Chapter 176: Chapter 176
Der Schmerz war ein Kontinent. Er verblasste nicht, er wanderte nur. Von den zerrissenen Muskeln in die Knochen, von den Knochen in den Geist. Die Fahrt über die Grenze war ein verschwommenes Erinnern an verquollene Augen, die durch nasses Glas auf grüne Schilder starrten. Das Kloster, das Alex gefunden hatte, war kein Kloster mehr, sondern ein renovierter Bauernhof hoch über Thun, mit Blick auf den See, der wie ein Stück zerschlagenes Himmelblau zwischen den Bergen lag. Die Luft roch nach Fichtenharz und kaltem Stein.
Die Nüchternheit traf sie wie ein Schlag auf die nackten Nerven.
Zuerst war es das physische Entzugsbeben. Leon kotzte Galle, bis seine Rippen zu brechen drohten. Maiks Hände zitterten so stark, dass er eine Woche lang kein Glas halten konnte. Alex weinte, stundenlang, lautlos, das ganze Gesicht ein einziges verquollenes Meer aus Tränen. Die Geister, die der Alkohol betäubt hatte, kamen jetzt alle auf einmal, und sie brachten Freunde mit. Schuld. Abscheu. Eine lähmende, klare Erkenntnis dessen, was sie einander angetan hatten in dieser Küche, auf diesem Sofa.
Sie schliefen in getrennten Betten in kargen, weißen Zimmern. Sie aßen, was die schweigsame Haushälterin, eine ältere Bäuerin namens Frau Steiner, für sie hinstellte: klare Suppen, trockenes Brot. Sie sprachen nicht über das, was gewesen war. Die Worte fehlten. Stattdessen etablierte sich ein Ritual des Wegsehens, des Vorbeigehens, des rituellen, leeren Kaffeetrinkens auf der großen Holzterrasse.
Die Berge waren unbewegt, unberührt. Diese Stille war der lauteste Lärm, den sie je gehört hatten.
Nach drei Wochen machte Leon den ersten Schritt. Er kam aus dem Dorf zurück, die Haare kurz geschoren, die Haut gebräunt von der Höhensonne. Er trug zwei Tüten. In der einen waren neue, simple Kleider: Baumwollhosen, Hemden aus Leinen. In der anderen waren Flaschen. Nicht Schnaps. Apfelsaft. Mineralwasser. Und eine Flasche sehr teuren, lokalen Kirsch.
„Wir können nicht so weitermachen,“ sagte er am Abend, als sie auf der Terrasse saßen. Sein Ton war sachlich, die Stimme eines Feldwebels, der eine neue Strategie entwirft. „Das hier frisst uns auf. Wir müssen es neu machen. Klare Regeln.“
„Was für Regeln?“ Maiks Stimme war ein Krächzen. Er hatte abgenommen, sein Gesicht hing schlaff, aber seine Augen waren wacher, älter.
„Wir sind aneinander gekettet. Das wissen wir. Das lässt sich nicht ändern.“ Leon stellte die Kirschflasche auf den Holztisch. Das klare, goldene Destillat glitzerte im Abendlicht. „Aber wir müssen den Dampf ablassen. Ohne uns dabei umzubringen. Ohne… das andere.“
Alex starrte auf den See. „Du willst weitermachen? Nach allem?“
„Ich will überleben,“ korrigierte Leon ihn. „Und dafür müssen wir den Druck kontrollieren. So wie man einen kranken Hund einschläfert. Geplant. Sauber.“
Es war Maik, der das Wort aussprach. Er hatte es in einer der Zeitschriften gesehen, die im Wohnzimmer lagen. Ein Artikel über „moderne Paardynamiken“ in Zürich. „Swingen,“ sagte er. Das Wort fühlte sich fremd und klinisch an auf seiner Zunge. „Man trifft andere Leute. Tauscht. Es ist ein sozialer Akt. Ein Event. Nicht… das.“
Niemand widersprach. Die Alternative war, in der Stille zu ersticken, mit den Gespenstern allein zu sein. Die Kirschflasche wurde geöffnet. Sie tranken ein Glas. Der Klare brannte, aber er betäubte nicht mehr. Er schärfte die Sinne. Ein Werkzeug, kein Rettungsanker.
