbe Scheiße gebaut. Kriegen dieselbe Scheißkrankheit. Perfekt abgestimmtes Experiment. Null Abweichung.“
„Der Assistent hat die Ergebnisse ruiniert“, murmelte Alex und ließ sich schwer auf die Couch fallen. Die Federn knarzten kläglich.
Leon stand, schlaff und kraftlos, in der Mitte des Zimmers, drehte die Wasserflasche in seinen Händen. „Was jetzt? Ein Heldengrab für zwei verrottete Versuchskaninchen?“
Alex sah zu ihm hoch. In Leons Augen flackerte dasselbe verzehrte Feuer, das er in seinem eigenen Bauch spürte. Eine Wut ohne Richtung. Eine pure, unbearbeitete biologisches Fakt. Das Projekt war vorbei. Dies war der Abschlussbericht. Und sie waren die lebenden, sterbenden Beweise.
„Was jetzt?“, wiederholte Alex leise. Dann, ohne einen weiteren Gedanken, zog er sein schmutziges T-Shirt über den Kopf und warf es auf den Boden. Seine Haut war blass, mit verblassten Gelb- und Blautönen alter Prellungen, den dünnen, weißen Narben von Kratzern. „Jetzt wird Bilanz gezogen. Ohne Wärter. Ohne Wecker. Nur die Daten.“
Leon erstarrente für einen Moment. Dann, langsam, fast zeremoniell, öffnete er seine eigene Jacke, ließ sie zu Boden fallen. Er zog das Hemd aus. Ihre Körper waren Spiegelbilder von Entbehrung und bruchstückhafter Gewalt. Das stille Einverständnis zwischen ihnen war dick wie Narkose.
Leon trat vor die Couch.„Du zuerst“, sagte Alex, seine Stimme nichts weiter als ein heiserer Atemzug. „Zeig mir, was siebenunddreißig in dir angerichtet haben.“
Leon knöpfte seine Hose auf, ließ sie zusammen mit der Unterhose zu seinen Füßen fallen. Sein Schwanz hing schlaff, aber seine ganzen Muskeln waren angespannt vor nervöser, fokussierter Energie. Er schwang ein Bein über Alex, kniete sich rittlings auf seinen Schoß. Ihre nackten Oberkörper berührten sich, kalt schweißnass. Alex konnte den Gefängnisgeruch noch immer in Leons Haut riechen, vermischt mit dem scharfen Geruch von Angst und Adrenalin.
„Sie haben nichts angerichtet“, zischte Leon, sein Gesicht nur Zentimeter von Alex entfernt. Seine Augen waren schwarze Löcher. „Ich habe es angerichtet. Jedes verdammte Mal. Ich war die Waffe. Jetzt bin ich die Wunde.“ Seine Hand fuhr herunter, umgriff seinen eigenen Schwanz, begann ihn heftig zu wichsen, während er sich mit den Oberschenkeln gegen Alex’ Hüften presste. Das fleischige Geräusch seiner Faust, die über die Haut fuhr, war das einzige Geräusch im Zimmer.
Alex starrte ihn an, fasziniert von der rohen, selbstzerstörerischen Hingabe. Er legte seine Hände auf Leons Hüften, die Knochen scharf unter der Haut. Er drückte zu, fordernd. Leon stieß einen keuchenden Laut aus, sein Glied begann unter der groben Behandlung steif zu werden.
„Und die Krankheit?“, flüsterte Alex. „Ist das auch nur eine weitere Zahl?“
„Sie ist die Endsumme!“, fauchte Leon. Sein Schwanz war jetzt hart, eine dunkle Ader pochte entlang des Schafts. Er spuckte in seine eigene Hand, schmierte den dünnen Speichel grob darauf, dann griff er zwischen ihre Körper, umfasste auch Alex‘ Schwanz, der schlaff in seiner Hose lag. Seine Berührung war forsch, praktisch. „Siebenunddreißig plus siebenunddreißig. Einundsiebzig verschiedene Viren, die sich in uns treffen. Ein fucking Jubiläum.“
Der brutale Griff, die obszöne Mathematik, der vertraute Hass in Leons Augen – es katapultierte Alex zurück in die kalte Logik des Experiments. Sein eigenes Glied reagierte, füllte sich in Leons rauer Faust. Er öffnete seine Hose, schob das Material beiseite. Jetzt standen sie sich nackt gegenüber, ihre Erektione reibten sich aneinander, eingeschmiert von Leons Spucke und dem Vorsekret, das aus ihren Schlitzen tropfte.
„Wir infizieren uns nicht neu“, keuchte Leon, während er seine Hüften vor- und zurückschob, so dass ihre harten Schwänze aneinander rieben. „Wir tauschen nur das, was wir schon haben. Eine Blutbrüderschaft auf Zellebene.“ Er beugte sich vor, sein Atem, heiß und sauer, strich über Alex’ Gesicht. „Komm schon, Doktor. Nimm deine letzte Probe.“
Alex packte Leons Arschbacken mit beiden Händen, seine Finger gruben sich in das feste Fleisch. Er kontrollierte jetzt die Bewegung, stieß Leons Becken hart gegen seines. Ein feuchtes, schmatzendes Geräusch entstand, der rhythmische Schlag von Haut auf Haut füllte das dumpfe Zimmer. Der Schweiß brach ihnen aus, vermischte sich. Es war keine Lust, die sie antrieb. Es war eine fiebrige, verzweifelte Notwendigkeit, das Unsichtbare im anderen zu spüren, die gleiche Verseuchung.
Leon lehnte seinen Kopf gegen Alex’ Stirn, seine Augen geschlossen, seine Zähne hart aufeinander gepresst.„Alle. Siebeneinhalb Monate. Jeder einzelne…“, murmelte er, jedes Wort ein abgehackter Stößer seiner Hüften. „Denkst du, sie haben es auch? Alle siebenunddreißig?“
Alex antwortete nicht. Er erhöhte das Tempo, sein Herz hämmerte ihm gegen die Rippen. Sein ganzes Gewicht lag in jedem Stoß, als wolle er Leon durch die Couch hindurch in den Boden rammen. Der Schmerz der Reibung, die Hitze, die ungefilterte Animalität – es war die einzige Wahrheit, die ihm noch blieb. Die Zahlen tanzten hinter seinen geschlossenen Lidern. Eins. Fünf. Zwölf. Jens in der Heizungsraum. Die beiden Frauen in der Tischlerei. Rasi. Sanne. Bauer. Siebenunddreißig. Und jetzt Leon. Der Kontrollversuch. Der Zwilling.
Sein Orgasmus baute sich nicht an, er explodierte einfach, roh und gewaltsam. Ein heiserer Schrei, zwischen Schmerz und Befreiung, riss sich aus seiner Kehle, als sein Samen in stossweisen Fontänen zwischen ihre zermürbten Körper spritzte, warm und dickflüssig auf ihre Bäuche und Schwänze spritzte. Sekunden später folgte Leon mit einem unterdrückten, gurgelnden Laut, sein ganzer Körper krampfte sich zusammen, als er sein eigenes Sperma über Alex’ Gemenge ergoss.
Sie erstarrten so, völlig entkräftet, ineinander verkeilt. Der beißende Geruch von Sex und Schweiß überlagerte den Modergeruch des Zimmers. Ihr Atem kam in unregelmäßigen, heißen Stößen.
Langsam, als wäre jede Bewegung eine Anstrengung, löste Leon sich von ihm und rollte auf die Seite, auf den staubigen Couchstoff. Sie lagen nebeneinander, starend auf die Risse in der Decke, ihre Körper klebten an den Stellen, wo sie sich berührt hatten.
Die Box mit den Medikamenten in der Schublade schien zu pulsieren.
„Was jetzt?“, flüsterte Leon wieder, aber diesmal klang seine Stimme nur noch leer.