Die Vorbereitungen waren bürokratisch. Sie ließen sich bei einem Designer in Bern einkleiden. Maik in einem maßgeschneiderten dunkelblauen Anzug, der sein neues, schlankeres Gesamtbild betonte. Leon in schwarzer Hose und einem schmal geschnittenen Grau. Alex in etwas Weicherem, Cremefarbenem, das seine Verletzlichkeit rahmte, anstatt sie zu verstecken. Sie sahen aus wie wohlhabende, leicht exzentrische Ausländer. Sie rochen nach teurer Seife, nicht nach Schweiß und Angst.
Ihr erster Club war in einem zurückhaltenden Stadthaus in Luzern. Die Luft roch nach Poliermittel und Parfüm. Leise Musik. Ein Empfangsmann mit eisigen Augen musterte sie, bevor er sie einließ. Die Regeln wurden erklärt: Höflichkeit. Einvernehmlichkeit. Diskretion. Das „Spielzimmer“ war mit Samtvorhängen und hygienischen Laken ausgestattet. Es sah aus wie eine Kreuzung aus Zahnarztpraxis und edlem Bordell.
Sie tranken Gin Tonic. Sie sprachen mit anderen Paaren. Ein älteres Ehepaar aus Zürich, beide silbergrau und lächelnd wie Füchse. Eine jüngere Frau mit einem deutlich älteren Mann. Die Gespräche waren belanglos: die Alpen, der starke Franken, die Kunstszene in Basel. Eine bizarre, gesittete Fassade.
Dann, in einem der Zimmer. Die Regeln waren abgesprochen. Sie würden zusammenbleiben. Einheit. Kontrolle.
Die Frau aus Zürich, Greta, wählte zuerst. Ihr Blick glitt über die drei Männer, die wie eine seltsame Wache an der Wand lehnten. Sie zeigte auf Alex. „Den Jungen,“ sagte sie mit einer sanften, aber unmissverständlichen Stimme.
Alex zuckte zusammen. Leon nickte ihm knapp zu. Geh. Regeln.
Greta führte Alex zu einer gepolsterten Liege. Ihr Mann, Klaus, beobachtete mit einem interessierten Lächeln. „Sie sind sehr schön, junger Mann,“ sagte Greta, während sie mit erfahrenen Fingern seinen Hemdknopf öffnete. Ihre Hände waren kühl und trocken. Es war kein Angriff. Es war eine Inspektion. Sie beugte sich vor und nahm seinen halb-steifen Schwanz in den Mund, mit einer professionellen, effizienten Saugbewegung. Alex starrte an die Decke, seine Hände zu Fäusten geballt. Es fühlte sich nicht wie Vergewaltigung an. Es fühlte sich an wie eine medizinische Prozedur. Er kam schnell und lautlos in ihrem Mund. Sie schluckte, wischte sich mit einem tissues die Lippen ab und trat zurück. „Danke,“ sagte sie höflich.
Dann war Klaus an der Reihe. Sein Blick fiel auf Maik. „Sie haben Präsenz,“ sagte er. Maik nickte stumm. Klaus war überraschend stark. Er drückte Maik gegen die Wand, küsste ihn mit einer invasiven, explorierenden Zunge, während er seine Hosen öffnete. Maiks Schwanz reagierte, gejagt von Erinnerungen und einer seltsamen, neuen Erwartung. Klaus drehte ihn um, beugte ihn über die Liege, auf der gerade noch Alex gelegen hatte. Er benutzte Gleitgel aus einem spenderschweren Spender. Der kalte, glibberige Kontrast war ein Schock. Dann drang Klaus in ihn ein, mit einem langsamen, stetigen Druck. Es war nicht brutal. Es war… routiniert. Maik schloss die Augen. Der Rhythmus war mechanisch, perfekt. In zehn Minuten war Klaus fertig, zog sich zurück, zog seine Hose hoch. „Sehr gut,“ murmelte er, als bewerte er einen Wein.
Leon war der Letzte. Greta und Klaus sahen ihn jetzt gemeinsam an. Eine nicht ausgesprochene Übereinkunft schien zwischen ihnen zu treffen. Sie traten auf ihn zu, zwei sanfte Raubtiere.