Das klingelnde Handy auf Alex’ Schreibtisch zerriß die Stille. Es war ein altes Modell, der Akku war vermutlich längst tot, aber es lag da wie ein Relikt. Alex starrte es an. Es klingelte weiter. Ein hartnäckiges, mechanisches Trillern.
Niemand wusste, dass er heute rauskam. Außer der Behörde.
Und Anke.
Er stand auf, seine Beine zitterten leicht, und ging zum Schreibtisch. Er nahm das Gerät. Unbekannte Nummer.
„Ja?“
„Alex.“ Ihre Stimme. Ankes Stimme. Sie war verändert. Gedämpft. Ernst. „Du bist draußen. Gut.“
Er sagte nichts.
„Wir müssen reden“, fuhr sie fort. Der Hintergrund war still, fast schalltot. „Es geht nicht mehr nur uns. Oder dein Bruder. Die Sache mit Krause… sie ist eskalert. Sie haben etwas gefunden. In seinem Besitz.“
Alex schloss die Augen. Die Kälte kroch von seinem nackten Rücken aus nach oben.
„Was?“
„Unterlagen. Nicht nur Zahlen. Namen. Echte Namen. Und ein Datenträger.“ Sie machte eine Pause. „Sie haben dich darauf gesehen, Alex. Auf dem Datenträger. Sie suchen dich. Sie suchen euch beide.“
Sie legte auf.
Alex ließ das Handy aus der Hand gleiten. Es landete weich auf einem Stapel vergilbter Papiere. Er drehte sich zu Leon um, der ihn mit dunklen, wissenden Augen ansah.
„Die Messung“, sagte Alex tonlos, „ist vorbei. Jetzt beginnt die Jagd.“
Der Klang ihrer Stimme blieb in der Luft hängen, ein elektronisches Gespenst im staubigen Raum. Alex’ Hand, die noch das kühl gewordene Plastik des Telefons umklammerte, zitterte nicht. Sie war steif, eine Kralle aus Sehnen und Knochen, die Erinnerung an Ankes gedämpfte, angespannte Worte in den Palmen eingebrannt: Sie suchen dich. Sie suchen euch beide.
Leon rührte sich von der Couch. Das Leder quietschte kläglich, als er sich aufsetzte, sein Körper ein lebendiges Diagramm aus getrocknetem Sperma und kühlendem Schweiß. „Wer? Wer sucht uns?“ Seine Stimme war ein heiserer Schlag, ohne Vorbereitung.
„Die, für die Krause gearbeitet hat“, antwortete Alex. Er drehte sich um, sein Blick wanderte über ihren gemeinsamen Dreck, den physischen Beweis ihrer soeben abgeschlossenen Bilanz. „Seine Vorgesetzten. Die Abrechner. Sie haben einen Datenträger.“
„Und wir sind drauf.“ Leon sagte es nicht als Frage. Er stand auf, ein flüssiger, aggressiver Aufbruch, und trat zu Alex an den Schreibtisch. Sein nackter Oberschenkel streifte die kühle Kante. „Unsere siebenunddreißig Gesichter? Oder nur Nummern?“
„Echte Namen, sagte sie.“ Alex sah ihn an. In Leons Augen blitzte das gleiche kalkulierende Feuer auf, das jeden ihrer Momente im Gefängnis strukturiert hatte. Die Angst war da, sicher, aber sie wurde sofort in kühle Analyse gepresst. Ihre größte, ihre einzige Gemeinsamkeit. „Krause war kein Einzelgänger. Er war ein Manager. Und wir waren die Produktionsstraße.“
Leon griff nach der halbvollen Wasserflasche, spülte einen Mundvoll durch seine Zähne und spuckte dann einen klaren Schwall direkt auf Alex’ nackte Brust. Das kalte Wasser rann über die getrockneten weißen Streifen hinab. „Putzen“, knurrte er. „Dann denken.“
Alex nahm das Wasser, das an seinem Brustkorb hinablief, ohne mit der Wimper zu zucken. Er ergriff ein schmutziges Hemd vom Boden, rieb sich den Torso grob ab. Die raue Baumwolle kratzte über die Haut, wischte die Spuren ihres Aktes weg. Action. Reaktion. Ein praktischer, körperlicher Reset. „Sie wissen, wo du wohnst?“, fragte er, während er handelte.
„Die Haftentlassungs-Adresse ist die von unserer Mutter. Die, die vor fünf Jahren nach Portugal gezogen ist.“ Leon zog seine Jogginghose hoch. „Also nein. Aber sie kannten Anke. Also kennen sie diesen Ort.“
Ihr Versteck war bereits kompromittiert. Diese Erkenntnis legte sich über den Raum, leiser und eindringlicher als jeder Alarm. Das vergilbte Zimmer, einst ein Kokon, war plötzlich eine Falle aus bekanntem Staub und erinnerungsträchtigen Schatten.
„Wir müssen zu ihr“, sagte Alex und zog sein eigenes T-Shirt an. Der Geruch seines eigenen ungewaschenen Körpers schlug ihm entgegen. „Anke. Sie hat mehr Informationen. Sie hat Angst. Das kannst du ihr anhören.“
„Oder sie legt uns rein“, konterte Leon. Er öffnete die Schublade, nahm die weiße Medikamentenbox heraus, wog sie in seiner Hand. Das leise Raspeln der Tabletten in der Blisterverpackung klang wie weit entferntes Fallfeuer. „Das hier ändert alles. Du wirst slowly defekt. Ich auch. Wir sind keine neutralen Variablen mehr, Alex. Wir sind gebrechliches Inventar.“
„Wir waren immer Inventar.“ Alex ging zum Fenster, schob den Vorhang einen Zentimeter zur Seite. Der Hof unten war leer, grau, still. „Jetzt wissen wir nur, wo das Lager ist. Und wer es kontrolliert.“
Der nächste Schritt war nicht diskutierbar. Es war in ihrem Blut programmiert, in der synchroenen Funktionsweise ihrer Gehirne, die sie durch Monate systematischer Devianz getuned hatten. Sie zogen sich schweigend an, sich die nassen, steifen Stellen in der Kleidung ignorierend. Die eiskalte Sachlichkeit fiel über sie wie ein Panzer.
Die Fahrt zu Ankes Wohnung verlief in bleiernem Schweigen. Sie nahmen die U-Bahn, wechselten zweimal, ein automatisches Anti-Verfolgungsmanöver ohne Absprache. Leon starrte auf die Reflektion seines Gesichts im schwarzen Fenster. „Siebenunddreißig“, murmelte er einmal, als der Zug in einen Tunnel einfuhr. „Einundsiebzigtausend mögliche Kontakte. Ein fucking epidemiologisches Netz.“
Ankes Wohnblock war ein sechziger-Jahre-Klotz am Stadtrand, die Fassade schmutzig, das Treppenhaus roch nach gekochtem Kohl und einer feuchten. Die unsicheren Düfte der Anonymität. Ihre Tür war grün, mit einigen Kratzern auf Augenhöhe. Alex klopfte nicht. Er drückte die Klingel, einen langen, durchgehenden Ton.
Länger als eine Minute geschah nichts. Dann hörten sie Schritte, leise, vorsichtig. Ein Blick durch den Spion verdunkelte sich. Riegel wurden zurückgeschoben. Die Tür öffnete sich einen spaltbreit, gesichert durch eine Kette.
Ankes Auge erschien, ein Stück ihres blassen Gesichts. Ihre Pupillen waren weit. „Ihr seid verrückt, hierher zu kommen“, flüsterte sie. „Sie könnten mich beobachten.“
„Dann lass uns rein, bevor jemand uns in deinem Flur sieht“, sagte Leon, seine Stimme ein dröhnender Kontrast zu ihrem Geflüster. Seine Hand schoss vor, flach gegen die Tür. Ein Druck, keine Gewalt.
Sie seufzte, ein Geräusch voller müder Resignation. Die Kette glitt rasselnd ab. Die Tür schwang auf.