„Sie sind der Anführer, nicht wahr?“ fragte Greta und strich mit einem Finger über seine Brust.
„Ja,“ sagte Leon.
„Gut. Führer brauchen auch Entspannung.“
Sie arbeiteten als Team. Greta knöpfte seine Hose auf, nahm seinen bereits harten, dicken Schwanz in ihre erfahrenen Hände. Klaus positionierte sich hinter Leon, seine Hände auf Leons Hüften. Es war eine Inszenierung. Greta beugte sich vor, leckte die Eichel, während Klaus, mit wieder reichlich Gleitgel, seinen Finger in Leon einführte. Leon stieß einen knappen, scharfen Atemzug aus. Der Widerstand war da, aber er wurde umspielt, überlistet. Klaus’ Finger arbeiteten präzise, fanden den Punkt, stimulieren ihn mit kalter Effizienz. Greta nahm ihn tiefer in den Mund, ihr Hals öffnete sich in einem gelernten Würgereflex.
Leon war umzingelt von sinnlicher, berechnender Aufmerksamkeit. Es gab keinen Hass, keine Wut, kein Besitzverlangen. Nur eine Aufgabe, die erledigt werden sollte. Sein Orgasmus baute sich unaufhaltsam auf, ein reiner, physiologischer Prozess, den er wie von außen beobachtete. Er kam in Gretas Mund, ein langer, stummer Schauer. Sie nahm alles, spuckte dann diskret in ein bereitgelegtes Taschentuch.
Es war vorbei. Händeschütteln. Ein leichtes Nicken. „Bis zum nächsten Mal vielleicht,“ sagte Klaus. Dann gingen sie.
Draußen, in der kühlen Nachtluft Luzerns, schwiegen sie. Die Stadtlichte spiegelten sich im schwarzen Wasser des Vierwaldstättersees. Sie stiegen in ihren Leihwagen. Die erste halbe Stunde der Rückfahrt verging, ohne ein einziges Wort.
Es war Alex, der es brach. „Das war…“
„Sauber,“ beendete Leon den Satz für ihn, seine Augen auf der dunklen Straße. „Genau das.“
„Es hat nichts bedeutet,“ sagte Maik aus dem Hintergrund.
„Das ist der Punkt,“ sagte Leon. Keine Emotion in der Stimme. Nur Fakten.
Sie kehrten in den Bauernhof zurück. Frau Steiner war gegangen. Das Haus war still. Sie gingen auf ihre getrennten Zimmer. Aber an diesem Abend, gegen zwei Uhr morgens, klopfte es an Leons Tür. Es war Alex. Er trug nur seine Unterhose. Sein Gesicht war blass im Mondlicht, das durch das große Fenster fiel.
„Ich kann nicht schlafen,“ sagte er.
Leon sagte nichts. Er trat zur Seite. Alex trat ein. Dann kam ein zweites Klopfen. Maik. Er kam, ohne ein Wort zu sagen.
Sie standen sich in dem kargen, mondbeschienenen Zimmer gegenüber. Kein Alkohol. Keine Regeln eines Clubs. Nur sie und das riesige, stumme Schweigen der Berge.
Leon ging zum Bett, setzte sich. Sein Blick forderte sie heraus. Es war ein altes Muster, aber ein bewusstes jetzt. Ein gewählter Weg, kein Instinkt.
Maik ging zu ihm zuerst. Er kniete sich zwischen Leons Beine, öffnete dessen Hose. Er nahm Leons Schwanz in den Mund, aber diesmal langsam, fast nachdenklich. Es war keine Demütigung. Es war eine Erkundung. Eine Bestätigung, dass sie noch da waren, unter all den Anzügen und Prozeduren.
Alex kam dazu, setzte sich neben Leon, küsste ihn, eine zögerliche, suchende Berührung. Seine Hand glitt nach unten, umfasste Maiks Kopf, nicht um zu drücken, sondern um ihn zu halten. Sie bewegten sich in einer seltsamen, neuen Choreographie, ohne Worte, angetrieben von einer verzweifelten Notwendigkeit, eine Verbindung zu spüren, die nicht von Fremden gekauft werden konnte.