Ihre Wohnung war das genaue Gegenteil von ihrem alten WG-Zimmer: steril, aufgeräumt, fast klinisch. Eine Couch aus grauem Stoff, ein gläserner Couchtisch, keine persönlichen Fotos. Es roch nach Reinigungsmittel und einer unterdrückten Zigarette. Anke selbst sah aus, als hätte sie seit Tagen nicht geschlafen. Ihr bisher so perfekt gebändigtes Haar war ein matter Schopf, sie trug einen viel zu großen Trainingsanzug.
„Krause hat nicht nur die Nummern geführt“, begann sie sofort, ohne Begrüßung. Sie blieb in der Mitte des Raumes stehen, als wolle sie Abstand wahren. „Er hatte eine Kamera. Kleine, unsichtbare Dinger. In den Zellen, in den Lagerräumen. Überall.“
Die Temperatur im Raum schien um zehn Grad zu fallen. Alex spürte, wie sich sein Nackenhaar sträubte. Leon erstarrte, nur seine Kiefermuskeln arbeiteten.
„Welche Zellen?“, fragte Alex. Seine eigene Stimme kam ihm weit entfernt vor.
„Besondere Zellen“, antwortete Anke. Ihr Blick flackerte zwischen ihnen hin und her, voller einer seltsamen Mischung aus Furcht und selbstgerechtem Wissen. „Die, die er für ‚Sonderaufträge‘ reserviert hat. Deine Zelle, Alex. Die Werkstatt, Leon. Die Besucherzelle für die Frauen. Alles.“ Sie verschränkte die Arme vor der Brust. „Er hat alles aufgenommen. Die Gesichter. Die… Vorgänge. Die Zahlen waren nur die Buchhaltung. Die Videos waren die Absicherung. Gegen euch. Gegen seine eigenen Bosse. Gegen jeden.“
Ein elektrisches Summen durchzog Alex Kopf. Siebenunddreißig. Jeder einzelne. Jeder Akt seine kalt beobachtete, aufgezeichnete Kapitulation. Jens\' zitternde Hände. Sanne's glasiger Zuschauerblick. Ninas tränenfeuchtes, surrendes Gestöhn. Sein eigener, leeren Gesichtsausdruck, während er in Bauer eindrang. Alles gespeichert. Ein Archiv ihrer gemeinsamen Perversion.
„Der Datenträger“, sagte Leon. Sein Atem ging schneller. „Sie haben ihn.“
„Die Staatsanwaltschaft hat ihn. Bei einer Hausdurchsuchung bei Krause gefunden. Wegen ganz anderem Scheiß. Korruption in der Lieferkette.“ Anke lachte kurz und hohl auf. „Und sie haben eine unbeteiligte Assistentin damit beauftragt, das Material zu sichten. Eine Praktikantin. Sie hat… sie hat mich erkannt. Von einem der Videos.“ Ihre Stimme brach. „Sie hat mir heute Morgen heimlich eine Nachricht geschickt. Sie ist erschrocken. Sie hat Angst um ihren Job. Aber sie hat mir gesagt, was sie gesehen hat.“
„Sie haben Krauses gesamtes Netzwerk im Visier“, sagte Alex. Die Zusammenhänge fügten sich zu einem monumentalen, erdrückenden Bild. „Die Korruption, die Lieferanten, die Wärter… und alle, die dafür bezahlt haben. Sie müssen glauben, wir waren Teil davon. Bezahlte Prostituierte. Oder Komplizen.“
„Ihr wart die Hauptattraktion“, korrigierte Anke bitter. „Ihr zwei mit eurer Zwillingstruppe. Eurem… Wettbewerb. Es ist eine forensische Goldgrube. Sie brauchen euch, um die Videos zu verifizieren. Um Aussagen zu machen. Um Namen zu nennen.“
Leon machte einen Schritt auf sie zu. Anke wich instinktiv zurück, bis ihre Fersen gegen die Glasplatte des Couchtisches stießen. „Die Namen unserer Siebenunddreißig“, sagte er, seine Worte waren messerscharf. „Die willst du haben, oder? Das ist der Deal. Du beschützt uns, indem du uns warnst, und wir geben dir die Namen, um deinen eigenen Arsch zu retten. Damit sie dich als unschuldiges, erpresstes Opfer sehen.“
Ankes Mund wurde zu einer schmalen Linie. Ihr Schweigen war die Antwort.