Leon zog Maik hoch, drehte ihn um, drückte ihn über die Bettkante. Er benutzte Spucke, nichts anderes. Der trockene, vertraute Widerstand war da, als er in ihn eindrang. Maik stöhnte, ein Laut, der Erleichterung und Qual mischte. Alex beobachtete, dann beugte er sich vor, leckte über Maiks Schulterblätter, während Leon ihn fickte, einen langsamen, tiefen, fast melancholischen Rhythmus.
Es war nicht sauber. Es war nicht klinisch. Es war hässlich und vertraut und ihre. Der Druck wurde abgelassen, aber nicht in einen Abfluss, sondern in einen geschlossenen Kreislauf. Sie kamen, einer nach dem anderen, mit keuchenden, tierischen Lauten, die im holzvertäfelten Zimmer widerhallten, eingesponnen in die dicke Stille der Schweizer Nacht.
Später, verschwitzt und still, lagen sie zu dritt in dem breiten Bett. Der Mond wanderte über den Himmel.
„Das Telefon,“ flüsterte Alex in die Dunkelheit. „Glaubst du, es wird hier je klingeln?“
Leon antwortete nicht sofort. Er hörte in die Nacht. Nur das Knarren des alten Holzes, das ferne Rauschen eines Bergbaches.
„Nein,“ sagte er schließlich. Seine Stimme war schwer von einer Müdigkeit, die tiefer ging als Schlaf. „Hier nicht. Das Klingeln... das tragen wir jetzt in uns.“
Das Klingeln, das sie in sich trugen, war kein Ton mehr, sondern ein Zustand. Ein permanentes Vibrieren in den Zähnen, ein Flackern am Rande des Sehfelds, wenn die Müdigkeit kam. Der Kirsch, den sie jetzt tranken, war ein ritualisiertes Abendgetränk, nie mehr als ein Glas, ein stumpfer, süßer Gesellschafter für ihre Schweigsamkeit auf der Terrasse. Die Regeln ihres „Arrangements“ waren nie ausgesprochen, aber sie verhärteten sich mit jeder Woche, die sie in dem sauberen, hellen Haus verbrachten, umgeben von einer Natur, die ihre Verderbtheit nicht widerzuspiegeln schien.
Sie begannen, Rollen zu bekleiden, Kostüme für ein heimliches Theaterstück, das nur sie selbst aufführten.
Leon verwaltete die Finanzen, die von Berlin überwiesenen, noch immer beträchtlichen Summen. Er sprach mit Frau Steiner, bestellte das Essen, reparierte den kaputten Wasserhahn im Gäste-WC. Maik, dessen Hände endlich still hielten, vertiefte sich in stumpfsinnige Handwerksprojekte, schleifte Terrassenbretter bis sie glatt wie Seide waren, verlegte Steine für einen Weg, der nirgendwo hinführte. Alex versuchte zu kochen, ließ Suppen anbrennen, schnitt sich in die Finger, wurde von Frau Steiner mit einem mütterlichen, verächtlichen Kopfschütteln beiseite geschoben. Sie waren wie verwundete Tiere, die lernten, auf drei Beinen zu laufen.
Die Nächte folgten einem Muster, das ebenso vorhersehbar war wie das Läuten der Kapelle im Tal.
Es begann immer mit einem Blick. Einem Zu-lange-Blick über den Rand des Kirschglases hinweg. Meist war es Leon, der ihn initiierte. Seine Augen, kälter geworden hier in der klaren Luft, fixierten einen der anderen, bis dieser den Blick senkte oder erwiderte. An diesem Abend traf es Alex. Er hatte versucht, über ein Buch zu sprechen, das er gefunden hatte. Leon unterbrach ihn nicht. Er trank einfach aus, stellte das Glas ab und sah ihn an. Das war alles. Alex’ Stimme verebbte. Seine Hände zitterten leicht. Er stand auf, ging wortlos ins Haus, die Treppe hinauf, in Leons Zimmer. Er wusste, was erwartet wurde.