Draußen fuhr ein Auto vor, ein surrendes Elektromodell. Sie alle erstarrten. Der Motor wurde abgestellt. Eine Autotür klappte zu. Dann eine zweite.
Alex war schon in Bewegung. Er zog den Vorhang des Wohnzimmerfensters einen Millimeter zur Seite, sah nach unten. Zwei Männer in dunklen Jacken, keine Uniformen, stiegen aus. Sie sahen nicht freundlich aus. Sie sahen nicht nach Zufall aus. Einer von ihnen sah direkt hoch zu Ankes Fenstern, als wüsste er genau, wo er hinschauen musste.
„Wir sind gelegt worden“, sagte Alex ruhig.
Er drehte sich zu Anke um. Tränen der Wut und Panik standen jetzt deutlich in ihren Augen. „Ich habe es nicht gewusst, ich schwöre es… sie müssen mein Telefon angezapft haben, nachdem sie die Praktikantin befragt haben…“
„Hintertür?“, unterbrach Leon sie.
Sie nickte hektisch. „Feuertreppe. Durch die Küche.“
Sie rannten. Die Küche war eng, mit gelben Kacheln. Leon riss das Fenster auf, das quietschend nachgab. Die kalte Nachtluft strömte herein. Draußen führte eine rostige eiserne Treppe in den engen Schacht hinab.
Das Klopfen an der Wohnungstür war hart, autoritär. Nicht laut, aber unmissverständlich. Bam. Bam. Bam.
Leon schwang sich zuerst hinaus. Alex folgte. Als er auf der eisernen Plattform landete, drehte er sich noch einmal um. Anke stand im Küchenrahmen, ihr Gesicht war eine Maske aus Verrat und verzweifelter Angst. Ihr Blick sagte alles: Für sie gab es kein Entkommen mehr. Sie hatte ihren Wert verloren.
„Es tut mir leid“, flüsterte sie, bevor sie das Fenster vor seinem Gesicht schloss und den Riegel vorschob.
Die Jagd hatte nicht erst begonnen. Sie war bereits in vollem Gange, und sie waren die Hasen, die so blöd gewesen waren, in einen Bau zu laufen, der bereits umstellt war.
Die Feuerleiter führte in einen dunklen, gemauerten Hinterhof, der mit Mülltonnen zugestellt war. Irgendwo über ihnen hörten sie das splitternde Geräusch einer eingetretenen Tür. Leon griff nach Alex’ Arm, sein Griff war eisern. Sein Atem schlug in weißen Wolken in die kalte Luft.
„Sie haben uns“, keuchte Leon. „Sie haben jeden Zentimeter von uns auf Festplatte. Jeden Fick. Jeden Schrei.“
Alex sah h i nauf. Zu der dunklen Silhouette von Ankes Küchenfenster. Sein Geist, dieser kalte, bewährte Mechanimus, begann mit der Arbeit. Die Variablen neu kalkulieren. Die immergrößere Gleichung.
„Nein“, korrigierte Alex. Seine Stimme war jetzt ruhig, ein fokussierter Punkt in der hämmernden Dunkelheit. „Wir haben etwas, das sie wollen. Und jetzt wissen wir endlich, was es ist.“
Sie verschwanden in den Schatten zwischen den Mülltonnen, zwei Gestalten, die von ihrer eigenen aufgezeichneten Geschichte gejagt wurden, während die Schritte der Männer auf der Feuertreppe über ihnen näher kamen. Der nackte Kalkül in Alex' Augen war das Einzige, was noch Wärme zu erzeugen schien. Sie hatten keine Wahl mehr. Sie mussten das Spiel neu erfinden.