Oben, im kühlen Mondlicht, zog Alex sich selbst aus, faltete seine Kleidung ordentlich über den Stuhl. Er lag auf dem Bett, auf dem Rücken, und wartete. Seine Atmung war flach. Die Striemen auf seinem Rücken waren verblasst zu silbrigen Narben, ein Reliefkarte ihrer früheren Hölle.
Leon kam Minuten später herein. Er roch nach frischer Luft und dem scharfen Reinigungsmittel, mit dem er die Terrasse gewaschen hatte. Er sagte nichts. Er öffnete seinen Gürtel, ließ die Hose fallen, trat aus ihr heraus. Sein Schwanz war schon halb steif, ein dumpfes Interesse, das nichts mit Begehren zu tun hatte. Er kniete sich zwischen Alex’ gespreizte Beine, spuckte grob in seine eigene Hand und rieb den Speichel über sich selbst.
„Du weißt, was du zu tun hast,“ murmelte Leon, seine Stimme ein raues Flüstern.
Alex nickte, schloss die Augen. Er zog die Knie hoch, griff mit den eigenen Händen unter seine Oberschenkel und zog sie weiter auseinander, präsentierte sich. Es war eine demütige, funktionelle Geste. Leon stieß mit einem einzigen, tiefen Stoß zu. Alex erstickte einen Laut im Ansatz. Es war immer noch eng, immer noch ein brennendes Dehnen, aber der Schock war verbraucht. Jetzt war es nur noch Arbeit.
Leon fickte ihn mit einem gleichmäßigen, metronomischen Rhythmus. Seine Hüften klatschten gegen Alex’ Fleisch. Er stützte sich mit den Händen auf der Matratze ab, sein Gesicht eine Maske konzentrierter Anstrengung. Es war ein Akt der Wartung, wie das Ölen einer Maschine. Er starrte auf die Stelle, wo sein Schwanz in Alex verschwand, wieder auftauchte, glänzend und nass, wieder verschwand. Sein Atem ging stoisch.
Die Tür ging auf. Maik stand im Rahmen, ein dunkler Silhouette gegen das Flurlicht. Er beobachtete. Seine Hände waren in den Taschen seiner Arbeitshose vergraben. Sein Blick war undurchdringlich.
„Mach weiter,“ keuchte Leon, ohne den Rhythmus zu unterbrechen. „Er ist sowieso schon offen.“
Maik zögerte nur einen Moment. Dann kam er näher. Er packte Alex beim Haar, zog seinen Kopf zur Seite und spuckte ihm ins Gesicht. Ein dicker, warmer Tropfen traf Alex’ Wange und lief hinunter zum Ohr. Alex zuckte zusammen. Maik beugte sich vor, leckte seinen eigenen Saft wieder ab, dann zwang er Alex den Mund auf und küsste ihn, tief und brutal, seine Zunge ein widriger, nach Tabak schmeckender Eindringling.
Während Leon seinen trockenen, mechanischen Verkehr fortsetzte, öffnete Maik seine Hose. Sein Schwanz sprang hervor, dick und dunkel vor Blut. Er richtete sich an Alex’ Mund. „Lutsch,“ befahl er, und Alex gehorchte, öffnete den Mund, ließ die schwere, salzige Wucht auf seine Zunge fallen. Er würgte sofort, Tränen schossen ihm in die Augen. Maik packte seinen Hinterkopf, hielt ihn fest. „Tiefer, du kleine Schlampe.“
Der Raum füllte sich mit Geräuschen: dem feuchten, klatschenden Geräusch von Leons Stößen, dem würgenden, keuchenden Geräusch von Alex’ Mund, Maiks schwerem Stöhnen. Es war eine perfekte, perverse Maschinerie. Leon, der in Alex’ Arsch hämmerte. Alex, der an Maiks Schwanz erstickte. Maik, der über sie beide gebeugt stand, seine Hände jetzt auf Leons schweißnassem Rücken, als lenke er ihn.
Leon kam zuerst. Sein Orgasmus war ein stummer, körperlicher Krampf. Er drückte sich tief in Alex hinein und blieb dort, zitternd, während seine Hitze in Alex’ Darm spritzte. Sein Griff entspannte sich. Er zog sich heraus, ein nasses, entleertes Geräusch. Er rollte zur Seite, lag da und starrte an die Decke.
Maik, angestachelt durch den Anblick, hob das Tempo. Er rammte seinen Schwanz wieder und wieder in Alex’ Rachen, bis sein eigenes Stöhnen zu einem hohen, reißenden Heulen anschwoll. „Schluck alles, du fucking Güllenschlucker!“ Er kam, heftig, ein langer Strom, der Alex’ Kehle hinunter brandete. Alex schluckte krampfhaft, würgte, schluckte wieder.
Dann war Stille. Nur keuchender Atem. Der Geruch von Schweiß, Sperma und dem bitteren Kirsch von ihren Mäulern.
Leon war der erste, der sprach. „Das Geld. Es wird weniger. Die Überweisungen aus Berlin. Sie ziehen die Schrauben an.“
Maik wischte sich mit dem Unterarm über den Mund. „Und?“
„Und wir können nicht für immer hier bleiben. Frau Steiner fragt schon nach Mietverträgen. Nach Anmeldungen.“ Leon drehte den Kopf zu Alex, der zusammengekauert am Bettrand saß, Sperma und Speichel auf seinem Kinn. „Du. Was denkst du?“
Alex rieb sich über die Augen. „Was soll ich denken? Wir sind gefickt. Im wahrsten Sinne des Wortes.“
„Wir müssen etwas Machen,“ sagte Leon. „Etwas Ordnung. Etwas... Dauerhaftes.“
Maik lachte, ein kurzes, böses Bellen. „Dauerhaft? Willst du etwa heiraten, Leon? Eine schöne Dreier-Ehe in den Berner Alpen?“
„Ich rede nicht von Heirat.“ Leon setzte sich auf. Sein nackter Oberkörper war eine Landschaft aus alter Narben und neuer, hagerer Muskulatur. „Ich rede von einem Geschäft. Etwas, das Einkommen generiert. Etwas, das uns bindet. Legal. Zum Schein.“
Alex sah ihn an. „Was für ein Geschäft?“
Leon zuckte mit den Schultern. Sein Blick wanderte zum Fenster, zu den konturlosen schwarzen Bergen. „Das Haus. Wir kaufen es. Offiziell. Mit dem, was noch da ist. Wir renovieren es komplett. Machen daraus... eine Ferienimmobilie. Oder eine Künstlerresidenz. Etwas, das nach vorne schaut. Nach außen hin.“
Maik schüttelte den Kopf. „Mit wem, verdammt? Mit uns? Wer würde denn hierher kommen?“
„Leute, die ihre Ruhe wollen. Leute, die nicht fragen.“ Leons Blick wurde fokussierter, härter. „Wir wären die Vermieter. Die Hausmeister. Wir hätten eine Aufgabe. Eine Struktur. Und wenn Besuch da ist... dann müssen wir uns zusammenreißen. Wir spielen die Rolle. Ein freundliches, exzentrisches Trio von Expats.“
Es war eine groteske Vision. Reinlichkeit als Gefängnis. Normalität als die ultimative Maske.
„Und wenn kein Besuch da ist?“ fragte Alex leise.
Leon sah von einem zum anderen. Sein Gesicht war im Halbdunkel unlesbar. „Dann machen wir weiter wie jetzt. Nach den Regeln. Hier. In diesem Zimmer. In diesem Bett.“ Er machte eine Pause. „Es ist ein Arrangement. Das beste, das wir kriegen werden.“
Das Schweigen, das folgte, war anders als alles zuvor. Es war kein Schweigen der Leere oder der Erschöpfung. Es war das schwere, nachdenkliche Schweigen einer Entscheidung, die getroffen wird, nicht aus Hoffnung, sondern aus völliger Abwesenheit jeder anderen gangbaren Alternative. Es war das Akzeptieren einer Zelle, deren Wände sie selbst sein würden.
Maik stand auf, zog seine Hose hoch. Er ging zum Fenster, blickte hinaus in die undurchdringliche schwarze Nacht. „Also gut,“ sagte er schließlich, sein Rücken zu ihnen gewandt. „Ein Geschäft. Ein Haus. Eine Fassade.“ Er drehte sich um. Ein müdes, abgeklärtes Lächeln spielte um seine Lippen. „Und wer von uns dreien spielt dann den Ehemann?“